Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XIV

i versi della consolazione

“alza i tuoi occhi”: è questo l’invito del poeta, “alza gli occhi più in alto”.

cosa c’è sopra i nostri occhi, cosa c’è sopra di noi?

chiudi gli occhi e alza gli occhi

“al lento inferno del tuo abbraccio caldo

una voce si riversa e si spegne

una voce ha lasciato l’impronta delle sue cinque dita di cristallo sul soffitto”

tu senti questa voce, fratello? tu senti la tua voce, uomo?

“e una foresta vorrebbe bruciare tanto tremolante è il suo calore

un uomo vorrebbe bruciare una foresta di uomini

un uomo vorrebbe piangere un uomo

un uomo vorrebbe gettare la sua testa nel fiume fresco la sua testa

una donna vorrebbe piangere sull’uomo

un uomo è così poca cosa che un fine alito di vento lo travolge

l’uomo

ed è infinita la santa varietà della tua specie

uomo approssimativo come me come te lettore e come gli altri”

qualcuno mi chiede parafrasi, ma che posso aggiungere io a questa Bellezza?

A. Wildt, Vedova, 1894, GNAM, Roma

XIV

alza i tuoi occhi più in alto che le alluvioni delle pesanti nevi

alza i tuoi occhi là dove le mascelle sbattono di tanta severa chiarezza

verso i mulini a banderuole degli astri è così veloce il turbine nella sua rotazione

che i suoi raggi non macinano più il tributo di fondotinta al cielo la polvere

i chicchi di caffé bruciato a valle della notte

la farina come sono bianche le camicie dei dirupi

quale calamo scrive la bizzarra lettera circolare dell’orizzonte querulo

che i tuoi occhi dal centro scaccia verso il più confuso e lontano dei sensi

si alzano verso l’eterna incandescenza

che assorda l’apparenza delle cose e la loro parvenza d’eroismo

*

abbiamo spostato le nozioni e confuso i loro vestiti con i loro nomi

cieche sono le parole che non sanno ritrovare che il loro posto fin dalla loro nascita

il loro rango grammaticale nell’universale certezza

è davvero gramo il fuoco che credemmo di vedere covare in loro nei nostri polmoni

ed è spento il barlume predestinato di quello che dicono

*

ma quando il ricordo viene a minacciare la sua maschera di grido di delitto

che vuole strappare le lettere delle parole

la paglia esce dal materasso del mio corpo che resiste tanto quanto il mio dio mi opprime

e così duro oh cielo febbrile e

e m’infrango lungo la struttura di ferro

e calpestato come un frutto sotto il piede distratto

piango del fiele succulente liberazione

se avessi potuto ammazzare il ricordo preda in fuga

che la parola al suo arrivo diviene sudicia che non la strozzi mica tu

prima che non straripi dal secchio dell’atmosfera

che non resti impigliata alla mostruosa bava delle stalactiti

all’orlo del sorridere le grotte animali

che il ricordo si annienti folgorata sia la sua gloria e il miraggio

la velocità contagiosa con la quale si propaga

raggiunge le più recondite contrade in altezza e in orrore

*

e tuttavia gli oggetti son qui consolazione che sfiora le sensazioni

non ci sono che i loro nomi che siano marci putrefatti guasti

la luce ci è un dolce fardello un mantello caldo

e benchè invisibile ella ci è tenera amante

consolazione

canto l’uomo vissuto alla potenza voluttuosa del granello di tuono

che si avvolge anche della sontuosità siderale della polvere e brilla

consolazione

e quando uno dopo l’altro saremo passati per il passaggio supremo

instancabile girasole giostra di sole

e che la tristezza del nostro soggiorno sarà stata spazzata via da questo mondo

dalla cima della cupola di raggi scenderanno delle lacrime chiare

e l’amore sarà abbastanza forte per camminare a fianco della lenta coscienza delle piante

