Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, IV

"che senso ha parlare di poesia, quando fuori accade quello che accade: la propaganda, i censimenti, la violenza?" sta pensando qualcuno.

ma quante volte Babele è crollata, Roma è bruciata e il il "crociato" è stato sconfitto? e il "barbaro" non è nemmeno mai esistito.

io parlo di poesia perché come è possibile comprendere la complessità della realtà senza comprendere la complessità dell'interiorità umana?

io parlo di poesia perché un uomo che amerà una sola poesia, un solo verso non potrà non dico odiare, ma semplicemente essere indifferente di fronte agli occhi di un altro essere umano, un essere umano diverso, un essere umano come lui. la battaglia con l'odio si può combattere solo con l'amore, l'impegno e la conoscenza.

io parlo di poesia poiché, dentro, ci siamo tutti noi e pure questa giornata di sole del 24 giugno 2018, "e tanto d'altro, e tanto d'altri". 

scommettiamo?

"io mi svuoto davanti a voi come una tasca capovolta" 

T. Tzara, appunto.

Gustav Klimt, Ritratto di Johanna Staude, 1917, Museo del Belvedere, Vienna

IV

filtra il fiore setaccio di radura

la fragola ruota il suo occhio grasso all’interno imbottito di labbra

e l’indice del pistillo tocca l’incredula piaga del cielo

saccheggiato dagli attacchi notturni delle lontre

disteso accanto a noi dove gli incerti equilibristi si lasciano cascare nella rete

al salice sono appese le bardature della tristezza

che le lunghe giornate d’autunno hanno unto con carezze di amaca

*

il bucato dalle bianche fiamme ride nella sua lingua d’alcool

e l’insetto carrozzina piega bagagli e competenze

se ne va sulla strada imberbe dove la parola ricama il sughero

e l’albero succhia la resina dalle ciotole dei cuori torridi

*

un colpo di cannone raggrinzisce i globuli rossi sotto la tenda

dove gli assonnati missili vivono in colonie d’elettricità

e raccoglie nel suo grembiule di raggi le bucce dell’orizzonte nella sera

l’informe demiurgo vede in ogni albero un vivo benvenuto

sulla strada imberbe dove la parola ricama l’altezza

la foresta affannata è salita sino alla cima della concezione matematica

e senza nuvole il suo petto volteggia attorno a dei cuculi trasformati in minuti

ma la freschezza crepuscolare dello spirito placherà presto la nostra fame di mondi

e appannerà i brandelli di vita che deponiamo di scalino in scalino

nella vuota vertigine che la morte lascia sfuggire dalla sua orbita

dalla bisaccia così miserabilmente carica delle scorie sonanti d’ineffabili castighi

di scontri e di fatiche incalcolabili per non arrivare a nulla

tormentati come lo siamo noi dalle microbiche previsioni dei pensieri

poveri esseri che non possono distogliere lo sguardo dal calcagno della morte

quando l’informe demiurgo vede in ogni albero un alibi vivente

l’autunno trascina su delle stampelle il vento balbettante

e le pinne dei cespugli non piangono più sotto il mantello

dormi dormi

l’alfa si chiude sulla tua palpebra

il chicco delle montagne

l’acqua ti osserva

carovana d’acqua

chicco di sguardo

aggrotta le foglie sopraccigli delle montagne

sotto le dita dell’acqua cullate le campane si chinano

il ventaglio della galleria si apre sul seno della sera

i sogni hanno suonato tutte le vacanze

*

moncherino barbuto d’albero il pugno alzato al combattimento delle secchezze

tuono valvola delle valli dolenti

che canta monotonia dai chioschi schierati come tazzine di caffé

e fili soprannaturali che legano le strade sanitarie

appese ai bastioni dai colli robusti

cerchi volteggianti attorno alla morte di fosforo

l’erpice delle smorfie marce ha aggirato l’irreale dai denti belligeranti

ma tu incurante di ciò che non ha né peso né presagio

bagliore sostanziale

che a mala pena sorride a caso dei muscoli gli occhi e il vento

così le lingue di neve leccando i sali profondi dei precipizi che brulicano di sfere

