Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, II

Siamo al secondo capitolo, in cui emerge sempre di più un prisma frammentato in miriadi di immagini, di illuminazioni, di ferite dal quale emerge la figura dell’uomo contemporaneo, fragile e titanico, sognatore e becero furfante, che vive nella notte e splende; un uomo forse senza Io e senza Dio, ma che piange perennemente dentro sé, per questo Io e per questo Dio, un uomo che è "approssimato" e che al contempo si "approssima". 

A. Rodin, Andrieu d'Andres, da "I borghesi di Calais", 1886

II

la terra mi tiene stretto nel suo pugno di burrascosa angoscia

che nessuno si muova! si sente l’ora aprirsi il volo di mosca

e raggiungere la giornata alla ricerca di una fine

stringiamo tra le mascelle i minuti che ci separano

*

in alto le mani! per accogliere l’angelo che sta per precipitare

sfogliarsi in neve di lucciole sulle vostre teste

cielo indebolito dal vento che ha tanto soffiato

pagheremo di sofferenze i nostri debiti senza numero

*

la stazione s’infoltisce di giochi di fischi

così tante libertà nuotano nell’amara densità

che lo scampanellio guida il flusso roditore

assieme alle nere e fetide indignazioni interiora spumose della terra

dalle superfici vellutate verso le quali obiettivi ubriachi di speranze

che si comprano al prezzo di lente sementi

ornati degli attributi delle corporazioni di mestieri

che si bevono agli abbeveratoi con delle sbuffanti narici di cavallo

che si cacciano in cerchi nei maneggi paesani

che si fumano la pipa vecchia d’aquile

che si sorvegliano pastori dei tetti che fumano la sera

intravisti nei ghiacci presagiti dal cuore di pietre

nel fondo di miniere di petrolio su delle brande di pesanti fanghi

nei granai dove la vita si misura con il grano

schiume chiare guanciali delle acque assise al sole

 *

uomo approssimativo come me come te lettore e come tutti gli altri

ammasso di carni chiassose e di eco di coscienza

completo nel solo boccone di volontà il tuo nome

trasportabile e assimilabile cortese per mezzo delle docili inflessioni femminili

diverso incompreso a seconda della voluttà dei correnti investigatori

uomo approssimativo che ti muovi negli all’incirca del destino

con un cuore come valigia e un valzer al posto della testa

foschia sul freddo ghiaccio tu t’impedisci a te stesso di vederti

grande e insignificante fra i gioielli di ghiaccio del paesaggio

tuttavia gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

dal freddo la bocca blu contratta più lontano che il nulla

uomo approssimativo o magnifico o miserabile

nella nebbia delle caste età

abitazione a buon mercato gli occhi ambasciatori di fuoco

che ognuno interroga e accudisce nella pelliccia di carezze delle sue idee

occhi che ringiovaniscono le violenze degli dèi docili

volteggiando verso le esplosioni delle primavere dentarie della risata

uomo approssimativo come me come te lettore

tu tieni tra le tue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

porta chiusa per sempre della notte il frutto dalle belle gambe

lunga croce così solenne sull’alito della rugiada

ai confini della sera spogliata camicia del giorno

mentre la galleria allunga la fisarmonica dei suoi fianchi

scivola sulla corda del binario lungo arco del convoglio di metrò

e dall’altra parte in mancanza di sole c’è forse la morte

che ti aspetta nel rumore di un scintillante vortice dalle mille braccia esplosive

tese verso te uomo fiore che passa dalle mani della commessa a quelle dell’amante e dell’amata

che passa dalla mano di un avvenimento all’altro senza volontà triste pappagallo

le porte sbattono dei denti e tutto è fatto nell’impazienza di farti uscire al più presto

uomo amabile mercanzia dagli occhi aperti ma ermeticamente bendati

tosse di cascata ritmo pianificato in meridiani e monconi

mappamondo imbrattato di fango di lebbra e di sangue

l’inverno salito sul suo piedistallo di notte povera notte fragile sterile

tira il panneggio di nuvola sul freddo serraglio

e tiene tra le sue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

gesto tondo delle mani che offre all’aria l’immagine

vigile usignolo che chiude il circuito del tuo appagamento

dal bagliore appuntito delle piante tu t’inganni te stesso

il più segreto di tutti sei tu il più lontano

tu ti issi fino ai perfetti accordi sui pennoni astronomici

ti ingozzi di portamenti incestuosi sulle vie dei calvari

la tua gelosia zampilla dall’angusto simulacro

che stringe il tempo nella sacca della tua vita

tu non concepisci la vita che in esempi sperimentati

mentre invecchi senza sapere perché s’arrugginiscano le cerniere della tua testa

si allarghino le tue articolazioni si inzuppi come la foglia sotto la pioggia l’orgoglio

avaro tu serri così forte la porta che le tue unghie entrano nella carne

la tetra gola dove si impilano le nuvole

dove l’orgoglio inappagato non sa più rinfrescarsi

tende già verso i prati della morte in olocausto il suo delirio a perdita di vista

e l’acqua è sempre fresca al crocevia dei tuoi amori

*

le linee delle tue mani callose che alla tua nascita un angelo tracciò

sul suo sentiero il tuo sentiero dotato di tutti i successi terrestri

la foschia della tua falsa vita li cancellò e tu insudici ciò che tocchi

ti sprofondi nell’affanno e nell’oro delle menzogne incandescenti

della vita non resta che la pena d’una evasione mancata

e tuttavia la notte disfa nel suo grembo i nodi delle campanelle le stelle

l’ossatura cadenzata delle musicali cataste gettate alla rinfusa

eppure gli uomini si stringono in cerchio sotto i ponti

e negli album di fotografie sfogliano le sere di calore mediocre

tra tanti amari germogli che il ricordo fece albeggiare tutto attorno alla tovaglia pesante

difendi a morsi il tuo appezzamento di mondo per addormentarti da un sabato all’altro

anonimo e beffato nella secolare alimentazione della tua genia

eppure gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

e strappano il nido delle meningi lo raschiano

per scoprire nascosta nel fondo la fresca arancia del loro cervello

*

dai furori di neve che l’ora faccia la sua eruzione di rimorso e di tortura

che il sangue zampilli in te dalla bocca più nuova l’astronomia

e si sparga in ogni cellula di prigioni anatomiche

che i minuti formicolando nel sacco dei polmoni li inseminino vicino

ai rifugi di vegliardi le terrazze a più file da biliardo

che il crimine infine fiorisca giovane e fresco in pesanti ghirlande lungo le case

ingrassi di sangue le avventure novelle le messi delle future generazioni

le aquile che si dissolvono come lo zucchero nella bocca degli anni

che dissolvono lo zucchero delle giornate passate nella coppa dell’oceano

che volano da un fiore all’altro con dei petali di pelle sulle ali

insetti o microbi che caricano di sofferenza i letti le stagioni

gli acidi sonni che trascinano come delle bestie di pena le nostre carcasse

e noi che spariamo verso quelli impiccati nel sogno che spariamo alla gru del porto celeste

lei dolce di sole putrefazione senza corvi né larve nel biancore invincibile immacolato