consolazione

nelle culle volanti dove cresce la lenta coscienza delle piante e delle cose

*

il nero tunnel attraversa la testa cotta in un forno

contorno e dimenato contro i muri gettato spazzato in mucchi come immondizia

esco tremante e bendato di larghi solchi di crepuscolo

una parola

convalescenza

una parola

secca e cupa

imbacuccata in delle ferite d’inverno

una voce sganciata dai sipari

consolazione

cellule crude stratificate

al lento inferno del tuo abbraccio caldo

una voce si riversa e si spegne

una voce ha lasciato l’impronta delle sue cinque dita di cristallo sul soffitto

dispiega il suo chicco di fuoco concentrico

sotto il messaggio del fachiro luminoso

sgrana dei miti e dei denti dagli occhi

*

ora l’albero è divampato dalla terra

e l’esplosione ha ancora paralizzato lo scoppio sparso

ma nel mio cuore non è permesso alle radici degli istinti variabili

di uscire col benefico baccano delle liberazioni e delle colombe

c’è forse ancora bisogno a lungo per la rigidità delle corde

che io riempia il bicchiere già traboccante di così minuscoli lamenti

oh mio dio mio violino non è ancora il varco tanto atteso

che al fracasso dei pesi morti delle vulcaniche sorsate

mentre attraversava gli argini e i filtri potrebbe un giorno riversarsi

nel cavo della tua mano impassibile alla base di tutto

che forse una seconda sostiene ancora

impasto degli astri

*

un tronco d’albero posto sul bordo

fuma ancora di dense nuvole

e una foresta vorrebbe bruciare tanto tremolante è il suo calore

un uomo vorrebbe bruciare una foresta di uomini

al suono delle truppe fosforescenti nella notte delle mie consolazioni

un uomo vorrebbe piangere un uomo

un uomo vorrebbe gettare la sua testa nel fiume fresco la sua testa

una donna vorrebbe piangere sull’uomo

un uomo è così poca cosa che una fine rete di vento lo travolge

l’uomo

*

ma che importa l’uomo al crocicchio di spade

che sulla pista del cielo mette alle prese saetta e stella

nelle cantine del cervello cuociono la muffa o l’aurora

fermenta il pasticcio che marcisce nel fondo delle antiche acque

e il suo sapore di vino crepita nella gola

è secca la mia lingua e avido il petto di nuovi inferni

mentre pasce sulla prateria schiantata da fienili e da travi

mentre sbatte al vento orifiamma e palato

la lingua dello stendardo selvaggio batte contro la membrana del cielo

e la gola del cielo così secca scricchiola come i vecchi solai

rossa è la sua chioma che cade sulle spalle dello zenith

amara la scarlatta moneta con la quale ci rimborsa

la pazienza che abbiamo messo nell’aspettare

e irritata dalle beccate della folgore latra la tempestosa stretta da cui siamo assediati

fino al fosso del giorno dove gravitano i suoi germogli attorno alla lanosa acidità del vagone di terza classe

*

è il cimitero di campagna saccheggiato

mal rasato mal scarabocchiato di lievito e gessi

che al fondo fertile del nostro fervore moltiplica il divino reticolo di rizomi sovrumani

