il canto di Ovuko

una canzone muta sventola senza posa

sventola e tu la ascolti

mentre spolveri del fondotinta

mentre corri sulle chiacchiere dell’imbrunire

non stenderò nessuna nuova canzone: troppe melodie

hanno già danzato sino al declino

e io arrivo ormai a notte tarda

canuto i ballerini stanchi

canta tu, ragazza, per me

ma che le parole siano sangue

il cielo d’Ariwara incombe magnifico

e mosso i giardini di manghi non cadono mai spogli

e la sua sabbia non scivola più via dalla pelle

nulla muta sopra i monti

dove quella zebra cacciata

brancolava il bufalo ferito e

accasciato allontanato nei silenzi inerti

Ovuko accasciata che muore

bella come una ballerina in scena

bella nello stento del suo sorriso

su questo materasso lercio e sudicio

adroni maa fera

la tua voce splendeva gracile

ayikosi splendevi che parevi marte

avevi occhi sottili come marte rosso

ma ti gridava il cuore selvaggio

ti gonfiava ti batteva ti sbatteva

“insufficienza cardiaca” recitavamo nella nostra

preghiera sangue sulle mie mani

la sera senza pace la notte

tra le corsie di piscio e di sangue

e il tuo materasso rosso

così Beatrice conosceva il mio nome

come fosse un canto:

                                               rideva

intrecciava dei passi di pavone blu

seguendo la mia marcia inquieta

non ho altro posto che il terreno

sopra cui inspiro respiro espiro

non vorrei altro posto che qui

dove Elindu Chrisostome

pallido ha fissato la morte

ormai vetro e io leggevo

la sua anima che respirava

poi spirava:

dissi amen. suo padre mi strinse

senza che nessuno di noi due

comprendesse bene.

non ho altra ricompensa che qui

accanto a te figlia

che figlia non sei

dal volto nero e il cuore gigante

adroni maa fera

era la nostra canzone

adroni adhyeni fere si ku

eri la tua poesia

dondolando il dito

e non avevi altro nome, Ovuko

se passava Obhede il nano

gli uomini ghignavano “Obhé,

piccolo!” con fare bestiale lui

passava il suo passo solenne e muto

“nano, te li rubano i bambini,

ti rubano gli abiti!” eppure

aveva centotrent’anni, tutti garantivano,

di più!, senza mai arrivare a casa:

passava, come volgo io verso una promessa

beibane vilewere “ci vediamo

dopo, Ovuko” e tossivo

senza che nessuno di noi due

comprendesse bene

le parole sono sangue

mama Cecilya intrecciava i tappeti nella tenebra

ma il cielo d’Ariwara incombe maestoso

ed ebbro i giardini di manghi non cadono mai brulli

e la sua sabbia non va più via dalla pelle. ARIWARA

ERI MA ASI è il mio cuore

Ariwara. ci sono momenti in cui l’ombra

(lo noti un istante)

non è più. così

Osaru la pazza mi benedice gridando

“guarirai e diverrai noi” i seni

nudi come una verità d’uomo kaso adri

were ati aferi ni ayikosi

“anche se pare un grano sarà

gioia” cerco di decifrare

tra le cento voci chiassose del mercato

risuoneremo il colore di ogni cosmo

sosterrai la mia mano timida

e saprò fermarmi se ti affaticherai

anche il sole sa riposare tacendo

e cammineremo ancora assieme, figlia,

alla terra promessa di Lamila

io, te e le nostre lacrime nascoste

i nostri amici ci chiameranno

lo sai da lontano

con quel grido “brilla

una terra promessa qua”

sarà solo una corsa un abbraccio

e noi figlia ma madre sorella

alito di dio

che ora non canta più

ma sventola senza pace

 

Adroni maa fera, Adroni adhieni pere si ku

kaso adri were ati aferi ni ayikosi

dona al Signore, col Signore non essere egoista;

anche se è poco ci sarà gioia

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, XI

"Tutto porta a credere che esista un punto dello spirito da cui la vita e la morte, il reale e l’immaginario, il passato e il futuro, il comunicabile e l’incomunicabile, l’alto e il basso cessano di esser percepiti come contraddittorii. Ora, sarebbe vano cercare, alla base dell’attività surrealista, altro movente che non sia la speranza di determinare questo punto. […] L’idea di surrealismo tende semplicemente al recupero totale della nostra forza psichica con un mezzo che non è altro se non la discesa vertiginosa in noi stessi, l’illuminazione sistematica dei luoghi nascosti e l’oscuramento progressivo degli altri luoghi, la deambulazione perpetua in piena zona interdetta".

