Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XIII

Quest'estate le rose sono blu; il bosco è di vetro. La terra drappeggiata nel suo verde mi fa tanto poco effetto quanto un fantasma. Vivere e cessare di vivere sono delle soluzioni immaginarie. L'esistenza è altrove.

A. Breton, finale del I Manifesto del Surrealismo, 1924

R. Magritte, Georgette Magritte, 1937

XIII

c’è davvero un paese bello nella sua testa

lì dove la promessa del cielo lo tocca con la sua mano

nuda è la pelle del cielo e scorticata dai grappoli di pietre

i ripidi itinerari dei convogli di rovi

hanno limitato di aria i febbrili profili

e nella cisterna della sua memoria lo sciame dei popoli

maturati nei perfidi livellamenti

disgrega la schiuma senza fiato la ragione senza via d’uscita

il suo dannato capovolgimento si paralizza qui dove finisce la tua voluttà accresce il vuoto

si spacca lo sperone delle steppe squallide contro il percorso dei dolmen

ventilatore che raschia nel feretro di risonanza dell’abisso

abisso ebbro di profondità mugolanti

imbottito di fini scritture di vertigini disdegnose e d’alghe

i nostri sguardi che scivolano da perpendicolare a perpendicolare si dissolvono

disegnano degli occhi di petrolio sulla loro pozza

così ti fisso ai piedi della montagna

assisa come la notte è pronta a dilagare

e sui passi vuoti che affondano le tue andature

serpeggia la morte alito di riappacificazione

*

ma sulla passerella che tiene nel suo equilibrio

il piano della spiaggia e il ponte della nave

tu barcolli flusso del giorno

portando i piccoli miracoli di tutti i giorni

sul fiotto delle tue braccia e dietro te la notte piagnucola

con delle fiaccole e della selvaggina ella viene sparsa

sbottonata e gettando nei fossati e nelle miniere

dei grossi brandelli di grasso levante

e il vento si alza scansando la notte soffocante

come gridano soccorso gli occhi sbarrati

e braccia all’aria che battono i cenci dell’aria

e dilaniata dagli degli assalti di sciacallo nelle montagne

la notte si lascia cascare strato dopo strato densa

cataratta in gradinate d’asma che scende nelle arene

percossa sconfitta muta fino all’apertura dei cancelli dell’indomani

*

una curva gettata lontano trema nello sguardo

il volo temprato d’acciaio di un uccello obliquo

d’inverno è il suo gorgo di diamante il becco

mentre spara il suo stridore aspro sul vetro smerigliato

che sul vergine abisso ti serve un impenetrabile

pasto di lutto che giace in un fiocco scialbo di bruma

*

non senti tu il lungo graffio sul tuo petto teso

estensione del violino il passeggero umore

cucito nel precipizio il filo del torrente

capello perduto una lacrima una lama di coltello

ha fuggito il lamento ozioso del crinale di creta

che affiorando dai fondotinta scarta i petali

e sulle pianure pregne di paesane speranze

accumula dei biancori successivi di letto

*

le grotte si scavano nell’ammasso della tua età

da dove discendono da robuste stalactiti

e il freddo spegne l’aria brizzolata

simili alla follia i morsi calcarei che i sogni hanno ghiacciato

lungo le palpebre della terra aperta con le unghie

hanno tracciato nella tua vita le sanguinanti oscurità

di cui i sentieri viventi sono soli la mia luce

e lontano nella tempesta dell’essere s’accoccola l’infanzia delle passioni

carezzata in macerie di grida ardenti di terrori

alla radice del mondo nelle culle dei germogli

l’uomo nidifica i suoi significati e i suoi proverbi

*

intrecciati di ciglia i pozzi disarticolati sulle scogliere

ospitano il mattino spoglio di dubbio e di preghiera

solleva il coperchio della prigione delle voci

che anche alla deriva queste possano fiutare l’eloquenza degli scontri

e sbrogliare le convulsioni le capriole dei segni

s’impigliano ai promontori malvagie sopracciglia del mondo

che queste possano rivoltare la traiettoria dell’ordine

o abbeverare il cammino dei sorrisi lungo delle carovane

il sole che dimenticato sul quadrante delle vigne

fermenta il sale delle nostre strette rimette sulla via

l’affannata carne esitazione latente

*

vedi lo schieramento di cadaveri in me?

