Un brano forse progettato a generare la reazione del
lettore, a scuoterlo, per tornare a fargli sentire quel bambino indifeso,
serrato in lui, e quell'immensa tensione al bene, sopita in lui. Così sin da
ragazzino ho amato l'ingegno, la fantasia barocca, l'eleganza mai prevedibile
del Comte de Lautréamont, Isidore Ducasse. Al giardino delle Tuileries.
Com'è carino quel bambino che se ne sta seduto su una
panchina del giardino delle Tuileries! I suoi occhi arditi lanciano frecce a
qualche oggetto invisibile, in lontananza, nello spazio. Non deve avere più di
otto anni, eppure non si diverte come converrebbe. Dovrebbe almeno ridere e
passeggiare con qualche compagno, invece di restare solo; ma non è nel suo
carattere.
Com'è carino quel bambino che se ne sta seduto su una panchina del giardino
delle Tuileries! Un uomo, mosso da un disegno segreto, si siede accanto a lui,
sulla stessa panchina, con fare equivoco. Chi è? Non ho bisogno di dirvelo; lo
riconoscerete dalla sua conversazione tortuosa. Ascoltiamoli, non
disturbiamoli:
- A che pensavi, bambino?
- Pensavo al cielo.
- Non serve che tu pensi al cielo; è già abbastanza pensare alla terra. Sei
dunque stanco di vivere, tu che sei appena nato?
- No, ma chiunque preferisce il cielo alla terra.
- Ebbene, non io. Poiché il cielo è stato fatto da Dio, come la terra, stai pur
certo che vi incontrerai gli stessi mali di quaggiù. Dopo la morte non sarai
ricompensato secondo i tuoi meriti; infatti, se su questa terra ti infliggono
ingiustizie (come più tardi proverai, per esperienza), non c'è ragione perché
nell'altra vita non te ne vengano inflitte ancora. Ciò che puoi fare di meglio
è non pensare a Dio, e farti giustizia da te, dal momento che ti viene
rifiutata. Se uno dei tuoi compagni ti offendesse, non saresti forse felice di
ucciderlo?
- Ma è proibito!
- Non quanto credi. Si tratta soltanto di non farsi prendere. La giustizia
stabilita dalle leggi non vale niente; conta soltanto la giurisprudenza
dell'offeso. Se tu detestassi uno dei tuoi compagni, non ti renderebbe infelice
l'idea di avere ad ogni istante il pensiero di lui davanti agli occhi?
- È vero.
- Ecco dunque un compagno che ti renderebbe infelice per tutta la vita;
infatti, vedendo che il tuo odio è soltanto passivo, non la smetterebbe mai di
provocarti e di farti impunemente del male. C'è dunque un solo mezzo per far
cessare questa situazione; sbarazzarsi del proprio nemico. Ecco dove volevo
arrivare, per farti capire su quali basi è fondata la società attuale. Ognuno
deve farsi giustizia da sé, altrimenti è soltanto un imbecille. Colui che
riporta la vittoria sui propri simili è il più astuto e il più forte. Non
vorresti, un giorno, dominare i tuoi simili?
- Sì, sì.
- Allora devi essere il più forte e il più astuto. Sei ancora troppo giovane
per essere il più forte; ma fin da oggi puoi usare l'astuzia, lo strumento più
bello degli uomini di genio. Quando il pastore Davide colpì in fronte il
gigante Golia con una pietra lanciata con la fionda, non è forse ammirevole
notare che soltanto grazie all'astuzia Davide ha vinto il suo avversario, e che
se, al contrario, si fossero affrontati in un corpo a corpo, il gigante
l'avrebbe schiacciato come una mosca? Lo stesso vale per te. In una guerra
aperta, mai potrai vincere gli uomini su cui sei ansioso di imporre la tua
volontà; ma con l'astuzia potrai lottare da solo contro tutti. Desideri le
ricchezze, i bei palazzi e la gloria? o mi hai ingannato quando mi hai
dichiarato queste nobili pretese?
- No, no, non v'ingannavo. Ma è con altri mezzi che vorrei ottenere ciò che
desidero.
- Allora non otterrai proprio niente. I mezzi, virtuosi e bonari non portano a
nulla. Occorre impegnare leve più energiche e intrighi più sapienti. Prima che
tu diventi celebre con la tua virtù e raggiunga il tuo scopo, altri cento
avranno tutto il tempo di farti capriole sulla schiena e di terminare la
carriera prima di te, e così non vi sarà più posto per le tue idee anguste.
Occorre saper abbracciare con maggiore apertura l'orizzonte del tempo presente.
Per esempio, hai mai sentito parlare della gloria immensa che procurano le
vittorie? Eppure le vittorie non si compiono da sole. Occorre versare sangue,
molto sangue, per generarle e deporle ai piedi dei conquistatori. Senza i
cadaveri e le membra sparse che tu scorgi nella pianura dove saggiamente si è
prodotta la carneficina, non ci sarebbero guerre, e senza guerre non vi
sarebbero vittorie. Come vedi, quando si vuole diventare celebri, è necessario
immergersi con grazia in fiumi di sangue alimentati dalla carne da cannone. Il
fine giustifica i mezzi. La prima cosa, per diventare celebri, è avere denaro.
Ora, poiché tu non ne hai, occorrerà assassinare per procurarsene; ma poiché
non sei sufficientemente forte per maneggiare il pugnale, fatti ladro,
nell'attesa che le tue membra si siano irrobustite. E affinché si
irrobustiscano più in fretta, ti consiglio di fare ginnastica due volte al giorno,
un'ora al mattino e un'ora la sera. In questo modo potrai tentare il delitto,
con un certo successo, a partire dall'età di quindici anni, invece di aspettare
fino a venti. L'amore della gloria giustifica tutto, e forse, più tardi,
padrone dei tuoi simili, farai loro del bene quasi pari al male che avrai fatto
loro all'inizio!
Maldoror si accorge che il sangue ribolle nella testa del suo giovane
interlocutore; le sue narici sono dilatate, e le labbra emettono una leggera
schiuma bianca. Gli tasta il polso; le pulsazioni sono velocissime. La febbre
si è impadronita di quel corpo delicato. Teme le conseguenze delle proprie
parole; si defila, lo sciagurato, contrariato per non essersi potuto
intrattenere più a lungo con quel bambino. Se in età matura è tanto difficile
dominare le passioni, in bilico tra il bene e il male, che cosa può mai
accadere in una mente ancora piena d'inesperienza? e quanta energia relativa
può occorrergli in più? Il bambino se la caverà con tre giorni di letto. Voglia
il cielo che il contatto materno porti la pace in quel fiore sensibile, fragile
involucro di un'anima bella!