A. Breton, Secondo manifesto del Surrealismo, 1930

P. Picasso, Ritratto di Dora Maar, 1937, Paris

XI

cosa è questo ronzio paffuto che riempe la penombra

sull’orlo del silenzio che s’ingarbuglia tra gli angeli

costeggio la sontuosa vallata di passamaneria

quella che si stende nel tuo cuore commosso di cure

e vinto al gioco dei solstizi nella solitudine la testa alta

che pettina le pieghe della tunica vergine una fiaccola

ha timore della nudità terrestre

è l’organo che riversa delle valanghe di seta sui nudi delle pareti

di crisi e spinge la tempesta verso i soffitti

alito più profondo che i vulcani

scarica la rete da suoni di un amore tanto tumultuoso

dove l’elevatezza è catturata alto alito

ma delimitato da sarcofagi scala il timpano e fugge

*

il matrimonio del firmamento frutteto occhio fresco

medaglione d’acqua dolce dove si placa la sete dei cembali

sulle labbra dei buongiorno che aspettano il tramonto della notte circonflessa

il sopracciglio del mondo la cianfrusaglia agonizza l’ombra

corruga la statura ronzante di vespa e la mozza

*

sotto il sole oliato la pianta può girare nell’ingranaggio

delle vite e delle morti girevoli di cui lo spazio è carico fino ai confini dell’incoerenza

le pozze di baccano si stendono sul mare paralizzato

e qualche foglia qualche cadavere galleggia sulla densa ansia

dove si trovano le angeliche tappe che il sonno non poté consegnare alla luce

il chiavistello dei sogni ha chiuso le sue mascelle sulle file dell’uomo

e la brezza non serve più da camicia al giardino cinquefoglie figlia cara

di schianto la dura tragedia e il sacrilegio hanno invaso la nostra vita

arraffando i brevi brandelli di riposo delle nostre ossa

arraffando le acque dei cardini dell’arcipelago conca e demone

del libro di porto che pagina coperta da pagina e onda da onda

colmano ancora di scritte di litanie e di cervelli

*

lo schianto dei vetri rotti getta il sole in mare

una notte natale di larve una notte la confusione

il giudizio finale s’alza su delle ali vitree nella nostra agitazione

e demolisce l’amore così etereo che noi facemmo sorgere giorno dopo giorno nell’incalcolabile volta

nell’organo il suono si è sparso dove la gola

di paura afferrata la bestia s’impenna prima di appiattirsi nella sua pesantezza di tuba

e gli uccelli si sono ingrossati smisuratamente e obliquamente scivolano verso le nostre dimore

s’ammucchiano come neri fiocchi e sacchi dilatati di freddo e d’ipnotismo

tale è la forza degli umori in movimento che sfinisce di struggimenti leggendari

l’ineffabile teoria dei vocabolari e dei toraci

alghe in letargo sulle sabbie fini

*

cosparsi nell’azzurro i fossili dei globi

non provano più nulla così vuota è la misura

del respiro umano scandito dal profilo delle dune

ma la vertigine sorta dal sogno quella che raduna comete e limbi attorno alla sua rotazione

carezza persa sui binari delle emicranie

vertigine dalle mille nuove comprensioni

notte anemica succhiata da fringuelli invecchiati da feretri e da secoli di poetica rimozione

e che la ciliegia

abbiamo noi pianto dall’alto dell’inferriata?

luminosa insegna l’astronomia

avvia l’alfabeto dei passi

le ragioni del nostro tacere

*

a che servirebbe lo spasmo folgorale

come riordinarsi un fondo d’abisso cartilaginoso

vitreo è l’anemone e vibrando lo spaventa

bolla nell’assonanza l’annuncio cinghia

di trasmissione della fede nel nulla –

sogno dal sospetto acquatico vira

sul posto è il più lontanamente lanuginoso segnale il blu

la mia stretta di mani su ruote

e che l’esitazione semini lo svasso

l’insieme dei rovi in filigrana di grasso

sotto l’arcata sopraccigliare della selva

*

che la china

avvicinandosi alla bruna

io sento quelle che si serrano sotto la perenne coincidenza

vengono ad appoggiare su ogni spalla la mia testa

vellutate pari ma meno crude

così vivamente annienta il viale di immagini tragitto

il trapano dell’orologio

*

la pioggia arruffata screpola le nostre conversazioni i nostri castelli di busti

i pugni i nodi di lungo corso dell’esistenza

forse che questi sfondano i chiarori del tempo e gli specchi?

la linea di partenza al campo di corse umane

la postazione delle prugnole nostalgici confini d’oblio

la luna nei suoi fronzoli di vesuvi impagliati di castelli di busti

l’organo riversa il suo magico impulso sulle strofe

dove risuonano i polmoni antichi dalle crepe del divino

e i sepolcri che danzano al collare dei gesti

brillano tra le diamantifere esaltazioni delle veneri lungo gli stadi

i giorni s’imbarcano e seguono da vicino i passi dei crepuscoli viscosi

l’organo riversa i suoi cenni di azzurro sulle barriere dei gong

sfonda la muraglia di palpebre cementata e sorda come l’inverno

il severo tremolo si ritira nel suo alveolo di soffio

che l’oscurità rauca aspira – gli ex-voto di bolidi

cadono dal seno della notte con i mammiferi e gli alberi

e tutti i salvadanai si svuotano nella notte

che ritrae su tutti i peccati i suoi coperchi di chiasso

da dove è arrivata questa la vocale ad ali spiegate

che prolunga di flauti strangolati gli sfiatati questionari

i ponti e coccole calzate

elastica sveglia i procedimenti animali forse le stelle

e si schianta di colpo sui vassoi di carne e cespugli

*

luogo dagli austeri balzi dei coloriti nerboruti

la follia ha scavato di trepidanti burroni nei ritornelli della vita i suoi extra

tra i lamenti gli ostacoli si trascinano nello sdegno dell’orizzonte

il mattino si contrae attraverso lo scalpitio dei rami ballo di saint guy

il prisma getta di nuovo il suo incendiario armamentario

una pietra piombata nell’acqua alletta di allucinazioni le pieghe a fatica delle onde

alla periferia del giorno a lungo dopo lo scontro

l’uomo dilania la preda del suo rancore

*

annidata sotto la foglia la memoria ingrossa di visioni beffarde del volto

e dissotterra i detriti e le scorie

ostilità tutto è ostilità attorno a delle nebulose di propositi

e passione sullo smalto della spada trasparente

tagliente frusta di lampi ramificata di bisturi

parola – sull’orlo del precipizio durante i secoli temprata

getto di veleno che scroscia dalle cime abortite

glorifica degli odi la luminosa tensione

l’aureola d’intransigenza che acceca il colore viziato

e rinnova i sortilegi delle umane controversie

le adesioni dei cortei di uragani all’irrealtà delle molecole

vomitate massacri la babele delle putride pullulazioni e delle cancrene

ammassata sotto degli arpeggi lacrimosi nei bassifondi delle origini del mondo

oh ebrezze riscattateci dai fanghi parassiti e dalla pigra abitudine di vivere

e dagli altri da tanti altri

diogene

Poiché molti statisti e filosofi erano andati da Alessandro congratulandosi con lui, questi pensò che anche Diogene di Sinope, che era a Corinto, avrebbe fatto altrettanto, ma, dal momento che il filosofo non gli diede la minima attenzione, Alessandro si recò di persona a rendergli visita; e lo trovò disteso al sole. Diogene sollevò un po' lo sguardo, quando vide tanta gente venire verso di lui, e fissò negli occhi Alessandro. Quando il re si rivolse a lui salutandolo e gli chiese se volesse qualcosa, egli rispose

"Sì: spostati un po’ dal sole".

