Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, VII

QUANDO. l'interrogativo che avvolge l'azione umana.

il tempo che passa e torna, ferma e scuote.

lampante giovinezza che moltiplica gli specchi

e culla delle eco le tardive prodezze

a ogni passo ritrovata e sempre più fuggitiva

e sempre ritrovata e sempre più cieca

simile a una pianta che ci divorerebbe senza saperlo

simile a un amore che ci divorerebbe senza saperlo

tra i ghiacci una gioia che zampillerebbe senza saperlo [...]

la corona dell’albero si vedrebbe nella foglia

e in ogni foglia ci sarebbe un’altra foglia

e in ogni foglia ci sarebbe il tronco dell’albero senza saperlo

in una lingua diversa da quella di cui siamo coperti

e alla fine che vivere rimane l'unica soluzione possibile

e tanto altro e tanto d’altri

che saprebbero leggerle e recitarle

che non hanno potuto morire né vivere

G. P. Gasparini, Twiggy

VII

quando l’erba rada gela a raso del bordo

e la notte si sgretola all’approdo delle coste

quando il faro si placa su dei capelli imbianchiti

mentre fa scuro nel pianto del bimbo che dimentica di piangere

che il nero devastato di sortilegi illividisce

quando incantatore di nero il poeta o il suo ridere

sull’ombra s’abbassò ridestando il ghiaccio

quando le credenze dai duri coloriti fanno precipitare le montagne

bruciate da terrori furie attraversano alla rinfusa contorsioni e cariatidi

e affondano nel’oltraggio delle moltitudini carnali – le loro carreggiate –

quando – gracile fanale sulla faccia tirannica dell’isola –

la sirena in fuga – bolgia senza spiaggia sostanza senza scrupolo –

estrae dai rintocchi a morto il fuoco perlaceo del piacere

e dal piacere l’insolente sofferenza – domatrice di perdoni –

quando il desiderio – fumosa disinvoltura – lecca i nastri del sole

scuote le serrature – strappa le assi dalla loro schiena –

fierezza cacciatrice – oscuro bavaglio –

fiuta le oscillazioni della disgrazia e l’aroma ardente delle loro selve –

quando barbara e impaurita - uscita da una notte esausta –

allarmando i miti che turano tutte le grida –

fastosa indolenza sul cammino delle ebrezze –

vieni a scaturire nella mano – stella delle zattere che cammina tra le sentinelle

che te stessa – spossata da visioni folte

ti rigiri in soccorso del tuo cuore in terra straniera

mentre visione su visione e ombra tagliata d’ombra

cancellando dalle prospettive il voto al quale il contraccolpo t’impegna

non arrivano più a seguire la spiaggia sotto i tuoi passi –

i pesanti battenti della tua giovinezza si aprono

un vento a perdita di giorni circola in te

le finestre aperte sul frontone delle cose

fanno correre gli antichi richiami attraverso di te

senza freno si sottomettono le affannate avidità

alle asprezze carnali delle insidie di licheni

le spalancate porte le finestre insanguinate e il tuo corpo

ai colpi alle burrasche venduto – su un vassoio di sole

offre alla più alta alla più crudele

il vibrante pudore dei giorni indecisi

*

furtivo invito ai pallori australi

sotto la tenda che tende in sordina

il verbo mortale che edificato da tante successive rinascite

si rode agli archi rampanti si deruba sotto i tuoi piedi la sorgente che canta l’allettante

