saffo, frammento 116-117 Diehl

frammento 116 Diehl = 105a Voigt = 85 Gallavotti

come dolce mela rosseggia in cima a un ramo

alta sul più alto la scordarono i coglitori

non la scordarono di certo ma non poterono raggiungerla

frammento 117 Diehl = 105c Voigt

come il giacinto sui monti i pastori

coi piedi calpestano, mentre a terra il fiore giace di porpora

Altius Egit Iter - Natale 2015

ma è notte e tutto traspare più limpido poiché

se lanci una pietra al cielo non lo toccherà

se là getti il tuo grido non sfiorerà la nube:

dall'alto le cose più piccole cadendo

prendono grande forza scendendo dall'alto

dall'alto la folle fiducia delle radici

nel fiore che germoglia schivo dove

le città senza cimiteri le ho viste

io le ho lambite che profumavano

di quelle aurore torbide a annebbiate.

la nostra città è terra straniera

ma non si scrivono versi per vedove:

così umana mi hai lavato la mano.

S. Dalì, Biglietto di Natale

Felice Natale per tutti noi.

je sors de mon appartement somptueux (t. tzara)

IO ESCO DAL MIO SONTUOSO APPARTAMENTO.

l'inverno vi divora
sigaretta in polvere d'oro
il buongiorno da gioconda
dice buongiorno a tutti.
la fatica degli animali risuona
sui vomeri di sale e di farfalle d'aria e di dolore
ma la luce carnivora
e il buongiorno da gioconda
fa freddo fa freddo
dicono sempre buongiorno a tutti.
ci si dondola gli occhi aperti sulla corda
in equilibrio
gli occhi aperti danzano sulla punta dei piedi
fa freddo freddo nella bottiglia della voce spenta
fa un freddo afoso sulla strada
e il vento spinge la luce sulla strada
è un buongiorno da gioconda che fischia lungo tutta la strada
come le altre auto bici aerei moto sulla strada
l'inverno ci divora
noi i mozziconi d'oro delle sigarette in polvere d'oro
le persone distinte.

librando, 28 novembre 2015

l'anima è una giraffa nell'armadio, da liberare

solo alcune immagini di questo incontro, intenso e caro,
per tutte le altre foto:
http://alelex13.blogspot.it/p/imagines.html
con un grande grazie ai fotografi! 

novembre 13

Henri Cartier-Bresson, Square du Vert Galant e du Pont Neuf, Paris 1951

e ora come passeggeremo sopra i cadaveri

fratelli stretti nel sangue quando accosteremo

rosso al silenzio il nostro volto interrotto? come

coglieremo i petali durante le primavere

bianchi mentre l’inverno vi ha velato? verrà

la Vergine ritornerà dagli astri sui marciapiedi

del nostro fango blu “non sono i proiettili

a sgozzare un uomo non i proiettili

non il livore aguzzo e cruento non

i proiettili” fraternité super flumina

babyloniae notte del venerdì

suspendimus organa nostra in uno stadio

in un concerto nel ristorante suspendimus

super flumina babyloniae e venne il diluvio

sette volte sette notti d’odio e grida

allah è grande allah è con noi

dice fraternité allahdiopadrelohim

getta una cazzo di colomba a interrompere il tuo pianto manda!

la torre lacrima e brilla sui campi umani di sette colori

corro immobile contro i parapetti dell’universo

blu rue de charonne

ma quando napoleone attraversò il ponte d’austerlitz

si fermò si voltò

al luogotenente tutto impettito gli disse

la seine elle portera notre haleine à paris

figli nostri sono solo sognatori

che muta violenza

non ha svegliato non ha segnato e noi

noi saremo celebrazione dell’edera

e del giglio vitale place de la république

schiusi su questi marciapiedi soffocati

Nella Pancia di Dio @Librando 2015

sono ENTUSIASTA di invitarvi

sabato 28 novembre 2015 h 17:00

presso la cooperativa "Di Mano in Mano"

in via Espinasse 99, Milano

VERSI SURREALISTI E POLIFONICI

per parole di fuoco e gelo, di vuoto e caos.

