Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XVIII

l'ultima luce

la luce s’esprime perde i suoi petali

e non ce n'è mai abbastanza di questa pace
si può non credere in un ordine, in una fede, in una salvezza, si può anche perdere la speranza, la voce di una promessa, ci si può persino dimenticare di camminare, di respirare, di esistere, ma l'uomo, questo uomo un po’ animale un po’ fiore un po’ metallo un po’ uomo, non può non credere nell'amore, come se fosse impresso in noi, l'amore e l'ignoto. 
voglio la lotta voglio sentire l’ustione della sorte di cui un dio di sagra paesana impresse il mio cuore

il rumore che tanti altri hanno ruminato prima di me

l’ignoto
e noi, un canto tenero e salato in lotta e  in attesa.
e i nostri amori bruciano nella fiamma delle vele

qualsiasi cosa se ne dica la morte non è che una favola per bambini

e la morte non è che una favola per bambini

attendo la morte che mi dirà che la sua vita è terminata

e fino alla prossima morte di morte in morte la roulette fa uscire il suo rosso e il suo nero

il suo blu cielo il suo rosa dalla coda di serpente con rima e sonagli

e fornito di ogni comodità dell’amore triste meccanica

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

attendo io attendo la pazienza del mio destino raggiunge la fine della candela

attendo che la divina avventatezza faccia rotolare il suo dado d’amore

Rembrandt, Autoritratto

XVIII

le impronte dei tuoi passi invisibili sul mare

sollevano delle pagode temporanee d’acqua

gesù d’aria fermento di splendide aurore e seminatore di pennuti

catena che risale fino all’elica delle nuvole

s’arrampica impalpabile sospiro diavolo a nuoto

fino al collo della bottiglia del circo

le tue parole munite di vele raggiungono tutti i porti della memoria

il traghetto rilega le nostre due mani che nel fieno del sogno si cercano 
mano – aperto diadema del cuore aperto alle corolle di frutti

dolce parola che poggia nella mia mano magica freschezza

nel cormorano la seppellisce nel suo seno mentre vola in faccia a una costellazione astrale

la luce s’esprime perde i suoi petali

*

truppa di città e villaggi che pasce all’ombra di un dio erbivoro

un dio non più grande di una foglia di quercia

non più pesante di uno frinito di grillo

non più ricco di un’asola di fossato

non più grande di una cuccia di diamante

e non più che delle sofferenze inutili su questo fiore d’arcipelaghi e d’isolotti

caduto con qualche goccia d’acqua nell’azzurro senza chiasso

il mondo i continenti gli oceani le prigioni

*

e relazioni così ingarbugliate si annodano tra le apparenze e architravi

uomo un po’ animale un po’ fiore un po’ metallo un po’ uomo

le relazioni che hanno una loro vita indipendente al di fuori di quella delle voci e delle spiagge

le relazioni che s’accrescono si sfilacciano planetarie

si gonfiano di tumori vegetano o lentamente periscono

di cui siamo accerchiati lanterne di lacci di fili spinati

corazza troppo pesante per partire in guerra contro questo falso se stesso
l’irrequieto l’inappagato di morte

l’ignoto nel fondo di se stesso che scaccia i miei giorni ciechi di speranza

*

un po’ d’oro sparso tra le foreste e i laghi

i cattivi istinti che sonnecchiano nel fondo indolente delle giare

mai abbastanza di questa pace

voglio la lotta voglio sentire l’ustione della sorte di cui un dio di sagra paesana impresse il mio cuore

sentire il caldo alito corpo a corpo l’ingiustizia la battaglia

e sconfiggere la pesante ossessione – appesantito di tanti lacci oscuri

faccia a faccia e aprirmi un cammino attraverso i diabolici abbozzi delle muffe

e furtive tentazioni che condiscono il rumore che tanti altri hanno ruminato prima di me

l’ignoto

*

i tronchi d’alberi portano dei mappamondi senza foglie sulla loro cima

i pali del telegrafo hanno delle ali di mercurio alle caviglie

di bianchi uccelli fungono da confini chilometrici

le distanze se ne volano al rovescio

e nei barattoli dei vulcani i sottomarini sfilano in lunghe collane di pesci migratori

e tuttavia nel treno sento sulle mie spalle così lungamente straziate dal deserto