Plutarco, Vita di Alessandro, XIV

R. Guttuso, Fuga dall'Etna, 1939, GNAM Roma

ho discusso con la mia ombra

sottile e silenziosa come il sogno

"non smarrire

                       almeno tu

                                        il raggio del sole"

così ho visto di sfuggita sulla strada

che lei l'aspettava in auto

lui salì e si guardarono

non so il sapore che li unisce

e li separa so che i più vigili

lo dicono ostinatamente amore

non alzando mai le mie palpebre

navigai nella notte mischiandomi

con la nebbia e i fantasmi: fui io

un marinaio perduto? non persi

ardore e non affittai cuore cosicché

ai miei occhi comando "avanti"

c'è un motivo

                      ma non potremo

                                                 conoscerlo

ho visto bambini nelle sabbionaie

in cui ogni buca dubbiosa era quanto

gli antichi oracoli chiamarono futuro

saranno le mie sponde quelle

quella ti dico sarà america

quando le correnti seguono i venti d'avventura

e aprendo la portiera in un parcheggio

che nessuno più riconoscerà

sembrerà di essere a casa da sempre

nessuno più ci riconoscerà

è come una fotografia

che si ferma e una farfalla

solenne nella notte: ciò che è fragile

sostiene

             il respiro

                            di questo palco sabbioso

imparare a non parlare, attore,

e a non dire quello cui non hai dato nome

voi invece direte che li rubai tre biscotti

tre tarallucci quando il refettorio si era svuotato

non era per fame, solo per invidia

delle mie mani nude

e anche tra le camerate dei mondi perfetti

ben ordinati spolverati

traspare nitida la tristezza dell'umano

disperatamente nitida e incantata

ci rivedremo? può essere ha detto

è che siamo due corpi, mi chioso io, e due carni

e il refettorio, guardati attorno, si è svuotato

il profumo delle robinie sparso per i parchi

direte che rifiutai chi mi amò

se per capriccio respinsi una camicetta

avevo quattro anni per un pupazzo

ora ho ancora dentro il dolore della donna

che mi amò ancora

per il resto tenetemi 

                                mai vittima

                                                   ma innocente

scostati gli rispose Diogene

levati dal sole disse ad Alessandro

alle sue ricchezze all'impero

anch'io mi scostai dalla sua pelle arrossata

eravamo nel buio e non potevamo

noi non potevamo che sognare buio

siamo solo vento che soffia

e che deve soffiare per divenire vento

siamo solo acqua che scorre

e non può sostare se non morendo

siamo solo fuoco che infuria

siamo la fiamma affamata

siamo il prato dei nostri quattordici anni

che poi quattordici volte s'avvera

illude e secca

la parola amore
siamo allora luce e siamo pure
l'ombra che si frappone

e io parlo solo per me stesso poiché solo io

sono il filo rosso di questa strada che s'oscura

così dalla prigionia

                               la mia giraffa

                                                     fugge
e io mi scosto un po' da me stesso

R. Guttuso, La spiaggia, 1955, Galleria nazionale di Parma

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, X

1. il sogno non è che la realtà più intima e più autentica dell'uomo.

2. un sogno in realtà non si "racconta", poiché non è una narrazione e non ha personaggi, ma atmosfere di emozioni, crogiuoli di sentimenti sparsi, nuvole di pensieri.

3. Tzara dà parole al suo sogno più intimo e autentico: una storia senza attori, un palco senza sipario, se non se stesso.

questa è la premessa di questi canti, soprattutto del decimo, in cui appare tutta la durezza di un mondo che l'uomo non riesce a scalfire:  

lassù dove tutto non è che pietra.

l'uomo non riesce a scalfire questa celeste indifferenza, eppure sa creare "catene", che lo legano all'esistente, all'altro e, anche se il mondo non sa sorridere, può divenire amico. 

chi sono io? un anello, un semplice anello nella catena dei secoli del cosmo, un anello che però nulla può sostituire, nulla e nessuno.

così tante ore m'hanno imbastito del loro cemento friabile di tibie in croce

così tanti uomini m'hanno preceduto nell'augusto solco d'esaltazione

così tanto amore s'è disperso per edificare l'opportunità che mi gioco

nel carcere senza compagni dove s'aggira un sangue denso di rimorsi

così tante dolci frenesie hanno scarrozzato i paesaggi verso i miei occhi

la celeste indifferenza non si può vincere, ma si può danzare attorno ad essa: questa è la vera scoperta del fuoco da parte dell'umanità.

