la femme, citazione da A. Breton

la femme s'était levée comme se lève le sable fin sur les plages désertes
une femme qui sort d'un bain d'étoiles

la donna s'era alzata come si alza la sabbia fine sulle spiagge deserte

una donna che esce da un bagno di stelle

(A. Breton, Le poisson soluble)

"non mi lamento" P. Sotirios

non mi lamento.

mi è andata bene

nella vita: sono riuscito

ad acquistare un attico.

finalmente posso piangere

con vista sul Partenone

Pastakas Sotirios

E. Hopper, Nottambuli, 1942 

un foglio

mi avete chiesto che ho visto in questi giorni a Bruxelles. confesso che non vi ho mai detto la verità.

sì, palazzi regali, vie festose, capolavori di Rubens o David da pelle d’oca, i sapori unici di Matonge, certo, veramente bello. poi sono passato anche a Tervuren, dove è allestito il più grande museo al mondo dedicato all’Africa Centrale, corridoi e corridoi di vetrine colme di maschere. qui sono conservate statue nkisi, feticci kongo che racchiudono poteri spirituali, e copricapi dei bwami, autorità sacre degli hutu, ho visto antichi katatora dei baluba, oggetti raffinati con funzione di oracolo, e l’elegante arte decorativa bwiin dei kuba;  ci sono anche manufatti di mukanda, una ricca iniziazione pedagogica che partiva dalla rappresentazione teatrale: insomma, tutte straordinarie pratiche sociali, culturali, religiose ormai abbandonate e lontane, perse.  

ecco però che poi ho visto questo foglio: è un contratto stipulato nel 1885, dove Kassabala dichiara di sottomettersi al capo della stazione di Mpala, gli offre un tributo e terreni in cambio della protezione di questo. è solo uno dei tanti trattati che fu fatto firmare a più di quattrocento capi villaggio nonostante non solo non sapessero scrivere ma non conoscessero nemmeno il concetto di alcuni termini usati come “sovranità” o “esclusività”. con quella semplice crocetta magari era stato promesso loro che avrebbero consolidato rapporti di amicizia con il re Leopoldo II, mentre in realtà rinunciavano alle loro terre, a tutte le loro terre e a ogni diritto su queste, consegnandoli a questi stranieri che venivano con il winchester in mano e che uccidevano colla forza del tuono. quel giorno sono iniziati a scomparire i mukanda, l’arte bwiin, i katatora dei baluba, le statue nkisi e anche le danze lugbara.

a Bruxelles ho visto questo foglio e non riesco a scordarlo poiché, vi confesso, istintivamente ho provato imbarazzo per la mia pelle, bianca e pallida. quelle centinaia di culture annientate per una civiltà che forse tanto più “civile” non era, mani moncate per i lavoratori di caucciù, milioni di morti. 

mi scuserete,  lo dice uno che danza canti lugbara e intanto fischietta Beethoven, che mangia chikwangue con pondu mentre con l’altra mano studia Dante, ma questa è la verità intima che non sono mai riuscito confessarvi: provo vergogna. 

non è neppure la prima volta. qualcuno giustamente penserà che il peso del passato non può schiacciare i figli, ma poi penso a Ovuko, a Odrele, a quei bambini cui davo la mano cantando e che non ci sono più, penso al viavai ininterrotto dei tir stracarichi dalle miniere, alle mamme distrutte al mercato per 10 centesimi. penso al Congo in cui è stata staccata ogni connessione da ormai una settimana perché il regime non accetta i risultati di queste maledette elezioni, ai molti amici là che ho perso in questo silenzio e penso a tante altre realtà che conoscete bene anche voi, realtà che non sono oltre al Mare Nostrum del Mediterraneo. penso a questi volti e provo vergogna. 