il peso del bestiame mitologico condotto nei mattatoi del tempo sereno

i mulini a vento i mulini a tormenti

che macinano le regioni iperboree dove seccano gli amori primi

le lingue del cielo che falciano i comignoli delle fabbriche smilze

i fiumi si chinano al tuo orecchio e raccontano la segreta storia

tutti i mestieri si sono riuniti attorno all’appello profetico

attorno al dito sulle labbra del segnale meteorologico

il muso fiorito dell’albero fiuta la bufera che viene con passo di lupo

e tuttavia il treno continua a vangare su un apparecchio morse attraverso paesi attraverso voci

folla soffice che rimpiazza delle parole in carne e ossa

quando la parola è tanto cara per quelli che ne hanno bisogno

parola che attendo parola in pepite nell’anfratto del porto

attorno all’arnia delle tue dolcezze possibili

siamo delle api così numerose api di cui le tue promesse hanno imprigionato il volo

e nella brezza siamo canto tenero e salato di coloro che si sono impiccati al cielo

di cui i corpi lacerano il vento e i ventagli degli stracci rasentano le banchise

il fumo della macchina abbaia ora e afferra il fuoco ventilatore

la ruota della morte in nave questi sono i circuiti dei cervelli

che ruotano su loro stessi l’elica degli umani dolori

e tanto d’altri e tanti altri

*

ma la caduta di sibilo si fa minacciosa

getta il diluvio fuori bordo

ai naufragi il segreto invito si raddoppia di avatar di sirena

e i nostri amori bruciano nella fiamma delle vele

sono lontani i grassi torrenti dalle canzoni frondose che fiancheggiano la giostra

e tutte le giostre che salivano alle gole nelle vene dei barometri

le pene d’amore i secoli d’amore le lettere

le lettere che si volevano scrivere con la linfa delle viscere

ma che l’età prese al volo vuote alla ricerca di incanti

i cimiteri che gonfiano di ricordi gli otri le morti

e tutta l’amarezza che non poté uscire dai polmoni troppo morbidi

sono lontane le notizie tanto attese nei giornali

che sovrappongono le loro vite alla nostra nonostante il paese gettato lontano dal discobolo oscuro

le impazienze cadute in fondo al sacco nella fossa

le segherie d’uomini quelle rapide che portano delle teste contorte e stordite

ecco dove conducono il treno e il pensiero

qualsiasi cosa se ne dica la morte non è che una favola per bambini

e la morte non è che una favola per bambini

attendo la morte che mi dirà che la sua vita è terminata

e fino alla prossima morte di morte in morte la roulette fa uscire il suo rosso e il suo nero

il suo blu cielo il suo rosa dalla coda di serpente con rima e sonagli

e fornito di ogni comodità dell’amore triste meccanica

roulette del meridiano quale sarà la tua prossima fermata di morte

roulette messa in musica e in movimento dal fumo di una sigaretta

che nello spazio vergine aggira nevosi continenti

e tanto d’altro e tanti altri

*

ma dietro ai tuoi passi allo sbaraglio i drammi si dibattono in silenzio

ci sono gli spiriti degli respiri le vendette le imprecazioni

affinché le tue dita possano continuare la loro corsa attraverso le piste musicali

ho così tanto braccato la tua ombra verità nel florilegio di colori

che infine attorno al collo lo scialle dell’arcobaleno s’arrotola

e stringe pienezza adombrata la frusta gettata dal polo

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

lacrime che cadono in incendio dall'alto fughe terrori porcherie

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

crudeltà loquaci offese malattie maledizioni

sento in me contro il muro gettarsi la disperazione di tutta la città

orrori ipocriti inferni asfissie di fuliggine sudori

smorfie d’uragani cataclismi contagiosi valanghe sepolcri

*

attendo io attendo la pazienza del mio destino raggiunge la fine della candela

le ultime palpitazioni di falena ciò che mi resta

che l’ombra conficcò dapprima in me e che quella uscì poco a poco

e poco a poco polverizzò la pietra e poco alla volta strangolò la mia confessione

attendo infagottato nella mia umiltà subordinata

il soccorso come un’ebrezza che sovrasta l’occhio scialbo

che affiora dal mazzo di raggi sordi

attendo che la divina avventatezza faccia rotolare il suo dado d’amore

sulla mia testa di cui le radici le vanno già incontro

la virtù affilata del numero che quella innesca e che quella mi mostra

attendo che l’apocalittico mezzo di trasporto

venga a prendermi nel suo turbine d’infinito e d’oro

che infine la profezia dell’ordine si cristallizzi nella morte

e tanto d’altro e tanti altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo XVII

