Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo XVII

il cuore cacciavite

le mie mostruose brame di cielo corrosivo
i miei lebbrosari di nuvole

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

poiché questo nostro cuore cacciavite batte e gira, batte, gira e si rigira alla ricerca di quel marchingegno che spalancherà la porta davanti a noi, quel congegno diabolico della verità

non chiudere ancora gli occhi
né quelli degli altri

maschera funeraria copta; IV-VII secolo d.C.; Egitto; legno dipinto

XVII

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

dalle meditazioni che indagano ossessioni e schianti

dai punti estremi dalle luminose longitudini

dagli alti sguardi dalla fatica delle nevi

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

alle stagioni di quaggiù

inzuppate in queste alghe brulicanti di trasparenze

dei drappeggi d’eterocliti eternità trascinate nel fango di quaggiù

occhio sempre nuovo al ritorno delle cose

instancabile ritorno dall’alto dei sogni migratori

abito la musica nel forno dove le ombre cuociono

una lacrima – fredda traccia di lucertola – ci basta – negligenza smagliante

per spegnere in ogni luce il silenzio che ci seppellisce in delle orecchie di aurora

e portando la stella al guinzaglio l’affluente del giro del mondo tenta l’infinito con sfrigolanti imitazioni

non rinchiudere la stella non ancora nella teca degli occhi

stacca dalle banchine la chiaroveggenza dei fantasmi di cui le mani tese da catene

raccolgono il decollo leggero dalle fluorescenti profezie di suicidi

e le speculazioni inesauribili di alti studi d’atmosfere

lebbrosari di nuvole

*

sotto la cupola delle ali parlanti che sa enumerare gli aculei della grotta

la leva della notte tiene nella sua mano di ferro tutta la pesante chioma chiusa a chiave

così nel tuo cuore di folli ammiccamenti il bimbo sta in l’equilibrio

al centro del suo cuore di spugna

all’ombra della forza burrascosa e barbara

e malgrado l’esitazione lunare delle prospettive assise

nei campi di stelle alpine dove crescono gli stemmi selvaggi

gli arbusti impigliati alle capre svitano i bagliori che la foschia travolge

che il volto d’anemone lecca la macchia di luna improvvisa

e che le sopracciglia d’amara lana al di sopra del tempio di sale

s’attardano ai tentativi di schiudersi dalle prue notturne –

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

che siano di perle o di coltri

e su tanti altri

*

ai nucleari confini dove la nuvola palpeggia di pioggia

spreme la cima squamata contro la guancia succosa

da dove precipitano le segrete impazienze

i piaceri inesplorati di questi abissi di solfeggi

nel fondo sempre più lontano dell’affetto

si riversano sulla pianura quando mezzanotte mietitrice di tutti gli errori

rimbrotta l’infinito colore che muore della notte di piombo

del giorno di piombo

*

l’uomo celeste brocca da dove il sogno succhia la sua luce di corridoio

raccoglie il polline di pietra all’incrocio dei viali

le cineree gobbe – non ne abbiamo il tempo

l’uomo a sonagli si dipana dal sentimento quando dal mulino s’avvicinano i covoni

e il pesce orecchio stropicciato scorrazza attorno al contagocce del risveglio

ecco l’archetto tende il reticolo articolato del riso – l’aurora

e i guanti tiran fuori le effimere miniere di verità dalle tasche scoscese di vivi prestiti

*

sepolte sono le immagini nei voli alla ricerca degli albatros

e il cuore cacciavite va loro incontro

perché ti ho abbandonato bell’orlatura di sole

alla tenda della finestra vuota appuntata con dei giardini d’arcobaleno

e sebbene l’orizzonte della mia chiara voluttà sia restato a scaldarti

del calore vigile dei tulipani accanto a te

addolorato dai calabroni di nuvole la brace delle canzoni

serpeggia verso l’ineffabile disperazione di granito

la liquefazione dei giorni – i ruscelli si trasformano

e il cuore cacciavite va loro incontro

*

e quando come il sale la tua età sale alla superficie dell’acqua

filtrato attraverso tante lunghe capigliature di femmine e fumi di treni e battelli

