Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, VIII

l'uomo è l'eterno ricordo di un bambino, che nasce, che non conosce, che si getta alla ricerca.

l'uomo ricorda e anzi non può dimenticare, perché quell'infanzia è un amore che non può conoscere fine.

l'uomo non scorda perché è destinato a ricordare, ricordare anche quando il fuoco si spegne e l'inverno gli offre la cecità. l'uomo ricorda, rannicchiato nella sua infanzia di luce. 

mi ricordo anche era una giornata più dolce di una donna

e come l’ora d’amore viene dal vento ritorna al vento

ogni crocicchio si ritrova in un’altra placida attesa

col vento che lo si canta lontano

sempre più lontana infanzia [...]

era una giornata più dolce di una donna che palpitava da un’estremità all’altra

ho visto il suo corpo e ho vissuto della sua luce

il suo corpo si dimenava in tutte le stanze

offrendo degli dèi inesauditi alle cieche adolescenze

dei mucchi di ragazzi mutati in cavallette su delle immense desolazioni di spiagge

le caviglie che stridono di una felicità selvaggia [...]

le potenti cadute degli uccelli di luce

sul mondo infiammato di giornate senza uscita

e poi non ho più visto nulla

qualcuno ha serrato rumorosamente la porta

- amica piangente in fondo alla stiva –

la notte s’è rannicchiata in me

G. Klimt, Le amiche, 1917, particolare, originale perduto nell'incendio del castello di Immendorf (1945)

VIII

mi ricordo di una disillusione sinuosa che estraeva dal passato la sua amara sostanza

che navigava senza chiarore non so dove

si vedeva talvolta aprirsi sulla fronte della canzone uno specchio come un’infanzia indolenzita

che sputava l’immagine per terra

e spezzava la fulgida giovinezza - delle tracce di sangue erano sparse da qualche parte

su dei lenzuoli insudiciati da dei crepuscoli attardati

dei versi febbrili sotto la brace

mi ricordo anche era una giornata più dolce di una donna

mi ricordo di te immagine di peccato

fragile solitudine volevi sconfiggere tutte le infanzie dei paesaggi

non c’eri che tu che mancavi all’appello stellato

mi ricordo di un orologio che tagliava delle teste per indicare le ore

quelle che attendono ai crocicchi i solitari

in ogni passante solitario si squarcia un giorno il crocicchio di un giorno

e come l’ora d’amore viene dal vento ritorna al vento

ogni crocicchio si ritrova in un’altra placida attesa

col vento che lo si canta lontano

sempre più lontana infanzia

dalla terra masticata con le ceneri nella serratura delle mandibole agricole

vorace porta al ridere adulto di ferro

mi ricordo della misteriosa furia che ti spingeva dopo il passaggio di una carovana

delle catene massicce si cullavano nere nelle teste

dei galli drizzavano un canto frugale in ogni paio di sguardi

e i venti asciugavano degli umidi musi i latrati ben freschi

andavano a divampare ben lontano dove non ce n’era più di memoria

divampavano con fracasso di fiamme senza baccano

mi ricordo di una serena giovinezza che radunava alla sua vetrina

i sospiri lucenti dello schianto sparsi

senza baccano ma imbottiti di fiamme

come li amo quando resuscitano metallici di lacrime

lo sai – nevosa adolescenza – ti ricordi tu

dei rischi piroettanti nello spruzzo nero di lacrime

tra le boe dei seni mozzati

volevamo bere tutto il sangue delle rocce purulenti di sole

che tentavano di afferrare le onde dalle fauci cocenti

il mare portava delle cicatrici ancora voluttuosamente calde

a ogni gemito vuotava il suo sacco di sonagli di tanto dolore

non sapendo più che fare ti ricordi tu del baccano che ci cingeva

del nostro abbraccio che faceva impallidire i nefasti auguri della fiamma?