il cuore cacciavite

le mie mostruose brame di cielo corrosivo
i miei lebbrosari di nuvole

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

poiché questo nostro cuore cacciavite batte e gira, batte, gira e si rigira alla ricerca di quel marchingegno che spalancherà la porta davanti a noi, quel congegno diabolico della verità

non chiudere ancora gli occhi
né quelli degli altri

maschera funeraria copta; IV-VII secolo d.C.; Egitto; legno dipinto

XVII

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

dalle meditazioni che indagano ossessioni e schianti

dai punti estremi dalle luminose longitudini

dagli alti sguardi dalla fatica delle nevi

imperfetti ritorni dalle lunghe meditazioni magiche

alle stagioni di quaggiù

inzuppate in queste alghe brulicanti di trasparenze

dei drappeggi d’eterocliti eternità trascinate nel fango di quaggiù

occhio sempre nuovo al ritorno delle cose

instancabile ritorno dall’alto dei sogni migratori

abito la musica nel forno dove le ombre cuociono

una lacrima – fredda traccia di lucertola – ci basta – negligenza smagliante

per spegnere in ogni luce il silenzio che ci seppellisce in delle orecchie di aurora

e portando la stella al guinzaglio l’affluente del giro del mondo tenta l’infinito con sfrigolanti imitazioni

non rinchiudere la stella non ancora nella teca degli occhi

stacca dalle banchine la chiaroveggenza dei fantasmi di cui le mani tese da catene

raccolgono il decollo leggero dalle fluorescenti profezie di suicidi

e le speculazioni inesauribili di alti studi d’atmosfere

lebbrosari di nuvole

*

sotto la cupola delle ali parlanti che sa enumerare gli aculei della grotta

la leva della notte tiene nella sua mano di ferro tutta la pesante chioma chiusa a chiave

così nel tuo cuore di folli ammiccamenti il bimbo sta in l’equilibrio

al centro del suo cuore di spugna

all’ombra della forza burrascosa e barbara

e malgrado l’esitazione lunare delle prospettive assise

nei campi di stelle alpine dove crescono gli stemmi selvaggi

gli arbusti impigliati alle capre svitano i bagliori che la foschia travolge

che il volto d’anemone lecca la macchia di luna improvvisa

e che le sopracciglia d’amara lana al di sopra del tempio di sale

s’attardano ai tentativi di schiudersi dalle prue notturne –

i cuori di struzzo nascondono la testa del paesaggio nella sabbia

e il pennello del dolore scivola sempre su tutte le carni

che siano di perle o di coltri

e su tanti altri

*

ai nucleari confini dove la nuvola palpeggia di pioggia

spreme la cima squamata contro la guancia succosa

da dove precipitano le segrete impazienze

i piaceri inesplorati di questi abissi di solfeggi

nel fondo sempre più lontano dell’affetto

si riversano sulla pianura quando mezzanotte mietitrice di tutti gli errori

rimbrotta l’infinito colore che muore della notte di piombo

del giorno di piombo

*

l’uomo celeste brocca da dove il sogno succhia la sua luce di corridoio

raccoglie il polline di pietra all’incrocio dei viali

le cineree gobbe – non ne abbiamo il tempo

l’uomo a sonagli si dipana dal sentimento quando dal mulino s’avvicinano i covoni

e il pesce orecchio stropicciato scorrazza attorno al contagocce del risveglio

ecco l’archetto tende il reticolo articolato del riso – l’aurora

e i guanti tiran fuori le effimere miniere di verità dalle tasche scoscese di vivi prestiti

*

sepolte sono le immagini nei voli alla ricerca degli albatros

e il cuore cacciavite va loro incontro

perché ti ho abbandonato bell’orlatura di sole

alla tenda della finestra vuota appuntata con dei giardini d’arcobaleno

e sebbene l’orizzonte della mia chiara voluttà sia restato a scaldarti

del calore vigile dei tulipani accanto a te

addolorato dai calabroni di nuvole la brace delle canzoni

serpeggia verso l’ineffabile disperazione di granito

la liquefazione dei giorni – i ruscelli si trasformano

e il cuore cacciavite va loro incontro

*

e quando come il sale la tua età sale alla superficie dell’acqua

filtrato attraverso tante lunghe capigliature di femmine e fumi di treni e battelli

le rimesse delle annate di scorie si svuotano nella vallata

e contro i biliardi sdentati sbattono le case degli straccioni

e i cervelli d’asfalto

ci sono anche le occasioni che offre la natura allo sbaraglio

degli olfatti senza filo di assurdi eccessi d’asfodeli

degli spaventapasseri d’anima che non si lasciano avvicinare da alcuna consolazione dei gabbiani di latte