dormi dormi

il pioppo sta volandosene via

il biancospino sta cavalcando il relitto di nuvola

morso è il fianco della bilancia

dove il paesaggio pesa sul suo dorso d’asino il dolore da distribuire ai montanari

dei fiori più piccoli che dei chicchi di polvere

ti porteranno su un alfabeto di armoniche

e sui tetti che arrotolano delle farfalle

schiena trasparenza fissata di brina

per l’abbondanza di notte

e chiaro canestro del lago

sono i nuovi violini che germogliano sui violinisti

sono i nuovi bambini che escono dai violini volanti

dormi dormi

la pioggia é fuggita canoista di bianco

*

sparsi sui mazzi di chiavi delle fonti sotto i tappeti calcarei

le nere bende di proverbi predatori vegetano sempre nei dintorni del sonno

e le lische di cristallo cantano sull’organo l’impalcatura dorsale del carico che rimugina le sue forze

alla frontiera dell’odore di asfalto si muovono le pesanti tribù di mobili carnosi

ma quando l’orgoglio del petalo fiorisce ritornano foreste di caprioli per morire

e  i geyser del flauto e della coscienza arruffati sul fronte dei mucchi

ammuffiscono sotto gli ombrelli di paglia dovunque l’equatore riponga i suoi nidi

davanti al focolare dove il silenzio si mescola all’henné stellare

e la scorza colori ingannevoli si stacca

i frutti abbronzati si spogliano delle boscaglie addolorate di anziane ragazze

che i racconti alisei hanno battuto sul parapetto dei ponti

nella grotta la musica di gesso s’illumina

l’abete veglierà sui montoni d’ombra che s’infrangono delle lampade di acetilene

la fiera dalle conchiglie in sordina

tinta nel corno di mica

è il corteo dei viaggi che si scuote

il colchico delle mani giunte s’inabissa

crisalide di rondine

dorso della biancore proibito ai lupi

*

e la mitologia diffusa dei nostri selvaggi fuscelli di sapere

ruota la mola increstata del pianeta

una lunga dipartita di canto d’usignolo senza lacuna

e l’ambra senza lacuna del tuo tormento maestoso

così si uniscono alle metalliche verità i giorni di festa che siamo

che vogliamo essere

radunati nella stessa treccia di fluide colline

sgranano i cuori lungo dei nodi quando il palombaro scende nel fondo dei pianti

sempre accanto a noi l’odore di catastrofe che sparge la luna

dormi sotto l’ascella dell’acqua

vaga sola

stringe forte il fiore attardato

al petto dove si accampa la solitudine dei marinai

la notte ha messo le ginestre in prigione

l’uomo si disfa dei suoi arnesi

i succhiacapre addomesticano il chiasso angusto

e le corone di ferraglie imbianchite fino alle ossa

sono sospese in alto dalla collera che viene dai fiordi

pronte a cadere nel bollente eccesso le loro mammelle dentellate d’ardesia

s’ingranano con delle cure di neonati nella catena del sole che sorge

la minaccia dei rapimenti crudeli spezza i contatti dei nervi

sbarra la strada dello spavento dalle manne soporifere che colmano tutte le brecce del sentimento

e il chiassoso niente incrocia le sue braccia sopra il baratro stregato dove la pace fuma il suo dolore

nei giacimenti nel cuore delle vegetazioni che si dimenano

le palpebre si ubriacano nell’allegoria dei drappi

io getto l’ancora del sonno disordinato nell’ansa chr così familiarmente vagisce d’incanti

e i lamenti di notte spaccature nell’alambicco delle menzogne

mendicano all’equipaggio folle la tregua del rimpianto errante

*

schiava è la ragione di una favola di discordia

così il coleottero che porta in sé il suo sconvolgimento fuggitivo

rintanata nell’elogio del suo rimedio occulto

sottomessa ai riti colossali delle vane passioni

e l’antro dove l’ingiuria sgozza il daino dell’alto giuramento

dove alloggiano i crateri degli inferni dove passeggiano i pettegolezzi dei pipistrelli

