Altius Egit Iter - Natale 2015

ma è notte e tutto traspare più limpido poiché

se lanci una pietra al cielo non lo toccherà

se là getti il tuo grido non sfiorerà la nube:

dall'alto le cose più piccole cadendo

prendono grande forza scendendo dall'alto

dall'alto la folle fiducia delle radici

nel fiore che germoglia schivo dove

le città senza cimiteri le ho viste

io le ho lambite che profumavano

di quelle aurore torbide a annebbiate.

la nostra città è terra straniera

ma non si scrivono versi per vedove:

così umana mi hai lavato la mano.

S. Dalì, Biglietto di Natale

Felice Natale per tutti noi.

je sors de mon appartement somptueux (t. tzara)

IO ESCO DAL MIO SONTUOSO APPARTAMENTO.

l'inverno vi divora
sigaretta in polvere d'oro
il buongiorno da gioconda
dice buongiorno a tutti.
la fatica degli animali risuona
sui vomeri di sale e di farfalle d'aria e di dolore
ma la luce carnivora
e il buongiorno da gioconda
fa freddo fa freddo
dicono sempre buongiorno a tutti.
ci si dondola gli occhi aperti sulla corda
in equilibrio
gli occhi aperti danzano sulla punta dei piedi
fa freddo freddo nella bottiglia della voce spenta
fa un freddo afoso sulla strada
e il vento spinge la luce sulla strada
è un buongiorno da gioconda che fischia lungo tutta la strada
come le altre auto bici aerei moto sulla strada
l'inverno ci divora
noi i mozziconi d'oro delle sigarette in polvere d'oro
le persone distinte.

librando, 28 novembre 2015

l'anima è una giraffa nell'armadio, da liberare

solo alcune immagini di questo incontro, intenso e caro,
per tutte le altre foto:
http://alelex13.blogspot.it/p/imagines.html
con un grande grazie ai fotografi! 

novembre 13

Henri Cartier-Bresson, Square du Vert Galant e du Pont Neuf, Paris 1951

e ora come passeggeremo sopra i cadaveri

fratelli stretti nel sangue quando accosteremo

rosso al silenzio il nostro volto interrotto? come

coglieremo i petali durante le primavere

bianchi mentre l’inverno vi ha velato? verrà

la Vergine ritornerà dagli astri sui marciapiedi

del nostro fango blu “non sono i proiettili

a sgozzare un uomo non i proiettili

non il livore aguzzo e cruento non

i proiettili” fraternité super flumina

babyloniae notte del venerdì

suspendimus organa nostra in uno stadio

in un concerto nel ristorante suspendimus

super flumina babyloniae e venne il diluvio

sette volte sette notti d’odio e grida

allah è grande allah è con noi

dice fraternité allahdiopadrelohim

getta una cazzo di colomba a interrompere il tuo pianto manda!

la torre lacrima e brilla sui campi umani di sette colori

corro immobile contro i parapetti dell’universo

blu rue de charonne

ma quando napoleone attraversò il ponte d’austerlitz

si fermò si voltò

al luogotenente tutto impettito gli disse

la seine elle portera notre haleine à paris

figli nostri sono solo sognatori

che muta violenza

non ha svegliato non ha segnato e noi

noi saremo celebrazione dell’edera

e del giglio vitale place de la république

schiusi su questi marciapiedi soffocati

Nella Pancia di Dio @Librando 2015

sono ENTUSIASTA di invitarvi

sabato 28 novembre 2015 h 17:00

presso la cooperativa "Di Mano in Mano"

in via Espinasse 99, Milano

VERSI SURREALISTI E POLIFONICI

per parole di fuoco e gelo, di vuoto e caos.

l'inverno nove mesi resiste all'orizzonte antartico

resta sempre sera sul mio sofà senza pianto

dove l'acciaio s'incricca freme in una torre di tempo

(s'affabulano) creature di zenzero e azoto senza pianto

ma i presupposti s'appoggiano a puttane zoppe

ma respirare respirare senza pianto

è verosimile poter respirare all'interno dell'atmosfera terrestre

una tangente immemore la sostiene senza pianto

quando ossessione s'impossessa di cielo

sfiorandolo in un solo miraggio senza pianto

l'io disperso tra i pensieri una tangente

ho fame di pelle e profumi senza pianto

la perfezione fisica della forma femminile

s'affollano foglie senza polvere e senza pianto

i bagagli della tradizione appesantiscono le nostre spalle

leviga la pelle di peonie blu senza pianto

di betulle di papiri. è la vita la prima causa di morte

ipotesi io sovrappensiero senza pianto

la violenza è la più elementare forma di difesa

ma prima dell'uomo è nato il suo canto

Mimmo Rotella, Décollage, 1955

tant de temps (p. soupault)

