Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo XVII

il cuore cacciavite

le mie mostruose brame di cielo corrosivo
i miei lebbrosari di nuvole

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

poiché questo nostro cuore cacciavite batte e gira, batte, gira e si rigira alla ricerca di quel marchingegno che spalancherà la porta davanti a noi, quel congegno diabolico della verità

non chiudere ancora gli occhi
né quelli degli altri

maschera funeraria copta; IV-VII secolo d.C.; Egitto; legno dipinto

XVII

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

dalle meditazioni che indagano ossessioni e schianti

dai punti estremi dalle luminose longitudini

dagli alti sguardi dalla fatica delle nevi

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

alle stagioni di quaggiù

inzuppate in queste alghe brulicanti di trasparenze

dei drappeggi d’eterocliti eternità trascinate nel fango di quaggiù

occhio sempre nuovo al ritorno delle cose

instancabile ritorno dall’alto dei sogni migratori

abito la musica nel forno dove le ombre cuociono

una lacrima – fredda traccia di lucertola – ci basta – negligenza smagliante

per spegnere in ogni luce il silenzio che ci seppellisce in delle orecchie di aurora

e portando la stella al guinzaglio l’affluente del giro del mondo tenta l’infinito con sfrigolanti imitazioni

non rinchiudere la stella non ancora nella teca degli occhi

stacca dalle banchine la chiaroveggenza dei fantasmi di cui le mani tese da catene

raccolgono il decollo leggero dalle fluorescenti profezie di suicidi

e le speculazioni inesauribili di alti studi d’atmosfere

lebbrosari di nuvole

*

sotto la cupola delle ali parlanti che sa enumerare gli aculei della grotta

la leva della notte tiene nella sua mano di ferro tutta la pesante chioma chiusa a chiave

così nel tuo cuore di folli ammiccamenti il bimbo sta in l’equilibrio

al centro del suo cuore di spugna

all’ombra della forza burrascosa e barbara

e malgrado l’esitazione lunare delle prospettive assise

nei campi di stelle alpine dove crescono gli stemmi selvaggi

gli arbusti impigliati alle capre svitano i bagliori che la foschia travolge

che il volto d’anemone lecca la macchia di luna improvvisa

e che le sopracciglia d’amara lana al di sopra del tempio di sale

s’attardano ai tentativi di schiudersi dalle prue notturne –

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

che siano di perle o di coltri

e su tanti altri

*

ai nucleari confini dove la nuvola palpeggia di pioggia

spreme la cima squamata contro la guancia succosa

da dove precipitano le segrete impazienze

i piaceri inesplorati di questi abissi di solfeggi

nel fondo sempre più lontano dell’affetto

si riversano sulla pianura quando mezzanotte mietitrice di tutti gli errori

rimbrotta l’infinito colore che muore della notte di piombo

del giorno di piombo

*

l’uomo celeste brocca da dove il sogno succhia la sua luce di corridoio

raccoglie il polline di pietra all’incrocio dei viali

le cineree gobbe – non ne abbiamo il tempo

l’uomo a sonagli si dipana dal sentimento quando dal mulino s’avvicinano i covoni

e il pesce orecchio stropicciato scorrazza attorno al contagocce del risveglio

ecco l’archetto tende il reticolo articolato del riso – l’aurora

e i guanti tiran fuori le effimere miniere di verità dalle tasche scoscese di vivi prestiti

*

sepolte sono le immagini nei voli alla ricerca degli albatros

e il cuore cacciavite va loro incontro

perché ti ho abbandonato bell’orlatura di sole

alla tenda della finestra vuota appuntata con dei giardini d’arcobaleno

e sebbene l’orizzonte della mia chiara voluttà sia restato a scaldarti

del calore vigile dei tulipani accanto a te

addolorato dai calabroni di nuvole la brace delle canzoni

serpeggia verso l’ineffabile disperazione di granito

la liquefazione dei giorni – i ruscelli si trasformano

e il cuore cacciavite va loro incontro

*

e quando come il sale la tua età sale alla superficie dell’acqua

filtrato attraverso tante lunghe capigliature di femmine e fumi di treni e battelli

le rimesse delle annate di scorie si svuotano nella vallata

e contro i biliardi sdentati sbattono le case degli straccioni

e i cervelli d’asfalto

ci sono anche le occasioni che offre la natura allo sbaraglio

degli olfatti senza filo di assurdi eccessi d’asfodeli

degli spaventapasseri d’anima che non si lasciano avvicinare da alcuna consolazione dei gabbiani di latte

dei vecchi giardini che volteggiano in lacrime nei fronzoli dei fremiti

le medaglie di schiuma piantate contro le macerie di nicchie

che indicano agli stigi dei nostri diluviani saperi la strada da seguire lungo gli asterischi dell’autunno

e quando il fieno fermenta lungo i fischi

che senza ragione si riversano nei profondi scoppi di risa

mentre mostrano dei denti di stalattiti dalle rugiade di cenere

e dagli sbadigli terrorizzati dei crostacei

la tremula fiamma dei pugnali sale su delle scalinate d’araucarie

sulle alte gradinate popolate di nembi

d’aeree precauzioni di vocali gracili

di cuscini che cantano degli ascessi di chiarezza che scoppiano e di venti

dove a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

e di tanto altro e di tanto d’altri

*

non chiudere ancora gli occhi

nelle custodie di siepe sotto i passamontagna dei pascoli ogni tenda si mantiene segreta