i piloti della disputa scartano l’incantevole espressione della regola del giusto

crolla sotto il peso dei ceppi in fiamme e dei malinconici schiavi delle furie

e attraverso la delirante distanza dell’acquavite e dei rottami d’orgoglio

L’esempio di vendetta misura il riscatto astuto

*

custode delle immateriali baracche del riposo

bottiglia sull’onda incinta di mostruose immortalità

tu porti rinchiusa nel segreto delle tue viscere la chiave delle immense coincidenze

tu non lasci penetrare alcuna bramosia dalle scrostature irrequiete della tribù dei frutti

ma l’eterna agitazione ci è luce comune

e di generazione in generazione ci incatena ai suoi sogni costellati di spighe

pace sul di fuori di questo mondo capovolto nella mola delle unanimi approssimazioni

e su tanto altro e su tanto d’altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, III

io mi svuoto davanti a voi una tasca capovolta 

è l'uomo che si ammira nel suo vuoto e riconosce di essere divenuto nel mondo contemporaneo ormai solo oggetto.

l'amore è una etichetta da supermercato, il pianto e le emozioni eccezioni mal tollerate, la giovinezza una stanchezza che non conosce più fioriture e anche la morte, la grande paura della morte, solo un pensiero davanti cui fuggire.

l'uomo vede tutto eppure non riesce più ad agire, neppure a muoversi disperatamente, poiché la complessità del mondo lo stringe, lo serra, gli afferra anche il respiro. quando è successo? quando abbiamo scambiato la vita per un cappotto, un'auto, una camicia, una serata elegante? quando abbiamo barattato il nostro vivere?

mendicando della luce così tutto il mondo mangia per soffrire la fame

e nelle miniere non si vuole neppure pensare che ci sia il giorno e le sirene

sono versi interminabili, poiché il loro suono scaturisce, si rinnova e s'infrange senza fine, generando una nuova ineffabilità. il poeta infatti non può dire e raccontare, ma non perché non abbia parole, tutt'altro: non riesce a cantare TUTTO e la sua complessità. la clausola con cui si interrompe diviene la stessa:

e tanto altro e tanto d’altri

Raffaello Sanzio, Ritratto di Baldassarre Castiglione, Musée Louvre, Paris, 1515

III

che ci lega ai grembi delle nostre madri

a quelli ai quali provvisoriamente doneremo l’amara vita

noi che ci incamminiamo nei dintorni di fascini fioriti

senza poter rompere il nocciolo

*

e mentre il vuoto scampanellio riempe i nostri orizzonti d’allerta

tu lecchi la carne del frutto e all’interno c’é il mistero

tu culli il ritmo dei minuti per far passare il tempo del mistero

passare il tempo e che la morte ti sorprenda senza troppo imbarazzo senza occhi troppo aperti

colmare d’orrore ogni minuto senza interruzione senza fretta

bevo l’acre terrore di ciò che non comprenderò mai

felicita’ in dei chicchi di giglio io ti ho sepolto serenamente

*

io mi svuoto davanti a voi una tasca capovolta

io mi abbandono alla mia tristezza il desiderio di decifrare i misteri

io vivo con loro mi sistemo alla loro serratura

strumento arrugginito melliflua voce dei fenomeni dalla sorpresa costante

allettanti misteri firme di morte la morte tra noi

nei negozi dai sorrisi rosolati col tempo

nelle sale da concerto il cipresso s’accresce osserva

adolescenza affilata ciò che nessuno ha potuto dirti né mostrarti

dove delle genti che nascondono delle preoccupazioni domestiche

camminano dalle dita grasse tra la flora di etichette

attorno a degli amori dalle misere incoerenze che fingono le rivolte

dal parrucchiere lasci il coro la tua testa inerte e la neve

che sbuca dal quotidiano sudario fa attenzione che le mani del cervello

non sfiorino la massa gelatinosa dell’incubo

negli stadi dove da rozze attenzioni conducono il diluvio allo schianto d’apostolo