e lassù lassù tutto non è che pietra e danza attorno

Leonardo da Vinci, Vergine delle Rocce I, particolare, 1483, Louvre, Parigi

X

la testa s’arrampica circondata da eco sulla traccia dei muggiti fumogeni

che i vulcani hanno percorso lungo delle migrazioni di esploratori

lassù dove tutto non è che pietra

e cinguettio fragile d’inconsolati soli seguito

dall’anemico viadotto sbocco nel cratere di calce della valle incravattata di portali

e la metallica fauna brulica amaramente nello stagno di ruggine e pelliccia

*

cinguettio fragile d’inconsolati soli – gorgo di dune

dure da spezzare – le minute cavallette nelle fessure

che un dubbio fidato libera dalle maglie del sonno

e le fatiche che bavano sui sofà in fiamme dove il sole si corica

circondato da loquaci angosce da seguiti geometrici

da ciuffi d’ectoplasmi da bulloni che dormono divertiti

da trasparenti trappole da fermate da spazi

da accozzaglie da crepature incatenate – l’aria muore

*

e che l’amore segua l’amore d’inconsolati soli seguito

lassù dove tutto non è che pietra

amante dei dolci pendii incantatore delle acque irruenti

che la notte tremi in fondo alla stiva

che tu possa tirar fuori dalle tasche dei cocchi

i fazzoletti che volano dove assordano i voti dei viaggiatori senza luna

sulle deformi illusioni e i magazini delle razze

la pioggia mette il suo telo di serra

e la fresa cresciuta al seno di corallo sbecchetta lo scoglio

gli occhi inumiditi nella rada di scoraggiamento

che t’attendono

lassù dove tutto non è che pietra

e se ne voltano con indifferenza

*

dei canti ingordi hanno aggrovigliato le piume delle loro morenti misure

al banco della nave dove il vento ha raccolto il diluvio di tutte le direzioni

che le flore hanno seguito e abbandonato

tanto quello turbinava di lente primavere nell’occhio clemente dell’imboccatura

che le scogliere si erano messe a fremere delle orecchie di zattere

che gli insetti induriti alla luna ribollivano nel’impotenza delle fantasticherie

erano delle campane degli immemorabili asserragliamenti che gli acquazzoni dei secoli schiaffeggiavano le volte

il frutto della sabbia sbiadita giaceva vicino al capezzolo dell’orrore

e la falesia aspra assisa in se stessa i ginocchi al mento

masticava la sua stella e la pacifica luce che la governava

*

raccoglitrice di mozziconi nei boschi d’estasi

e d’astri fatiscenti precipitati lontano nella fossa dei segreti

tronconi di paese di pesantezza dilaniati brandelli

di zoppe fluidità di riflusso

distratta convalescenza di fiamme di trampolieri

lassù dove tutto non è che pietra

le cisterne misteriose dell’affascinazione

fermentano il frumento illusorio delle voci

sulle ramature delle cataratte la sera i ragni degli occhi si mutano in pena

selvaggia speranza lanciata con i boomerang e le comete

nell’umidità di carbone che nessun ritorno sfiorisce d’ali pensanti

né di tizzoni d’amore

*

e la dormiente – diffidente delle raminghe carezze –

cinta di galee dove s’impasta lo spirito

dove nessuna anticipazione divide da un infedele riflesso l’indolenza stellata del mistero

si sfrega una crescita tra i vetri di proverbi che il baccano adombra

verso la carne infinitamente nomade del sogno

e se ne volta con indifferenza

*

e nel fumo sono i pergolati di fumo il fumo

che caracolla il bompresso calpesta lo scricchiolio

è nel fumo dei pascoli profondi qui dove tutto non è che pietra

ed è il fumo del sole che sale dal terremoto dei dadi

gli assembramenti delle capanne attorno a cieche dimissioni

i versanti distesi ai passaggi dei pesanti convogli di calure

gli svaghi lisi sotto la coperta dei foraggi

volto svanito nelle voci delle bestie

florido fulgore nel cesto delle voci

e mozzando di sbieco il rilievo terroso il torpore di questa rumore

tatua la facciata di funeste vedute

e d’amore

*

così tante ore m’hanno imbastito del loro cemento friabile di tibie in croce

così tanti uomini m’hanno preceduto nell’augusto solco d’esaltazione

così tanto amore s’è disperso per edificare l’opportunità che mi gioco

nel carcere senza compagni dove s’aggira un sangue denso di rimorsi

così tante dolci frenesie hanno scarrozzato i paesaggi verso i miei occhi

e delle amare coscienze hanno trattenuto gli tsunami nel loro setaccio di ansietà