l'inverno nove mesi resiste all'orizzonte antartico

resta sempre sera sul mio sofà senza pianto

dove l'acciaio s'incricca freme in una torre di tempo

(s'affabulano) creature di zenzero e azoto senza pianto

ma i presupposti s'appoggiano a puttane zoppe

ma respirare respirare senza pianto

è verosimile poter respirare all'interno dell'atmosfera terrestre

una tangente immemore la sostiene senza pianto

quando ossessione s'impossessa di cielo

sfiorandolo in un solo miraggio senza pianto

l'io disperso tra i pensieri una tangente

ho fame di pelle e profumi senza pianto

la perfezione fisica della forma femminile

s'affollano foglie senza polvere e senza pianto

i bagagli della tradizione appesantiscono le nostre spalle

leviga la pelle di peonie blu senza pianto

di betulle di papiri. è la vita la prima causa di morte

ipotesi io sovrappensiero senza pianto

la violenza è la più elementare forma di difesa

ma prima dell'uomo è nato il suo canto

Mimmo Rotella, Décollage, 1955

tant de temps (p. soupault)

TANTO TEMPO, TANTI TEMPI (traduzione E. Pini)

il tempo che passa

il tempo che non passa

il tempo che si uccide

il tempo di contare sino a dieci

il tempo che non si ha

il tempo che fa

il tempo di annoiarsi

il tempo di sognare

il tempo dell’agonia

il tempo che si perde

il tempo di amare

il tempo delle ciliegie

il brutto tempo

e quello buono, il bel tempo e il freddo e il tempo caldo

il tempo di rigirarsi

il tempo degli addii

il tempo che è il buon tempo

il tempo che non c’è neppure

il tempo di strizzare l’occhio

il tempo relativo

il tempo di bere un sorso

il tempo di aspettare

il tempo del lieto fine

il tempo di morire

il tempo che non si misura

il tempo di gridare attenzione

il tempo morto

e poi l’eternità

E. Munch, Due persone (solitudine), xilografia, 1899, collezione privata

non vi è parola che non abbia una risposta

il vento trascina i capelli del crepuscolo

una mamma sfiora il grembo

e un soffio di carezze

scivola anche sino a qui

io che neanche ti conosco

e mi ritrovo a pensarti io

ai miseri dettagli conosciuti

a concepirmi il resto; così

è un mio mondo che mi ammanta

poi mi ammazza e tu

oltre una piccola porta arrugginita

non posso aprire

eppure so che sei.

l'aroma di nebbia mattutina che è panna

un cuscino dietro la mia nuca

quando m'accorgo che l'arena è mille

 è uno e anch'io sono un granello

di questo tempio anch'io

io che non ti conosco.

mi sei toccata in sorte, perciò non puoi

non esserci: sei tu la prova che io

ci sono e tutto si conforma

a questa vita acerba

che mi son costruito per accertarmi

di te. "lé,

a che pensi?"

"a niente".

niente

le parole più importanti (e belle, aggiungerei) della mia vita

lo so, non sono mai una buona presentazione, ma questo è quel che è.

avevo sui vent'anni e, bazzicando il libraccio tra il duomo e la statale, avevo comprato un libretto di poeti francesi del novecento. sfogliandolo distrattamente sul treno, trovai questo breve componimento di un poetastro di origini rumene che avevo già sentito lontanamente menzionare al liceo. era a pagina 16, ricordo, e fu un terremoto, come lo è anche oggi, a ogni lettura. sento.

ogni qualvolta, a chi, tra amici, appassionati o alunni, mi chiede quale sia la mia poesia preferita, recito frettolosamente questi versi, mi piace gustare lentamente, interiormente, i loro sorrisi e tentare di chiarire (spesso senza successo, lo ammetto) come tutte le immagini iperboliche inanellate senza le catene della logica, questo pissoir santamente ripugnante e laidamente sublime, questo ottovolante nel quale ci trascinano i versi, questo sentire sia poesia. 