le rimesse delle annate di scorie si svuotano nella vallata

e contro i biliardi sdentati sbattono le case degli straccioni

e i cervelli d’asfalto

ci sono anche le occasioni che offre la natura allo sbaraglio

degli olfatti senza filo di assurdi eccessi d’asfodeli

degli spaventapasseri d’anima che non si lasciano avvicinare da alcuna consolazione dei gabbiani di latte

dei vecchi giardini che volteggiano in lacrime nei fronzoli dei fremiti

le medaglie di schiuma piantate contro le macerie di nicchie

che indicano agli stigi dei nostri diluviani saperi la strada da seguire lungo gli asterischi dell’autunno

e quando il fieno fermenta lungo i fischi

che senza ragione si riversano nei profondi scoppi di risa

mentre mostrano dei denti di stalattiti dalle rugiade di cenere

e dagli sbadigli terrorizzati dei crostacei

la tremula fiamma dei pugnali sale su delle scalinate d’araucarie

sulle alte gradinate popolate di nembi

d’aeree precauzioni di vocali gracili

di cuscini che cantano degli ascessi di chiarezza che scoppiano e di venti

dove a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

e di tanto altro e di tanto d’altri

*

non chiudere ancora gli occhi

nelle custodie di siepe sotto i passamontagna dei pascoli ogni tenda si mantiene segreta

e per la bocca assediata dagli insulti di trombe e di petardi

abbandona il sudore delle mani di resina

*

i pori della terra si aprono con quelli della pelle

e le mani scostate le ferite ancora soffici delle granate

nella terra aggrappate di paura che questa non se ne vola via come biancheria

serrano il suo rigore di sudario sporco

non chiudere ancora gli occhi

le mortifere cavalcate della solitudine

e questo slancio che si ripercuote in me annerito

si spezza in me contro le pareti si spezza

impetuoso come un getto di pesante sole che schizza

che affonda il pestello nella gola sorda del pozzo –

che questo slancio senza nome la bocca contorta dal non conoscersi

dal non poter strappare la notte profondamente piantata nel cranio

possa congiungere attraverso tumuli e polipai sul familiare vassoio

le due eclissi a manovella di maggiorana i popoli disfatti

la caccia all’onda nera che stende la folgorale conoscenza

il cielo che ristagna di falso

e l’amore svezzato d’amarezza sotto la cupola

e il sorridere di smalto innestato nella vena

la chitarra museruola delle diffidenze vistose

il facile arnese nella mano del deserto di rafia

la sorgente corretta nell’anima laboriosa

che cede alla droga di una giovinezza futura

quale crimine insospettato e quale sobrio dolore vegetale

sapranno in un giorno di zaffiro placare le mie mostruose brame

le mie mostruose brame di cielo corrosivo

d’uomo braccato dai morsi seppie degli idoli violenti

mentre la sua vita si sbriciola sotto la pioggia continua delle tentazioni

cieca alle congiure di fascini questi pani d’illusione quotidiana

sul sagrato del sonno dalle lattee incertezze di larve

dove lentamente scorrono le linfe delle nostre dottrine di morte e d’ispirazione

*

allora quella vecchiaia ci esilia dai fondi furfanti degli inferi

ci sbircia pure all’angolo del sole per dove la nostra strada è passata o passerà un giorno

ronzante d’ambizioni ancora sconosciute munita di purulenti pazienze

e sulla cancrena dei pascoli che dissolve la bocca del colore al tramonto

si prepara l’avvento dello spirito dai segni morti dell’antracite

e il cuore cacciavite gli va incontro

*

e che questo siano i nomi dei fiori le rive delle espressioni mescolate all’oro delle isole

i costumi delle strade le punte dei sensi gravi

dove tutto è vero e il giardino delle esperidi non è più lontano che una stretta di mani

dove i linguaggi fanno spumeggiare a fior di pelle la loro feccia

e tutti i supremi disinganni e le loro condotte di fuoco

sigillano il pasto pagano dai silenzi della pietra

che questa sia l’usura prodigiosa degli schiamazzi

che questo siano le vacillanti aspirazioni che circolano nelle erboristerie del sogno

e i bambù che orbitano attorno all’acrobatico cerimoniale dei remi

tanto lenta è la navigazione dello spirito che si affida ai pegni solenni della malinconia

