Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, X

1. il sogno non è che la realtà più intima e più autentica dell'uomo.

2. un sogno in realtà non si "racconta", poiché non è una narrazione e non ha personaggi, ma atmosfere di emozioni, crogiuoli di sentimenti sparsi, nuvole di pensieri.

3. Tzara dà parole al suo sogno più intimo e autentico: una storia senza attori, un palco senza sipario, se non se stesso.

questa è la premessa di questi canti, soprattutto del decimo, in cui appare tutta la durezza di un mondo che l'uomo non riesce a scalfire:  

lassù dove tutto non è che pietra.

l'uomo non riesce a scalfire questa celeste indifferenza, eppure sa creare "catene", che lo legano all'esistente, all'altro e, anche se il mondo non sa sorridere, può divenire amico. 

chi sono io? un anello, un semplice anello nella catena dei secoli del cosmo, un anello che però nulla può sostituire, nulla e nessuno.

così tante ore m'hanno imbastito del loro cemento friabile di tibie in croce

così tanti uomini m'hanno preceduto nell'augusto solco d'esaltazione

così tanto amore s'è disperso per edificare l'opportunità che mi gioco

nel carcere senza compagni dove s'aggira un sangue denso di rimorsi

così tante dolci frenesie hanno scarrozzato i paesaggi verso i miei occhi

la celeste indifferenza non si può vincere, ma si può danzare attorno ad essa: questa è la vera scoperta del fuoco da parte dell'umanità.

e lassù lassù tutto non è che pietra e danza attorno

Leonardo da Vinci, Vergine delle Rocce I, particolare, 1483, Louvre, Parigi

X

la testa s’arrampica circondata da eco sulla traccia dei muggiti fumogeni

che i vulcani hanno percorso lungo delle migrazioni di esploratori

lassù dove tutto non è che pietra

e cinguettio fragile d’inconsolati soli seguito

dall’anemico viadotto sbocco nel cratere di calce della valle incravattata di portali

e la metallica fauna brulica amaramente nello stagno di ruggine e pelliccia

*

cinguettio fragile d’inconsolati soli – gorgo di dune

dure da spezzare – le minute cavallette nelle fessure

che un dubbio fidato libera dalle maglie del sonno

e le fatiche che bavano sui sofà in fiamme dove il sole si corica

circondato da loquaci angosce da seguiti geometrici

da ciuffi d’ectoplasmi da bulloni che dormono divertiti

da trasparenti trappole da fermate da spazi

da accozzaglie da crepature incatenate – l’aria muore

*

e che l’amore segua l’amore d’inconsolati soli seguito

lassù dove tutto non è che pietra

amante dei dolci pendii incantatore delle acque irruenti

che la notte tremi in fondo alla stiva

che tu possa tirar fuori dalle tasche dei cocchi

i fazzoletti che volano dove assordano i voti dei viaggiatori senza luna

sulle deformi illusioni e i magazini delle razze

la pioggia mette il suo telo di serra

e la fresa cresciuta al seno di corallo sbecchetta lo scoglio

gli occhi inumiditi nella rada di scoraggiamento

che t’attendono

lassù dove tutto non è che pietra

e se ne voltano con indifferenza

*

dei canti ingordi hanno aggrovigliato le piume delle loro morenti misure

al banco della nave dove il vento ha raccolto il diluvio di tutte le direzioni

che le flore hanno seguito e abbandonato

tanto quello turbinava di lente primavere nell’occhio clemente dell’imboccatura

che le scogliere si erano messe a fremere delle orecchie di zattere

che gli insetti induriti alla luna ribollivano nel’impotenza delle fantasticherie

erano delle campane degli immemorabili asserragliamenti che gli acquazzoni dei secoli schiaffeggiavano le volte

il frutto della sabbia sbiadita giaceva vicino al capezzolo dell’orrore

e la falesia aspra assisa in se stessa i ginocchi al mento

masticava la sua stella e la pacifica luce che la governava

*

raccoglitrice di mozziconi nei boschi d’estasi

e d’astri fatiscenti precipitati lontano nella fossa dei segreti

tronconi di paese di pesantezza dilaniati brandelli

di zoppe fluidità di riflusso

distratta convalescenza di fiamme di trampolieri

lassù dove tutto non è che pietra

le cisterne misteriose dell’affascinazione

fermentano il frumento illusorio delle voci

sulle ramature delle cataratte la sera i ragni degli occhi si mutano in pena

selvaggia speranza lanciata con i boomerang e le comete

nell’umidità di carbone che nessun ritorno sfiorisce d’ali pensanti

né di tizzoni d’amore

*

e la dormiente – diffidente delle raminghe carezze –

cinta di galee dove s’impasta lo spirito

dove nessuna anticipazione divide da un infedele riflesso l’indolenza stellata del mistero

si sfrega una crescita tra i vetri di proverbi che il baccano adombra

verso la carne infinitamente nomade del sogno

e se ne volta con indifferenza

*

e nel fumo sono i pergolati di fumo il fumo

che caracolla il bompresso calpesta lo scricchiolio

è nel fumo dei pascoli profondi qui dove tutto non è che pietra

ed è il fumo del sole che sale dal terremoto dei dadi

gli assembramenti delle capanne attorno a cieche dimissioni

i versanti distesi ai passaggi dei pesanti convogli di calure

gli svaghi lisi sotto la coperta dei foraggi

volto svanito nelle voci delle bestie

florido fulgore nel cesto delle voci

e mozzando di sbieco il rilievo terroso il torpore di questa rumore

tatua la facciata di funeste vedute

e d’amore

*

così tante ore m’hanno imbastito del loro cemento friabile di tibie in croce

così tanti uomini m’hanno preceduto nell’augusto solco d’esaltazione

così tanto amore s’è disperso per edificare l’opportunità che mi gioco

nel carcere senza compagni dove s’aggira un sangue denso di rimorsi

così tante dolci frenesie hanno scarrozzato i paesaggi verso i miei occhi

e delle amare coscienze hanno trattenuto gli tsunami nel loro setaccio di ansietà

così tanti viaggi invisibili sono affondati nei miei sensi

così tanti miracoli ci hanno legato

alla flottiglia di parole – sedimento delle divine allusioni –

delle ipotesi che si rotolano nei crogioli delle mezzanotti dello spirito

dove si spezzano gli tsunami e quelle dell’amore si spezzano

e tante altre si gonfiano e si sciolgono

e tante altre si spezzano segretamente

*

e che il gufo vada e che la notte intrecci

e che la notte vada ai piedi dello stagno

e che la roccia intrecciata di gufi drizzi la sua tenda

che il freddo venga dai nudi boa a ricoprire la pace della colomba

lassù dove tutto non è che pietra

dove l’erba indurisce dove le dita appassiscono

dove l’airone teme l’ondata dove la sua ombra crepita

dove i gioielli cadono e le labbra del ghiacciaio vacillano

dove il feto affonda lo scrigno in un lume mandibola

dove il ricordo scuote il vento delle vittorie sul ponte

dove ci si annienta la costa scorza del tempo

dove l’udito si vela d’oriente d’altri tempi e di fatalità

sulle volubili vanità dalle distanze di cristallo

lassù dove tutto non è che pietra all’infinito

e nell’alambicco dei giochi dove versiamo le lacrime e lassù tutto non è che pietra

l’allarme quello che suona una sola volta suona tratto dall’alto di una lacrima alla sartia

