Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XVIII

l'ultima luce

la luce s’esprime perde i suoi petali

e non ce n'è mai abbastanza di questa pace
si può non credere in un ordine, in una fede, in una salvezza, si può anche perdere la speranza, la voce di una promessa, ci si può persino dimenticare di camminare, di respirare, di esistere, ma l'uomo, questo uomo un po’ animale un po’ fiore un po’ metallo un po’ uomo, non può non credere nell'amore, come se fosse impresso in noi, l'amore e l'ignoto. 
voglio la lotta voglio sentire l’ustione della sorte di cui un dio di sagra paesana impresse il mio cuore

il rumore che tanti altri hanno ruminato prima di me

l’ignoto
e noi, un canto tenero e salato in lotta e  in attesa.
e i nostri amori bruciano nella fiamma delle vele

qualsiasi cosa se ne dica la morte non è che una favola per bambini

e la morte non è che una favola per bambini

attendo la morte che mi dirà che la sua vita è terminata

e fino alla prossima morte di morte in morte la roulette fa uscire il suo rosso e il suo nero

il suo blu cielo il suo rosa dalla coda di serpente con rima e sonagli

e fornito di ogni comodità dell’amore triste meccanica

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

attendo io attendo la pazienza del mio destino raggiunge la fine della candela

attendo che la divina avventatezza faccia rotolare il suo dado d’amore

Rembrandt, Autoritratto

XVIII

le impronte dei tuoi passi invisibili sul mare

sollevano delle pagode temporanee d’acqua

gesù d’aria fermento di splendide aurore e seminatore di pennuti

catena che risale fino all’elica delle nuvole

s’arrampica impalpabile sospiro diavolo a nuoto

fino al collo della bottiglia del circo

le tue parole munite di vele raggiungono tutti i porti della memoria

il traghetto rilega le nostre due mani che nel fieno del sogno si cercano 
mano – aperto diadema del cuore aperto alle corolle di frutti

dolce parola che poggia nella mia mano magica freschezza

nel cormorano la seppellisce nel suo seno mentre vola in faccia a una costellazione astrale

la luce s’esprime perde i suoi petali

*

truppa di città e villaggi che pasce all’ombra di un dio erbivoro

un dio non più grande di una foglia di quercia

non più pesante di uno frinito di grillo

non più ricco di un’asola di fossato

non più grande di una cuccia di diamante

e non più che delle sofferenze inutili su questo fiore d’arcipelaghi e d’isolotti

caduto con qualche goccia d’acqua nell’azzurro senza chiasso

il mondo i continenti gli oceani le prigioni

*

e relazioni così ingarbugliate si annodano tra le apparenze e architravi

uomo un po’ animale un po’ fiore un po’ metallo un po’ uomo

le relazioni che hanno una loro vita indipendente al di fuori di quella delle voci e delle spiagge

le relazioni che s’accrescono si sfilacciano planetarie

si gonfiano di tumori vegetano o lentamente periscono

di cui siamo accerchiati lanterne di lacci di fili spinati

corazza troppo pesante per partire in guerra contro questo falso se stesso
l’irrequieto l’inappagato di morte

l’ignoto nel fondo di se stesso che scaccia i miei giorni ciechi di speranza

*

un po’ d’oro sparso tra le foreste e i laghi

i cattivi istinti che sonnecchiano nel fondo indolente delle giare

mai abbastanza di questa pace

voglio la lotta voglio sentire l’ustione della sorte di cui un dio di sagra paesana impresse il mio cuore

sentire il caldo alito corpo a corpo l’ingiustizia la battaglia

e sconfiggere la pesante ossessione – appesantito di tanti lacci oscuri

faccia a faccia e aprirmi un cammino attraverso i diabolici abbozzi delle muffe

e furtive tentazioni che condiscono il rumore che tanti altri hanno ruminato prima di me

l’ignoto

*

i tronchi d’alberi portano dei mappamondi senza foglie sulla loro cima

i pali del telegrafo hanno delle ali di mercurio alle caviglie

di bianchi uccelli fungono da confini chilometrici

le distanze se ne volano al rovescio

e nei barattoli dei vulcani i sottomarini sfilano in lunghe collane di pesci migratori

e tuttavia nel treno sento sulle mie spalle così lungamente straziate dal deserto