“è così che va il mondo”? no, così l’abbiamo fatto noi, questo mondo, e chissà se fra qualche secolo anche noi saremo giudicati come questo foglio, crudele e vigliacco. 

tristan tzara, un pas en avant

un passo avanti
le labbra di pioggia
un passo avanti questa è una ninnananna per bambini in pelle ermeticamente otturati
una via in meno

un passo indietro
il dolore del prossimo
un passo indietro
dire quel che passa per la testa a patto che non lo sia invano

dire non importa cosa
senza disserrare le labbra
ci sono già state le labbra di pioggia
e siamo restati qui
non sarà per sempre così lo vedrà bene chi vedrà la fine
a patto che nessuno senta

il vento li asciuga
prima dopo
non importa come 

un pas en avant

les lèvres de pluie

un pas en avant ceci est une berceuse pour les enfants de cuir hermétiquement bouchés

une rue de moins

un pas en arrière

la douleur du prochain

un pas- en arrière

dire ce qui se passe par la tête pourvu que ce ne soit en vain

dire n’importe quoi

sans desserrer les lèvres

il y a déjà eu les lèvres de pluie

et nous en sommes restés là

ce ne sera pas pour toujours le verra bien qui verra la fin

pourvu que personne n’entende

le vent les essuie

avant après

n’importe comment

Tristan Tzara, Un pas en avant, "Grains et issues", 1935

la filastrocca di Marise

ieri la mia amica Suza della pediatria mi ha inviato questi auguri dalla sua piccola Marise, semplici e spontanei. la filastrocca recita più o meno così:

La Pace

Perché non c'è pace in Congo?

Sempre la guerra, sempre la guerra:

Autorità congolesi, perché questi disordini in Congo?

Noi vogliamo la pace, noi odiamo la guerra.

Per favore, noi siamo stanchi di vivere nella disperazione!

Noi dobbiamo costruire il Congo di domani:

Noi nasciamo nella guerra, noi cresciamo nella guerra,

Per favore noi non vogliamo morire nella guerra!

Vi ringraziamo.

perché, dove non si riesce più a credere, bisogna continuare a sperare. grazie, piccola Marise, e sì, un Natale di festa e pace a tutti!

MBOTAMA NA YEZU MALAMU NA BINO BANSO, BANDEKO!

J. Malrieu, La dernière lettre

loyembo lokakatani - la mia filastrocca stropicciata

LOYEMBO LOKAKATANI

mbala moko azalaki mokonzi moko

molakisi alobaki na ye

“yema ndaku na yo”

lisapo ebandaki…

ndaku na ngai epesi besi mabele matane

likolo monene epesi mayi na ye

likolo bule ndaku na ngai eza moanza botaka

mpe litapi petepete basali motondo na ye

efelo na ye baza na potopoto mpe tufi

bayibi bakoti awa awa bayibi babimi

babimi na maboko na mpamba

moyi mpe nzembo basali ndaku

ngai nalia libanda

awa nalia elongo na banso

zambi awa eza eyenga awa

eza ndaku na ngai

eza na kuku te eza na ngbende te

se yango elalelo ebele na bosoto te

nafandi awa elongo na batu nkama elongo

na mindoto misato nkama

mopepe enyomi elongi na biso

lokola nkoto fololo

boye na ntongo nalamuki mabeneme

botali na moyi nsima na butu

o tango natikalaki na minzoto minso

“ndaku na yo eza trop na bosawa”

molakisi aseki kasi ngai

naza mokonzi na ndoto oyo

bongo soki  bokasi te

zambi boania na biso aleki mokolo moko te

alekaki mokolo moko te boania  na liboma na biso

batu zelo esalaki oyo

zelo mitane oyo emonani makila

esalaki oyo besi moko esalaki

oyo besi na motema mobeli oyo.