ed è eloquente la lanterna che prelude tante emozioni a fianco della notte

ai pegni solenni della malinconia

che importa – la piroga dei prodigi traccia dei nuovi sentieri

su questa terra di cuori – il suo impero

non chiudere gli occhi

da dove escono i labirinti e gli agili agguati della carne sazia di demenza

e se apri gli zefiri ai fianchi solenni della malinconia

non sobbalzare – il circo inghirlandato di sonagli di pagode si consegna alla peonia

e le commozioni hanno consumato la sella delle cascate orchestrali

così tante notti hanno acceso la loro pipa dalle scintillanti staffe i venti mistici

che alla base della tua parola hanno preso respiro

non chiudere ancora gli occhi

alla cuccia del sole s’è ritirata tutta la musica

le radici l’hanno germogliata fino alle torture delle sfere sporadice

e costeggiandone i fianchi e le frane di metafore

gli occhi delle cifre si sono riempiti del tempo suonato al gioco delle arti

*

e l’amore umano plasmato sotto la crosta del disgusto

che coagula nel suo ventre di ferro l’inconsolabile pallore delle prigioni

e la paura che aumenta su dei pioli di verità

s’inventa e si perde nell’occhio del cinghiale

e i pianti chimerici si regolano su dei trampoli

l’odio che nidifica nella memoria del vino

si scrosta e si ritrova alle ore di selce irrigidita

e la pena – calice di rughe – che l’agreste figura del giorno immemore augura

e beve – prolifica stagione d’esequie le tempie schiodate –

e che questo sia il dolore del vento portato in fronte al nichel

che riempe l’olifante di fosca argilla delle passioni liriche dei clan scossi

le cifre si sono spianate tanto prosegue l’immensità degli istinti

verso questo divino concime – le carogne

e che questo sia il cuore che va al suo incontro d’amore o il disprezzo

ce ne saranno sempre tanti altri e tanti altri

non chiudere ancora gli occhi

né quelli degli altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XVI

la mano di un uomo 

la mano dell'uomo è il campo dei suoi sogni e l'estensione del suo sguardo. 

la mano, ascoltate, è solo un seme e i suoi frutti sono alberi secolari di cui non conosceremo l'ombra.

dove siete voi popoli piegati sotto al peso degli dèi dell’assurdo?

dove siete voi dèi stretti attorno all’argilla della parola?

l’amore sono valanghe delle occasioni inesistite

nel calice fiero della tua età

berrai si dice ancora tante livide annate

e la tua ebrezza consumerà ogni luce

e i tuoi occhi esauriranno la luce

ma il mio orizzonte non supera più il quadrante d’un orologio

l’arena dove la corsa dei tori ribolle nel mio cuore incalzato dalle accese estati

ci sono dei fiori che s’inginocchiano

mani mozzate

ci sono anche mani che scrivono

pace agli uni gratuità disincantata agli altri a seconda del caso dei pozzi in cui cadiamo

mani incendiarie

le sole che splendono

come agglomerato di epidermidi e di geroglifici

A. Warhol, Portrait of L. Van Beethoven 390, 1987

XVI

le eclissi mostruose fitte d’alberi

tritate nei mortai delle lune senza scontri

i cenci vegetali della dimora rampante

che la nuvola trascina al conflitto degli occhi

hanno conquistato la tua ombra – xilofono di scaglie – montagna

di cui i fulvi letti di sole crepitano frigidi di volts e d’abbandoni

e nelle gole aperte a colpi di incubo

la crudeltà del vento cauterizza il fulmine e la sete della bacca

*

la speranza dai molteplici flussi clima a livello del paradiso

ha logorato il vagone e in ogni viaggiatore trovo uno scomodo domicilio e m'annoio

conosco le onte tumulate nel dolciore dei luoghi cicatrizzati

sulla scala le contingenze che ribattono alla fame di ciascuno

alla sua ribellione alla sua umiltà dove siete voi aspre avidità?

valanghe accumulate ai crocevia delle latitudini

dove siete voi popoli piegati sotto al peso degli dèi dell’assurdo?

rinchiusi nelle stalle assopite d’anfibi

nelle lagune cesellati d’intemperie e traffici

e sotto le prospettive delle arcate nelle penisole maestose d’umanità

sottomessi ad occulte turbolenze alle tirannie verbali e funebri

valanghe delle stanchezze incavate

dove siete voi dèi stretti attorno all’argilla della parola?