presso i giardinieri dove tra il letame e le macerie

è plasmato di fiori l’illeggibile sole

sorto dai plessi sepolcrali con le stagioni e le loro ampie audacie

*

tu entri tu guardi tu ti tocchi le tasche

delle tempeste castigate dalle monete scolorite

che i ruscelli auriferi hanno guadagnato in vista della tortura del tempo corrugato

anche tu esci povero barcollando dalle tue ossa negli abiti della loro carne

corrugato fino al fondo dell’anima stanca del via vai del mondo

corrugato fino al fondo dell’anima stanca

ma il giorno ricomincia colore di fertili logaritmi

drizzato nell’eleganza dei tuoi occhi allunghi i marciapiedi delle strade

il tuo orgoglio trova rifugio nell’enfatica indolenza

tu sai che vai a disperderti alla fine della vita ma ti nascondi ed entri

fiore nodo di nastri dalla pelle umana

e se poche cose mi hanno emozionato fratelli miei e mi fanno piangere

nelle stazioni – ma mai potrei parlare a sufficienza delle stazioni

hanno visto il giorno gli spezzettati incanti i saluti troppo brevi

negli alberghi dall’angusto imbarazzo calcolato

dove anche l’amore non é che una necessità dall’etichetta polverosa

ho sfiancato la mia giovinezza che non sa più risvegliarsi

mentre il cammino della vita del di fuori si organizza con degli alberi del sonno dei treni

dei giardini delle donne dalle belle scapole che riposano nelle loro nostalgie di ninfe

mendicando della luce così tutto il mondo mangia per soffrire la fame

e nelle miniere non si vuole neppure pensare che ci sia il giorno e le sirene

la sola parola é sufficiente per vedere

negli ospedali ci sono dei numeri che bastano

a stendere su un letto la bianca speranza di una morte imminente

nella chiesa di sant’eustachio ho visto due puttane fare la ronda

mentre delle vecchie donne alle sette del mattino

con dei cestini sotto il braccio e dei bambini nelle loro teste

inzuppavano la loro esperienza e la loro fede ingenua nel vino della legge divina

*

nonostante le offese che il tempo sdegnoso ci porge

il cattivo tempo vomitato in abbondanza per il deserto dall’alto delle sue alture notturne

nonostante il grido fitto della bestia condannata a morte

la breccia aperta al cuore dell’esercito dei nostri nemici le parole

la glaciale pigrizia del fato che ci lascia correre alla nostra maniera

i nostri cani noi stessi che corriamo dietro noi stessi

soli nell’eco dei nostri limpidi latrati di onde mentali

nonostante l’inesprimibile pienezza che ci accerchia d’impossibile

io mi svuoto davanti a voi una tasca capovolta

*

tu sei di fronte a degli altri un altro da te stesso

sulla scalinata delle onde confidando di ogni sguardo la trama

spaiate allucinazioni senza voce che ti rassomigliano

i negozi di cianfrusaglie che ti rassomigliano

che cristallizzi intorno alla tua piovosa vocazione – dove scopri frammenti di te stesso

a ogni curva della via ti cambi in un altro te stesso

nelle case – mascelle serrate – dove tetre le imposte del cuore sono chiuse

la luce si asciuga su lenzuoli anemici

nelle pampas un virile odore d’eroismo

una straziante melodia ti precede nei rifugi dei forsennati

e l’usura dei nostri peccati avanza senza satelliti in un universo angusto

uomo dalle vertiginose capriole nello spazio

ho visto gli animali i sentimenti umani annodarsi grossolanamente fra loro

i loti vestiti a festa nelle sale di teatro ci tappezzano

nei conventi si automatizza il gioco delle impulsi ronzanti

presso i contadini le trascurate sensualità all’ombra anziana di azioni sprezzanti