così tanti viaggi invisibili sono affondati nei miei sensi

così tanti miracoli ci hanno legato

alla flottiglia di parole – sedimento delle divine allusioni –

delle ipotesi che si rotolano nei crogioli delle mezzanotti dello spirito

dove si spezzano gli tsunami e quelle dell’amore si spezzano

e tante altre si gonfiano e si sciolgono

e tante altre si spezzano segretamente

*

e che il gufo vada e che la notte intrecci

e che la notte vada ai piedi dello stagno

e che la roccia intrecciata di gufi drizzi la sua tenda

che il freddo venga dai nudi boa a ricoprire la pace della colomba

lassù dove tutto non è che pietra

dove l’erba indurisce dove le dita appassiscono

dove l’airone teme l’ondata dove la sua ombra crepita

dove i gioielli cadono e le labbra del ghiacciaio vacillano

dove il feto affonda lo scrigno in un lume mandibola

dove il ricordo scuote il vento delle vittorie sul ponte

dove ci si annienta la costa scorza del tempo

dove l’udito si vela d’oriente d’altri tempi e di fatalità

sulle volubili vanità dalle distanze di cristallo

lassù dove tutto non è che pietra all’infinito

e nell’alambicco dei giochi dove versiamo le lacrime e lassù tutto non è che pietra

l’allarme quello che suona una sola volta suona tratto dall’alto di una lacrima alla sartia

sospesa alle fauci sputo del vento tanto lenta da non poter dormire

strappata dal sole visitata dai soli gravosa verso il mare

*

tanto quanto l’ombra rosicchia i bordi porosi della notte

tanto quanto i fuochi si sistemino a fianco degli amici sulle panchine

e se ne voltino con indifferenza

l’uccellatore di quarzo può abbeverare la luce nana d’abside

verso il sussurrio che imperla lo scatto della sua élitra

ma da quale irreale disordine di cripte e palpebre

da quale colore acre dal fondo dei ritornelli

abbiamo noi attinto l’arcano disgusto coperto sotto una foglia morta di scudi

e circondati da invisibili scudi

respingendo tutta la vita lungo il passaggio

la noia – infernale mozzo – i trapani che sbirciano il pertugio

il loro magnetismo che ronza che accerchia gli alligatori nel marciare senza passi

abbiamo raggiunto – lassù dove tutto non è che pietra – la fraterna pietra

lassù dove tutto non è che pietra

e contagio nel rifugio dei talismani e degli istinti

*

quale specchio inghiottito nei golfi ci renderà all’aurora i rifugi vitrei

delle finte nudità i nomi dove non ondeggia altro che l’indulgenza delle rocce

le roccaforti della catena umana lucidate da fillosilicati

piallano il massiccio di nuvole – sono i denti della folgore –

gola spiegata – che ci tende la crosta di neve –

sogghignano lassù

uno iato nella spalancata eternità ha morso

e le terrazze si crepano fino al cuore delle credenze

le zone dei cervelli smantellati scivolano su delle imbarcazioni dai perfidi limiti

sono le esche delle nostre esperienze – lassù dove tutto non è che sasso

polare decomposizione – fanfara cavernosa –

che se ne volta con indifferenza

*

cauto avvenire – lento a venire

uno spumeggiante sussulto mi ha messo sulla tua traccia di sguardo

lassù dove tutto non è che pietra e tovaglia di tempo

vicino alle creste argillose dove non le si gonfiano mai sotto l’abito di un allusione

canto l’incalcolabile elemosina d’amarezza

che un cielo di pietra ci getta – cibo di vergogna e di rantolo –

in noi ride l’abisso

che nessuna misura scalfisce

che nessuna voce s’avventura a rischiarare

inafferrabile si protende la sua rete di rischio e d’orgoglio

lassù dove non se ne può più

dove si perde il regno il silenzio piatto pulsazione della notte

così si ordinano i giorni al numero delle indifferrenze

e i sonni che vivono agli uncini del giorno sotto il loro giogo

giorno dopo giorno si rosicano la coda e danzano attorno

e lassù lassù tutto non è che pietra e danza attorno