e nonostante l’ombra vana scorra per il delta di fumo

e l’usura degli arredi ci dica l’antica miseria

delle sovrapposizioni di generazioni e di famiglie o di processi

piove dal sole sulla brace di sole

e delle barche di sole si annegano nella germogliazione del niente

nuovamente sulla lingua s’incastona il petalo di sole dal gusto della partenza

la mia respirazione non s’arresta che alla frontiera della penitenza

piove dal sole grosse lacrime trillano sulla fronte del ghiacciaio

piange dal sole e la zucca del mondo ne è piena

un occhio di vetro il mondo galleggia nel vetro dell’universo

verde è il suo sangue verdi le impetuose correnti di brandelli e di vento

o di latte che nutrono i neonati nei luoghi astrali

ed embrionale il turbine così lontano

che lo spavento sarà già morto da molto tempo

quando la sua immagine avrà raggiunto lo spazio che ci separa da esso

questo è il canto di colui che vede brucare il sole

e sulla tempia del mondo appoggia le labbra di rivoltella

le cifre sono allora degli angeli distillati nei sussulti delle vene accelerate

e benché l’ardente ortica abbia toccato la mia fronte al posto del sole

canto più veloce che sul cuore il rullio della grandine

e affannata freme la palpebra del mattino

ventosa aggrappata alla carne frenetica dell’anno

*

continuate timori angolari a far risuonare al di sopra delle nostre teste

lo scalpitio degli arnesi chirurgici

indefiniti presagi sondate la profondità lampante dei pozzi

dove ammassiamo alla rinfusa conoscenze e lirismi

ma dai nostri pugni serrati e cementati di provvidenze

mai non potrete mai strappare quello che la prova dell’irrisorio briciolo

coglie all’incertezza di un giorno consolatore

all'indietro lebbrosi pensieri di morte di vermi

consolazione

lasciate ai contadini di colori e di cieli la promessa succulenta

dell’uomo che porta nel suo frutto il bruciante e propizio schiudersi di un mattino

consolazione

la speranza si cicatrizza sulla tristezza delle coscienze disboscate

una malattia come un’altra un’abitudine da prendere

consolazione

perché è vasta la distesa della pianura che sorvegliano gelosamente i doganieri del varco

ed è infinita la santa varietà della tua specie

uomo approssimativo come me come te lettore e come gli altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XIII

Quest'estate le rose sono blu; il bosco è di vetro. La terra drappeggiata nel suo verde mi fa tanto poco effetto quanto un fantasma. Vivere e cessare di vivere sono delle soluzioni immaginarie. L'esistenza è altrove.

A. Breton, finale del I Manifesto del Surrealismo, 1924

R. Magritte, Georgette Magritte, 1937

XIII

c’è davvero un paese bello nella sua testa

lì dove la promessa del cielo lo tocca con la sua mano

nuda è la pelle del cielo e scorticata dai grappoli di pietre

i ripidi itinerari dei convogli di rovi

hanno limitato di aria i febbrili profili

e nella cisterna della sua memoria lo sciame dei popoli

maturati nei perfidi livellamenti

disgrega la schiuma senza fiato la ragione senza via d’uscita

il suo dannato capovolgimento si paralizza qui dove finisce la tua voluttà accresce il vuoto