e per la bocca assediata dagli insulti di trombe e di petardi

abbandona il sudore delle mani di resina

*

i pori della terra si aprono con quelli della pelle

e le mani scostate le ferite ancora soffici delle granate

nella terra aggrappate di paura che questa non se ne vola via come biancheria

serrano il suo rigore di sudario sporco

non chiudere ancora gli occhi

le mortifere cavalcate della solitudine

e questo slancio che si ripercuote in me annerito

si spezza in me contro le pareti si spezza

impetuoso come un getto di pesante sole che schizza

che affonda il pestello nella gola sorda del pozzo –

che questo slancio senza nome la bocca contorta dal non conoscersi

dal non poter strappare la notte profondamente piantata nel cranio

possa congiungere attraverso tumuli e polipai sul familiare vassoio

le due eclissi a manovella di maggiorana i popoli disfatti

la caccia all’onda nera che stende la folgorale conoscenza

il cielo che ristagna di falso

e l’amore svezzato d’amarezza sotto la cupola

e il sorridere di smalto innestato nella vena

la chitarra museruola delle diffidenze vistose

il facile arnese nella mano del deserto di rafia

la sorgente corretta nell’anima laboriosa

che cede alla droga di una giovinezza futura

quale crimine insospettato e quale sobrio dolore vegetale

sapranno in un giorno di zaffiro placare le mie mostruose brame

le mie mostruose brame di cielo corrosivo

d’uomo braccato dai morsi seppie degli idoli violenti

mentre la sua vita si sbriciola sotto la pioggia continua delle tentazioni

cieca alle congiure di fascini questi pani d’illusione quotidiana

sul sagrato del sonno dalle lattee incertezze di larve

dove lentamente scorrono le linfe delle nostre dottrine di morte e d’ispirazione

*

allora quella vecchiaia ci esilia dai fondi furfanti degli inferi

ci sbircia pure all’angolo del sole per dove la nostra strada è passata o passerà un giorno

ronzante d’ambizioni ancora sconosciute munita di purulenti pazienze

e sulla cancrena dei pascoli che dissolve la bocca del colore al tramonto

si prepara l’avvento dello spirito dai segni morti dell’antracite

e il cuore cacciavite gli va incontro

*

e che questo siano i nomi dei fiori le rive delle espressioni mescolate all’oro delle isole

i costumi delle strade le punte dei sensi gravi

dove tutto è vero e il giardino delle esperidi non è più lontano che una stretta di mani

dove i linguaggi fanno spumeggiare a fior di pelle la loro feccia

e tutti i supremi disinganni e le loro condotte di fuoco

sigillano il pasto pagano dai silenzi della pietra

che questa sia l’usura prodigiosa degli schiamazzi

che questo siano le vacillanti aspirazioni che circolano nelle erboristerie del sogno

e i bambù che orbitano attorno all’acrobatico cerimoniale dei remi

tanto lenta è la navigazione dello spirito che si affida ai pegni solenni della malinconia

ed è eloquente la lanterna che prelude tante emozioni a fianco della notte

ai pegni solenni della malinconia

che importa – la piroga dei prodigi traccia dei nuovi sentieri

su questa terra di cuori – il suo impero

non chiudere gli occhi

da dove escono i labirinti e gli agili agguati della carne sazia di demenza

e se apri gli zefiri ai fianchi solenni della malinconia

non sobbalzare – il circo inghirlandato di sonagli di pagode si consegna alla peonia

e le commozioni hanno consumato la sella delle cascate orchestrali

così tante notti hanno acceso la loro pipa dalle scintillanti staffe i venti mistici

che alla base della tua parola hanno preso respiro

non chiudere ancora gli occhi

alla cuccia del sole s’è ritirata tutta la musica

le radici l’hanno germogliata fino alle torture delle sfere sporadice

e costeggiandone i fianchi e le frane di metafore

gli occhi delle cifre si sono riempiti del tempo suonato al gioco delle arti

*

e l’amore umano plasmato sotto la crosta del disgusto

che coagula nel suo ventre di ferro l’inconsolabile pallore delle prigioni

e la paura che aumenta su dei pioli di verità

s’inventa e si perde nell’occhio del cinghiale

e i pianti chimerici si regolano su dei trampoli

l’odio che nidifica nella memoria del vino

si scrosta e si ritrova alle ore di selce irrigidita

e la pena – calice di rughe – che l’agreste figura del giorno immemore augura

e beve – prolifica stagione d’esequie le tempie schiodate –

e che questo sia il dolore del vento portato in fronte al nichel

che riempe l’olifante di fosca argilla delle passioni liriche dei clan scossi

le cifre si sono spianate tanto prosegue l’immensità degli istinti

verso questo divino concime – le carogne

e che questo sia il cuore che va al suo incontro d’amore o il disprezzo

ce ne saranno sempre tanti altri e tanti altri

non chiudere ancora gli occhi

né quelli degli altri