è il ponte dei dolori in ranghi coagulati di età

la morente oscillazione dei sentimenti che non s’illuminano più

allo sfregamento degli occhi contro la dura luce vedi?

nonostante l’argomentazione per gettare delle lettere di pioggia nella pattumiera

le piante rampicanti delle tue vene

lottano contro il peso della luce scoscesa

spasmodiche le loro dita cingono la mia testa e la notte

scioglie le leggi della giostra di spine

cervello di cui i canali all’alba approdano

al nodo del giorno e della notte quando si stringono le mani

alla fonte delle strade costeggiate da peli e da denti

il tempo corre per le vie lungo degli addii

mentre sullo schermo le giocolerie del demonio risalito

crepitano in fuggitive scintille intessute d’acqua

e nei cuori gli squilli delle fanfare robuste

portano gli anni alla conquista dei rancori

ora la cupola del silenzio affonda il suo berretto sulla città

un angelo non ha paura di restare sospeso in aria

dopo aver gettato la chiave dalla finestra

qual è questo sorriso perpetuo che ci osserva

e che le notti d’estate chiamiamo mistero

il segreto al tuo orecchio fa gemmare dei fiori dei frutti negli orecchini

l’alfabeto della tua collana di denti

sei così bella da non saperlo

al chiarore delle antiche colonnate chiavistello di rime

porta al cielo la sua lettera d’amore

senza trovarlo senza trovarlo

il treno lacera il paese

*

i panni avvolgono le piantagioni

i piani dispiegano le loro piume di pavone

sulla fronte delle aureole ma al riparo

il grande sarto taglia le praterie della terra

stese i rumori delle oasi seccano da un polo all’altro lobo auricolare

diffidando delle vette apoplettiche

il passero si stritola si precipita di crisi in crisi

verso gli schiumosi torrenti di criniere e di disagi

lassù i ghiacci spezzati sulla testa del paese

scampanellano dal cielo i gloriosi riflessi

montagne lisce e muscolose sulle quali le voci si impennano

montagne drappeggiate con fiori d’infinito

riccioli incastonati nelle glabre carni

perché le meteore si affrancano dalle virtù spettrali

corazze sgualcite nelle tasche oceano

montagne pettinate lacerate e fitti crepacci

il laccio dei fianchi in pendio serra il corsetto della valle

i clamori martellano le stive dell’essere

e sparsa di pietre preziose la lucertola sabbiosa trascina la sua traccia dal sentiero

dissoda il ghiaccio gremito di crostacei

percorsi dai falcetti cadono

dai getti di chiarore i bruschi colpi

nel tamburo dei giochi di massa

*

così s’ammucchia l’uomo mentre raccoglie le generazioni perdute

dai cesti di vendemmia

nella sacca della collina che da altri tormenti s’arrotoleranno davanti a loro

ciascuno la sua tormenta da un estremo all’altro stringendo le briglie dei cammini

