indizio n° 1: 31 maggio

quella di orfeo non è una storia di amore, non solo, e non è una storia di morte, non solo. è la storia di come la poesia salvi l'uomo, anzi di come la poesia sia un elemento necessario alla costituzione dell'essere umano. di come sia il sogno a sorreggere il mondo concreto e non viceversa. di come, evangelicamente, sia stata la parola ad avere generato il cosmo intero. e noi ne siamo solo un riflesso, anzi emanazione.

canzone morta

il vecchio noce
                         nudo
                                   e bacchiato nel vento
riconosci la tua vita come qualcosa altro
sfocata tra i riflessi di specchi e vetrate
infrante non può essere la mia non può non
riesci a lavare via il fango dai vestiti invernali
non puoi recuperare i sospiri delle cantine serali
ricordo la solitudine dell'altalena
in due non si va a volare
non è nulla di mio non è nulla
"e tu bevi quest'alcool che brucia come la tua vita
la tua vita che bevi come acquavite"
mendicante a supplicare senza lacrime
se sono fiammifero o fiamma

geNesi

un vomere accarezza la schiena del cosmo mentre
la lattina s'accartoccia 

al peso

della propria porpora

di piuma

nasce? non

ancora e
poi zozza s'inazzurra

Marc Chagall, La creazione dell'uomo, Museo Chagall, Nizza

il est inadmissible etre hommes ainsi fiables il est anormal

il tempo sfocia nelle mie fantasie

è un trapezista che non sa più volare

è un canto accartocciato che non riesco a ricordare

ho mentito anche ai miei giorni di terra

mentre il vortice non aveva parola

neppure il deserto
ne avrà

un angolo di solitudine mi conserva

un gomito sul calorifero

il grande algebra è andato distrutto diranno

ma l'arcipelago non era che di mare

a questo punto

mollate gli ormeggi, marinai

Jiri Kolar, Smiling landscape

aniconismo

sopraggiungevano i cavalli del tramonto

i tuoi capelli non si spegnevano nel vento

una cavalcata ancora un sorriso

ancora

e t'allontani come un treno senza mani

ma triste è già arrivata la notte

un ospite inatteso reclama dalla stiva

beve vino e non ama il silenzio

stelle che trapuntano la nostra foresta buia

nei nostri distretti orientali

che io quel giorno d'infanzia non risalii in sella 

e a terra

lasciai la bicicletta