Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, I

e che cos'è un uomo? in cosa è approssimativamente "uomo" e che qualità possiede? cosa è l'essere umano, più o meno?

è un sogno che tenta di sognarsi, un pensiero che prova a trovare una ragione, una strada che si perde per cercare la propria destinazione.

così avrebbe risposto Tristan Tzara, chiacchierando in un bistrot di L'Uomo Approssimativo, il libro che ho maltrattato più spesso, sottolineato, lanciato, accarezzato, piegato, colorato, ma soprattutto letto: semplicemente il libro che amo.

una foto elegante dell'autore sulla copertina di questo volumetto snello conosciuto per caso anni fa in una piccola libreria di Nizza, delle pagine dalle quali non mi sono mai separato, nelle quali da anni mi ancoro. è stato l'unico libro che in Congo mi sussurrava di letterature lontane.

un testo di una leggerezza euforica, di una profondità viscerale: tanto onirico da sembrare astratto eppure tanto tangibile da sembrare profetico.

è stato, nel 1931, il capolavoro surrealista di Tristan Tzara, eppure non è ancora disponibile in commercio una traduzione italiana, ma la voglio proporre, capitolo per capitolo, per 19 volte, con la mia limitatezza ma con altrettanta commozione, per chi avrà voglia, curiosità o semplicemente voglia di emozionarsi.

iniziamo allora col primo capitoletto, in cui affiora  il filo rosso di tutta quest'opera: l'indagine riguardo al volto autentico dell'uomo, una ricerca che non può passare attraverso la logica, la ragione o la tradizione, ma che scava nelle profondità della vita, dell'amore, del dolore. una ricerca che non raggiunge tronfie risposte, ma solo un canto fragile e dorato.

per l'opera completa:

Tristan Tzara, L'uomo approssimativo

suonate campane senza ragione, e anche noi!

io parlo di chi parla chi parla sono io solo

io non sono che un piccolo rumore e ho numerosi rumori in me

io penso al calore che tesse la parola
attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

I

domenica pesante coperchio sul ribollire del sangue

peso settimanale accoccolato sui suoi muscoli

sprofondato dentro se stesso ritrovato

le campane suonano senza ragione, e anche noi!

suonate campane senza ragione, e anche noi!

noi ci rallegreremo al rumore delle catene

che faremo suonare dentro noi con le campane

*

qual è questo linguaggio che ci frusta sussultiamo nella luce

i nostri nervi sono delle fruste tra le mani del tempo

e il dubbio arriva con una sola ala incolore

avvinghiandosi comprimendosi frantumandosi in noi

come la carta stropicciata dell’imballaggio sfatto

regalo di un’altra età allo scorrere dei pesci d’amarezza

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

gli occhi dei frutti ci fissano attentamente

e tutte le nostre azioni sono controllate: non c’è nulla di nascosto

l’acqua del ruscello ha tanto lavato il suo letto

ha trasportato i dolci figli degli sguardi che hanno trascinato

ai piedi dei muri nei bistrò leccato dalle vie

allettato i deboli allacciato dalle tentazioni prosciugato dalle estasi

affossato al fondo delle vecchie varianti

e allentato le fonti delle lacrime prigioniere

le fonti asservite ai soffocamenti quotidiani

gli sguardi che prendono con delle mani disseccate

il chiaro prodotto del giorno o l’ombrosa apparizione

che danno l’affannata ricchezza del sorriso

avvinghiata come un fiore all’occhiello del mattino

coloro che domandano il riposo o la voluttà

i tocchi di elettriche vibrazioni i sussulti 

le avventure il fuoco la certezza o la schiavitù

gli sguardi che hanno strisciato lungo dei discreti tormenti

usato i pavimenti delle città ed espiato numerose bassezze con le elemosine

si seguono serrati attorno a dei nastri d’acqua

e scorrono verso i mari trasportando al loro passaggio

le macerie umane e i loro miraggi

*

l’acqua del ruscello ha tanto lavato il suo letto

che anche la luce scivola sull’onda liscia

e cade a fondo con il pesante scintillio delle pietre

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

i pensieri che ci portiamo con noi

che sono i nostri vestiti interiori

che ci mettiamo tutte le mattine

che la notte disfa con mani di sogno

ornati d’inutili rebus metallici

purificati nel bagno dei paesaggi circolari

nelle città preparate alla carneficina al sacrificio

nelle vicinanze dei mari dalle spazzate di prospettive

sulle montagne dalle inquiete severità

nei villaggi dalle dolorose indifferenze

la mano pesante sulla testa

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

noi partiamo con le partenze arriviamo con gli arrivi

partiamo con gli arrivi arriviamo quando gli altri partono

senza alcuna ragione un po’ secchi un po’ duri severi

pane nutrimento più del pane che accompagna

la canzone gustosa sulla gamma della lingua

i colori posano il loro peso e pensano

e pensano o gridano e restano e si nutrono

di frutti leggeri come il fumo si librano

che pensa al calore che tesse la parola

attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

noi camminiamo per sfuggire al formicolio delle strade

con un fiasco di paesaggio una malattia una sola

una sola malattia che coltiviamo la morte

io so che ne porto in me la melodia e non ne ho paura

io porto la morte e se muoio è la morte

che mi porterà tra le sue braccia impercettibili

minute e leggere come l’odore dell’erba sottile

minute e leggere come una partenza senza motivo

senza amarezza senza debiti senza rimpianto senza

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

perché cercare l’estremo della catena che ci lega alla catena?

suonate campane senza ragione, e anche noi!

faremo risuonare in noi i vetri infranti

le monete d’argento mischiate alle monete false

le macerie delle feste esplose in risa e in tempesta

alle porte delle quali potrebbero aprirsi i baratri

i sepolcri d’aria i mulini che macinano le ossa artiche

queste feste che ci levano le teste al cielo

e sputano sui nostri muscoli la notte di piombo fuso

*

io parlo di chi parla chi parla sono io solo

io non sono che un piccolo rumore e ho numerosi rumori in me

un rumore ghiacciato sgualcito al crocicchio gettato sul marciapiede bagnato

ai piedi di uomini affrettati mentre corrono con le loro morti

attorno alla morte che stende le sue braccia

sul quadrante di quell’ora sola che vive al sole

*

il soffio oscuro della notte s’infoltisce

e lungo le vene cantano flauti marini

trasposte sulle ottave dei molteplici strati di esistenze

le vite si ripetono all’infinito fino alla magrezza atomica

e in alto tanto in alto che non possiamo nemmeno vedere

e con queste vite  a fianco che non vediamo

l’ultravioletto di così tante vie parallele

quelle che noi avremmo potuto prendere

quelle per le quali noi avremmo potuto non venire al mondo

o esserne già partiti da tempo da così tanto tempo

che ci si sarebbe dimenticati sia l’epoca sia la terra che ci avrebbe succhiato la carne

sali e metalli liquidi limpidi nel fondo di pozzi

*

io penso al calore che tesse la parola

attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi