Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo

Questa traduzione certamente non è un lavoro senza difetti, al contrario si potrà ancora perfezionare col tempo, l'esperienza, la condivisione. 

Riconoscetele un solo merito: è la prima traduzione di questo testo di Tristan Tzara, un testo che resta di profonda poesia, di intenso surrealismo, di visionaria profezia.

Ringrazio chi vorrà leggere, chi vorrà comprendere, chi vorrà sentire, e ringrazio chi mi ha aiutato e supportato nella traduzione:

è stato così bello, così entusiasmante far tornare a parlare Tristan Tzara, tornare a riascoltare vivi e fulgidi i suoi versi, tornare a far sentire la sua voce attraverso le mie parole.

"io mi svuoto come una tasca capovolta"

TRISTAN  TZARA, L'HOMME APPROXIMATIF, PARIS 1931

Canto I

incipit 

"le campane suonano senza ragione, e anche noi"

Canto II

il canto dell'uomo approssimativo

"come me come te lettore e come tutti gli altri"

Canto III

"io mi svuoto come una tasca capovolta"

Canto IV

il canto della radura

Canto V

"di pagina in pagina"

Canto VI

il canto del bianco

Canto VII

il canto del quando

Canto VIII

il canto dell'infanzia

Canto IX

il canto del licantropo

Canto X

il canto della pietra, il canto della danza

Canto XI

"le ragioni del nostro tacere"

Canto XII

il canto del silenzio

Canto XIII

il canto del nido, tra equilibrio e caos

Canto XIV

il canto della consolazione

Canto XV

il canto della nascita

Canto XVI

il canto della mano

Canto XVII

il canto del cuore cacciavite

Canto XVIII

il canto dell'ultima luce

Canto XIX

il canto dell'ultimo uomo

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, traduzione di E. Pini

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XIX

l'ultimo uomo
il finale è ciò che dà il senso all'inizio. e viceversa.

in tal modo tutto prese il via con quel "le campane suonano senza ragione e anche noi", tutto era cominciato con quel "A Greta", tutto iniziava con "penso al calore che intesse la parola / attorno al suo nocciolo il sogno che si chiama noi".

poi tutto termina con questa stoica attesa del deserto del tormento, del suo fuoco. 

forse l'aprirsi all'altro è questo deserto che ci dà struggimento e passione, forse l'aprirsi all'altro è questo fuoco che ci offre la vita e la passione, la speranza. 

non esiste una storia del tutto al singolare, non esiste un destino solamente individuale, perché gli uomini abitano questa minuscola terra come le stelle punteggiano d'oro la volta notturna.

cioé: non fu prima l'uovo né la gallina

ma c'è solo questa gallina infreddolita che chioccia 

questo uovo color paglia in bilico tra le mie dita

e io ci sono io

e tu ci sei tu

e noi che incrociamo le nostri voci

le nostre croci

di deserto e fuoco.

fragile e vinto, ma nel suo grido disperato riluce la sua forza indomabile: questo è l'Uomo Approssimativo, un uomo tanto moderno. 

agitato da fantasie celesti e visioni profetiche cui cerca di dar risposta, sballottato in un cosmo straniero, ma l'unico enigma che non può risolvere è il suo volto: questo è l'Uomo Approssimativo, alla perenne ricerca di se stesso come un eroe cantato da Omero e Sofocle.

un uomo approssimativo come me come te lettore e come gli altri

Tristan Tzara, foto

XIX

il beniamino delle montagne che arrostisce le scarpate delle gole

dai pestilenziali ronziii d’acquedotti autunnali

il dissodamento del cielo gratuito che fossa comune risucchiò tanti pascoli

i linguaggi dei nudi le breve apparizioni dei messageri

nei loro cespi annunciatori di supremi clamori e ossessioni

le inquiete fabbriche sotterranee di chimiche lente come delle canzoni la rapidità della pioggia il suo       formicolio telegrafico creduto di guscio che ruminano

le forature a carne aperta delle vette da cui affiorano gli increspati bucati

rotto per tutti i paesaggi e per gli inganni delle valli beffarde tentatrici di patrie

le passeggiate senza dio dei corsi d’acqua

le audacie delle loro imprese contro la bruna livrea d’argilla

gli oblii della benzina annegata nell’oblio dei numeri e delle vasche

nei fibrosi dimenticatoi agglomerati di spighe e di campane

dove filatrici di affanni svengono all’ombra tremula di menzogna

e aprono le palpebre dei ghiacci sessuali degli spettri

la crudezza dei muri di pietra dai noccioli inerpicati per mille dita

che s’intessono tra le trecce di tarassaco

e l’altalena delle temperature ravvivate dallo smodato sguardo

le vostre adulazioni redigono in me dei troppo dolci meandri d’oracolo agiato e di sonno

e pietroso nei miei vestiti di roccia ho votato la mia attesa

al tormento del deserto arruginito

e al robusto avvenimento del fuoco

*

urtata nel basaltico mutismo degli ibis

impigliata alle briglie dei torrenti sotterranei

abbandonata alle folli foreste di idre

dove i sermoni delle estati fitte gargarizzano di trasognate rivalità

la notte ci inghiotte e ci rigetta sino all’altro capo della tana

mentre smuove degli esseri che la grammatica degli occhi non ha ancora delimitato sullo spazio dell’indomani

di lenti accerchiamenti di corallo

sgozzano le alte forche  delle volontà rocciose

le insenature nel tuo cuore le fa un tempo pesante di ghiaia di affamato

e quante baracche al riparo della tua fronte hanno scritto l’ampio lutto di schiuma sul petto

cadendo in macerie d’ammassi d’avvenire

coperte di tare ingarbugliate mescolate alle imboscate delle liane

quando i banchi di torbidi pesci s’inflitrano di morte opaca e di chiome

*

andavamo in delle lande addolcite dall’attenzione

dolcemente attenti agli sbalzi monotoni dei fenomeni

che l’esercizio dell’infinito imprimeva ai blocchi di conoscenza

ma la squamosa struttura delle opinioni sparse

sull’umida infinità di diademi – i campi –

disdegna delle verità la polpa sensibile

di un pronto favore di uno strazio riattizzato

*

le asce colpivano in delle risate saure

e i dischi delle ore volavano all’attacco

scoppiavano nella testa delle truppe aeree

c’erano le nostre ragioni a maggese che arginavano la loro diafana turbolenza

e i tragitti nodosi questi che tracciavano temporali

s’incarnavano tentacolari nella costrizione dell’edera

*

là abbandonavamo il lusso e il dogma dello spettacolo

e immolavamo a degli altri impulsi il desiderio livido che i suoi frutti ci hanno illustrato

falciate le diamantine insistenze i vuoti paesaggi che preparano i miei sensi

ritta sorda allucinante diffidenza

sulla boscaglia del mio essere le strade ti si sono tutte aperte

porta ciò che l’ebrezza del rimprovero non ha ancora saputo riversare

e tutto ciò che non ho potuto comprendere e ciò a cui non credo più

il grumo di ciò che non ho potuto comprendere e che mi sale in gola

l’alga marina abbronzata dall’implacabile aratura delle profondità

e il fiore del triangolo inciso nella pupilla

la guerra che il mio fiato perde sulla ripida pagina bianca

e l’osmosi dei pensieri odiosi

i crucci crivellati di persistenti semine di seduzione

i crucci costruiti su trampoli al riparo dalle distrazioni

e la capanna vellutata di polvere

e quella di un’anima perduta

e tanto d’altro e tanti altri

ritrovati o malati

perché pietroso nei miei vestiti di roccia ho votato la mia attesa

al tormento del deserto arrugginito

al robusto avvenimento del fuoco

*

delle mani stranamente scostate dai grappoli di mani trasparenti

mescolano dei domino di stelle sulla savana ci sono delle pecore

e delle cortecce di nuvole annientate degli odori nautici trascinano

sulla tavola del cielo affollato d’eucaristici giochi

quali giochi quali gioie selvagge nutrono di smarrimento il tuo passo nel cielo d’acclimazione

dove bestie e pianeti ruotano avvinghiati con occhi d’oppio

disteso da un’estremità all’altra dell’acquario il tuo cuore così luminosamente squarciato di silenzio

dedicato  ai minuziosi artifici delle lame

incrostato di gocce ribelli di vino e di parole empie

s’imbeve del via vai delle estasi nella congestione verbale

di cui il tifone ha marchiato la tua fronte

*

intagliata è ormai la prua dei bastioni secondo la figura del nuoto

ma ora i tuoi occhi guidano il ciclone

altezzosa tenebrosa intenzione

e sul mare fino al limite delle veglie d’uccello

il vento tossisce fino al limite dove si scarica la morte

da prometeiche cataratte di eco tuonano nelle nostre coscienze intorpidite

si soffre quando la terra si ricorda di voi e vi scuote

cane randagio percosso e povero tu vaghi

ritorni senza sosta al punto di partenza inconsolabile con una parola

un fiore all’angolo della bocca un fiore tisico molestato dall’aspra necropoli

delle tonnellate di vento si sono riversate nella sorda cittadella della febbre

una chiglia in balia dell’impeto frastornato che sono io

un punto di partenza sconsolato al quale ritorno fumando una parola all’angolo della bocca

un fiore percosso dalla ruvida febbre del vento

e pietroso nei miei vestiti di roccia ho votato la mia attesa

al tormento del deserto arrugginito

al robusto avvenimento del fuoco

*

quando le ramificazioni del caso per la forza delle loro risa agganciano gli ormeggi

quando si chiama il tuo cuore – là dove di solidi morsi s’affondano –

polverosa e frustrata falena – opaca intimità – che ne so io – cantiere della notte

quando il barattolo dai sibili di sciame di rettili colpito

dove si ostinano le sollicitazioni delle maschie intemperie

minaccia lungamente geme

un lento incendio d’invincibile costanza – l’uomo –

un lento incendio sorge dalle fondamenta della tua lenta gravità

un lento incendio sorge dalla valle dei princìpi glaciali

un lento incendio d’indicibili leghe

un lento incendio che vince i focolai delle emozioni lucide

un incendio dilagante sorge dalle tossi schiave delle fortezze

un lento fuoco s’anima per la paura spalancata della tua forza – l’uomo –

un fuoco s’inebria delle altezze dove i cabotaggi dei nembi hanno rintanato il gusto del baratro

un fuoco che si issa supplicando sulla scala fino al contagio delle gesta illimitate

un fuoco che latra dei getti di rimpianti al di là delle ipocriti suggestioni del possibile

un fuoco che evade dai mari muscolari dove s’attardano le fughe dell’uomo

un uomo che vibra alle presunzioni indefinibili dei dedali di fuoco

un fuoco che ordisce la burrascosa insurrezione in massa dei caratteri – si china

armonia – che questa parola sia bandita dal mondo febbrile che visito

dalle feroci affinità minate di nulla coperte di assassinii

che urlano di non sfondare la paralisi singhiozzante di brandelli di fenicotteri

perché il fuoco di collera varia il movimento delle sottili macerie

secondo le balbuzienti modulazioni d’inferno

che il tuo cuore s’affatica a riconoscere tra le raffiche vertiginose di stelle

e pietroso nei miei vestiti di roccia

ho votato la mia attesa al deserto arrugginito del tormento

al robusto avvenimento del fuoco

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XVIII

l'ultima luce

la luce s’esprime perde i suoi petali

e non ce n'è mai abbastanza di questa pace
si può non credere in un ordine, in una fede, in una salvezza, si può anche perdere la speranza, la voce di una promessa, ci si può persino dimenticare di camminare, di respirare, di esistere, ma l'uomo, questo uomo un po’ animale un po’ fiore un po’ metallo un po’ uomo, non può non credere nell'amore, come se fosse impresso in noi, l'amore e l'ignoto. 
voglio la lotta voglio sentire l’ustione della sorte di cui un dio di sagra paesana impresse il mio cuore

il rumore che tanti altri hanno ruminato prima di me

l’ignoto
e noi, un canto tenero e salato in lotta e  in attesa.
e i nostri amori bruciano nella fiamma delle vele

qualsiasi cosa se ne dica la morte non è che una favola per bambini

e la morte non è che una favola per bambini

attendo la morte che mi dirà che la sua vita è terminata

e fino alla prossima morte di morte in morte la roulette fa uscire il suo rosso e il suo nero

il suo blu cielo il suo rosa dalla coda di serpente con rima e sonagli

e fornito di ogni comodità dell’amore triste meccanica

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

attendo io attendo la pazienza del mio destino raggiunge la fine della candela

attendo che la divina avventatezza faccia rotolare il suo dado d’amore

Rembrandt, Autoritratto

XVIII

le impronte dei tuoi passi invisibili sul mare

sollevano delle pagode temporanee d’acqua

gesù d’aria fermento di splendide aurore e seminatore di pennuti

catena che risale fino all’elica delle nuvole

s’arrampica impalpabile sospiro diavolo a nuoto

fino al collo della bottiglia del circo

le tue parole munite di vele raggiungono tutti i porti della memoria

il traghetto rilega le nostre due mani che nel fieno del sogno si cercano 
mano – aperto diadema del cuore aperto alle corolle di frutti

dolce parola che poggia nella mia mano magica freschezza

nel cormorano la seppellisce nel suo seno mentre vola in faccia a una costellazione astrale

la luce s’esprime perde i suoi petali

*

truppa di città e villaggi che pasce all’ombra di un dio erbivoro

un dio non più grande di una foglia di quercia

non più pesante di uno frinito di grillo

non più ricco di un’asola di fossato

non più grande di una cuccia di diamante

e non più che delle sofferenze inutili su questo fiore d’arcipelaghi e d’isolotti

caduto con qualche goccia d’acqua nell’azzurro senza chiasso

il mondo i continenti gli oceani le prigioni

*

e relazioni così ingarbugliate si annodano tra le apparenze e architravi

uomo un po’ animale un po’ fiore un po’ metallo un po’ uomo

le relazioni che hanno una loro vita indipendente al di fuori di quella delle voci e delle spiagge

le relazioni che s’accrescono si sfilacciano planetarie

si gonfiano di tumori vegetano o lentamente periscono

di cui siamo accerchiati lanterne di lacci di fili spinati

corazza troppo pesante per partire in guerra contro questo falso se stesso
l’irrequieto l’inappagato di morte

l’ignoto nel fondo di se stesso che scaccia i miei giorni ciechi di speranza

*

un po’ d’oro sparso tra le foreste e i laghi

i cattivi istinti che sonnecchiano nel fondo indolente delle giare

mai abbastanza di questa pace

voglio la lotta voglio sentire l’ustione della sorte di cui un dio di sagra paesana impresse il mio cuore

sentire il caldo alito corpo a corpo l’ingiustizia la battaglia

e sconfiggere la pesante ossessione – appesantito di tanti lacci oscuri

faccia a faccia e aprirmi un cammino attraverso i diabolici abbozzi delle muffe

e furtive tentazioni che condiscono il rumore che tanti altri hanno ruminato prima di me

l’ignoto

*

i tronchi d’alberi portano dei mappamondi senza foglie sulla loro cima

i pali del telegrafo hanno delle ali di mercurio alle caviglie

di bianchi uccelli fungono da confini chilometrici

le distanze se ne volano al rovescio

e nei barattoli dei vulcani i sottomarini sfilano in lunghe collane di pesci migratori

e tuttavia nel treno sento sulle mie spalle così lungamente straziate dal deserto

il peso del bestiame mitologico condotto nei mattatoi del tempo sereno

i mulini a vento i mulini a tormenti

che macinano le regioni iperboree dove seccano gli amori primi

le lingue del cielo che falciano i comignoli delle fabbriche smilze

i fiumi si chinano al tuo orecchio e raccontano la segreta storia

tutti i mestieri si sono riuniti attorno all’appello profetico

attorno al dito sulle labbra del segnale meteorologico

il muso fiorito dell’albero fiuta la bufera che viene con passo di lupo

e tuttavia il treno continua a vangare su un apparecchio morse attraverso paesi attraverso voci

folla soffice che rimpiazza delle parole in carne e ossa

quando la parola è tanto cara per quelli che ne hanno bisogno

parola che attendo parola in pepite nell’anfratto del porto

attorno all’arnia delle tue dolcezze possibili

siamo delle api così numerose api di cui le tue promesse hanno imprigionato il volo

e nella brezza siamo canto tenero e salato di coloro che si sono impiccati al cielo

di cui i corpi lacerano il vento e i ventagli degli stracci rasentano le banchise

il fumo della macchina abbaia ora e afferra il fuoco ventilatore

la ruota della morte in nave questi sono i circuiti dei cervelli

che ruotano su loro stessi l’elica degli umani dolori

e tanto d’altri e tanti altri

*

ma la caduta di sibilo si fa minacciosa

getta il diluvio fuori bordo

ai naufragi il segreto invito si raddoppia di avatar di sirena

e i nostri amori bruciano nella fiamma delle vele

sono lontani i grassi torrenti dalle canzoni frondose che fiancheggiano la giostra