si spacca lo sperone delle steppe squallide contro il percorso dei dolmen

ventilatore che raschia nel feretro di risonanza dell’abisso

abisso ebbro di profondità mugolanti

imbottito di fini scritture di vertigini disdegnose e d’alghe

i nostri sguardi che scivolano da perpendicolare a perpendicolare si dissolvono

disegnano degli occhi di petrolio sulla loro pozza

così ti fisso ai piedi della montagna

assisa come la notte è pronta a dilagare

e sui passi vuoti che affondano le tue andature

serpeggia la morte alito di riappacificazione

*

ma sulla passerella che tiene nel suo equilibrio

il piano della spiaggia e il ponte della nave

tu barcolli flusso del giorno

portando i piccoli miracoli di tutti i giorni

sul fiotto delle tue braccia e dietro te la notte piagnucola

con delle fiaccole e della selvaggina ella viene sparsa

sbottonata e gettando nei fossati e nelle miniere

dei grossi brandelli di grasso levante

e il vento si alza scansando la notte soffocante

come gridano soccorso gli occhi sbarrati

e braccia all’aria che battono i cenci dell’aria

e dilaniata dagli degli assalti di sciacallo nelle montagne

la notte si lascia cascare strato dopo strato densa

cataratta in gradinate d’asma che scende nelle arene

percossa sconfitta muta fino all’apertura dei cancelli dell’indomani

*

una curva gettata lontano trema nello sguardo

il volo temprato d’acciaio di un uccello obliquo

d’inverno è il suo gorgo di diamante il becco

mentre spara il suo stridore aspro sul vetro smerigliato

che sul vergine abisso ti serve un impenetrabile

pasto di lutto che giace in un fiocco scialbo di bruma

*

non senti tu il lungo graffio sul tuo petto teso

estensione del violino il passeggero umore

cucito nel precipizio il filo del torrente

capello perduto una lacrima una lama di coltello

ha fuggito il lamento ozioso del crinale di creta

che affiorando dai fondotinta scarta i petali

e sulle pianure pregne di paesane speranze

accumula dei biancori successivi di letto

*

le grotte si scavano nell’ammasso della tua età

da dove discendono da robuste stalactiti

e il freddo spegne l’aria brizzolata

simili alla follia i morsi calcarei che i sogni hanno ghiacciato

lungo le palpebre della terra aperta con le unghie

hanno tracciato nella tua vita le sanguinanti oscurità

di cui i sentieri viventi sono soli la mia luce

e lontano nella tempesta dell’essere s’accoccola l’infanzia delle passioni

carezzata in macerie di grida ardenti di terrori

alla radice del mondo nelle culle dei germogli

l’uomo nidifica i suoi significati e i suoi proverbi

*

intrecciati di ciglia i pozzi disarticolati sulle scogliere

ospitano il mattino spoglio di dubbio e di preghiera

solleva il coperchio della prigione delle voci

che anche alla deriva queste possano fiutare l’eloquenza degli scontri

e sbrogliare le convulsioni le capriole dei segni

s’impigliano ai promontori malvagie sopracciglia del mondo

che queste possano rivoltare la traiettoria dell’ordine

o abbeverare il cammino dei sorrisi lungo delle carovane

il sole che dimenticato sul quadrante delle vigne

fermenta il sale delle nostre strette rimette sulla via

l’affannata carne esitazione latente

*

vedi lo schieramento di cadaveri in me?

è il ponte dei dolori in ranghi coagulati di età

la morente oscillazione dei sentimenti che non s’illuminano più

allo sfregamento degli occhi contro la dura luce vedi?

nonostante l’argomentazione per gettare delle lettere di pioggia nella pattumiera

le piante rampicanti delle tue vene

lottano contro il peso della luce scoscesa

spasmodiche le loro dita cingono la mia testa e la notte

scioglie le leggi della giostra di spine

cervello di cui i canali all’alba approdano

al nodo del giorno e della notte quando si stringono le mani

alla fonte delle strade costeggiate da peli e da denti

il tempo corre per le vie lungo degli addii

mentre sullo schermo le giocolerie del demonio risalito

crepitano in fuggitive scintille intessute d’acqua

e nei cuori gli squilli delle fanfare robuste

portano gli anni alla conquista dei rancori

ora la cupola del silenzio affonda il suo berretto sulla città

un angelo non ha paura di restare sospeso in aria

dopo aver gettato la chiave dalla finestra

qual è questo sorriso perpetuo che ci osserva

e che le notti d’estate chiamiamo mistero

il segreto al tuo orecchio fa gemmare dei fiori dei frutti negli orecchini

l’alfabeto della tua collana di denti

sei così bella da non saperlo

al chiarore delle antiche colonnate chiavistello di rime

porta al cielo la sua lettera d’amore

senza trovarlo senza trovarlo

il treno lacera il paese

*

i panni avvolgono le piantagioni

i piani dispiegano le loro piume di pavone

sulla fronte delle aureole ma al riparo

il grande sarto taglia le praterie della terra

stese i rumori delle oasi seccano da un polo all’altro lobo auricolare

diffidando delle vette apoplettiche

il passero si stritola si precipita di crisi in crisi

verso gli schiumosi torrenti di criniere e di disagi

lassù i ghiacci spezzati sulla testa del paese

scampanellano dal cielo i gloriosi riflessi

montagne lisce e muscolose sulle quali le voci si impennano

montagne drappeggiate con fiori d’infinito

riccioli incastonati nelle glabre carni

perché le meteore si affrancano dalle virtù spettrali

corazze sgualcite nelle tasche oceano

montagne pettinate lacerate e fitti crepacci

il laccio dei fianchi in pendio serra il corsetto della valle

i clamori martellano le stive dell’essere

e sparsa di pietre preziose la lucertola sabbiosa trascina la sua traccia dal sentiero