ti domandi dove vai le pesanti eredità d’alberi le reliquie

e perché ti muovi sotto questa insegna

giardino invaso dai cattivi amori

i provocanti pallori che ci si ritrova fuori da se stesso

ciò che sei ciò che non sai

l’insetto che balbetta che cerca tra le linee

allora ti domandi allora tu te lo domandi

il fiore che balbetta che cerca di sapere

così gioca con me e bara un gran bambinone invisibile

e mi getta da un angolo all’altro nella cerchia dei miei giorni usati

che trascinano stracci di senso provvisorio

pallori solidi di sapere e di pozzi

*

l’oblio il sepolto l’introvabile credenza

sepolta nelle maree le lande i frutti

letto abbondante d’ermetici interrogativi

dove s’ingrossa taciturno la gemma di fulmine

il tremulo stendardo

quando l’occhio non sa più correre in soccorso

il passero matura davanti al percorso senza guida

sorto dai torrenti di demoni

quando la solitudine saturata d’occhi segreti

ne richiama alla vegetazione d’orgoglio

i battenti della tua giovinezza s’aprono

e l’amore volteggia attraverso il denso ritardo

invano le alabarde hanno scompigliato la calca delle brume

che la forza augusta vedeva – sibila sibila serpente –

gli arrivi massivi dardeggiavano su di te i loro messaggi di sole

dove così tanto affetto si mescolava che la luce

sembrava coronare l’incestuoso ricordo

*

orrore contraddittorio che agita la bilancia di montagne nella tua testa

riempi di disgusto l’immaginazione per la quale la certezza della sorte t’ha sottomesso –

giorno espugnato all’insicurezza – sfogliamento di visioni –

al culmine della tua vista ha posto la prigione stravolta

quella dove vanno a perdersi le profezie irrealizzabili

quella dove vanno a perdersi le menzogne di chiarore

quella dove lo spirito non sa più riconoscersi

tra i pesi e le misure i ragionamenti inesauribili

dove i pericoli si bisbigliano la strana solidarietà

indomabile che elude le tangenti dei crinali

catenaccio dei timori

insondabile vigilanza

gli arpioni segreti

*

perché mettermi in viaggio – il mio viaggio doloroso –

perché ruotare attorno a monte del vento beffardo

o vegliare le notti malate per il perdono dei letti di mare

e saccheggiare tutto l’oro delle feste – il setacciare al boccaporto del tuo cuore – mezzanotte di gas –

separare dalle ciglia marine i vecchi ciottoli un pianto che non saprebbe maturare

quando barcollanti su dei nuovi vigori di cielo ci sono delle parole volanti

che non hanno che un breve smarrimento e si spengono nella sottomissione

ci sono delle parole cadenti

che lasciano una traccia leggera traccia di maestà dietro al loro senso a malapena di senso

o mazzo di fasci che s’impigliano a ogni sguardo di faro

alla vetrata che s’accende ma che non perde né fuoco né furia

- e dalle stelle – ma abbiamo abbastanza vegliato pensando di sbirciarle

gironzolando attorno a delle briciole d’esilio le allodolole

che ne sappiamo noi – con questo duro bitume sulle onde mal stivate in testa

e le zoppe cadenze dei rimorsi che ci facciamo – che ne sappiamo noi –

dove quello finisce e per quella visionaria escursione conduciamo questo gioco ribelle

