Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XII

"la poesia è una delle più grandi forze dell'umanità.

la poesia non si scrive, vive sul fondo del crogiuolo in cui ha origine ogni cristallizzazione umana, ogni condensazione sociale, per quanto semplice essa sia. è quella forza priva di metodo che assegna a ogni cosa il suo significato e che sgorga dalle profondità insondabili delle cause oscure e incontestabili. dalle sue possibilità è nata l'invenzione del mondo"

T. Tzara, Scoperta delle arti cosiddette primitive, 1929

S. Botticelli, Venere, particolare, 1485, Uffizi, Firenze

XII

il tempo lascia perdere i pollicini dietro di sé

falcia le fini molecole sulle praterie d’acqua

doma le sacche d’aria valica la loro giungla

mozza il verme dell’onda e da ogni metà s’irradia una farfalla

scantona nel vulcano lungo una nota di violino

accerchia il corso filante del vetro nelle fini ore di trasparenza

qui dove i nostri sonni spintonano l’alimento cantilenante di luce

*

il fiume che la montagna infilza all’oriente articolato di rischio e di perché

e carica di medaglie e d’olocausti lungo tutte le gardenie

s’è teso attorno al tuo polso strada abbottonata di limiti coi soli vicini ai campi

al di là delle rive l’arco distende il sorriso della vastità sino al ghigno del ghiacciaio

e la navetta del tessitore pizzicata da remi nell’ebrezza del millepiedi

valica i calvi ostacoli e gli occhi chiomati delle frecce che vedono

ma la saldatura in cima al lago si disfa

come ventate di nuvole si stagliano sull’acqua i sentimenti precisi dei corredini ricamati di biro

forse che io non sono frenesia l’elfo che s’affoga ingoiando delle grosse bocche d’aria per gioco

o il tremolo di fuoco che corre nello spazio che l’eco ha svuotato?

il vento fugge la girandola il vento sfoglia i paesaggi i passeggeri

e la volontà d’essere se stesso nidifica nel cavo dello sciabordio la sua lunga allocazione

*

le lampadine elettriche covano sotto la corazza di tartaruga i chicchi di sabbia e di bellezza

il crepuscolo toglie gli addii all’orizzonte lavato di freddo chiarore di stereoscopio

frustato dai bagliori navali fa il giro della prigione

e le sue cadute di luogo in luogo preparano l’elettrificazione degli occhi

adamo ed eva si nascondono nel bel mezzo del frutto spezzato

due torri fanno abbassare il cielo gemelle delle età sotterraneamente

al sapore dei metalli ingrossati le lenti delle stelle danno il seno all’imboccatura della grotta

alla roccia solidificata sull’attenti

cadendo nel lasciar andare dell’inverno che estrae le sue sciabole

nullità ed ebetismo mentre sgrana con mano robusta gli alberi nel precipizio

mentre proclama ai nuovi venti le partenze i tuffi rapaci del vuoto

nell’illusione delle bianchezze appesantite dal cloroformio

che la pelle del ghiaccio porta al mezzogiorno di sangue

*

adolescente attardato in una nuvola di angeli dissacrati

non temi tu la sorda rapidità del fiume

che trascinando le stazioni di ricche collane di gelide corone

e i giardini i ponti gli oggetti addormentati

porta il fango filiale in vetta ai destini

sbadigliando al tuo seno incatenato a pesanti leonesse –

tuttavia il ritmo dell’uomo consuma il segreto debito sull’unghia

sotto la sottana foglia morta che sbircia il debitore

l’uomo peregrina prigioniero nella doppiezza del suo animo

circondato da vapori d’angeli dissacrati

perché nel palmo del suo giorno di festa

hanno suonato l’ora invisibile dello spirito e le stigmate dell’infinito di voci

la serratura inganna i sensi

quando si risvegliano le cavallette di polvere che in ogni ferita mettono un cuore d’aracnide

e per le grinfie afferrano l’uomo alla ricerca di un grazie di terracotta o di sole