negli uffici postali dove apparenze e paesi si toccano

presso i gioiellieri collaudiamo in tutto piccoli paesaggi

e nei porti la terra sfinisce le braccia slanciate

nell’alcool ho trovato il mio solo oblio la libertà

nelle sale da musica dagli striduli esempi

di slanci e di giri pazienti di rischi tesi e di eccessi

nelle sale d’attesa cicale mie sorelle

nelle osterie dalle vite impenetrabili le belle gabbie nei boschetti

ma andiamocene da strade e da moli sugli intonachi cutanee delle cartoline

tante sanguignee attrazioni ci hanno imparentato alle carnali murature

che i mazzi di mani affumicate hanno innalzato nelle prigioni

le teste sballottate da una mano all’altra dal giorno alla notte

incalcolabile fioritura di odio sui vascelli avvizziti

presso i solitari disincantati grave frumento

incrociano le braccia le liane e gli edifici

al di sopra della pace notturna odore forte pace notturna

e tanto altro e tanto d’altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, II

Siamo al secondo capitolo, in cui emerge sempre di più un prisma frammentato in miriadi di immagini, di illuminazioni, di ferite dal quale emerge la figura dell’uomo contemporaneo, fragile e titanico, sognatore e becero furfante, che vive nella notte e splende; un uomo forse senza Io e senza Dio, ma che piange perennemente dentro sé, per questo Io e per questo Dio, un uomo che è "approssimato" e che al contempo si "approssima". 

A. Rodin, Andrieu d'Andres, da "I borghesi di Calais", 1886

II

la terra mi tiene stretto nel suo pugno di burrascosa angoscia

che nessuno si muova! si sente l’ora aprirsi il volo di mosca

e raggiungere la giornata alla ricerca di una fine

stringiamo tra le mascelle i minuti che ci separano

*

in alto le mani! per accogliere l’angelo che sta per precipitare

sfogliarsi in neve di lucciole sulle vostre teste

cielo indebolito dal vento che ha tanto soffiato

pagheremo di sofferenze i nostri debiti senza numero

*

la stazione s’infoltisce di giochi di fischi

così tante libertà nuotano nell’amara densità

che lo scampanellio guida il flusso roditore

assieme alle nere e fetide indignazioni interiora spumose della terra

dalle superfici vellutate verso le quali obiettivi ubriachi di speranze

che si comprano al prezzo di lente sementi

ornati degli attributi delle corporazioni di mestieri

che si bevono agli abbeveratoi con delle sbuffanti narici di cavallo

che si cacciano in cerchi nei maneggi paesani

che si fumano la pipa vecchia d’aquile

che si sorvegliano pastori dei tetti che fumano la sera

intravisti nei ghiacci presagiti dal cuore di pietre

nel fondo di miniere di petrolio su delle brande di pesanti fanghi

nei granai dove la vita si misura con il grano

schiume chiare guanciali delle acque assise al sole

 *

uomo approssimativo come me come te lettore e come tutti gli altri

ammasso di carni chiassose e di eco di coscienza

completo nel solo boccone di volontà il tuo nome

trasportabile e assimilabile cortese per mezzo delle docili inflessioni femminili

diverso incompreso a seconda della voluttà dei correnti investigatori

uomo approssimativo che ti muovi negli all’incirca del destino

con un cuore come valigia e un valzer al posto della testa

foschia sul freddo ghiaccio tu t’impedisci a te stesso di vederti

grande e insignificante fra i gioielli di ghiaccio del paesaggio

tuttavia gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

dal freddo la bocca blu contratta più lontano che il nulla

uomo approssimativo o magnifico o miserabile

nella nebbia delle caste età

abitazione a buon mercato gli occhi ambasciatori di fuoco

che ognuno interroga e accudisce nella pelliccia di carezze delle sue idee

occhi che ringiovaniscono le violenze degli dèi docili

volteggiando verso le esplosioni delle primavere dentarie della risata

uomo approssimativo come me come te lettore

tu tieni tra le tue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

porta chiusa per sempre della notte il frutto dalle belle gambe

lunga croce così solenne sull’alito della rugiada

ai confini della sera spogliata camicia del giorno

mentre la galleria allunga la fisarmonica dei suoi fianchi

scivola sulla corda del binario lungo arco del convoglio di metrò

e dall’altra parte in mancanza di sole c’è forse la morte

che ti aspetta nel rumore di un scintillante vortice dalle mille braccia esplosive