al limite delle nostre tenebre

fino alla selva oscura

fino al vaglio distante nascosto dietro l’esitazione

fino alle foglie secche che perdono le ragioni in viaggio

come un’offesa al termine della loro grazia

e le sagaci crudeltà i singhiozzi balbuzienti degli usignoli

e tanto altro e tanto d’altri

portati in groppa d’orizzonte

verso i sacrifici fulgidi di travaglio e di pascoli

la distensa s’indurisce sotto l’attenzione

e dal suo silenzio s’insinua l’intensa attesa

l’attesa a passi infeltriti che bruca nella nostra testa

senza respiro e senza scopo

afferra le schegge della liscia mantiglia delle dune

tra le più lunghe tra le dolorose

s’arrampica la sofferenza dei fantasmi artesiani

radiosi aliti sorti dai vocabolari lari

che il freddo visibili e nuovi

*

bambino ingiallito tra i fardelli di giovinezze

e giovinezze coperte di ragioni insabbiate

insaziabile bambino tra le reliquie

l’acqua fresca ha offuscato e i suoi occhi sono tutti morti

lampante giovinezza che moltiplica gli specchi

e culla delle eco le tardive prodezze

a ogni passo ritrovata e sempre più fuggitiva

e sempre ritrovata e sempre più cieca

simile a una pianta che ci divorerebbe senza saperlo

simile a un amore che ci divorerebbe senza saperlo

tra i ghiacci una gioia che zampillerebbe senza saperlo

simile al portamento di cui quella traccerebbe con una mano fine il contorno

la corona dell’albero si vedrebbe nella foglia

e in ogni foglia ci sarebbe un’altra foglia

e in ogni foglia ci sarebbe il tronco dell’albero senza saperlo

in una lingua diversa da quella di cui siamo coperti

vedi il pieno meriggio nel cuore del frutto morso

e simili agli steli vedi i rami tenersi e tendersi

attraverso le palpebre a malapena socchiuse

simili ai molteplici linguaggi

simili alle nervature ancorate nella foglia

e fino a dove non lo si può più vedere – simili –

fino alle sfumature delle infinite parentele

eco di forme parallele il sentiero delle voci si perde

con il tuo nel mare con i rumori che offusca la didascalia

all’occhio in attesa dei ribelli

*

l’albero vive in te e tu vivi alla sua ombra

dei cerchi concentrici sfuggono con il tempo

il cuore una pietra pesante che gli affogati si legano

ti tiene al fondo delle inesprimibili corrispondenze

a malapena muovendosi tra gli errori

i legami spessi – o lenti vogatori di fuliggine

entrate per la finestra – la notte vecchia di maschere

lascia tutte le notti entrare in me la sua lunga giovinezza

che non perderà più terreno su questo suolo nemico

*

ho preso il suo gusto un po’ salino

e ho perduto le sue vie segrete

l’amore spalancato come una tomba

tanti uomini pazienti lo portano in loro fino alla tomba

tante altre ombre

le piante tese e negli erbari tante altre vite troppo lunghe notti

fanno tintinnare le loro rime di delirio

e tanto altro e tanto d’altri

che saprebbero leggerle e recitarle

che non hanno potuto morire né vivere

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, VI

Il canto del BIANCO: la forza, l'impetuosità della natura, l'autenticità, la libertà, il vuoto, la violenza.

fuori è bianco. come i denti che sbattono, come la biancheria lavata al fiume. 

fuori è bianco.

l'uomo ride davanti e dietro piange.

E poi il buio finale, che sembra spegnere tutto, tranne il ricordo.

Poiché in mezzo al buio noi non potevamo che sognare altro buio.

chi ci indicherà l'ora acre dove il timo sta morendo d'inganno

e fa fondere il suo colore nell'acqua tenere dei baci beffardi?

perso all'interno di se stesso qui dove nessuno si avventura salvo l'oblio.

Lisippo, Pugile a riposo

VI

anche sotto la scorza delle betulle la vita si perde in ipotesi sanguinanti

dove i picchi beccano degli astri e le volpi starnutiscono delle eco insulari

ma da quali profondità sorgono questi fiocchi d’anime dannate

che ubriacano gli stagni della loro calda pigrizia

forse che il cigno che gargarizza il suo bianco d’acqua

bianco è il riflesso di cui il vapore si prende gioco sul brivido dell’otaria

fuori è bianco

una spaccatura che canta di ali assorbe il mistral nella sua corolla di pavone

che l’arcobaleno schioda dalla croce del ricordo

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

turbinano i mulini bianchi

tra i fiocchi d’anima che gli oppiomani fumano all’ombra degli sparvieri

*

la bocca chiusa tra due notizie opposte si ghermisce

come il mondo imprevisto tra le sue mascelle

e il suono secco s’infrange contro il vetro

perché mai parola ha varcato la soglia dei corpi

morto è lo slancio che faceva bollire il maltempo

nei recipienti delle povere orribili teste nostre vicine

e nonostante il fango cittadino dei nostri sentimenti

fuori è bianco

che importa del disgusto poiché la nostra forza è più ininfiammabile che la morte

e il suo ardore non distruggerà né i nostri colori né i nostri amori

conchiglie e cocci stratificati in piani di proverbi

il senso è il solo fuoco invisibile che ci consuma

dall’origine della prima cifra

gli avicoltori parlano un linguaggio semplice

formato da un alfabeto di uccelli dal bianco di fuori

bianco è il dito che i pensatori hanno tanto sfregato contro le loro tempie

noi non siamo affatto dei pensatori

noi siamo fatti di specchi e di aria

e comunque insoddisfatti oscuri desolati impermeabili

i denti di sega che adornano la nostra fronte s’avvicinano alla morte

e balzano agli occhi da una cosa all’altra per tutta la lunghezza del dizionario

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

vomito dalle bianche creste la nebbia si coaugula tra noi

e forse che saremo presto imprigionati nella materia densa e melmosa?

forse che saremo presto assorbiti dallo spugnoso letargo del ferro

che supera della lunghezza di una dolorosa litania la birra e la menzogna

sorta da quale ghiacciaio pungente di cui il bianco di fuori gargarismo di nuvola

succhia dalle radici delle nostre iridi il miele dei secoli a venire?