*

ma pesante delle migliaia d’ore alle quali gli anfratti della roccia fungono da incredibile oblio

ho alzato il mio silenzio fino alla dolcezza della morte

che la sua piena primaverile ci porti presto via

che il raccolto dei suoi sensi pervada i nidi di feltro

dove la canicola veglia intorpidita tra le ciglia di tabacco

che il suo soffio chiuda le porte alle civette

che una lama di notte bruchi il tacito pelo delle formiche

l’agnello si dissolve dal cielo germogliato dalle ortiche della grandine

e la rivolta raggiunge il culmine di splendori e di ali insanguinate

tra le debolezze dei naufraghi ancora a malapena in movimento

alcune vette smarrite sull’immensità dei fumi si disperdono

e mentre la rabbia urla al lutto della luna

e sparge le fetide oscurità nei vicoli vacillanti

che fuggono da ogni parte come i ruscelli di vino dal fusto della creazione

e che le case non si dispongono più in ranghi serrati di denti sentinelle

scontrandosi con le teste gli edifici che nessun diluvio poté dissolvere nell’acido

ora scricchiolano a pezzi sul lastrico con i resti di stampelle

e rodono la morte dalle pietre dure nella testa

gli scheletrici scricchiolii che aprono la tomba ai richiami striscianti

tagliando le arterie è il deragliamento delle tube che s’accumulano

e si radunano di fianco a noi

*

dio giustapposto a ogni allusione di gesto millimetrico

dio inserito tra le cellule non lasciatemi solo

come sono – piantato da solo al centro dell’incudine oraria

onde sono i tuoi richiami i dintorni che applaudono ma levigate

le tue mani nelle mie strette al volo delle crisi migratrici

e circolare vive la solitudine acquattata in fondo al crepaccio

rannicchiato in fondo a me stesso mi guardo assente e mi stupisco di potermi ancora agitare tanto

alla periferia della macchia sparsa sulla tovaglia terrestre

c’è ancora come me qualche goccia leggera d’animo rigettata dalla forza centrifuga

e qui dove lo stelo si drizza nel dente di pugnale

stagnano le anime appesantite che non vedono più

*

irta è la valle che ti ricongiunge dio di penombra

e supremi sono i pesi che gettasti tra noi

ma le tramontane che ci guidano e con le quali abbiamo limpidamente giocato d’astuzia

ci accompagnano più lontano

più lontano più lontano della portata del tuo sorriso confuso più lontano

più lontano del disprezzo in cui la tua carità si compiace a promettere il branco delle tenebre

più lontano delle lacrime qui dove le ricompense non sapranno distogliere il chiaro remo del nostro grido dalla corsa

e i sobbalzi d’errori e d’impurità che coltiviamo sulle fronti d’aurora

provocano con noi le fresche e vigorose penetrazioni

i tratti polari delle antenne

respingendo la carne putrida e terribilmente solcata di ignoto

si alzano fino alle lucidità ormai superate agli argini dei sogni

struggendosi di un’insonnia lesta di selvaggina e di brace

la trasfusione delle intruse dolcezze quelle dei confini delle vite e quelle in scompiglio frontiera dei morti

*

uomo dalle vele spiegate dal vento lanciato nell’imbarazzo degli agguati

l’occhio ferito delle rocce ti rimpiange amaramente di rimpiangere

bianca è l’inquietudine che la schiuma getta contro la pietra

ma l’autunno ha gemmato il sospiro delle lunge scie

e per sbuffi di scartoffie spoglia delle crisalidi le fluorescenti tettoie

non ci sono che le donne rastrellate di riviste che s’intestardiscono a rianimare i giochi della primavera

irrimediabile slancio gustato nella ghiaia di ogni fibra e di cui ogni fine è un’origine

per la via di quale invincibile folgore saprai tu un giorno perforare la dimora della conoscenza