dei vecchi giardini che volteggiano in lacrime nei fronzoli dei fremiti

le medaglie di schiuma piantate contro le macerie di nicchie

che indicano agli stigi dei nostri diluviani saperi la strada da seguire lungo gli asterischi dell’autunno

e quando il fieno fermenta lungo i fischi

che senza ragione si riversano nei profondi scoppi di risa

mentre mostrano dei denti di stalattiti dalle rugiade di cenere

e dagli sbadigli terrorizzati dei crostacei

la tremula fiamma dei pugnali sale su delle scalinate d’araucarie

sulle alte gradinate popolate di nembi

d’aeree precauzioni di vocali gracili

di cuscini che cantano degli ascessi di chiarezza che scoppiano e di venti

dove a ogni passo il problema della nostra realtà sfiora il furore delle ragioni d’azzurro e di follia

e di tanto altro e di tanto d’altri

*

non chiudere ancora gli occhi

nelle custodie di siepe sotto i passamontagna dei pascoli ogni tenda si mantiene segreta

e per la bocca assediata dagli insulti di trombe e di petardi

abbandona il sudore delle mani di resina

*

i pori della terra si aprono con quelli della pelle

e le mani scostate le ferite ancora soffici delle granate

nella terra aggrappate di paura che questa non se ne vola via come biancheria

serrano il suo rigore di sudario sporco

non chiudere ancora gli occhi

le mortifere cavalcate della solitudine

e questo slancio che si ripercuote in me annerito

si spezza in me contro le pareti si spezza

impetuoso come un getto di pesante sole che schizza

che affonda il pestello nella gola sorda del pozzo –

che questo slancio senza nome la bocca contorta dal non conoscersi

dal non poter strappare la notte profondamente piantata nel cranio

possa congiungere attraverso tumuli e polipai sul familiare vassoio

le due eclissi a manovella di maggiorana i popoli disfatti

la caccia all’onda nera che stende la folgorale conoscenza

il cielo che ristagna di falso

e l’amore svezzato d’amarezza sotto la cupola

e il sorridere di smalto innestato nella vena

la chitarra museruola delle diffidenze vistose

il facile arnese nella mano del deserto di rafia

la sorgente corretta nell’anima laboriosa

che cede alla droga di una giovinezza futura

quale crimine insospettato e quale sobrio dolore vegetale

sapranno in un giorno di zaffiro placare le mie mostruose brame

le mie mostruose brame di cielo corrosivo

d’uomo braccato dai morsi seppie degli idoli violenti

mentre la sua vita si sbriciola sotto la pioggia continua delle tentazioni

cieca alle congiure di fascini questi pani d’illusione quotidiana

sul sagrato del sonno dalle lattee incertezze di larve

dove lentamente scorrono le linfe delle nostre dottrine di morte e d’ispirazione

*

allora quella vecchiaia ci esilia dai fondi furfanti degli inferi

ci sbircia pure all’angolo del sole per dove la nostra strada è passata o passerà un giorno

ronzante d’ambizioni ancora sconosciute munita di purulenti pazienze

e sulla cancrena dei pascoli che dissolve la bocca del colore al tramonto

si prepara l’avvento dello spirito dai segni morti dell’antracite

e il cuore cacciavite gli va incontro

*

e che questo siano i nomi dei fiori le rive delle espressioni mescolate all’oro delle isole

i costumi delle strade le punte dei sensi gravi

dove tutto è vero e il giardino delle esperidi non è più lontano che una stretta di mani

dove i linguaggi fanno spumeggiare a fior di pelle la loro feccia

e tutti i supremi disinganni e le loro condotte di fuoco

sigillano il pasto pagano dai silenzi della pietra

che questa sia l’usura prodigiosa degli schiamazzi

che questo siano le vacillanti aspirazioni che circolano nelle erboristerie del sogno

e i bambù che orbitano attorno all’acrobatico cerimoniale dei remi

tanto lenta è la navigazione dello spirito che si affida ai pegni solenni della malinconia

ed è eloquente la lanterna che prelude tante emozioni a fianco della notte

ai pegni solenni della malinconia

che importa – la piroga dei prodigi traccia dei nuovi sentieri

su questa terra di cuori – il suo impero

non chiudere gli occhi

da dove escono i labirinti e gli agili agguati della carne sazia di demenza

e se apri gli zefiri ai fianchi solenni della malinconia

non sobbalzare – il circo inghirlandato di sonagli di pagode si consegna alla peonia