e la chiusa del sole cedeva sotto il peso di tanto chiarore

un occhio d’uva che lo si schianta

era una giornata più dolce di una donna che palpitava da un’estremità all’altra

ho visto il suo corpo e ho vissuto della sua luce

il suo corpo si dimenava in tutte le stanze

offrendo degli dèi inesauditi alle cieche adolescenze

dei mucchi di ragazzi mutati in cavallette su delle immense desolazioni di spiagge

le caviglie che stridono di una felicità selvaggia

dei rami che ciarlano nei fragili ruscelli

ho visto il suo corpo steso da un’estremità all’altra

e mi sono immerso nella sua luce che penetrava da una stanza all’altra

l’albero dalle fruste che strisciava di magre scie d’oscurità

il corpo immensamente doloroso – era una giornata più dolce di una donna

ho visto sotto i letti

di pesanti masse d’ombre

pronte a rubare attorno a ladri addormentati

nel palmo morbido dei loro letti

ho visto appese alle orecchie le aureole

di pesanti masse custodi dai pugni neri

e che procedevano verso il centro scrittura senza tregua

la pioggia che infrangeva delle ali grigie e dei prismi

di brevi volontà fosforescenti perse tra gli scarabocchi del ridere

il loro trotto che risvegliava i campi chiusi dagli occhi

che senza rumore si stringeva sulla vite del bordo del pozzo

di rari ansimi d’erbe folli

e poi delle catacombe di uccelli gli uccelli

in fuga attraverso i tentacoli asserviti

i fratelli addomesticati nel ghiaccio

gli occhi di ceramica fissi ai recinti delle patrie

dove le si getta le terre in delle fosse di cadaveri e d’urina

più lontano ho visto le ciglia che si premono attorno a degli uccelli – corona polare

e le potenti cadute degli uccelli di luce

sul mondo infiammato di giornate senza uscita

e poi non ho più visto nulla

qualcuno ha serrato rumorosamente la porta

- amica piangente in fondo alla stiva –

la notte s’è rannicchiata in me

*

su delle veglie di ninfee a tastoni

nevica ormai dolcemente dai culmini della notte

colore di notte – custode di rune

che non c’erano che gli abissi percossi dall’impetuoso illividamento

l’occhio adorno di girandole sta discendendo dalla sua vetrina

con una lunga scia di sibili acuti

si credeva scivolare verso delle regioni severe di biancore

dove i ghiacci cosparsi di sospiri di uno stretto

verso altri mari rianimano l’inquieta crepa

che il mattino brusco apre nel cuore della stagione

il traino dei cani che si confeziona alla caccia

che macina dei cuori leggeri le capanne di neve

dagli occhi di perla nel fondo delle provette

d’aver troppo guaito nella pioggia dei naufragi

gioiosi attorno ai pendii

dove l’amore si dibatte in gabbia suda al focolare

e grida e geme come si consuma una tormenta nella camicia di forza

delle barche disarcionate su delle sabbie mute

una tosse senza eco che bussa alla porta

il vuoto dove sbadiglia il roco blu

soffiano le profondità gutturale d’onda –

lontano è tanto materno il rimprovero che cova il silenzio dentro il verme lucente –

immobile e luminoso da così immensa tensione

restare ritto tempesta a tribordo

la rabbia ha conquistato lo spazio turbolento

e il delirio flagella i fantasmi di latte

non ci sono più che fantocci che trascinano secondo gli obiettivi

la sanguinosa nenia delle agonie navali

le deludenti esperienze

spossate dissolute emanazioni di grida deformi di iene

mescolate alle frenesie dei miasmi di cervelli

alle speranze impazienti di liberarsi

era un mattino ruvido di scorza e di vuote corazze

nella crudeltà

se giovani erano le parole che il loro senso lasciava scivolare sulla pelle

e la ruvidezza tutto attorno non premeva il fogliame sonoro

del peso dei rimorsi

che il sangue incompreso rimuginava nell’immensa devastazione del mare

*

allora ho indietreggiato sotto i portici sprofondati nel silenzio

la luna s’è rannicchiata in me – e io ero la notte intera

dalle grinfie fastose di roccia pronte a dilaniare l’umano silenzio

*

le strade pesanti perdevano le loro ali

e l’uomo cresceva sotto l’ala del silenzio

uomo approssimativo come me come te e come gli altri silenzi