il peso del bestiame mitologico condotto nei mattatoi del tempo sereno

i mulini a vento i mulini a tormenti

che macinano le regioni iperboree dove seccano gli amori primi

le lingue del cielo che falciano i comignoli delle fabbriche smilze

i fiumi si chinano al tuo orecchio e raccontano la segreta storia

tutti i mestieri si sono riuniti attorno all’appello profetico

attorno al dito sulle labbra del segnale meteorologico

il muso fiorito dell’albero fiuta la bufera che viene con passo di lupo

e tuttavia il treno continua a vangare su un apparecchio morse attraverso paesi attraverso voci

folla soffice che rimpiazza delle parole in carne e ossa

quando la parola è tanto cara per quelli che ne hanno bisogno

parola che attendo parola in pepite nell’anfratto del porto

attorno all’arnia delle tue dolcezze possibili

siamo delle api così numerose api di cui le tue promesse hanno imprigionato il volo

e nella brezza siamo canto tenero e salato di coloro che si sono impiccati al cielo

di cui i corpi lacerano il vento e i ventagli degli stracci rasentano le banchise

il fumo della macchina abbaia ora e afferra il fuoco ventilatore

la ruota della morte in nave questi sono i circuiti dei cervelli

che ruotano su loro stessi l’elica degli umani dolori

e tanto d’altri e tanti altri

*

ma la caduta di sibilo si fa minacciosa

getta il diluvio fuori bordo

ai naufragi il segreto invito si raddoppia di avatar di sirena

e i nostri amori bruciano nella fiamma delle vele

sono lontani i grassi torrenti dalle canzoni frondose che fiancheggiano la giostra

e tutte le giostre che salivano alle gole nelle vene dei barometri

le pene d’amore i secoli d’amore le lettere

le lettere che si volevano scrivere con la linfa delle viscere

ma che l’età prese al volo vuote alla ricerca di incanti

i cimiteri che gonfiano di ricordi gli otri le morti

e tutta l’amarezza che non poté uscire dai polmoni troppo morbidi

sono lontane le notizie tanto attese nei giornali

che sovrappongono le loro vite alla nostra nonostante il paese gettato lontano dal discobolo oscuro

le impazienze cadute in fondo al sacco nella fossa

le segherie d’uomini quelle rapide che portano delle teste contorte e stordite

ecco dove conducono il treno e il pensiero

qualsiasi cosa se ne dica la morte non è che una favola per bambini

e la morte non è che una favola per bambini

attendo la morte che mi dirà che la sua vita è terminata

e fino alla prossima morte di morte in morte la roulette fa uscire il suo rosso e il suo nero

il suo blu cielo il suo rosa dalla coda di serpente con rima e sonagli

e fornito di ogni comodità dell’amore triste meccanica

roulette del meridiano quale sarà la tua prossima fermata di morte

roulette messa in musica e in movimento dal fumo di una sigaretta

che nello spazio vergine aggira nevosi continenti

e tanto d’altro e tanti altri

*

ma dietro ai tuoi passi allo sbaraglio i drammi si dibattono in silenzio

ci sono gli spiriti degli respiri le vendette le imprecazioni

affinché le tue dita possano continuare la loro corsa attraverso le piste musicali

ho così tanto braccato la tua ombra verità nel florilegio di colori

che infine attorno al collo lo scialle dell’arcobaleno s’arrotola

e stringe pienezza adombrata la frusta gettata dal polo

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

lacrime che cadono in incendio dall'alto fughe terrori porcherie

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

crudeltà loquaci offese malattie maledizioni

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

orrori ipocriti inferni asfissie di fuliggine sudori

smorfie d’uragani cataclismi contagiosi valanghe sepolcri

*

attendo io attendo la pazienza del mio destino raggiunge la fine della candela

le ultime palpitazioni di falena ciò che mi resta

che l’ombra conficcò dapprima in me e che quella uscì poco a poco

e poco a poco polverizzò la pietra e poco alla volta strangolò la mia confessione

attendo infagottato nella mia umiltà subordinata

il soccorso come un’ebrezza che sovrasta l’occhio scialbo

che affiora dal mazzo di raggi sordi

attendo che la divina avventatezza faccia rotolare il suo dado d’amore

sulla mia testa di cui le radici le vanno già incontro

la virtù affilata del numero che quella innesca e che quella mi mostra

attendo che l’apocalittico mezzo di trasporto

venga a prendermi nel suo turbine d’infinito e d’oro

che infine la profezia dell’ordine si cristallizzi nella morte

e tanto d’altro e tanti altri