spezzando le serre dove servono i nani

ciascuno la sua tormenta da un estremo all’altro canta

alle svolte pericolose

portando le madri e le piante in mano

che da altri tormenti s’arrotoleranno davanti a loro

sepolcri di vino che svoltano al suono dei rovesci la bufera

assordate le estati delle nostre coltri nel sangue

fino alla deflagrazione delle frontiere in solari brandelli di marea

le barche scricchiolano al richiamo sbracato dell’infido fondale

per il quale scivola fuggitivo un altro fondale che capitola di fondo in fondo

di trasparenza in trasparenza non ci sono che le sonde astrali che raccattano

dalle ore di vetro la celeste messe

ma l’uomo alle sue pene si affida

e nei granai della sua testa i sorci s’ingozzano d’infinito

uomo marcato da punteggiature funebri

spazzato all’interno dalle correnti di frenesia e d’aria

la civetta immobile sulla tua spalla

ti ficca nella testa la sua dura chiaroveggenza

la sterilità del castigo stabilito

*

magro pozzo mulino ruotato dall’asino funebre

il groviglio delle corone di lutti

le mani della scala mobile

riversano degli uomini che si appiattiscono e si precipitano in pile trasparenti

nello stretto senza fine e senza auspicio

l’uragano ha rimosso la sua lotteria dalla loro notte

ha rimosso le stelle dai loro occhi

e le campane della notte le ha rovesciate nel mare

e anche i mari le ha rovesciate

ecco quel che noi sappiamo dei mari rovesciati nel pozzo del cielo

*

nonostante l’alone cagliato della luce 

una tiara d’incenso sul capo del promontorio

si schiude dalle trecce saturnine

e ritto in piedi incandescente fiamma il tuo cuore nella mano

colto nelle urne traboccanti d’angosce

faro che ammicca del sole

il tuo occhio passato per tutti i buchi i cedimenti delle ore

profetizza la sorprendente chiarezza del cammino

*

che ci farà condurrà fuori dagli ingorghi delle cose e della carne

gli applausi del mare si schiantano contro di te

diga tragica e indolenzita sul primo gradino dell’anfiteatro

vecchia piega di pietra sulla fronte provata del mondo

i relitti e i rottami gettati nel mare

e quelli del mare nel mondo

crucciata ruga di terra congestionata

ormeggiata nella gola delle tenebre marine

aggrappata alla nerezza della poppa sfrontata dell’avvenire

mentre fa fronte alle grinfie mentre si schianta nelle onde ritta in piedi

solco immerso nell’inconcepibile imprecazione del tempo

fino al compimento dei secoli

fino allo sfinimento dei cicloni nei depositi elisei

povera piccola vita che perde terreno ogni giorno

inciampata caduta precipitata povera vita

povera vita incalzata dai presagi selvaggi calpestata

e nondimeno: mascella d’incrollabile eternità e insolenza

fortificata e merlata fino alla vetta di dio

che nessun occhio ha potuto scalare

nessuna guancia riscaldare d’umana tenerezza

ma per quale bene inerpicarsi in cima filtrarle nude

quando l’umana tenerezza non sa più riscaldare le mie allegrie

che importa l’amico il solo la notte la noia

io porto in me la mica di pane la morte l’amico

e il grado di freddo ogni giorno aumenta in me amico

diviene amico che importa l’abitudine

che importa l’amico il solo la notte la noia

un giorno un giorno un giorno metterò il manto dell’eterno calore su di me

seppellito dimenticato dagli altri a loro volta dimenticati dagli altri

se avessi potuto attendere il luminoso oblio

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XII

"la poesia è una delle più grandi forze dell'umanità.

la poesia non si scrive, vive sul fondo del crogiuolo in cui ha origine ogni cristallizzazione umana, ogni condensazione sociale, per quanto semplice essa sia. è quella forza priva di metodo che assegna a ogni cosa il suo significato e che sgorga dalle profondità insondabili delle cause oscure e incontestabili. dalle sue possibilità è nata l'invenzione del mondo"

T. Tzara, Scoperta delle arti cosiddette primitive, 1929

S. Botticelli, Venere, particolare, 1485, Uffizi, Firenze

XII

il tempo lascia perdere i pollicini dietro di sé

falcia le fini molecole sulle praterie d’acqua

doma le sacche d’aria valica la loro giungla

mozza il verme dell’onda e da ogni metà s’irradia una farfalla

scantona nel vulcano lungo una nota di violino

accerchia il corso filante del vetro nelle fini ore di trasparenza

qui dove i nostri sonni spintonano l’alimento cantilenante di luce

*

il fiume che la montagna infilza all’oriente articolato di rischio e di perché

e carica di medaglie e d’olocausti lungo tutte le gardenie

s’è teso attorno al tuo polso strada abbottonata di limiti coi soli vicini ai campi

al di là delle rive l’arco distende il sorriso della vastità sino al ghigno del ghiacciaio

e la navetta del tessitore pizzicata da remi nell’ebrezza del millepiedi

valica i calvi ostacoli e gli occhi chiomati delle frecce che vedono

ma la saldatura in cima al lago si disfa

come ventate di nuvole si stagliano sull’acqua i sentimenti precisi dei corredini ricamati di biro

forse che io non sono frenesia l’elfo che s’affoga ingoiando delle grosse bocche d’aria per gioco

o il tremolo di fuoco che corre nello spazio che l’eco ha svuotato?

il vento fugge la girandola il vento sfoglia i paesaggi i passeggeri

e la volontà d’essere se stesso nidifica nel cavo dello sciabordio la sua lunga allocazione

*

le lampadine elettriche covano sotto la corazza di tartaruga i chicchi di sabbia e di bellezza

il crepuscolo toglie gli addii all’orizzonte lavato di freddo chiarore di stereoscopio

frustato dai bagliori navali fa il giro della prigione

e le sue cadute di luogo in luogo preparano l’elettrificazione degli occhi

adamo ed eva si nascondono nel bel mezzo del frutto spezzato

due torri fanno abbassare il cielo gemelle delle età sotterraneamente

al sapore dei metalli ingrossati le lenti delle stelle danno il seno all’imboccatura della grotta

alla roccia solidificata sull’attenti

cadendo nel lasciar andare dell’inverno che estrae le sue sciabole

nullità ed ebetismo mentre sgrana con mano robusta gli alberi nel precipizio

mentre proclama ai nuovi venti le partenze i tuffi rapaci del vuoto

nell’illusione delle bianchezze appesantite dal cloroformio

che la pelle del ghiaccio porta al mezzogiorno di sangue

*

adolescente attardato in una nuvola di angeli dissacrati

non temi tu la sorda rapidità del fiume

che trascinando le stazioni di ricche collane di gelide corone

e i giardini i ponti gli oggetti addormentati

porta il fango filiale in vetta ai destini

sbadigliando al tuo seno incatenato a pesanti leonesse –

tuttavia il ritmo dell’uomo consuma il segreto debito sull’unghia

sotto la sottana foglia morta che sbircia il debitore

l’uomo peregrina prigioniero nella doppiezza del suo animo

circondato da vapori d’angeli dissacrati

perché nel palmo del suo giorno di festa

hanno suonato l’ora invisibile dello spirito e le stigmate dell’infinito di voci

la serratura inganna i sensi

quando si risvegliano le cavallette di polvere che in ogni ferita mettono un cuore d’aracnide

e per le grinfie afferrano l’uomo alla ricerca di un grazie di terracotta o di sole