LA MIA FILASTROCCA STROPICCIATA

c’era una volta un re

gli disse la maestra

“disegna la tua casa”

la storia incominciò…

la mia casa bacia la terra rossa

bagnata da un cielo senza confini

blu la mia casa è nuda capanna

e un tetto formato da gracili frasche

le sue mura sono di fango e sterco

i ladri ci entrano ed escono

con un ghigno con mani aride

la casa è fatta di sole e di canti

io mangio fuori sul piazzale

qui mangio con tutti

all’aria aperta perché

qui è la festa la mia casa

non ha cucina neanche un suo divano

e neppure tante stanze da nettare e io

io ci vivo con cento persone trecentoventi sogni

il vento che accarezza i nostri volti

come mille fili d’erba

così mi alzo la mattina benedetto

dallo sguardo del giorno dopo il buio

in cui ogni stella mi ha cullato

la tua casa è così semplice

sorride la maestra ma io

sono il re di questo sogno

anche senza la corona

poiché la nostra saggezza non è

non fu mai saggia quanto la nostra follia

umana fatta di sabbia

rossa che sporca e sangue

e di un solo bacio           

di questo cuore ammalato.

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo

Questa traduzione certamente non è un lavoro senza difetti, al contrario si potrà ancora perfezionare col tempo, l'esperienza, la condivisione. 

Riconoscetele un solo merito: è la prima traduzione di questo testo di Tristan Tzara, un testo che resta di profonda poesia, di intenso surrealismo, di visionaria profezia.

Ringrazio chi vorrà leggere, chi vorrà comprendere, chi vorrà sentire, e ringrazio chi mi ha aiutato e supportato nella traduzione:

è stato così bello, così entusiasmante far tornare a parlare Tristan Tzara, tornare a riascoltare vivi e fulgidi i suoi versi, tornare a far sentire la sua voce attraverso le mie parole.

"io mi svuoto come una tasca capovolta"

TRISTAN  TZARA, L'HOMME APPROXIMATIF, PARIS 1931

Canto I

incipit 

"le campane suonano senza ragione, e anche noi"

Canto II

il canto dell'uomo approssimativo

"come me come te lettore e come tutti gli altri"

Canto III

"io mi svuoto come una tasca capovolta"

Canto IV

il canto della radura

Canto V

"di pagina in pagina"

Canto VI

il canto del bianco

Canto VII

il canto del quando

Canto VIII

il canto dell'infanzia

Canto IX

il canto del licantropo

Canto X

il canto della pietra, il canto della danza

Canto XI

"le ragioni del nostro tacere"

Canto XII

il canto del silenzio

Canto XIII

il canto del nido, tra equilibrio e caos

Canto XIV

il canto della consolazione

Canto XV

il canto della nascita

Canto XVI

il canto della mano

Canto XVII

il canto del cuore cacciavite

Canto XVIII

il canto dell'ultima luce

Canto XIX

il canto dell'ultimo uomo

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, traduzione di E. Pini

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XIX

l'ultimo uomo
il finale è ciò che dà il senso all'inizio. e viceversa.

in tal modo tutto prese il via con quel "le campane suonano senza ragione e anche noi", tutto era cominciato con quel "A Greta", tutto iniziava con "penso al calore che intesse la parola / attorno al suo nocciolo il sogno che si chiama noi".

poi tutto termina con questa stoica attesa del deserto del tormento, del suo fuoco. 

forse l'aprirsi all'altro è questo deserto che ci dà struggimento e passione, forse l'aprirsi all'altro è questo fuoco che ci offre la vita e la passione, la speranza. 

non esiste una storia del tutto al singolare, non esiste un destino solamente individuale, perché gli uomini abitano questa minuscola terra come le stelle punteggiano d'oro la volta notturna.

cioé: non fu prima l'uovo né la gallina

ma c'è solo questa gallina infreddolita che chioccia 

questo uovo color paglia in bilico tra le mie dita

e io ci sono io

e tu ci sei tu

e noi che incrociamo le nostri voci

le nostre croci

di deserto e fuoco.

fragile e vinto, ma nel suo grido disperato riluce la sua forza indomabile: questo è l'Uomo Approssimativo, un uomo tanto moderno. 

agitato da fantasie celesti e visioni profetiche cui cerca di dar risposta, sballottato in un cosmo straniero, ma l'unico enigma che non può risolvere è il suo volto: questo è l'Uomo Approssimativo, alla perenne ricerca di se stesso come un eroe cantato da Omero e Sofocle.