le braccia incrociate sulla pancia della caverna la notte magnetica cospira

già con il lento brulichio batteriologico

che da piante ci rende uomini

dalle mascelle ferine per l’impotenza di rigettare l’odio creatore

e pure l’amore valanghe delle occasioni inesistite

tra i suoi denti s’infrange l’intrepido impeto delle dinamo

nel calice fiero della tua età

berrai si dice ancora tante livide annate

e la tua ebrezza consumerà ogni luce

e i tuoi occhi esauriranno la luce

per regali troppo frequenti di libertà

c’è la luce che lava le stoviglie interiori

dei nostri miseri affari con ogni presenza

e la prostituzione alla quale ci abbandoniamo presso le stazioni

dove a ogni ora gli altri noi stessi arrivano carichi d’ingombranti bagagli di vita

*

il mio orizzonte non supera più il quadrante d’un orologio

l’arena dove la corsa dei tori ribolle nel mio cuore incalzato dalle accese estati

e sotto i passaggi imbarazzati di patetiche confessioni ci sono dei fiori che s’inginocchiano

espiando il loro smarrimento sui mercati delle pulci delle creazioni spontanee

accatastati nei caleidoscopici guardaroba le generazioni silenziose

appese ai grappoli di bolle di sapone i polpi

salgono alla putrescente escrescenza del cielo di fasce

e la voce di pappagallo grasso incastrato in una porta

tinge i getti d’acqua illuminati a giorno dove di sonnolenti decorazioni di addobbi si ostentano

un’altra città come un altro dolore

il tempo si beffa di noi

*

vicolo sotto il via-vai delle ruote impastato

mantice che solleva ritmicamente la scorza terrestre

il grembo delle parole tanto amate nutrici madri

che palpano la bramosa carne delle sere

mani che rimuovono dalla fronte dura la fitta coltre di pensieri erosi

alle labbra portano il bicchiere dove si moltiplicano i mondi

fanno la carità e sviliscono il pulito portamento dell’uomo

mani tese sul rottame che trasporterà il corpo abietto

ma il rottame è d’aria e fugge

mani che pregano davanti al rottame d’aria – senza poterlo afferrare

che dicono ad altre mani l’inarticolabile possibilità

ciò in cui l’orecchio s’avventura nelle vibrazioni irrealizzabili e fini

che sole sentono l’oscillazione del disprezzo

mani fresche e musicanti delle serene scoperte

mani capaci nei soccorsi o distruttrici

che coprono di lacrime che mettono in ordine gli erbari degli appunti e dei fatti

mani che catturano e domano le belve sorte in corpi d’uomo

forgiati alla tensione dei parti celesti

e mani che assassinano pure

vendicano l’uomo caduto nell’ossessione animale

mani mozzate

ci sono anche mani che scrivono

pace agli uni gratuità disincantata agli altri a seconda del caso dei pozzi in cui cadiamo

mani incendiarie

le sole che splendono

*

così si meraviglia della cantilenante illustrazione il viale

di cui il focolare è numero lume cuore di barbarie

e sollevando la regione sebbene l’acqua sia vigile

noi noi siamo la vivisezione botanica

che canta per i viali

e gonfia d’atlante l’estinzione opaca degli oboi

*

i bar si aprono alle confidenze e all’interno delle conchiglie

danzano le diaboliche vibrazioni attraverso cui si filtra il passato

tra i denti solidificati sul morso d’aria

ascolto ancora la sega di nuvole

che tagliò l’orizzonte della maturità dalle tracce ondeggianti

e nel tuo cuore il tormentoso contorno e al di là

il burrone s’abbuia e serrato è il brulichio di natanti nella pentola

c’è nell’uomo un paese incolto e arido che questo calpestio si ripete

con battibecchi e crudeltà o terremoti

incudine su di te le scintille degli occhi si spezzano prestigiatore

uomo approssimativo come me come te

perché non sai sparpagliare la tua anima in carte da gioco?