sospesa alle fauci sputo del vento tanto lenta da non poter dormire

strappata dal sole visitata dai soli gravosa verso il mare

*

tanto quanto l’ombra rosicchia i bordi porosi della notte

tanto quanto i fuochi si sistemino a fianco degli amici sulle panchine

e se ne voltino con indifferenza

l’uccellatore di quarzo può abbeverare la luce nana d’abside

verso il sussurrio che imperla lo scatto della sua élitra

ma da quale irreale disordine di cripte e palpebre

da quale colore acre dal fondo dei ritornelli

abbiamo noi attinto l’arcano disgusto coperto sotto una foglia morta di scudi

e circondati da invisibili scudi

respingendo tutta la vita lungo il passaggio

la noia – infernale mozzo – i trapani che sbirciano il pertugio

il loro magnetismo che ronza che accerchia gli alligatori nel marciare senza passi

abbiamo raggiunto – lassù dove tutto non è che pietra – la fraterna pietra

lassù dove tutto non è che pietra

e contagio nel rifugio dei talismani e degli istinti

*

quale specchio inghiottito nei golfi ci renderà all’aurora i rifugi vitrei

delle finte nudità i nomi dove non ondeggia altro che l’indulgenza delle rocce

le roccaforti della catena umana lucidate da fillosilicati

piallano il massiccio di nuvole – sono i denti della folgore –

gola spiegata – che ci tende la crosta di neve –

sogghignano lassù

uno iato nella spalancata eternità ha morso

e le terrazze si crepano fino al cuore delle credenze

le zone dei cervelli smantellati scivolano su delle imbarcazioni dai perfidi limiti

sono le esche delle nostre esperienze – lassù dove tutto non è che sasso

polare decomposizione – fanfara cavernosa –

che se ne volta con indifferenza

*

cauto avvenire – lento a venire

uno spumeggiante sussulto mi ha messo sulla tua traccia di sguardo

lassù dove tutto non è che pietra e tovaglia di tempo

vicino alle creste argillose dove non le si gonfiano mai sotto l’abito di un allusione

canto l’incalcolabile elemosina d’amarezza

che un cielo di pietra ci getta – cibo di vergogna e di rantolo –

in noi ride l’abisso

che nessuna misura scalfisce

che nessuna voce s’avventura a rischiarare

inafferrabile si protende la sua rete di rischio e d’orgoglio

lassù dove non se ne può più

dove si perde il regno il silenzio piatto pulsazione della notte

così si ordinano i giorni al numero delle indifferrenze

e i sonni che vivono agli uncini del giorno sotto il loro giogo

giorno dopo giorno si rosicano la coda e danzano attorno

e lassù lassù tutto non è che pietra e danza attorno

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, IX

il licantropo e il pastore immobile, che detta così sembra una favola dell'assurdo.

così la racconta Tristan Tzara: c'è l'uomo, un licantropo che nutre un lupo dentro di sé, e c'è un pastore, che non si muove e quasi non si vede eppure ha in mano il filo di ogni cosa.

il licantropo cerca il suo pastore e il pastore attende sul far della sera il licantropo, ma se questo incontro avverrà non è dato a saperlo, non a noi.

il pastore "si alza / emigra verso i celesti pascoli delle parole".