*

appassita della sintesi l’indomita tonica

e fiorita nei ricci libera dalla pelle

alta in una corporatura di muro

frequenta la morte quotidiana la mia giornata è una fragile insonnia

ride davanti e dietro piange

*

le conchiglie e i cocci stratificati in piani di proverbi

si leggono dall’alto al basso attenzione fragile vetri

le risa rampicanti inseminano di tempesta le costellazioni di api

e le lumache annusano la maledetta zuffa degli acquazzoni

ride davanti e dietro piange

perché fuori è sempre bianco

e come la trota che si affanna contro la corrente che salta gli argini nel senso opposto delle cascate

tu risali la tua brizzolata giovinezza fin dove il sole ha deposto le sue uova

e se da ogni bagliore placido emerge un’agitata aureola di salvezze

non si sa quale alta marea di magie si lanci alla conquista di nuovi punti di ritorno

dunque forse che raccogli nelle reti d’ombra i rudi desideri che passano la loro vita a morire nel mezzo

e le morti permanenti che non arrivano a morire?

l’uomo munge l’eterna sottrazione di ogni pezzo in lui stesso

che gli resta a maturare del suo debito nero verso i duri soli

ride davanti e dietro piange

*

cavalcatrice di spasmi profondi è il cassetto d’antichità

che la pesca crepuscolare e la glaciale offerta hanno sorvegliato fino al riposo delle parole laggiù

edificio impasto urbano

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

un poco di latte un poco di zucchero un poco di

all’ombra dei fumanti spini sotto le arcate del tuo cuore

canta in vedetta un rosario d’occhi incerati

e senza gioia s’accende lo scarico libero nell’occhio del vulcano

dell’aereo l’annuvolata depressione d’aria libera

cavalcatrice di spasmi vento è il tuo pensiero fulmine la corsa

tempesta l’ossessione botanica il tuo letto

il mazzo di sentieri si alza e cammina in testa

e i lunghi pendii scivolano facili le processioni laggiù

è l’esodo delle foglie verso delle altre presso delle albe più grasse

così sfondo alla candela il tuo ricordo spaesato

la pioggia ha roso la malattia delle pietre gazze

cibo dei sorci le serpi si contendono la preda dei ripari

e la cenere dei cadaveri porta agli scricchiolii degli abissi incastrati l’uno nell’altro

all’ombra dei fumanti spini in vedetta la sua perfida inutilità

*

chi ci indicherà l’ora acre in cui il timo sta morendo di inganno

e fa fondere il suo colore nell’acqua tenera dei baci beffardi?

sull’albero i frutti terrazzano il loro balbettio visuale

fuori è bianco

bianco è anche il tuo sorriso insegna del tuo corpo più bianco che ogni esperienza

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

se mi fortifico alle sorgenti indicatrici delle libellule di ferro c’è che

e se mi smarrisco c’è che io

cavalcatrice di cascate il tempo ha corso i suoi rischi e i premi

fui più forte e il “c’era-una-volta” fu il mio compagno di marmo

i pugni degli alberi morti si alzano ancora

e contro l’autunno del firmamento s’abbandonano

è la mia speranza

*

ora immergo i tuoi occhi nel nero fitto della canzone di paglia

il vino sarà più vivo filtrato dai vespri delle tue pupille farfalla

ora sciolgo alla candela un ricordo spaesato

vagabondo con dei labirinti attaccati all’ombra dei miei passi

con dei pesanti pacchetti di labirinti sul dorso

perso all’interno di me stesso perso

qui dove nessuno s’avventura portato sulla lettiga delle ali d’oblio

e a dispetto dei razzi partiti all’interno del globo

gli armadi geologici sonnecchiano nelle fauci della montagna

di cui i corvi tormentano il silenzio indecifrabile

stringendo le loro larghe e dure spirali d’acciaio attorno al volo unico

perso all’interno di se stesso qui dove nessuno s’avventura salvo l’oblio