un uomo approssimativo come me come te lettore e come gli altri

Tristan Tzara, foto

XIX

il beniamino delle montagne che arrostisce le scarpate delle gole

dai pestilenziali ronziii d’acquedotti autunnali

il dissodamento del cielo gratuito che fossa comune risucchiò tanti pascoli

i linguaggi dei nudi le breve apparizioni dei messageri

nei loro cespi annunciatori di supremi clamori e ossessioni

le inquiete fabbriche sotterranee di chimiche lente come delle canzoni la rapidità della pioggia il suo       formicolio telegrafico creduto di guscio che ruminano

le forature a carne aperta delle vette da cui affiorano gli increspati bucati

rotto per tutti i paesaggi e per gli inganni delle valli beffarde tentatrici di patrie

le passeggiate senza dio dei corsi d’acqua

le audacie delle loro imprese contro la bruna livrea d’argilla

gli oblii della benzina annegata nell’oblio dei numeri e delle vasche

nei fibrosi dimenticatoi agglomerati di spighe e di campane

dove filatrici di affanni svengono all’ombra tremula di menzogna

e aprono le palpebre dei ghiacci sessuali degli spettri

la crudezza dei muri di pietra dai noccioli inerpicati per mille dita

che s’intessono tra le trecce di tarassaco

e l’altalena delle temperature ravvivate dallo smodato sguardo

le vostre adulazioni redigono in me dei troppo dolci meandri d’oracolo agiato e di sonno

e pietroso nei miei vestiti di roccia ho votato la mia attesa

al tormento del deserto arruginito

e al robusto avvenimento del fuoco

*

urtata nel basaltico mutismo degli ibis

impigliata alle briglie dei torrenti sotterranei

abbandonata alle folli foreste di idre

dove i sermoni delle estati fitte gargarizzano di trasognate rivalità

la notte ci inghiotte e ci rigetta sino all’altro capo della tana

mentre smuove degli esseri che la grammatica degli occhi non ha ancora delimitato sullo spazio dell’indomani

di lenti accerchiamenti di corallo

sgozzano le alte forche  delle volontà rocciose

le insenature nel tuo cuore le fa un tempo pesante di ghiaia di affamato

e quante baracche al riparo della tua fronte hanno scritto l’ampio lutto di schiuma sul petto

cadendo in macerie d’ammassi d’avvenire

coperte di tare ingarbugliate mescolate alle imboscate delle liane

quando i banchi di torbidi pesci s’inflitrano di morte opaca e di chiome

*

andavamo in delle lande addolcite dall’attenzione

dolcemente attenti agli sbalzi monotoni dei fenomeni

che l’esercizio dell’infinito imprimeva ai blocchi di conoscenza

ma la squamosa struttura delle opinioni sparse

sull’umida infinità di diademi – i campi –

disdegna delle verità la polpa sensibile

di un pronto favore di uno strazio riattizzato

*

le asce colpivano in delle risate saure

e i dischi delle ore volavano all’attacco

scoppiavano nella testa delle truppe aeree

c’erano le nostre ragioni a maggese che arginavano la loro diafana turbolenza

e i tragitti nodosi questi che tracciavano temporali

s’incarnavano tentacolari nella costrizione dell’edera

*

là abbandonavamo il lusso e il dogma dello spettacolo

e immolavamo a degli altri impulsi il desiderio livido che i suoi frutti ci hanno illustrato