e tutte le giostre che salivano alle gole nelle vene dei barometri

le pene d’amore i secoli d’amore le lettere

le lettere che si volevano scrivere con la linfa delle viscere

ma che l’età prese al volo vuote alla ricerca di incanti

i cimiteri che gonfiano di ricordi gli otri le morti

e tutta l’amarezza che non poté uscire dai polmoni troppo morbidi

sono lontane le notizie tanto attese nei giornali

che sovrappongono le loro vite alla nostra nonostante il paese gettato lontano dal discobolo oscuro

le impazienze cadute in fondo al sacco nella fossa

le segherie d’uomini quelle rapide che portano delle teste contorte e stordite

ecco dove conducono il treno e il pensiero

qualsiasi cosa se ne dica la morte non è che una favola per bambini

e la morte non è che una favola per bambini

attendo la morte che mi dirà che la sua vita è terminata

e fino alla prossima morte di morte in morte la roulette fa uscire il suo rosso e il suo nero

il suo blu cielo il suo rosa dalla coda di serpente con rima e sonagli

e fornito di ogni comodità dell’amore triste meccanica

roulette del meridiano quale sarà la tua prossima fermata di morte

roulette messa in musica e in movimento dal fumo di una sigaretta

che nello spazio vergine aggira nevosi continenti

e tanto d’altro e tanti altri

*

ma dietro ai tuoi passi allo sbaraglio i drammi si dibattono in silenzio

ci sono gli spiriti degli respiri le vendette le imprecazioni

affinché le tue dita possano continuare la loro corsa attraverso le piste musicali

ho così tanto braccato la tua ombra verità nel florilegio di colori

che infine attorno al collo lo scialle dell’arcobaleno s’arrotola

e stringe pienezza adombrata la frusta gettata dal polo

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

lacrime che cadono in incendio dall'alto fughe terrori porcherie

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

crudeltà loquaci offese malattie maledizioni

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

orrori ipocriti inferni asfissie di fuliggine sudori

smorfie d’uragani cataclismi contagiosi valanghe sepolcri

*

attendo io attendo la pazienza del mio destino raggiunge la fine della candela

le ultime palpitazioni di falena ciò che mi resta

che l’ombra conficcò dapprima in me e che quella uscì poco a poco

e poco a poco polverizzò la pietra e poco alla volta strangolò la mia confessione

attendo infagottato nella mia umiltà subordinata

il soccorso come un’ebrezza che sovrasta l’occhio scialbo

che affiora dal mazzo di raggi sordi

attendo che la divina avventatezza faccia rotolare il suo dado d’amore

sulla mia testa di cui le radici le vanno già incontro

la virtù affilata del numero che quella innesca e che quella mi mostra

attendo che l’apocalittico mezzo di trasporto

venga a prendermi nel suo turbine d’infinito e d’oro

che infine la profezia dell’ordine si cristallizzi nella morte

e tanto d’altro e tanti altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo XVII

il cuore cacciavite

le mie mostruose brame di cielo corrosivo
i miei lebbrosari di nuvole

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

poiché questo nostro cuore cacciavite batte e gira, batte, gira e si rigira alla ricerca di quel marchingegno che spalancherà la porta davanti a noi, quel congegno diabolico della verità

non chiudere ancora gli occhi
né quelli degli altri

maschera funeraria copta; IV-VII secolo d.C.; Egitto; legno dipinto

XVII

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

dalle meditazioni che indagano ossessioni e schianti

dai punti estremi dalle luminose longitudini

dagli alti sguardi dalla fatica delle nevi

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

alle stagioni di quaggiù

inzuppate in queste alghe brulicanti di trasparenze

dei drappeggi d’eterocliti eternità trascinate nel fango di quaggiù

occhio sempre nuovo al ritorno delle cose

instancabile ritorno dall’alto dei sogni migratori

abito la musica nel forno dove le ombre cuociono

una lacrima – fredda traccia di lucertola – ci basta – negligenza smagliante

per spegnere in ogni luce il silenzio che ci seppellisce in delle orecchie di aurora

e portando la stella al guinzaglio l’affluente del giro del mondo tenta l’infinito con sfrigolanti imitazioni

non rinchiudere la stella non ancora nella teca degli occhi

stacca dalle banchine la chiaroveggenza dei fantasmi di cui le mani tese da catene

raccolgono il decollo leggero dalle fluorescenti profezie di suicidi

e le speculazioni inesauribili di alti studi d’atmosfere

lebbrosari di nuvole

*

sotto la cupola delle ali parlanti che sa enumerare gli aculei della grotta

la leva della notte tiene nella sua mano di ferro tutta la pesante chioma chiusa a chiave

