love winter when the plant says nothing

o silenzio, zero dorato,

sole intramontabile

ama l'inverno quando la pianta tace

love winter when the plant says nothing

T. Merton

pietre e viscere

quanto è più granitico, quanto è più inscalfibile in ognuno di noi, questo è ciò che respira dentro noi, che viscerale resiste alla burrasca e alle tempeste. resiste impulsivamente, così come istintivamente mostra la rotta tra le stelle della notte. queste pietre senza nome, che spesso ci paiono tanto pesanti, moleste e ingombranti, sono quanto più prezioso si agita in noi, più di quei diamanti, di quei gioielli dall'apparenza tanto graziosa e dalla forma tanto logicamente simmetrica: queste pietre scomode siamo noi. di questo parlo:

sento il mare la burrasca

non chiedermi

non chiedermi più nulla

che senso abbiano le eterne

viscere petrose

così mi avvicinerò senza parola

come cucciolo chinato

rachitico sono riversato sulla spiaggia

senza nome la ragazza

lei era stanca

e si addormentò

pensavo potesse sorridere

che potessimo sorridere, pensavo

e si addormentò

a ogni azione occorre

l'oblio suggerì f. w. nietzsche

poiché c'è un dio all'inizio

un dio alla fine di ogni gioia.

quanti tra noi sono disposti

a sabotare l'ordine

delle cose l'ordine perfetto dei propri 

soprammobili come pietre 

viscerali? tra noi 

nessuno. tuttavia

il fiore del deserto quanto

è più incantevole di un giardino

e tu che senso riterresti di offrire?

io voglio tornare a essere vento

e pattinare pattinare sul ghiaccio

un'ultima volta e senza fiato pattinare

poiché l'uomo che non riesce a scordare

colei per cui ha perso la testa,

bene, questo è uomo morto:

le nostre case dureranno meno di noi

tra queste pietre le viscere del cosmo

dove non esistono amori semplici

il ragazzo aveva un gatto

e questo gatto suonava una chitarra gitana

alla sera

G. De Chirico, Ettore e Andromaca, 1931

sifa - nkembo na Ariwara

quando mi chiedo cosa sia pace, pace è questo canto di festa e pace è anche questa lettera d'amore, che non traduco, come per paura di rovinarne le parole.

sifa kwa mungu sifa kwa mungu djuni puni, AMANI dunia likwatu ema.

nkembo o likolo, o nse BOBOTO na batu na motema molamu.

gloria nei cieli, sulla terra PACE agli uomini di buona volontà.

chorale de Sainte Bakhita, Ariwara, 20 septembre 2016

Lettre d’un manifestant pacifique congolais à sa fille de trois ans,

Mon enfant,

ce dimanche, je sortirai. Il se peut que je ne rentre pas. Comme tous les soirs, tu guetteras mon retour pour me sauter au cou et m’embrasser chaleureusement.

Je ne pars pas pour casser ni voler le bien de quiconque. Je pars simplement marcher. Sans armes et sans haine. Je pars marcher pour que le Congo, notre Congo connaisse des jours meilleurs. Je pars marcher pour dire ouvertement mais pacifiquement à nos frères qui tiennent les mords du pays de le laisser aller vers des lendemains plus prometteurs.  Je pars marcher pour que l’espoir vous soit permis, à toi et à ceux de ta génération. La mienne a été sacrifiée par des politiciens égoïstes, toxiques et avides d’argent, courant constamment et aveuglément derrière l’enrichissement personnel et appauvrissant le pays au passage. Ils nous ont oublié. Ils ont vendu nos espoirs au moins offrant, sacrifié notre potentiel à l’autel de leur confort. Le pays n'arrête pas de sombrer.

Je ne vais rien faire d’illégal, simplement marcher, comme la constitution m’y autorise. Mais cela n’est pas sans risque. Car, Habitués aux acclamations imméritées, ils ne supportent pas la critique. Face à nos rameaux, ils préparent des mitraillettes. Aux bruits inoffensifs de nos pas, ils vont opposer des chars de combat, nos chants rencontreront le sifflement des balles.

Seulement, je refuse d'avoir peur, je refuse de reculer devant l’oppression, je refuse de cautionner la prédation d’État. sinon comment pourrais-je te regarder en face quand tu seras grande et te dire que je n’ai pas eu le courage de lutter pour ton avenir et celui de tous les enfants du Congo.

C’est pour toi, c’est pour eux que j'ai décidé de sortir. Si je ne rentre pas, sache que je ne t’ai pas abandonnée. J’ai simplement refusé de courber l’échine. Pour ma patrie et pour toi, mon enfant, je suis prêt à donner ma vie.