in carte geografiche che i tuoi solidi piedi pesteranno

comparando così la forza delle scogliere con quella delle città e dei nervi

sbucciando negli scali generazionali i frutti delle nuove età oh siccità

sotterfugi sputi d’angeli che incollano grasso di medusa

escremento del mare vendicatore

*

e il melmoso mollusco si risveglia agglomerato di epidermidi e di geroglifici

la città stretta nella boa delle sue periferie circondata a fatica dalla misera moda

e tutto fluisce nella fangosa mediocrità da dove s’è schiuso un canto vagabondo

ognuno se ne va dietro al carro funebre della propria densa esistenza

che il baccano nella sua chiassosa fossa comune fagocita e soffoca lentamente

e mentre crepa il timpano del tamburo da dove schizzano le nuove versioni l’elettrico diluvio

sfiora l’improvvisa esalazione e il filo che risale all’origine dell’angelo

alle crisalidi degli astri miagolanti che galleggiano sullo stagno del tempo

illumina sul suo tragitto lo schieramento nuziale i mancamenti di piovre lattee

senza abbassare lo sguardo

stasera mi arrivano immagini strazianti e straziato sono qui a informare di una nuova strage in Congo, a Beni, una città del Nord Kivu, che stava ancora vivendo l'emergenza ebola.

amici congolesi mi hanno inviato un video in cui guerriglieri, dicono ugandesi, sgozzano 21 ragazzi, 21 civili, un video troppo cruento anche per i miei occhi.

tanto sangue che si sparge su quella stessa terra che dovrebbe unirci.

amici di Beni, di Butembo mi scrivono "Oyebisa oyo na Poto! Motema ezosala nga pasi..." Fallo sapere in Europa! il mio cuore sta soffrendo...

altri amici commentano ancora più amari: "Imagine l’outrage du monde et des médias occidentaux si, au lieu de 21 Congolais, c’était 21 gorilles qui avaient été massacrés! Ou si 1 seul ressortissant américain y avait été contaminé par ebola... Où est l’humanité?" Pensa lo sdegno del mondo e dei media occidentali se, al posto di 21 congolesi fossero stati massacrati 21 gorilla! o se un solo cittadino americano fosse stato contaminato dall'ebola... dov'è l'umanità?

non so che scrivere e non so che dire: soffro anch'io, con loro in questa notte in cui sento tutto il peso di tanta violenza, di tanto odio, di un mondo crudele, che noi abbiamo reso crudele.

crudele in Congo, un paese ostaggio della ferocia del dio denaro; un mondo folle in un'Italia in cui i migranti ormai sono il capro espiatorio della frustrazione universale; un mondo fascista a Rebbio in cui un prete amico degli ultimi viene minacciato per il bene che fa; un mondo cieco, persino a Bulgarograsso, in cui ci si fanno roghi per una persona che neppure si è voluto conoscere. 

da quando ci siamo fatti vincere dalle paure razziste, dall'indifferenza più becera, dagli istinti più livorosi?

è forse la notte del mondo, ma l'alba inizia quando si inizia a fissare l'oriente, a fissarlo tutti assieme. voglio alzare lo sguardo. io sono solo un uomo, ma voglio vivere da uomo e attraversare quest'oceano con una piccola fiamma di speranza in mano.

buongiorno, notte.

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XV

la nascita

la nascita è un mattino. 
ogni nascita è accompagnata da un dramma o, come sosteneva Otto Rank, la nascita è il dramma, il trauma di tutta la nostra vita.

nascere è venire alla luce, ma anche al sangue, al dolore, alla lotta; nascere è semplicemente venire a se stesso.

come un mattino, coi suoi soli e i suoi geli.