così nel tuo cuore di folli ammiccamenti il bimbo sta in l’equilibrio

al centro del suo cuore di spugna

all’ombra della forza burrascosa e barbara

e malgrado l’esitazione lunare delle prospettive assise

nei campi di stelle alpine dove crescono gli stemmi selvaggi

gli arbusti impigliati alle capre svitano i bagliori che la foschia travolge

che il volto d’anemone lecca la macchia di luna improvvisa

e che le sopracciglia d’amara lana al di sopra del tempio di sale

s’attardano ai tentativi di schiudersi dalle prue notturne –

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

che siano di perle o di coltri

e su tanti altri

*

ai nucleari confini dove la nuvola palpeggia di pioggia

spreme la cima squamata contro la guancia succosa

da dove precipitano le segrete impazienze

i piaceri inesplorati di questi abissi di solfeggi

nel fondo sempre più lontano dell’affetto

si riversano sulla pianura quando mezzanotte mietitrice di tutti gli errori

rimbrotta l’infinito colore che muore della notte di piombo

del giorno di piombo

*

l’uomo celeste brocca da dove il sogno succhia la sua luce di corridoio

raccoglie il polline di pietra all’incrocio dei viali

le cineree gobbe – non ne abbiamo il tempo

l’uomo a sonagli si dipana dal sentimento quando dal mulino s’avvicinano i covoni

e il pesce orecchio stropicciato scorrazza attorno al contagocce del risveglio

ecco l’archetto tende il reticolo articolato del riso – l’aurora

e i guanti tiran fuori le effimere miniere di verità dalle tasche scoscese di vivi prestiti

*

sepolte sono le immagini nei voli alla ricerca degli albatros

e il cuore cacciavite va loro incontro

perché ti ho abbandonato bell’orlatura di sole

alla tenda della finestra vuota appuntata con dei giardini d’arcobaleno

e sebbene l’orizzonte della mia chiara voluttà sia restato a scaldarti

del calore vigile dei tulipani accanto a te

addolorato dai calabroni di nuvole la brace delle canzoni

serpeggia verso l’ineffabile disperazione di granito

la liquefazione dei giorni – i ruscelli si trasformano

e il cuore cacciavite va loro incontro

*

e quando come il sale la tua età sale alla superficie dell’acqua

filtrato attraverso tante lunghe capigliature di femmine e fumi di treni e battelli

le rimesse delle annate di scorie si svuotano nella vallata

e contro i biliardi sdentati sbattono le case degli straccioni

e i cervelli d’asfalto

ci sono anche le occasioni che offre la natura allo sbaraglio

degli olfatti senza filo di assurdi eccessi d’asfodeli

degli spaventapasseri d’anima che non si lasciano avvicinare da alcuna consolazione dei gabbiani di latte

dei vecchi giardini che volteggiano in lacrime nei fronzoli dei fremiti

le medaglie di schiuma piantate contro le macerie di nicchie

che indicano agli stigi dei nostri diluviani saperi la strada da seguire lungo gli asterischi dell’autunno

e quando il fieno fermenta lungo i fischi

che senza ragione si riversano nei profondi scoppi di risa

mentre mostrano dei denti di stalattiti dalle rugiade di cenere

e dagli sbadigli terrorizzati dei crostacei

la tremula fiamma dei pugnali sale su delle scalinate d’araucarie

sulle alte gradinate popolate di nembi

d’aeree precauzioni di vocali gracili

di cuscini che cantano degli ascessi di chiarezza che scoppiano e di venti

dove a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

e di tanto altro e di tanto d’altri

*

non chiudere ancora gli occhi

nelle custodie di siepe sotto i passamontagna dei pascoli ogni tenda si mantiene segreta