da qui ho conosciuto cosa sia dada e poi il surrealismo, da qui mi sono avvicinato a Tzara, Breton, Artaud e tanti altri, che ormai non sono solo maestri, non sono solo compagni di viaggio; è per questo che ne scrivo, ne parlo, ne vivo: affinché altri ne leggano, ne sentano parlare e scoprano quanto bello sia sentire queste parole.

falso, questo deserto. le ombre che scavo lasciano filtrare i colori come inutili segreti.

i viaggi mi hanno sempre portato troppo lontano.

DADA 5 - Tristan Tzara

Je suis toujours gai comme un pissoir au soleil Tu t’approchais comme un navire malheureux J’ai égorgé la hollandaise Je suis fatigué comme une chevauchée L’idéal est l’âme de l’avorton que j’ai lié à ses Intestins et que j’ai pendu et que les moelles percent Mon dieu o mon cher mr antipyrine o mon cher Mr antipyrine o mon cher m antipyrine o mon dieu Il y a autant de sages femmes à Genève que des Allumettes en norvège Et tous les petits qui font caca Dans les cerveaux là où chez nous autres logent l’amour et l’honneur

Io son sempre contento come un pisciatoio al sole Tu t’avvicinavi come una nave infelice Ho sgozzato l’olandese Sono stanco come una cavalcata L’ideale è l’anima dell’aborto che io ho legato alle sue Intestina e che ho impiccato e che le midolla squarciano Mio dio o mio caro signor antipirina o mio caro Signor antipirina o mio caro sig antipirina o mio dio Ci sono tante brave donne a Ginevra quanti Fiammiferi in norvegia E tutti i piccoli che fanno cacca Nei cervelli là dove da noi altri alloggiano l’amore e l’onore

breve considerazione inutile su "La morte di Tantalo" di Corazzini

sebbene la necessità del sogno non sia nota, talvolta addirittura rinnegata o peggio ancora trascurata, è evidente che essa esiste. ciò stesso dimostra tanto la concretezza del sogno quanto viceversa il profondo onirismo della realtà. così dico io.

Salvador Dalì, Leda Atomica, 1949

noi sedemmo sull’orlo

della fontana nella vigna d’oro.

sedemmo lacrimosi in silenzio.

le palpebre della mia dolce amica

si gonfiavano dietro le lagrime

come due vele

dietro una leggera brezza marina.

il nostro dolore non era dolore d’amore

né dolore di nostalgia

né dolore carnale.

noi morivamo tutti i giorni

cercando una causa divina

il mio dolce bene ed io.

ma quel giorno già vania

e la causa della nostra morte

non era stata rinvenuta.

e calò la sera su la vigna d’oro

e tanto essa era oscura

che alle nostre anime apparve

una nevicata di stelle.

assaporammo tutta la notte

i meravigliosi grappoli.

bevemmo l’acqua d’oro,

e l’alba ci trovò seduti

sull’orlo della fontana

nella vigna non più d’oro.

o dolce mio amore,

confessa al viandante

che non abbiamo saputo morire

negandoci il frutto saporoso

e l’acqua d’oro, come la luna.

e aggiungi che non morremo più

e che andremo per la vita

errando per sempre.

il canto di Prometeo e la danza di Eurydice

 un estratto dalla IV scena di Eurydice

IN SEGUITO ho massacrato le praterie di bisonti rettangolari li ho massacrati uno a uno col ghigno del desiderio per i loro scheletri.

IN SEGUITO dalla polvere una danza rindondante che risonò e squassò i pavimenti come fossero manichini: riappariranno le macchie e alla fine i buchi figli dell'abisso saranno riconosciuti.
degnamente. dogmaticamente.

IN SEGUITO la grande umidità i serbatoi le rupi un cartello fili di connessione la cravatta gli alberghi ancora una linea ancora una linea ancora una linea ancora dritta 

le iene le cose le case.
noi dentro.