e le commozioni hanno consumato la sella delle cascate orchestrali

così tante notti hanno acceso la loro pipa dalle scintillanti staffe i venti mistici

che alla base della tua parola hanno preso respiro

non chiudere ancora gli occhi

alla cuccia del sole s’è ritirata tutta la musica

le radici l’hanno germogliata fino alle torture delle sfere sporadice

e costeggiandone i fianchi e le frane di metafore

gli occhi delle cifre si sono riempiti del tempo suonato al gioco delle arti

*

e l’amore umano plasmato sotto la crosta del disgusto

che coagula nel suo ventre di ferro l’inconsolabile pallore delle prigioni

e la paura che aumenta su dei pioli di verità

s’inventa e si perde nell’occhio del cinghiale

e i pianti chimerici si regolano su dei trampoli

l’odio che nidifica nella memoria del vino

si scrosta e si ritrova alle ore di selce irrigidita

e la pena – calice di rughe – che l’agreste figura del giorno immemore augura

e beve – prolifica stagione d’esequie le tempie schiodate –

e che questo sia il dolore del vento portato in fronte al nichel

che riempe l’olifante di fosca argilla delle passioni liriche dei clan scossi

le cifre si sono spianate tanto prosegue l’immensità degli istinti

verso questo divino concime – le carogne

e che questo sia il cuore che va al suo incontro d’amore o il disprezzo

ce ne saranno sempre tanti altri e tanti altri

non chiudere ancora gli occhi

né quelli degli altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XVI

la mano di un uomo 

la mano dell'uomo è il campo dei suoi sogni e l'estensione del suo sguardo. 

la mano, ascoltate, è solo un seme e i suoi frutti sono alberi secolari di cui non conosceremo l'ombra.

dove siete voi popoli piegati sotto al peso degli dèi dell’assurdo?

dove siete voi dèi stretti attorno all’argilla della parola?

l’amore sono valanghe delle occasioni inesistite

nel calice fiero della tua età

berrai si dice ancora tante livide annate

e la tua ebrezza consumerà ogni luce

e i tuoi occhi esauriranno la luce

ma il mio orizzonte non supera più il quadrante d’un orologio

l’arena dove la corsa dei tori ribolle nel mio cuore incalzato dalle accese estati

ci sono dei fiori che s’inginocchiano

mani mozzate

ci sono anche mani che scrivono

pace agli uni gratuità disincantata agli altri a seconda del caso dei pozzi in cui cadiamo

mani incendiarie

le sole che splendono

come agglomerato di epidermidi e di geroglifici

A. Warhol, Portrait of L. Van Beethoven 390, 1987

XVI

le eclissi mostruose fitte d’alberi

tritate nei mortai delle lune senza scontri

i cenci vegetali della dimora rampante

che la nuvola trascina al conflitto degli occhi

hanno conquistato la tua ombra – xilofono di scaglie – montagna

di cui i fulvi letti di sole crepitano frigidi di volts e d’abbandoni

e nelle gole aperte a colpi di incubo

la crudeltà del vento cauterizza il fulmine e la sete della bacca

*

la speranza dai molteplici flussi clima a livello del paradiso

ha logorato il vagone e in ogni viaggiatore trovo uno scomodo domicilio e m'annoio

conosco le onte tumulate nel dolciore dei luoghi cicatrizzati

sulla scala le contingenze che ribattono alla fame di ciascuno

alla sua ribellione alla sua umiltà dove siete voi aspre avidità?

valanghe accumulate ai crocevia delle latitudini

dove siete voi popoli piegati sotto al peso degli dèi dell’assurdo?

rinchiusi nelle stalle assopite d’anfibi

nelle lagune cesellati d’intemperie e traffici

e sotto le prospettive delle arcate nelle penisole maestose d’umanità

sottomessi ad occulte turbolenze alle tirannie verbali e funebri

valanghe delle stanchezze incavate

dove siete voi dèi stretti attorno all’argilla della parola?

le braccia incrociate sulla pancia della caverna la notte magnetica cospira

già con il lento brulichio batteriologico

che da piante ci rende uomini

dalle mascelle ferine per l’impotenza di rigettare l’odio creatore

e pure l’amore valanghe delle occasioni inesistite

tra i suoi denti s’infrange l’intrepido impeto delle dinamo

nel calice fiero della tua età

berrai si dice ancora tante livide annate

e la tua ebrezza consumerà ogni luce

e i tuoi occhi esauriranno la luce

per regali troppo frequenti di libertà

c’è la luce che lava le stoviglie interiori

dei nostri miseri affari con ogni presenza

e la prostituzione alla quale ci abbandoniamo presso le stazioni

dove a ogni ora gli altri noi stessi arrivano carichi d’ingombranti bagagli di vita