e per la bocca assediata dagli insulti di trombe e di petardi

abbandona il sudore delle mani di resina

*

i pori della terra si aprono con quelli della pelle

e le mani scostate le ferite ancora soffici delle granate

nella terra aggrappate di paura che questa non se ne vola via come biancheria

serrano il suo rigore di sudario sporco

non chiudere ancora gli occhi

le mortifere cavalcate della solitudine

e questo slancio che si ripercuote in me annerito

si spezza in me contro le pareti si spezza

impetuoso come un getto di pesante sole che schizza

che affonda il pestello nella gola sorda del pozzo –

che questo slancio senza nome la bocca contorta dal non conoscersi

dal non poter strappare la notte profondamente piantata nel cranio

possa congiungere attraverso tumuli e polipai sul familiare vassoio

le due eclissi a manovella di maggiorana i popoli disfatti

la caccia all’onda nera che stende la folgorale conoscenza

il cielo che ristagna di falso

e l’amore svezzato d’amarezza sotto la cupola

e il sorridere di smalto innestato nella vena

la chitarra museruola delle diffidenze vistose

il facile arnese nella mano del deserto di rafia

la sorgente corretta nell’anima laboriosa

che cede alla droga di una giovinezza futura

quale crimine insospettato e quale sobrio dolore vegetale

sapranno in un giorno di zaffiro placare le mie mostruose brame

le mie mostruose brame di cielo corrosivo

d’uomo braccato dai morsi seppie degli idoli violenti

mentre la sua vita si sbriciola sotto la pioggia continua delle tentazioni

cieca alle congiure di fascini questi pani d’illusione quotidiana

sul sagrato del sonno dalle lattee incertezze di larve

dove lentamente scorrono le linfe delle nostre dottrine di morte e d’ispirazione

*

allora quella vecchiaia ci esilia dai fondi furfanti degli inferi

ci sbircia pure all’angolo del sole per dove la nostra strada è passata o passerà un giorno

ronzante d’ambizioni ancora sconosciute munita di purulenti pazienze

e sulla cancrena dei pascoli che dissolve la bocca del colore al tramonto

si prepara l’avvento dello spirito dai segni morti dell’antracite

e il cuore cacciavite gli va incontro

*

e che questo siano i nomi dei fiori le rive delle espressioni mescolate all’oro delle isole

i costumi delle strade le punte dei sensi gravi

dove tutto è vero e il giardino delle esperidi non è più lontano che una stretta di mani

dove i linguaggi fanno spumeggiare a fior di pelle la loro feccia

e tutti i supremi disinganni e le loro condotte di fuoco

sigillano il pasto pagano dai silenzi della pietra

che questa sia l’usura prodigiosa degli schiamazzi

che questo siano le vacillanti aspirazioni che circolano nelle erboristerie del sogno

e i bambù che orbitano attorno all’acrobatico cerimoniale dei remi

tanto lenta è la navigazione dello spirito che si affida ai pegni solenni della malinconia

ed è eloquente la lanterna che prelude tante emozioni a fianco della notte

ai pegni solenni della malinconia

che importa – la piroga dei prodigi traccia dei nuovi sentieri

su questa terra di cuori – il suo impero

non chiudere gli occhi

da dove escono i labirinti e gli agili agguati della carne sazia di demenza

e se apri gli zefiri ai fianchi solenni della malinconia

non sobbalzare – il circo inghirlandato di sonagli di pagode si consegna alla peonia

e le commozioni hanno consumato la sella delle cascate orchestrali

così tante notti hanno acceso la loro pipa dalle scintillanti staffe i venti mistici

che alla base della tua parola hanno preso respiro

non chiudere ancora gli occhi

alla cuccia del sole s’è ritirata tutta la musica

le radici l’hanno germogliata fino alle torture delle sfere sporadice

e costeggiandone i fianchi e le frane di metafore

gli occhi delle cifre si sono riempiti del tempo suonato al gioco delle arti

*

e l’amore umano plasmato sotto la crosta del disgusto

che coagula nel suo ventre di ferro l’inconsolabile pallore delle prigioni

e la paura che aumenta su dei pioli di verità

s’inventa e si perde nell’occhio del cinghiale

e i pianti chimerici si regolano su dei trampoli

l’odio che nidifica nella memoria del vino

si scrosta e si ritrova alle ore di selce irrigidita

e la pena – calice di rughe – che l’agreste figura del giorno immemore augura

e beve – prolifica stagione d’esequie le tempie schiodate –

e che questo sia il dolore del vento portato in fronte al nichel

che riempe l’olifante di fosca argilla delle passioni liriche dei clan scossi

le cifre si sono spianate tanto prosegue l’immensità degli istinti

verso questo divino concime – le carogne

e che questo sia il cuore che va al suo incontro d’amore o il disprezzo

ce ne saranno sempre tanti altri e tanti altri

non chiudere ancora gli occhi

né quelli degli altri