tese verso te uomo fiore che passa dalle mani della commessa a quelle dell’amante e dell’amata

che passa dalla mano di un avvenimento all’altro senza volontà triste pappagallo

le porte sbattono dei denti e tutto è fatto nell’impazienza di farti uscire al più presto

uomo amabile mercanzia dagli occhi aperti ma ermeticamente bendati

tosse di cascata ritmo pianificato in meridiani e monconi

mappamondo imbrattato di fango di lebbra e di sangue

l’inverno salito sul suo piedistallo di notte povera notte fragile sterile

tira il panneggio di nuvola sul freddo serraglio

e tiene tra le sue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

gesto tondo delle mani che offre all’aria l’immagine

vigile usignolo che chiude il circuito del tuo appagamento

dal bagliore appuntito delle piante tu t’inganni te stesso

il più segreto di tutti sei tu il più lontano

tu ti issi fino ai perfetti accordi sui pennoni astronomici

ti ingozzi di portamenti incestuosi sulle vie dei calvari

la tua gelosia zampilla dall’angusto simulacro

che stringe il tempo nella sacca della tua vita

tu non concepisci la vita che in esempi sperimentati

mentre invecchi senza sapere perché s’arrugginiscano le cerniere della tua testa

si allarghino le tue articolazioni si inzuppi come la foglia sotto la pioggia l’orgoglio

avaro tu serri così forte la porta che le tue unghie entrano nella carne

la tetra gola dove si impilano le nuvole

dove l’orgoglio inappagato non sa più rinfrescarsi

tende già verso i prati della morte in olocausto il suo delirio a perdita di vista

e l’acqua è sempre fresca al crocevia dei tuoi amori

*

le linee delle tue mani callose che alla tua nascita un angelo tracciò

sul suo sentiero il tuo sentiero dotato di tutti i successi terrestri

la foschia della tua falsa vita li cancellò e tu insudici ciò che tocchi

ti sprofondi nell’affanno e nell’oro delle menzogne incandescenti

della vita non resta che la pena d’una evasione mancata

e tuttavia la notte disfa nel suo grembo i nodi delle campanelle le stelle

l’ossatura cadenzata delle musicali cataste gettate alla rinfusa

eppure gli uomini si stringono in cerchio sotto i ponti

e negli album di fotografie sfogliano le sere di calore mediocre

tra tanti amari germogli che il ricordo fece albeggiare tutto attorno alla tovaglia pesante

difendi a morsi il tuo appezzamento di mondo per addormentarti da un sabato all’altro

anonimo e beffato nella secolare alimentazione della tua genia

eppure gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

e strappano il nido delle meningi lo raschiano

per scoprire nascosta nel fondo la fresca arancia del loro cervello

*

dai furori di neve che l’ora faccia la sua eruzione di rimorso e di tortura

che il sangue zampilli in te dalla bocca più nuova l’astronomia

e si sparga in ogni cellula di prigioni anatomiche

che i minuti formicolando nel sacco dei polmoni li inseminino vicino

ai rifugi di vegliardi le terrazze a più file da biliardo

che il crimine infine fiorisca giovane e fresco in pesanti ghirlande lungo le case

ingrassi di sangue le avventure novelle le messi delle future generazioni

le aquile che si dissolvono come lo zucchero nella bocca degli anni

che dissolvono lo zucchero delle giornate passate nella coppa dell’oceano

che volano da un fiore all’altro con dei petali di pelle sulle ali

insetti o microbi che caricano di sofferenza i letti le stagioni

gli acidi sonni che trascinano come delle bestie di pena le nostre carcasse

e noi che spariamo verso quelli impiccati nel sogno che spariamo alla gru del porto celeste

lei dolce di sole putrefazione senza corvi né larve nel biancore invincibile immacolato