*

il mio orizzonte non supera più il quadrante d’un orologio

l’arena dove la corsa dei tori ribolle nel mio cuore incalzato dalle accese estati

e sotto i passaggi imbarazzati di patetiche confessioni ci sono dei fiori che s’inginocchiano

espiando il loro smarrimento sui mercati delle pulci delle creazioni spontanee

accatastati nei caleidoscopici guardaroba le generazioni silenziose

appese ai grappoli di bolle di sapone i polpi

salgono alla putrescente escrescenza del cielo di fasce

e la voce di pappagallo grasso incastrato in una porta

tinge i getti d’acqua illuminati a giorno dove di sonnolenti decorazioni di addobbi si ostentano

un’altra città come un altro dolore

il tempo si beffa di noi

*

vicolo sotto il via-vai delle ruote impastato

mantice che solleva ritmicamente la scorza terrestre

il grembo delle parole tanto amate nutrici madri

che palpano la bramosa carne delle sere

mani che rimuovono dalla fronte dura la fitta coltre di pensieri erosi

alle labbra portano il bicchiere dove si moltiplicano i mondi

fanno la carità e sviliscono il pulito portamento dell’uomo

mani tese sul rottame che trasporterà il corpo abietto

ma il rottame è d’aria e fugge

mani che pregano davanti al rottame d’aria – senza poterlo afferrare

che dicono ad altre mani l’inarticolabile possibilità

ciò in cui l’orecchio s’avventura nelle vibrazioni irrealizzabili e fini

che sole sentono l’oscillazione del disprezzo

mani fresche e musicanti delle serene scoperte

mani capaci nei soccorsi o distruttrici

che coprono di lacrime che mettono in ordine gli erbari degli appunti e dei fatti

mani che catturano e domano le belve sorte in corpi d’uomo

forgiati alla tensione dei parti celesti

e mani che assassinano pure

vendicano l’uomo caduto nell’ossessione animale

mani mozzate

ci sono anche mani che scrivono

pace agli uni gratuità disincantata agli altri a seconda del caso dei pozzi in cui cadiamo

mani incendiarie

le sole che splendono

*

così si meraviglia della cantilenante illustrazione il viale

di cui il focolare è numero lume cuore di barbarie

e sollevando la regione sebbene l’acqua sia vigile

noi noi siamo la vivisezione botanica

che canta per i viali

e gonfia d’atlante l’estinzione opaca degli oboi

*

i bar si aprono alle confidenze e all’interno delle conchiglie

danzano le diaboliche vibrazioni attraverso cui si filtra il passato

tra i denti solidificati sul morso d’aria

ascolto ancora la sega di nuvole

che tagliò l’orizzonte della maturità dalle tracce ondeggianti

e nel tuo cuore il tormentoso contorno e al di là

il burrone s’abbuia e serrato è il brulichio di natanti nella pentola

c’è nell’uomo un paese incolto e arido che questo calpestio si ripete

con battibecchi e crudeltà o terremoti

incudine su di te le scintille degli occhi si spezzano prestigiatore

uomo approssimativo come me come te

perché non sai sparpagliare la tua anima in carte da gioco?

in carte geografiche che i tuoi solidi piedi pesteranno

comparando così la forza delle scogliere con quella delle città e dei nervi

sbucciando negli scali generazionali i frutti delle nuove età oh siccità

sotterfugi sputi d’angeli che incollano grasso di medusa

escremento del mare vendicatore

*

e il melmoso mollusco si risveglia agglomerato di epidermidi e di geroglifici

la città stretta nella boa delle sue periferie circondata a fatica dalla misera moda

e tutto fluisce nella fangosa mediocrità da dove s’è schiuso un canto vagabondo

ognuno se ne va dietro al carro funebre della propria densa esistenza

che il baccano nella sua chiassosa fossa comune fagocita e soffoca lentamente

e mentre crepa il timpano del tamburo da dove schizzano le nuove versioni l’elettrico diluvio

sfiora l’improvvisa esalazione e il filo che risale all’origine dell’angelo

alle crisalidi degli astri miagolanti che galleggiano sullo stagno del tempo

illumina sul suo tragitto lo schieramento nuziale i mancamenti di piovre lattee