falciate le diamantine insistenze i vuoti paesaggi che preparano i miei sensi

ritta sorda allucinante diffidenza

sulla boscaglia del mio essere le strade ti si sono tutte aperte

porta ciò che l’ebrezza del rimprovero non ha ancora saputo riversare

e tutto ciò che non ho potuto comprendere e ciò a cui non credo più

il grumo di ciò che non ho potuto comprendere e che mi sale in gola

l’alga marina abbronzata dall’implacabile aratura delle profondità

e il fiore del triangolo inciso nella pupilla

la guerra che il mio fiato perde sulla ripida pagina bianca

e l’osmosi dei pensieri odiosi

i crucci crivellati di persistenti semine di seduzione

i crucci costruiti su trampoli al riparo dalle distrazioni

e la capanna vellutata di polvere

e quella di un’anima perduta

e tanto d’altro e tanti altri

ritrovati o malati

perché pietroso nei miei vestiti di roccia ho votato la mia attesa

al tormento del deserto arrugginito

al robusto avvenimento del fuoco

*

delle mani stranamente scostate dai grappoli di mani trasparenti

mescolano dei domino di stelle sulla savana ci sono delle pecore

e delle cortecce di nuvole annientate degli odori nautici trascinano

sulla tavola del cielo affollato d’eucaristici giochi

quali giochi quali gioie selvagge nutrono di smarrimento il tuo passo nel cielo d’acclimazione

dove bestie e pianeti ruotano avvinghiati con occhi d’oppio

disteso da un’estremità all’altra dell’acquario il tuo cuore così luminosamente squarciato di silenzio

dedicato  ai minuziosi artifici delle lame

incrostato di gocce ribelli di vino e di parole empie

s’imbeve del via vai delle estasi nella congestione verbale

di cui il tifone ha marchiato la tua fronte

*

intagliata è ormai la prua dei bastioni secondo la figura del nuoto

ma ora i tuoi occhi guidano il ciclone

altezzosa tenebrosa intenzione

e sul mare fino al limite delle veglie d’uccello

il vento tossisce fino al limite dove si scarica la morte

da prometeiche cataratte di eco tuonano nelle nostre coscienze intorpidite

si soffre quando la terra si ricorda di voi e vi scuote

cane randagio percosso e povero tu vaghi

ritorni senza sosta al punto di partenza inconsolabile con una parola

un fiore all’angolo della bocca un fiore tisico molestato dall’aspra necropoli

delle tonnellate di vento si sono riversate nella sorda cittadella della febbre

una chiglia in balia dell’impeto frastornato che sono io

un punto di partenza sconsolato al quale ritorno fumando una parola all’angolo della bocca

un fiore percosso dalla ruvida febbre del vento

e pietroso nei miei vestiti di roccia ho votato la mia attesa

al tormento del deserto arrugginito

al robusto avvenimento del fuoco

*

quando le ramificazioni del caso per la forza delle loro risa agganciano gli ormeggi

quando si chiama il tuo cuore – là dove di solidi morsi s’affondano –

polverosa e frustrata falena – opaca intimità – che ne so io – cantiere della notte

quando il barattolo dai sibili di sciame di rettili colpito

dove si ostinano le sollicitazioni delle maschie intemperie

minaccia lungamente geme

un lento incendio d’invincibile costanza – l’uomo –

un lento incendio sorge dalle fondamenta della tua lenta gravità

un lento incendio sorge dalla valle dei princìpi glaciali

un lento incendio d’indicibili leghe

un lento incendio che vince i focolai delle emozioni lucide

un incendio dilagante sorge dalle tossi schiave delle fortezze

un lento fuoco s’anima per la paura spalancata della tua forza – l’uomo –

un fuoco s’inebria delle altezze dove i cabotaggi dei nembi hanno rintanato il gusto del baratro

un fuoco che si issa supplicando sulla scala fino al contagio delle gesta illimitate

un fuoco che latra dei getti di rimpianti al di là delle ipocriti suggestioni del possibile

un fuoco che evade dai mari muscolari dove s’attardano le fughe dell’uomo

un uomo che vibra alle presunzioni indefinibili dei dedali di fuoco

un fuoco che ordisce la burrascosa insurrezione in massa dei caratteri – si china

armonia – che questa parola sia bandita dal mondo febbrile che visito

dalle feroci affinità minate di nulla coperte di assassinii

che urlano di non sfondare la paralisi singhiozzante di brandelli di fenicotteri

perché il fuoco di collera varia il movimento delle sottili macerie

secondo le balbuzienti modulazioni d’inferno

che il tuo cuore s’affatica a riconoscere tra le raffiche vertiginose di stelle

e pietroso nei miei vestiti di roccia

ho votato la mia attesa al deserto arrugginito del tormento

al robusto avvenimento del fuoco