e più lontano di dio piantare gli alberi delle bandiere e dei pugnali

condannato a sopravviverti doloroso accerchiamento d’universo

che straripa di forze isolate ma impotente spossato dalle urla delle lime

così poca cosa sei tu e limitato così poco per lo stridente desiderio

che le vergogne maturano nel tuo seno nelle vegetazioni senza numero

e tuttavia santa è l’insoddisfazione che ti cova indomabile andatura

germe dell’alluvione arrogante di tirannici numeri e voltafaccia

il canto di Ovuko

una canzone muta sventola senza posa

sventola e tu la ascolti

mentre spolveri del fondotinta

mentre corri sulle chiacchiere dell’imbrunire

non stenderò nessuna nuova canzone: troppe melodie

hanno già danzato sino al declino

e io arrivo ormai a notte tarda

canuto i ballerini stanchi

canta tu, ragazza, per me

ma che le parole siano sangue

il cielo d’Ariwara incombe magnifico

e mosso i giardini di manghi non cadono mai spogli

e la sua sabbia non scivola più via dalla pelle

nulla muta sopra i monti

dove quella zebra cacciata

brancolava il bufalo ferito e

accasciato allontanato nei silenzi inerti

Ovuko accasciata che muore

bella come una ballerina in scena

bella nello stento del suo sorriso

su questo materasso lercio e sudicio

adroni maa fera

la tua voce splendeva gracile

ayikosi splendevi che parevi marte

avevi occhi sottili come marte rosso

ma ti gridava il cuore selvaggio

ti gonfiava ti batteva ti sbatteva

“insufficienza cardiaca” recitavamo nella nostra

preghiera sangue sulle mie mani

la sera senza pace la notte

tra le corsie di piscio e di sangue

e il tuo materasso rosso

così Beatrice conosceva il mio nome

come fosse un canto:

                                               rideva

intrecciava dei passi di pavone blu

seguendo la mia marcia inquieta

non ho altro posto che il terreno

sopra cui inspiro respiro espiro

non vorrei altro posto che qui

dove Elindu Chrisostome

pallido ha fissato la morte

ormai vetro e io leggevo

la sua anima che respirava

poi spirava:

dissi amen. suo padre mi strinse

senza che nessuno di noi due

comprendesse bene.

non ho altra ricompensa che qui

accanto a te figlia

che figlia non sei

dal volto nero e il cuore gigante

adroni maa fera

era la nostra canzone

adroni adhyeni fere si ku

eri la tua poesia

dondolando il dito

e non avevi altro nome, Ovuko

se passava Obhede il nano

gli uomini ghignavano “Obhé,

piccolo!” con fare bestiale lui

passava il suo passo solenne e muto

“nano, te li rubano i bambini,

ti rubano gli abiti!” eppure

aveva centotrent’anni, tutti garantivano,

di più!, senza mai arrivare a casa:

passava, come volgo io verso una promessa

beibane vilewere “ci vediamo

dopo, Ovuko” e tossivo

senza che nessuno di noi due

comprendesse bene

le parole sono sangue

mama Cecilya intrecciava i tappeti nella tenebra

ma il cielo d’Ariwara incombe maestoso

ed ebbro i giardini di manghi non cadono mai brulli

e la sua sabbia non va più via dalla pelle. ARIWARA

ERI MA ASI è il mio cuore

Ariwara. ci sono momenti in cui l’ombra

(lo noti un istante)

non è più. così

Osaru la pazza mi benedice gridando

“guarirai e diverrai noi” i seni

nudi come una verità d’uomo kaso adri

were ati aferi ni ayikosi

“anche se pare un grano sarà

gioia” cerco di decifrare

tra le cento voci chiassose del mercato

risuoneremo il colore di ogni cosmo

sosterrai la mia mano timida

e saprò fermarmi se ti affaticherai

anche il sole sa riposare tacendo

e cammineremo ancora assieme, figlia,

alla terra promessa di Lamila

io, te e le nostre lacrime nascoste

i nostri amici ci chiameranno

lo sai da lontano

con quel grido “brilla

una terra promessa qua”

sarà solo una corsa un abbraccio

e noi figlia ma madre sorella

alito di dio

che ora non canta più

ma sventola senza pace

 

