Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, VI

Il canto del BIANCO: la forza, l'impetuosità della natura, l'autenticità, la libertà, il vuoto, la violenza.

fuori è bianco. come i denti che sbattono, come la biancheria lavata al fiume. 

fuori è bianco.

l'uomo ride davanti e dietro piange.

E poi il buio finale, che sembra spegnere tutto, tranne il ricordo.

Poiché in mezzo al buio noi non potevamo che sognare altro buio.

chi ci indicherà l'ora acre dove il timo sta morendo d'inganno

e fa fondere il suo colore nell'acqua tenere dei baci beffardi?

perso all'interno di se stesso qui dove nessuno si avventura salvo l'oblio.

Lisippo, Pugile a riposo

VI

anche sotto la scorza delle betulle la vita si perde in ipotesi sanguinanti

dove i picchi beccano degli astri e le volpi starnutiscono delle eco insulari

ma da quali profondità sorgono questi fiocchi d’anime dannate

che ubriacano gli stagni della loro calda pigrizia

forse che il cigno che gargarizza il suo bianco d’acqua

bianco è il riflesso di cui il vapore si prende gioco sul brivido dell’otaria

fuori è bianco

una spaccatura che canta di ali assorbe il mistral nella sua corolla di pavone

che l’arcobaleno schioda dalla croce del ricordo

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

turbinano i mulini bianchi

tra i fiocchi d’anima che gli oppiomani fumano all’ombra degli sparvieri

*

la bocca chiusa tra due notizie opposte si ghermisce

come il mondo imprevisto tra le sue mascelle

e il suono secco s’infrange contro il vetro

perché mai parola ha varcato la soglia dei corpi

morto è lo slancio che faceva bollire il maltempo

nei recipienti delle povere orribili teste nostre vicine

e nonostante il fango cittadino dei nostri sentimenti

fuori è bianco

che importa del disgusto poiché la nostra forza è più ininfiammabile che la morte

e il suo ardore non distruggerà né i nostri colori né i nostri amori

conchiglie e cocci stratificati in piani di proverbi

il senso è il solo fuoco invisibile che ci consuma

dall’origine della prima cifra

gli avicoltori parlano un linguaggio semplice

formato da un alfabeto di uccelli dal bianco di fuori

bianco è il dito che i pensatori hanno tanto sfregato contro le loro tempie

noi non siamo affatto dei pensatori

noi siamo fatti di specchi e di aria

e comunque insoddisfatti oscuri desolati impermeabili

i denti di sega che adornano la nostra fronte s’avvicinano alla morte

e balzano agli occhi da una cosa all’altra per tutta la lunghezza del dizionario

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

vomito dalle bianche creste la nebbia si coaugula tra noi

e forse che saremo presto imprigionati nella materia densa e melmosa?

forse che saremo presto assorbiti dallo spugnoso letargo del ferro

che supera della lunghezza di una dolorosa litania la birra e la menzogna

sorta da quale ghiacciaio pungente di cui il bianco di fuori gargarismo di nuvola

succhia dalle radici delle nostre iridi il miele dei secoli a venire?

*

appassita della sintesi l’indomita tonica

e fiorita nei ricci libera dalla pelle

alta in una corporatura di muro

frequenta la morte quotidiana la mia giornata è una fragile insonnia

ride davanti e dietro piange

*

le conchiglie e i cocci stratificati in piani di proverbi

si leggono dall’alto al basso attenzione fragile vetri

le risa rampicanti inseminano di tempesta le costellazioni di api

e le lumache annusano la maledetta zuffa degli acquazzoni

ride davanti e dietro piange

perché fuori è sempre bianco

e come la trota che si affanna contro la corrente che salta gli argini nel senso opposto delle cascate

tu risali la tua brizzolata giovinezza fin dove il sole ha deposto le sue uova

e se da ogni bagliore placido emerge un’agitata aureola di salvezze

non si sa quale alta marea di magie si lanci alla conquista di nuovi punti di ritorno

dunque forse che raccogli nelle reti d’ombra i rudi desideri che passano la loro vita a morire nel mezzo

e le morti permanenti che non arrivano a morire?

l’uomo munge l’eterna sottrazione di ogni pezzo in lui stesso

che gli resta a maturare del suo debito nero verso i duri soli

ride davanti e dietro piange

*

cavalcatrice di spasmi profondi è il cassetto d’antichità

che la pesca crepuscolare e la glaciale offerta hanno sorvegliato fino al riposo delle parole laggiù

edificio impasto urbano

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

un poco di latte un poco di zucchero un poco di

all’ombra dei fumanti spini sotto le arcate del tuo cuore

canta in vedetta un rosario d’occhi incerati

e senza gioia s’accende lo scarico libero nell’occhio del vulcano

dell’aereo l’annuvolata depressione d’aria libera

cavalcatrice di spasmi vento è il tuo pensiero fulmine la corsa

tempesta l’ossessione botanica il tuo letto

il mazzo di sentieri si alza e cammina in testa

e i lunghi pendii scivolano facili le processioni laggiù

è l’esodo delle foglie verso delle altre presso delle albe più grasse

così sfondo alla candela il tuo ricordo spaesato

la pioggia ha roso la malattia delle pietre gazze

cibo dei sorci le serpi si contendono la preda dei ripari

e la cenere dei cadaveri porta agli scricchiolii degli abissi incastrati l’uno nell’altro

all’ombra dei fumanti spini in vedetta la sua perfida inutilità

*

chi ci indicherà l’ora acre in cui il timo sta morendo di inganno

e fa fondere il suo colore nell’acqua tenera dei baci beffardi?

sull’albero i frutti terrazzano il loro balbettio visuale

fuori è bianco

bianco è anche il tuo sorriso insegna del tuo corpo più bianco che ogni esperienza

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

se mi fortifico alle sorgenti indicatrici delle libellule di ferro c’è che

e se mi smarrisco c’è che io

cavalcatrice di cascate il tempo ha corso i suoi rischi e i premi

fui più forte e il “c’era-una-volta” fu il mio compagno di marmo

i pugni degli alberi morti si alzano ancora

e contro l’autunno del firmamento s’abbandonano

è la mia speranza

*

ora immergo i tuoi occhi nel nero fitto della canzone di paglia

il vino sarà più vivo filtrato dai vespri delle tue pupille farfalla

ora sciolgo alla candela un ricordo spaesato

vagabondo con dei labirinti attaccati all’ombra dei miei passi

con dei pesanti pacchetti di labirinti sul dorso

perso all’interno di me stesso perso

qui dove nessuno s’avventura portato sulla lettiga delle ali d’oblio

e a dispetto dei razzi partiti all’interno del globo

gli armadi geologici sonnecchiano nelle fauci della montagna

di cui i corvi tormentano il silenzio indecifrabile

stringendo le loro larghe e dure spirali d’acciaio attorno al volo unico

perso all’interno di se stesso qui dove nessuno s’avventura salvo l’oblio