Caravaggio, Autoritratto

IX

il lupo impantanato nella barba della foresta

crespa e spezzata da scosse e fenditure

e tutto d’un colpo la libertà la sua gioia e la sua sofferenza

balza in lui un altro animale più docile accusa la sua violenza

si dibatte e sputa e si svincola

solitudine sola ricchezza che vi getta da un muro all’altro

nel tugurio d’ossa e di pelle che vi fu donato come corpo

nel grigio godimento delle facoltà animali fardelli di calore

libertà pesante torrente che tu possa elevare la mia carne il mio intralcio

la catena incarnita attorno alle mie piante vertiginose impetuose tensioni

avventure che vorrei gettare per pozze pacchi e pugni

contro la mia faccia infame timida di carne e di così poco sorriso

oh potenze che non ho intravisto che durante rare radure

e che conosco e presagisco nel tumultuoso scontro

freno di luce che va da un giorno all’altro lungo i meridiani

non mettere troppo spesso il tuo giogo attorno al mio collo

lascia zampillare la mia fuga dalla mia terrea e pallida creatura

lasciala trasalire al contatto dei terrori corporali

scappare dalle cavernose vene dai polmoni villosi

dai muscoli pressoché ammuffiti e dalle tenebre deliranti della memoria

*

su tutte le curve della terra ho pattinato con gratuita eleganza

premendo al mio petto il destino in monogramma

ho bevuto ho mangiato

i ricami del cielo si sgretolano piove a fasci di crisalidi sul convento

e le nuvole laggiù si coprono d’ali che covano

le uova mentre lanciano vagiti di mondi embionali –

quella brusca avversione scaccierà la neve in questa giornata

perché vedo che il piano mi testimonia chiarezza

le tue labbra mi sono rifugio sfolgorante quando il crepuscolo mette la sua firma

in basso al giorno la pagina che ha così tanto visto riso e sofferto

*

nella cassa di contrabbando porto la mia vita dal doppio fondo

verso il pericolo esplosivo di cui la previsione ferisce me

me mentre sgattaiolo tra i ranghi degli dèi e quelli della luce

colpendomi alle frontiere dei giorni inguantati di bianco

*

i treni si fermano sono il mare le pellicole del paesaggio si perdono nel mare

il natante semina nell’acqua il chicco del suo gesto

e il frutto del movimento già costeggia la latitudine e la lecca

scava l’onda riluttante

dalle sue estremità escono degli effluvi che spingono

la sua massa di carne che il sogno conduce

alla porta del sogno al filo della sua respirazione

*

sulla sponda i vestiti ammasso di sole in vacanza

solida schiuma tenuta dagli artigli di pietra

danzatori disarticolati che giocano alle vertebre incandescenti fiocchi di neve

occhi per le miniere profondi offuscati nel loro centro permeati

di sale paonazzo la ruggine incipria la pelliccia minerale del suo regno

*

e su conchiglie fragili i pescatori sfogliano i loro destini

in delle direzioni a ventaglio si sparpagliano i coriandoli migratori

colpiscono il mare con delle ali di farfalle gettate alla sorte

mentre degli uccelli affamati vanno alla deriva le raganelle allargano i loro compassi

se ne vanno così lontano dove ci si vede la rotondità della terra

la terrestre tristezza all’ombra delle montagne d’acqua e di cielo

la rete risale talvolta pesante di anelli e di razzi in movimento

e trascina delle famiglie di colori raccolti nell’insondabile capriola

ma nel lavoro tutto non è che pallido premio della fame della famiglia

le grida delle sirene mugghiano di vie lattee di vento nemico

degli uragani travolti nei cieli danzano ostinati

saltano e toccano il mare con le loro teste

svuotano le tasche del manto nuziale

*

teste di granito strappate sul biliardo il rollio e i giochi

relitti abbandonati alla dogana alle frontiere del destino sparso

bianche vele spiegate che implorano la pace al vuoto

vele bianche spiegate mani di vele riunite per la preghiera

la barca in ginocchio la testa abbassata geme si lamenta

ma se il cielo toglieva la maschera dai suoi occhi per vederle

degli spari di raggi di speranza rianimerebbero le febbrili prede

tanto teme l’uomo il volto del suo dio che sprovvisto d’orizzonti lui trema

tanto teme l’uomo il suo dio che al suo avvicinamento lui precipita s’annega

tanto teme l’uomo senza orizzonti la sua morte che sprovvisto di dio lui nasconde la sua tomba

tanto teme l’uomo

*

ma a che pro le larghe pozzanghere di lamenti paludosi

il sole non conosce che la sua grassa incandescenza

allegro di tutte le sue bocche d’oro di fiamme

si alza

*

e il lupo impantanato nelle vigne tortuose

ha trovato il suo pastore il pastore della divina costellazione

ha messo nelle sue mani fidate e callose

il suo vigore alla ricerca di inedite libertà

ha trovato il suo pastore l’immobile pastore

così grande che non ha bisogno di camminare colui che è dovunque

ha trovato il suo pastore il pastore che conduce tutte le greggi e tutti i pastori