IN SEGUITO le galassie una biblioteca tempesta tormenta bufera la genziana amara un ciclomotore l'autannientamento un vestito verde un vestito azzurro il vestito rosso.
dentro noi.

IN SEGUITO hai letto che tutto il mondo è d'accordo che l'attuale situazione di pace armata è insostenibile (gradatamente impossibile) hai pianto di nascosto hai ordinato risotto al pesce persico con abbondante burro brindando mi hai abbandonato.
seduto ancora seduto.

IN SEGUITO un demone arrivava dalle ali leggere di alabastro...

per lo spettacolo completo:

http://alelex13.blogspot.it/2014/06/eurydice.html

oppure

https://www.youtube.com/watch?v=KtzGLggMnU0

noi rendiamo le luci felici

nox mea lux animi est

tutto è luce

il tempo è luce

accecante poiché il buio

è un dubbio il grigio

la sua bugia s'accasciano

le mie nenie notturne

un bicchiere d'amaro un testo

francese un mio adagio sbagliato

nulla è buio quanto la luce

quanto ora fa parte di me

io e te l'abbiamo visto

amos mi fissa e stringe

la mia mano muzungu alla soglia dei bananeti

sole africano e assorto

e io e te l'abbiamo visto

la bambina trascinava un fratellino per il sentiero del pozzo

come per gioco le strade rosse

palpitanti il peso sempre pericolante

dell'equilibrio semplice dei gigli

di campo mbuzi mbizzi

nkoko nakayemba emmanueli

una madre lo avvolge delle sue braccia
i passeri dell'etere

grida dante on the road in uganda

ma io e te l'abbiamo visto

era una meteora, dicevi, da una parte

del cielo all'altra o un fuoco senza nome

ha bruciato la notte alcuni istanti

e noi l'avevamo visto e forse

non solo io e te il buio

e tutta la plastica che sbuca qui

l'abbiamo visto così vicino sacro così

che non possiamo farne a meno

recedere la luna annuisce

di neve

mt 6, 26-34

per le foto un grazie a bakhita ferrari

mazina kya ekisa

signore delle stelle del sud signore

omuganda la terra è rossa

e la città lontano il cielo

senza strepito qui a bethlehem 

di kyotera 9673 km dal mondo

che conoscevo dove l'orchestra del cosmo

si rinovella coro emu birri

ssatu ed armonia

your smile is a silencious star

maternità minore della bellezza

ssebo enjuba sulla terra rossa

l'aria odora di saccheggio (plastica

bruciata tra i venti caldi vaniglia)

è qui il mondo, omuzungu?

un dispensario tra le crepe delle foreste

il cielo che è azzurro poi bianco poi rosa poi

grigio orimulungi nnyo arrugginito qui

nessuna linea sull'equatore e la luna

è stanca gwelinnyaryo viviamo di memorie

superflue nnya ttaano

mukaaga dove la terra è rossa

come il vortice umano e delle acque inverta

risvolti il senso delle stelle del sud

lo hanno mostrato musanvu

munaana mwenda ne

kkumi un gallo misura col canto

paul in due metri quadri di sterco

e preghiere in the kingdom of heaven

un maiale in moto montare al macello

e sogno (il dilemma dell'uomo è sorto

col passare dall'esile questione della sopravvivenza

a quella seguente del senso

del fiore) sogno che narra di una ragazza fanciulla

che è fuori e chiede

"aprite" la chiesa non apre è fuori

ma la chiesa chiusa nella notte

lei attende nel nulla buio muliro

lei attende sola sopra le stelle sino al mattino

ha scelto sarà suora muliro muliro

che narra della sciarpa impolverata di un bimbo

mattina dell'assunzione durante la messa una predicatrice

grida su una collinetta grida e minaccia

la fine di cosa? ognuno è

una stella cadente ognuno ha una sola stella

ch'infiamma cadendo il mondo e un'anziana

mi si inginocchia come potessi salvare anche solo me stesso

io posso piangere

e abbracciare

come legna nella stufa

ogni giorno ogni look

and do likewise giorno sento i rumori

del villaggio sulla terra rossa webade il silenzio

di un cinema la grazia danza

webade a piedi nudi e sporchi

a passi nudi e polverosi di giraffa la mia strada

che verrà omuzungu n'omuganda.