Ton papa qui t’aime.

tata wa biso: il padre nostro in lingala, con note

tata wa biso

ozali o likolo

batu bakumisa nkombo ya yo

bandima bokonzi bwa yo

mpo elingi yo, basala yango o nse

lokola bakosalaka o likolo

pesa biso lelo bilei

bya mokolo na mokolo

limbisa mabe na biso

lokola biso tokolimbisaka baninga

salisa biso tondima masenginya te

mpe bikisa biso o mabe

amen

non so bene il lingala, lo parlo come uno straniero lontano poiché straniero lontano lo sono davvero, ma questo testo è come l'ho tradotto ogni volta dentro di me, ogni volta ogni giorno, per le poche parole che conosco. quanto dovrei ringraziare Claudine, Madimi e quanti me lo hanno insegnato: ringrazio ogni giorno il destino per averli incontrati nella mia vita.

adoravo dire "baninga", AMICI, al posto del nostro "debitori", adoravo sentire "guariscici" dal male, come nella versione francese, poiché il male è anche dentro di noi, eppure possiamo essere curati.

ciò che mi conquistava di più poi era quegli "uomini", perché, come nel lingala non si usano verbi impersonali, nella realtà ad agire nel mondo non ci sono volontà astratte, ma persone, con un volto, una storia, delle mani. i miei amici, vicini e lontani.  amici che "accolgono" il regno di d-o, perché esso non può germogliare senza noi uomini.

provate ora a leggerlo con me, a sentire i suoi suoni nuovi:

papà nostro

che sei nel cielo

gli uomini lodino il tuo nome

accolgano il tuo regno

per la tua volontà, lo facciano in terra

come lo faranno in cielo

dacci oggi il cibo

giorno per giorno

perdona il nostro male

come perdoneremo gli amici

aiutaci ad accettare il bisogno

e guariscici dal male

amen

nient'altro

tutto ciò che dobbiamo fare è aprire le mani e il petto per essere nudi come questa giornata di sole

il n'y a plus qu'à ouvrir nos mains et notre poitrine pour etre nus comme cette journée ensoleillée

a. breton - p. soupault, "campi magnetici"

vento, firmamento e malaria

mi fa male scrivere

male alle dita male alla memoria

quando il vento si levava a Lamila

ciò che è più difficile è dimenticare

la storia si scrive sopra un'altra storia

mentre mundus senescit

sulla stanchezza dei nostri sguardi

poiché il vuoto esiste respira

io lo scorgo lo tasto io l'avverto

io anche se la natura ne ha orrore

del nulla è la fede

che fa divenire vere le cose

il rito genera il mito e poi le mattine

le gabole le giostre i gabbiani

cinque chili di merluzzo salato rane

pescatrici prego

la fede che le realizza e le crea

dalla sera in cui s'è perso il contatto e la vista

del cielo ci sfugge anche la luna nelle città

circolarità prodigiosa e periodica

[nelle grotte di Lascaux 29 punti

segnavano l'impronta divina

al cospetto del cosmo]

in un moto apparentemente perfetto

circolare uniforme tra epicicli dell'accidente

l'orbita è ellittica ecco l'infanzia

firmamento e figli di mortali discutono

[osservazione delle macchie solari - giugno 1613]

alla ricerca della prima luce

14 miliardi di soli fa

nel fondo di un cielo non distante

di una terra mai solida

quando il vento si leva a Lamila

"hai capito cosa avrei voluto dirti?"

chiese cingendomi la vita di piccole campanelle

"hai capito il suono passeggero di una cometa

e impervio?" interrogò senza stringere

monete in mano senza bisaccia: era un fiore

lussurioso e austero ecco l'infanzia

se è santa la preghiera santa è pure la reliquia

nel lago del nulla l'universo

è in espansione e l'elefante 

come si mangia? un boccone

un boccone alla volta

suggeriva il vento levandosi a Lamila

del fatto che l'affanno è nemico della felicità

meno comodità si hanno e meno bisogni si hanno

meno bisogni si hanno e più si è felici

jules verne

H. Matisse, Nudo rosa seduto, 1935

la danza dell'io, parafrasando Fichte

“perciò quell’attività dell’Io riferita al Non-Io non è affatto un determinare ma semplicemente una tendenza un tendere verso la determinazione un tendere infinito. questo tendere infinito è all’infinito la condizione della possibilità di ogni Io: nessun tendere, nessun oggetto, nessun soggetto”

J. G. Fichte

un bicchiere di latte

è venti giorni che non piove

viviamo in un mondo molto violento

e si annoti che nessuno di noi

può fuggire da questa violenza

e nascondersi là dove

vi sia un luogo senza scrittura un buio

che non conosca fondo un colore antico

dum romae consulitur

saguntum expugnatur

il mondo è pieno di cose cose

che non conosciamo tra le quali

io e te dietro ci sono tre fiere

e i trenta tiranni e un unico terrore ma

già gettarsi gettare un fiore nel profondo

abisso è un dono di giove che piove

giove piove

piove

G. Braque, Port Miou, 1907, Milano, Museo del 900

there's no world without words

there's no world without words

M. Chagall, Il circo blu, 1952