nell’amore così grande che non ha bisogno di muoversi

tanto è dovunque per dove gli altri camminano senza ritrovare il bandolo della matassa

senza ritrovare il bandolo della matassa

il bandolo della matassa che presero in mano alla loro nascita

che lasciarono l’altro capo quando l’ora imperiosa

tagliò il bandolo della matassa delle mani tese e scarne

che degli altri ripresero ma che nessuno seppe custodire

fino al ritorno del principio per il quale sono venuti al mondo

il lupo ha deposto la sua fierezza e la sua sdegnosa furia inverminate negli anni

nelle mani fidate e solenni del pastore immobile

pastore delle onde che s’accavallano verso quel traguardo censore di drammi

pastore delle piogge che viaggiano di paese in paese

pastore delle tristezze irragionevoli che ci offuscano periodicamente

pastore che conduce i nostri destini in tanto imponente significato

che talvolta si rincontrano così spesso si strofinano

senza toccarsi e in delle curve folli e zigzag

si inseguono con degli insaziati magneti alle loro narici

parallelamente su alcuni sentieri pavimentati in spirali di differenti aperture

pastore delle nostre sfiducie nelle quali noi ci impantaniamo i cervelli lacerati

mani che sempre verso la morte dirigono l’ago della loro bussola

la scomoda esistenza che abbiamo preso in affitto

e nella quale tentiamo di adattarci

pastore di evocazioni guerriere in corsa le une verso le altre

pastore di umili esitazioni paesane

degli orizzonti torrenziali nelle timide abitazioni dei petti

pastore dei battelli degli uccelli degli ipocriti

e pastore anche di coloro che si amano che fanno lo scambio dei loro occhi

chiarori incommensurabili per sempre da dove nascono la vita e la deriva

ti vedo luminoso come la luce nel rumore delle capitali

nella foglia del roseto nel sapere del morente

nella mano che mi si tende nell’insetto gassoso

nell’acqua nel mio sogno fiorito di splendide futilità

ti vedo immobile e comunque in cammino attraverso tutte le cose

che strappi delle teste e che le rimpiazzi con delle altre teste di bestie

che dirigi la circolazione astronomica e quella dei venti e quella delle acque

e quella del sangue nelle sotterranee arterie e dei pesci

e l’incatenamento degli sguardi nonostante in ognuno di noi il nostro dilaniarci

le nostre miserie e le nostre fortune interiori si susseguano al gioco della borsa

di cui sorvegli le basse logiche e i misteri crudeli delle cadute

*

pastore dei lastricati che vanno in gregge in senso contrario

al passo della folla forbici in movimento costante

che taglia la distanza in misure di passi

immobile pastore nel nimbo di polvere aurifera

canta nei sipari piantato canta occhio gremito canta

pastore delle giornate che passano sfogliando il calendario dell’ombra decrescente

canta occhio gremito di mimosa alla finestra canta canta

il paese inarca le sopracciglia all’imboccatura delle frontiere montane

all’avvicinarsi del nemico di grandine di vermi di uragano di cavallette

pastore delle nevi perenni e più alto sul tuo divano di nuvola

ghiaccio che rompe una finestra sul cielo

canta inutile rimedio prendi il polso dei torrenti

febbre dell’anno canta medicina delle stagioni delle ragioni astrologiche

canta l’uomo spogliato dall’effervescente umiltà dell’uomo

i lanci di fiori zampillano dai laghi di luce

dalle nuvole di neve il sofà sull’orizzonte

prepara il riposo del dio che ruota inconsolabile intorno al suo asse

e le greggi dei nostri dolci sentimenti emigrano

verso i celesti pascoli della notte

*

il lupo impantanato nella barba della foresta

ha trovato il suo pastore l’immobile pastore

colui che conduce tutti gli occhi piantati alla vetta delle acropoli smosse dalla fede

il pastore degli incommensurabili chiarori da dove nascono la vita e la deriva

si alza

emigra verso i celesti pascoli delle parole