*

ma pesante delle migliaia d’ore alle quali gli anfratti della roccia fungono da incredibile oblio

ho alzato il mio silenzio fino alla dolcezza della morte

che la sua piena primaverile ci porti presto via

che il raccolto dei suoi sensi pervada i nidi di feltro

dove la canicola veglia intorpidita tra le ciglia di tabacco

che il suo soffio chiuda le porte alle civette

che una lama di notte bruchi il tacito pelo delle formiche

l’agnello si dissolve dal cielo germogliato dalle ortiche della grandine

e la rivolta raggiunge il culmine di splendori e di ali insanguinate

tra le debolezze dei naufraghi ancora a malapena in movimento

alcune vette smarrite sull’immensità dei fumi si disperdono

e mentre la rabbia urla al lutto della luna

e sparge le fetide oscurità nei vicoli vacillanti

che fuggono da ogni parte come i ruscelli di vino dal fusto della creazione

e che le case non si dispongono più in ranghi serrati di denti sentinelle

scontrandosi con le teste gli edifici che nessun diluvio poté dissolvere nell’acido

ora scricchiolano a pezzi sul lastrico con i resti di stampelle

e rodono la morte dalle pietre dure nella testa

gli scheletrici scricchiolii che aprono la tomba ai richiami striscianti

tagliando le arterie è il deragliamento delle tube che s’accumulano

e si radunano di fianco a noi

*

dio giustapposto a ogni allusione di gesto millimetrico

dio inserito tra le cellule non lasciatemi solo

come sono – piantato da solo al centro dell’incudine oraria

onde sono i tuoi richiami i dintorni che applaudono ma levigate

le tue mani nelle mie strette al volo delle crisi migratrici

e circolare vive la solitudine acquattata in fondo al crepaccio

rannicchiato in fondo a me stesso mi guardo assente e mi stupisco di potermi ancora agitare tanto

alla periferia della macchia sparsa sulla tovaglia terrestre

c’è ancora come me qualche goccia leggera d’animo rigettata dalla forza centrifuga

e qui dove lo stelo si drizza nel dente di pugnale

stagnano le anime appesantite che non vedono più

*

irta è la valle che ti ricongiunge dio di penombra

e supremi sono i pesi che gettasti tra noi

ma le tramontane che ci guidano e con le quali abbiamo limpidamente giocato d’astuzia

ci accompagnano più lontano

più lontano più lontano della portata del tuo sorriso confuso più lontano

più lontano del disprezzo in cui la tua carità si compiace a promettere il branco delle tenebre

più lontano delle lacrime qui dove le ricompense non sapranno distogliere il chiaro remo del nostro grido dalla corsa

e i sobbalzi d’errori e d’impurità che coltiviamo sulle fronti d’aurora

provocano con noi le fresche e vigorose penetrazioni

i tratti polari delle antenne

respingendo la carne putrida e terribilmente solcata di ignoto

si alzano fino alle lucidità ormai superate agli argini dei sogni

struggendosi di un’insonnia lesta di selvaggina e di brace

la trasfusione delle intruse dolcezze quelle dei confini delle vite e quelle in scompiglio frontiera dei morti

*

uomo dalle vele spiegate dal vento lanciato nell’imbarazzo degli agguati

l’occhio ferito delle rocce ti rimpiange amaramente di rimpiangere

bianca è l’inquietudine che la schiuma getta contro la pietra

ma l’autunno ha gemmato il sospiro delle lunge scie

e per sbuffi di scartoffie spoglia delle crisalidi le fluorescenti tettoie

non ci sono che le donne rastrellate di riviste che s’intestardiscono a rianimare i giochi della primavera

irrimediabile slancio gustato nella ghiaia di ogni fibra e di cui ogni fine è un’origine

per la via di quale invincibile folgore saprai tu un giorno perforare la dimora della conoscenza

e più lontano di dio piantare gli alberi delle bandiere e dei pugnali

condannato a sopravviverti doloroso accerchiamento d’universo

che straripa di forze isolate ma impotente spossato dalle urla delle lime

così poca cosa sei tu e limitato così poco per lo stridente desiderio

che le vergogne maturano nel tuo seno nelle vegetazioni senza numero

e tuttavia santa è l’insoddisfazione che ti cova indomabile andatura

germe dell’alluvione arrogante di tirannici numeri e voltafaccia