dissoda il ghiaccio gremito di crostacei

percorsi dai falcetti cadono

dai getti di chiarore i bruschi colpi

nel tamburo dei giochi di massa

*

così s’ammucchia l’uomo mentre raccoglie le generazioni perdute

dai cesti di vendemmia

nella sacca della collina che da altri tormenti s’arrotoleranno davanti a loro

ciascuno la sua tormenta da un estremo all’altro stringendo le briglie dei cammini

spezzando le serre dove servono i nani

ciascuno la sua tormenta da un estremo all’altro canta

alle svolte pericolose

portando le madri e le piante in mano

che da altri tormenti s’arrotoleranno davanti a loro

sepolcri di vino che svoltano al suono dei rovesci la bufera

assordate le estati delle nostre coltri nel sangue

fino alla deflagrazione delle frontiere in solari brandelli di marea

le barche scricchiolano al richiamo sbracato dell’infido fondale

per il quale scivola fuggitivo un altro fondale che capitola di fondo in fondo

di trasparenza in trasparenza non ci sono che le sonde astrali che raccattano

dalle ore di vetro la celeste messe

ma l’uomo alle sue pene si affida

e nei granai della sua testa i sorci s’ingozzano d’infinito

uomo marcato da punteggiature funebri

spazzato all’interno dalle correnti di frenesia e d’aria

la civetta immobile sulla tua spalla

ti ficca nella testa la sua dura chiaroveggenza

la sterilità del castigo stabilito

*

magro pozzo mulino ruotato dall’asino funebre

il groviglio delle corone di lutti

le mani della scala mobile

riversano degli uomini che si appiattiscono e si precipitano in pile trasparenti

nello stretto senza fine e senza auspicio

l’uragano ha rimosso la sua lotteria dalla loro notte

ha rimosso le stelle dai loro occhi

e le campane della notte le ha rovesciate nel mare

e anche i mari le ha rovesciate

ecco quel che noi sappiamo dei mari rovesciati nel pozzo del cielo

*

nonostante l’alone cagliato della luce 

una tiara d’incenso sul capo del promontorio

si schiude dalle trecce saturnine

e ritto in piedi incandescente fiamma il tuo cuore nella mano

colto nelle urne traboccanti d’angosce

faro che ammicca del sole

il tuo occhio passato per tutti i buchi i cedimenti delle ore

profetizza la sorprendente chiarezza del cammino

*

che ci farà condurrà fuori dagli ingorghi delle cose e della carne

gli applausi del mare si schiantano contro di te

diga tragica e indolenzita sul primo gradino dell’anfiteatro

vecchia piega di pietra sulla fronte provata del mondo

i relitti e i rottami gettati nel mare

e quelli del mare nel mondo

crucciata ruga di terra congestionata

ormeggiata nella gola delle tenebre marine

aggrappata alla nerezza della poppa sfrontata dell’avvenire

mentre fa fronte alle grinfie mentre si schianta nelle onde ritta in piedi

solco immerso nell’inconcepibile imprecazione del tempo

fino al compimento dei secoli

fino allo sfinimento dei cicloni nei depositi elisei

povera piccola vita che perde terreno ogni giorno

inciampata caduta precipitata povera vita

povera vita incalzata dai presagi selvaggi calpestata

e nondimeno: mascella d’incrollabile eternità e insolenza

fortificata e merlata fino alla vetta di dio

che nessun occhio ha potuto scalare

nessuna guancia riscaldare d’umana tenerezza

ma per quale bene inerpicarsi in cima filtrarle nude

quando l’umana tenerezza non sa più riscaldare le mie allegrie

che importa l’amico il solo la notte la noia

io porto in me la mica di pane la morte l’amico

e il grado di freddo ogni giorno aumenta in me amico

diviene amico che importa l’abitudine

che importa l’amico il solo la notte la noia

un giorno un giorno un giorno metterò il manto dell’eterno calore su di me

seppellito dimenticato dagli altri a loro volta dimenticati dagli altri

se avessi potuto attendere il luminoso oblio