note:

questa poesia non può che essere scritta anche in altra lingua.

per chiarezza riporto tuttavia una traduzione, per quanto sommaria, dei termini luganda presenti nel testo:

mazina kya ekisa: la danza della grazia; omuganda: ugandese; emu: uno; birri: due; ssatu: tre; ssebo enjuba: signor sole; omuzungu: bianco; orimulungi nnyo: sei bellissimo; gwelinnyaryo: il tuo nome; nnya: quattro; ttaano: cinque; mukaaga: sei; musanvu: sette; munaana: otto; mwenda; nove; ne kkumi: e dieci; muliro: fuoco; webade: grazie; omuzungu n'omuganda: un bianco e un ugandese.

il cielo

lezione di surrealismo n° 4: "noi rendiamo le luci felici" (miscellanea di a. breton)

più dolce del dolore di amare ed essere amato

ormai tocco soltanto il cuore delle cose ho in mano il bandolo

è giorno a sinistra ma è notte buia a destra

i pedali della notte si muovono ininterrottamente

gli uccelli si annoieranno

il mio cuore è un cucù per Dio

siamo i sospiri della statua di vetro che si solleva sul gomito quando l'uomo dorme

ma i nomi degli amanti saranno dimenticati

è l'azzurro. non hai niente da temere dall'azzurro

è più facile sbarazzarsi di una macchia di grasso che di una foglia morta

e la fiamma corre sempre

noi rendiamo le luci felici

cuore sentenza arbitraria

m'ha dato un'occhiata d'intesa

andré breton ha detto passa

V. Kandinsky, "Linee traverse", 1923

scriveva V. Kandinsky ne "Lo spirituale nell'arte":

"ogni opera d'arte è figlia del suo tempo, e spesso è madre dei nostri sentimenti.

analogamente, ogni periodo culturale esprime una sua arte, che non si ripeterà mai più. lo sforzo di ridar vita a princìpi estetici del passato può creare al massimo delle opere d'arte che sembrano bambini nati morti, prive di anima, come le imitazioni delle scimmie. [...]

attualmente però lo spettatore è quasi sempre incapace di emozioni. l'opera d'arte viene osservata con sguardi freddi e indifferenti. i conoscitori ammirano la fattura (come si ammira un acrobata) e gustano la pittura (come si gusterebbe una focaccia). le anime affamate restano affamate.

questa è arte che non ha avvenire, che è solo figlia del suo tempo ma non diventerà mai madre del futuro, è un'arte sterile; l'altra arte possiede invece una stimolante forza profetica, capace di esercitare un'influenza ampia e profonda.

la vita spirituale, di cui l'arte è una componente fondamentale, è un movimento ascendente e progressivo, tanto complesso quanto chiaro e preciso. [...]

la parola è un suono interiore e l'artista ovunque sa vedere la vita interiore".

non aggiungo molto altro, non ne sarei capace, ma sottolineo come dunque lo spettatore di questo secolo non può più rimanere come elemento passivo dell'arte, ma ogni forma artistica dovrà divenire frutto dell'ispirazione dell'autore e re-ispirazione del lettore. 

l'autore è ispirato nella creazione di un'opera, accostandosi alla quale il lettore dovrà dar vita a una nuova creazione, ri-creazione propria.

l'arte è così incrocio, dialogo, amore di due artisti, così finalmente lo spettatore si emanciperà divenendo protagonista attivo dell'evento artistico in atto.

per la ricerca di questa autenticità il mio linguaggio non sarà parlato, non sarà scrittura, ma sarà parlura, linguaggio interiore e intimo, parola sbrigliata e visiva, pensiero spontaneo e infantile.