Adroni maa fera, Adroni adhieni pere si ku

kaso adri were ati aferi ni ayikosi

dona al Signore, col Signore non essere egoista;

anche se è poco ci sarà gioia

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XI

"Tutto porta a credere che esista un punto dello spirito da cui la vita e la morte, il reale e l’immaginario, il passato e il futuro, il comunicabile e l’incomunicabile, l’alto e il basso cessano di esser percepiti come contraddittorii. Ora, sarebbe vano cercare, alla base dell’attività surrealista, altro movente che non sia la speranza di determinare questo punto. […] L’idea di surrealismo tende semplicemente al recupero totale della nostra forza psichica con un mezzo che non è altro se non la discesa vertiginosa in noi stessi, l’illuminazione sistematica dei luoghi nascosti e l’oscuramento progressivo degli altri luoghi, la deambulazione perpetua in piena zona interdetta".

A. Breton, Secondo manifesto del Surrealismo, 1930

P. Picasso, Ritratto di Dora Maar, 1937, Paris

XI

cosa è questo ronzio paffuto che riempe la penombra

sull’orlo del silenzio che s’ingarbuglia tra gli angeli

costeggio la sontuosa vallata di passamaneria

quella che si stende nel tuo cuore commosso di cure

e vinto al gioco dei solstizi nella solitudine la testa alta

che pettina le pieghe della tunica vergine una fiaccola

ha timore della nudità terrestre

è l’organo che riversa delle valanghe di seta sui nudi delle pareti

di crisi e spinge la tempesta verso i soffitti

alito più profondo che i vulcani

scarica la rete da suoni di un amore tanto tumultuoso

dove l’elevatezza è catturata alto alito

ma delimitato da sarcofagi scala il timpano e fugge

*

il matrimonio del firmamento frutteto occhio fresco

medaglione d’acqua dolce dove si placa la sete dei cembali

sulle labbra dei buongiorno che aspettano il tramonto della notte circonflessa

il sopracciglio del mondo la cianfrusaglia agonizza l’ombra

corruga la statura ronzante di vespa e la mozza

*

sotto il sole oliato la pianta può girare nell’ingranaggio

delle vite e delle morti girevoli di cui lo spazio è carico fino ai confini dell’incoerenza

le pozze di baccano si stendono sul mare paralizzato

e qualche foglia qualche cadavere galleggia sulla densa ansia

dove si trovano le angeliche tappe che il sonno non poté consegnare alla luce

il chiavistello dei sogni ha chiuso le sue mascelle sulle file dell’uomo

e la brezza non serve più da camicia al giardino cinquefoglie figlia cara

di schianto la dura tragedia e il sacrilegio hanno invaso la nostra vita

arraffando i brevi brandelli di riposo delle nostre ossa

arraffando le acque dei cardini dell’arcipelago conca e demone

del libro di porto che pagina coperta da pagina e onda da onda

colmano ancora di scritte di litanie e di cervelli

*

lo schianto dei vetri rotti getta il sole in mare

una notte natale di larve una notte la confusione

il giudizio finale s’alza su delle ali vitree nella nostra agitazione

e demolisce l’amore così etereo che noi facemmo sorgere giorno dopo giorno nell’incalcolabile volta

nell’organo il suono si è sparso dove la gola

di paura afferrata la bestia s’impenna prima di appiattirsi nella sua pesantezza di tuba

e gli uccelli si sono ingrossati smisuratamente e obliquamente scivolano verso le nostre dimore

s’ammucchiano come neri fiocchi e sacchi dilatati di freddo e d’ipnotismo

tale è la forza degli umori in movimento che sfinisce di struggimenti leggendari

l’ineffabile teoria dei vocabolari e dei toraci

alghe in letargo sulle sabbie fini

*

cosparsi nell’azzurro i fossili dei globi

non provano più nulla così vuota è la misura

del respiro umano scandito dal profilo delle dune

ma la vertigine sorta dal sogno quella che raduna comete e limbi attorno alla sua rotazione

carezza persa sui binari delle emicranie

vertigine dalle mille nuove comprensioni

notte anemica succhiata da fringuelli invecchiati da feretri e da secoli di poetica rimozione

e che la ciliegia

abbiamo noi pianto dall’alto dell’inferriata?