TANTO TEMPO, TANTI TEMPI (traduzione E. Pini)

il tempo che passa

il tempo che non passa

il tempo che si uccide

il tempo di contare sino a dieci

il tempo che non si ha

il tempo che fa

il tempo di annoiarsi

il tempo di sognare

il tempo dell’agonia

il tempo che si perde

il tempo di amare

il tempo delle ciliegie

il brutto tempo

e quello buono, il bel tempo e il freddo e il tempo caldo

il tempo di rigirarsi

il tempo degli addii

il tempo che è il buon tempo

il tempo che non c’è neppure

il tempo di strizzare l’occhio

il tempo relativo

il tempo di bere un sorso

il tempo di aspettare

il tempo del lieto fine

il tempo di morire

il tempo che non si misura

il tempo di gridare attenzione

il tempo morto

e poi l’eternità

E. Munch, Due persone (solitudine), xilografia, 1899, collezione privata

non vi è parola che non abbia una risposta

il vento trascina i capelli del crepuscolo

una mamma sfiora il grembo

e un soffio di carezze

scivola anche sino a qui

io che neanche ti conosco

e mi ritrovo a pensarti io

ai miseri dettagli conosciuti

a concepirmi il resto; così

è un mio mondo che mi ammanta

poi mi ammazza e tu

oltre una piccola porta arrugginita

non posso aprire

eppure so che sei.

l'aroma di nebbia mattutina che è panna

un cuscino dietro la mia nuca

quando m'accorgo che l'arena è mille

 è uno e anch'io sono un granello

di questo tempio anch'io

io che non ti conosco.

mi sei toccata in sorte, perciò non puoi

non esserci: sei tu la prova che io

ci sono e tutto si conforma

a questa vita acerba

che mi son costruito per accertarmi

di te. "lé,

a che pensi?"

"a niente".

niente

le parole più importanti (e belle, aggiungerei) della mia vita

lo so, non sono mai una buona presentazione, ma questo è quel che è.

avevo sui vent'anni e, bazzicando il libraccio tra il duomo e la statale, avevo comprato un libretto di poeti francesi del novecento. sfogliandolo distrattamente sul treno, trovai questo breve componimento di un poetastro di origini rumene che avevo già sentito lontanamente menzionare al liceo. era a pagina 16, ricordo, e fu un terremoto, come lo è anche oggi, a ogni lettura. sento.

ogni qualvolta, a chi, tra amici, appassionati o alunni, mi chiede quale sia la mia poesia preferita, recito frettolosamente questi versi, mi piace gustare lentamente, interiormente, i loro sorrisi e tentare di chiarire (spesso senza successo, lo ammetto) come tutte le immagini iperboliche inanellate senza le catene della logica, questo pissoir santamente ripugnante e laidamente sublime, questo ottovolante nel quale ci trascinano i versi, questo sentire sia poesia. 

da qui ho conosciuto cosa sia dada e poi il surrealismo, da qui mi sono avvicinato a Tzara, Breton, Artaud e tanti altri, che ormai non sono solo maestri, non sono solo compagni di viaggio; è per questo che ne scrivo, ne parlo, ne vivo: affinché altri ne leggano, ne sentano parlare e scoprano quanto bello sia sentire queste parole.

falso, questo deserto. le ombre che scavo lasciano filtrare i colori come inutili segreti.

i viaggi mi hanno sempre portato troppo lontano.

DADA 5 - Tristan Tzara

Je suis toujours gai comme un pissoir au soleil Tu t’approchais comme un navire malheureux J’ai égorgé la hollandaise Je suis fatigué comme une chevauchée L’idéal est l’âme de l’avorton que j’ai lié à ses Intestins et que j’ai pendu et que les moelles percent Mon dieu o mon cher mr antipyrine o mon cher Mr antipyrine o mon cher m antipyrine o mon dieu Il y a autant de sages femmes à Genève que des Allumettes en norvège Et tous les petits qui font caca Dans les cerveaux là où chez nous autres logent l’amour et l’honneur

Io son sempre contento come un pisciatoio al sole Tu t’avvicinavi come una nave infelice Ho sgozzato l’olandese Sono stanco come una cavalcata L’ideale è l’anima dell’aborto che io ho legato alle sue Intestina e che ho impiccato e che le midolla squarciano Mio dio o mio caro signor antipirina o mio caro Signor antipirina o mio caro sig antipirina o mio dio Ci sono tante brave donne a Ginevra quanti Fiammiferi in norvegia E tutti i piccoli che fanno cacca Nei cervelli là dove da noi altri alloggiano l’amore e l’onore

breve considerazione inutile su "La morte di Tantalo" di Corazzini

sebbene la necessità del sogno non sia nota, talvolta addirittura rinnegata o peggio ancora trascurata, è evidente che essa esiste. ciò stesso dimostra tanto la concretezza del sogno quanto viceversa il profondo onirismo della realtà. così dico io.

Salvador Dalì, Leda Atomica, 1949

noi sedemmo sull’orlo

della fontana nella vigna d’oro.

sedemmo lacrimosi in silenzio.

le palpebre della mia dolce amica

si gonfiavano dietro le lagrime

come due vele

dietro una leggera brezza marina.

il nostro dolore non era dolore d’amore

né dolore di nostalgia

né dolore carnale.

noi morivamo tutti i giorni

cercando una causa divina

il mio dolce bene ed io.

ma quel giorno già vania

e la causa della nostra morte

non era stata rinvenuta.

e calò la sera su la vigna d’oro

e tanto essa era oscura

che alle nostre anime apparve

una nevicata di stelle.

assaporammo tutta la notte

i meravigliosi grappoli.

bevemmo l’acqua d’oro,

e l’alba ci trovò seduti

sull’orlo della fontana

nella vigna non più d’oro.

o dolce mio amore,

confessa al viandante

che non abbiamo saputo morire

negandoci il frutto saporoso

e l’acqua d’oro, come la luna.

e aggiungi che non morremo più

e che andremo per la vita

errando per sempre.