la luce nuda che si trascina ai tuoi piedi

mentre il bambino si dispone nella fila freddolosa

che segue l'eterno gemito della carne

in ogni poro della pelle

c'è un giardino e tutta la fauna dei dolori

bisogna saper guardare con un occhio più grande che una città

sul ghiaccio danzano i lupi

mattino mattino

mattino sigillato di cristalli e larve

mattino che profuma

alito allacciato alle striature dell'iris

Maschera africana dan, Costa d'Avorio

 XV

quando il sole ebbe affollato a sufficienza di record a prezzo d’oro

i velieri d’ardore e gonfiato le mammelle della terra

questi qui si guardano a gettare al cielo il loro cibo di fuoco e d’abisso

*

sul versante venato d’acanto e di ceppi

il vomere mina la nebbia di gnomi nell’argilla rachitica dei mimi

mentre dall’orecchio del polo il mondo raffigura la tempesta

degli astri incompleti i boreali salassi

le levate di lava bavano sulla vallata

d’aria abbottonata alla brina sono i boccioli dei fuochi folletti

che dalla loro colata di metallo cavano il miele dei suoni affrettati

e la mordace disperazione aggrappata all’armatura della notte

ha lasciato la presa tale è la forza della luminosa ammonizione

il vento una volta teso attorno alla sera del tuo collo nudo

ha superato gli aerei approdi del volto eterno

invita oramai per dei segreti sussurri

l’aurora suadente ad abbandonare l’inesauribile lavacro

e le onde sciolte si contraggono sotto le pieghe

della fisarmonica – il brivido assorbe e restituisce le trottole scisse

le multicolori brache si disperdono verso tutti i venti

alla gola tu prendi il violino

e poi alle tempie ausculti il disgelo della sua parola

ma subito l’uccello s’aggancia al bavero della capanna

fiaccola di rozzi presagi

appicca il fuoco al giorno che si risveglia nei nostri petti

*

si festeggiano le nozze cristalline

da dove emergono le fresche spighe dei scintillii marini

le carriole squillano già i vivi arrivi

di monete d’argento sul banco del mattino rarefatto

e lo stagno dei soli inghiotte le afroditi di foschia

il latte precoce delle loro età che schizza sulle pareti delle conche

tu sei all’ora della colazione della tua vita

i tuoi passi lavorano a maglia la desolante distanza che è già aumentata

tu cammini a testa alta di fili d’erba

tu spremi la luce dalle colline domestiche

la luce nuda che si trascina ai tuoi piedi

e che dalla tua parola bambina abbigli di lane

ma prima che le tue preghiere abbiano ingarbugliato la via atmosferica a cui l’eco s’aggrappa

il cesto delle strade che si ritrovano attorno al rocchetto

l’età è matura per catturarti nella sua rete sorniona

da dove le vie d’uscita sono tortuose e i ricordi setacciano a stento

*

e allora i rami di fuoco ricamano le crepe dello zenith

attraverso cui hai messo radici in te stesso e volontà

una pipa nella bocca della porta socchiusa

che il tuo bacio divide in due spicchi di addii alternativi

s’immobilizza docile calice

mette la museruola al campanile ardente di latrati

che ai chiassosi stravolgimenti enumera l’abbandono

chiesa presa per la vita al fianco della collina

irrigata dalla marea delle frange di bagliori che fuggono in fondo

lo sbarco delle stelle senza guida né tregua

il loro prolifico accamparsi tra noi

*

e la mano di dio tasta il polso duro del timone

regolare e senza paura il sangue frusta lo zodiaco

mentre dai genitori della fidanzata s’alza il dignitoso lamento

allattato dal rischio del tic tac della linfa vulcanica e del treno in marcia

ecco qui che la vita si taglia come il verme

e che il bambino si dispone nella fila freddolosa

che segue l’eterno gemito della carne

*

in ogni poro della pelle

c’è un giardino e tutta la fauna dei dolori

bisogna saper guardare con un occhio più grande che una città

sul ghiaccio danzano i lupi

si porta il suo bagliore sulle spalle

sul suo verde si fanno degli sport si gioca alla borsa

e spesso si canta sul tetto

da ogni nota sale dalle linee della mano sull’albero di trinchetto

scende dagli animali alle radici

perché ogni nota è grande e vede

*

seminare delle tossine nell’epidermide della terra

sotto l’albero sovraccarico di segni musicali

arrampicarsi a tastoni sulle collinette calcaree

tra le lucertole e le lapidi tombali

le rimesse di resina e gesso

i cimiteri dall’odore di trementina

sbranati dalle aguzze grinfie schierate in semicerchi

aperte come il ridere dei sonagli

e corrose dai ricordi delle lebbre diluviane

che sanno quelle della solitudine

dove le strade s’estinguono sotto le antiche fughe

un’ombra si affretta la morte

*

la brezza chiomata spazzerà le sponde gli arbusti e i corni

e il pianto che la nuvola contorta straniera

risuona sul paese in bilico un lutto che calpesta il suo grido di battaglia

nell’oceano sul velluto di sogno

la notte in disparte partorisce una nave

*

mattino mattino

mattino sigillato di cristallo e di larve

mattino di pane cotto

mattino di battenti impazziti

mattino guardiano di stalla

mattino di scoiattoli e di smerigliatori di vetrate fresche al fiume

mattino che profuma

alito allacciato alle striature dell’iris