luminosa insegna l’astronomia

avvia l’alfabeto dei passi

le ragioni del nostro tacere

*

a che servirebbe lo spasmo folgorale

come riordinarsi un fondo d’abisso cartilaginoso

vitreo è l’anemone e vibrando lo spaventa

bolla nell’assonanza l’annuncio cinghia

di trasmissione della fede nel nulla –

sogno dal sospetto acquatico vira

sul posto è il più lontanamente lanuginoso segnale il blu

la mia stretta di mani su ruote

e che l’esitazione semini lo svasso

l’insieme dei rovi in filigrana di grasso

sotto l’arcata sopraccigliare della selva

*

che la china

avvicinandosi alla bruna

io sento quelle che si serrano sotto la perenne coincidenza

vengono ad appoggiare su ogni spalla la mia testa

vellutate pari ma meno crude

così vivamente annienta il viale di immagini tragitto

il trapano dell’orologio

*

la pioggia arruffata screpola le nostre conversazioni i nostri castelli di busti

i pugni i nodi di lungo corso dell’esistenza

forse che questi sfondano i chiarori del tempo e gli specchi?

la linea di partenza al campo di corse umane

la postazione delle prugnole nostalgici confini d’oblio

la luna nei suoi fronzoli di vesuvi impagliati di castelli di busti

l’organo riversa il suo magico impulso sulle strofe

dove risuonano i polmoni antichi dalle crepe del divino

e i sepolcri che danzano al collare dei gesti

brillano tra le diamantifere esaltazioni delle veneri lungo gli stadi

i giorni s’imbarcano e seguono da vicino i passi dei crepuscoli viscosi

l’organo riversa i suoi cenni di azzurro sulle barriere dei gong

sfonda la muraglia di palpebre cementata e sorda come l’inverno

il severo tremolo si ritira nel suo alveolo di soffio

che l’oscurità rauca aspira – gli ex-voto di bolidi

cadono dal seno della notte con i mammiferi e gli alberi

e tutti i salvadanai si svuotano nella notte

che ritrae su tutti i peccati i suoi coperchi di chiasso

da dove è arrivata questa la vocale ad ali spiegate

che prolunga di flauti strangolati gli sfiatati questionari

i ponti e coccole calzate

elastica sveglia i procedimenti animali forse le stelle

e si schianta di colpo sui vassoi di carne e cespugli

*

luogo dagli austeri balzi dei coloriti nerboruti

la follia ha scavato di trepidanti burroni nei ritornelli della vita i suoi extra

tra i lamenti gli ostacoli si trascinano nello sdegno dell’orizzonte

il mattino si contrae attraverso lo scalpitio dei rami ballo di saint guy

il prisma getta di nuovo il suo incendiario armamentario

una pietra piombata nell’acqua alletta di allucinazioni le pieghe a fatica delle onde

alla periferia del giorno a lungo dopo lo scontro

l’uomo dilania la preda del suo rancore

*

annidata sotto la foglia la memoria ingrossa di visioni beffarde del volto

e dissotterra i detriti e le scorie

ostilità tutto è ostilità attorno a delle nebulose di propositi

e passione sullo smalto della spada trasparente

tagliente frusta di lampi ramificata di bisturi

parola – sull’orlo del precipizio durante i secoli temprata

getto di veleno che scroscia dalle cime abortite

glorifica degli odi la luminosa tensione

l’aureola d’intransigenza che acceca il colore viziato

e rinnova i sortilegi delle umane controversie

le adesioni dei cortei di uragani all’irrealtà delle molecole

vomitate massacri la babele delle putride pullulazioni e delle cancrene

ammassata sotto degli arpeggi lacrimosi nei bassifondi delle origini del mondo

oh ebrezze riscattateci dai fanghi parassiti e dalla pigra abitudine di vivere

e dagli altri da tanti altri

diogene

Poiché molti statisti e filosofi erano andati da Alessandro congratulandosi con lui, questi pensò che anche Diogene di Sinope, che era a Corinto, avrebbe fatto altrettanto, ma, dal momento che il filosofo non gli diede la minima attenzione, Alessandro si recò di persona a rendergli visita; e lo trovò disteso al sole. Diogene sollevò un po' lo sguardo, quando vide tanta gente venire verso di lui, e fissò negli occhi Alessandro. Quando il re si rivolse a lui salutandolo e gli chiese se volesse qualcosa, egli rispose

"Sì: spostati un po’ dal sole".

Plutarco, Vita di Alessandro, XIV

R. Guttuso, Fuga dall'Etna, 1939, GNAM Roma

ho discusso con la mia ombra

sottile e silenziosa come il sogno

"non smarrire

                       almeno tu

                                        il raggio del sole"

così ho visto di sfuggita sulla strada

che lei l'aspettava in auto

lui salì e si guardarono

non so il sapore che li unisce

e li separa so che i più vigili

lo dicono ostinatamente amore

non alzando mai le mie palpebre

navigai nella notte mischiandomi

con la nebbia e i fantasmi: fui io

un marinaio perduto? non persi

ardore e non affittai cuore cosicché

ai miei occhi comando "avanti"

c'è un motivo

                      ma non potremo

                                                 conoscerlo

ho visto bambini nelle sabbionaie

in cui ogni buca dubbiosa era quanto

gli antichi oracoli chiamarono futuro

saranno le mie sponde quelle

quella ti dico sarà america

quando le correnti seguono i venti d'avventura

e aprendo la portiera in un parcheggio

che nessuno più riconoscerà

sembrerà di essere a casa da sempre

nessuno più ci riconoscerà

è come una fotografia

che si ferma e una farfalla

solenne nella notte: ciò che è fragile

sostiene

             il respiro

                            di questo palco sabbioso

imparare a non parlare, attore,

e a non dire quello cui non hai dato nome

voi invece direte che li rubai tre biscotti

tre tarallucci quando il refettorio si era svuotato

non era per fame, solo per invidia

delle mie mani nude

e anche tra le camerate dei mondi perfetti

ben ordinati spolverati

traspare nitida la tristezza dell'umano

disperatamente nitida e incantata

ci rivedremo? può essere ha detto

è che siamo due corpi, mi chioso io, e due carni

e il refettorio, guardati attorno, si è svuotato

il profumo delle robinie sparso per i parchi

direte che rifiutai chi mi amò

se per capriccio respinsi una camicetta

avevo quattro anni per un pupazzo

ora ho ancora dentro il dolore della donna

che mi amò ancora

per il resto tenetemi 

                                mai vittima

                                                   ma innocente

scostati gli rispose Diogene

levati dal sole disse ad Alessandro

alle sue ricchezze all'impero

anch'io mi scostai dalla sua pelle arrossata

eravamo nel buio e non potevamo

noi non potevamo che sognare buio

siamo solo vento che soffia

e che deve soffiare per divenire vento

siamo solo acqua che scorre

e non può sostare se non morendo

siamo solo fuoco che infuria

siamo la fiamma affamata

siamo il prato dei nostri quattordici anni

che poi quattordici volte s'avvera

illude e secca

la parola amore
siamo allora luce e siamo pure
l'ombra che si frappone

e io parlo solo per me stesso poiché solo io

sono il filo rosso di questa strada che s'oscura

così dalla prigionia

                               la mia giraffa

                                                     fugge
e io mi scosto un po' da me stesso

R. Guttuso, La spiaggia, 1955, Galleria nazionale di Parma