io nonostante - live@ArciGuernica

sogna angeli d’oro” buonanotte
di mia madre, l’infanzia
ora il sonno sa di sigaro
maturo e spento. ora temo
lei premonisse solo “sogni d’oro”
gli angeli spariti furono solo miei
“Sesamo, apriti!” vogliamo uscire

l'ultima incipriata d'animo
per credere ancora a sé e non più
arrestarsi all'amare l'idea di amare
bisogna essere belli e violenti, comunque,
per essere uomini, comunque
“Sesamo, apriti!” vogliamo uscire

CIOÈ IO SPERO COMUNQUE IN TUTTO L'ASSORDANTE NONOSTANTE

mi sono recato lesto in uno scarno negozio di periferia

con sufficienza spocchiosa ho salutato uno spocchioso commesso

ho acquistato venticinque nastri da scotch per legare i miei pensieri venticinque

fogli colorati per costruire un aquilone

efficiente venticinque camicie per camminare decentemente tra la gente

venticinque pentole aderenti per bollire quelle

mie passioni incoerenti venticinque scarpiere per ospitare formiche e scarabei venticinque un po' di tutto per divenire

uomo

poi, radunata l'esosa spesa, mi sono allontanato

ho serrato le finestre, a casa, e mi sono addormentato

osservazione imbecille davanti a un dipinto di joan mirò

e poi noi

               noi che siamo due lettere di un alfabeto 

senza significato

J. Mirò, Dipinto su stoffa, 1962

"esistono baci infelici? ", con Lorenzo Parenti

esistono baci infelici?

quando cala il nulla nei campi circolari manioca

mentre le carezze voci di vivo vetro incenso

e credo che a volte le tue richieste siano sciocche

e m'accorgo spesso quanto le mie opinioni paiano stupide

cioè non siamo che due scemi mia

cara e l'amore è cosa così celeste

dalla cattedra di giovanni calvino

la libertà non è che una possibilità di essere migliori.

per questo la libertà fa paura. 

A. Camus

nella pancia di mia madre - con accompagnamento

la pancia di mia mamma

il ciliegio sotto il quale io ti fissavo d’impaccio

era già autunno e tu piangevi

nella domenica pomeriggio dalle ombre lunghe

il cielo muto e rapido d’agosto

la mia cameretta una pianola nascosta

arancio dietro la porta

docce i sabati nella cinerea cantina sotto gli sguardi

robusti di mio padre

l’odore delle puglie e di ceci che dormiva nei salotti

dieci mesi per quella luce che rifiutai

il terrore di scostare il volto dalle tue gonne, madre

il dolore di essere nato il dolore

inseguivo la luna e tra l’asfalto lei era ancora più in là

quello zio mi chiamò e mi prese in braccio

sulle sue gambe così salde

poi te ne andasti obbedendo alla tua vita

la luce così artificiale dei supermercati

altalene creavano vento per una serata estiva

un prato

mi soffocavano le camicie a quadri

la prima volta che ti guardai ti riconobbi

verde acqua della fiat 127

noci e pini cingevano i miei giorni innocenti

le strade umide riluccicano dei lampioni

ubriachi

fisarmoniche nostalgia di feste anziane

una bibita gassata sulla tovaglia bianca e azzurra

il tavolo nascondeva i segreti che non avevo

ho desiderato una sorella che non ricevetti che fosse me

così sono solo

il dolore di essere nato il dolore

le piastrelle blu di un asilo che illudeva straripante di giochi

i muscoli vigorosi e violenti dell’adulto

io non sarò mai così io resterò me

il rifugio questo frusciare di fumetti e polvere

tutto il mondo è mio nemico tutto il mondo è mio

il mare che mi sommerse

il potere della sfera perfetta

il soffio di drago nelle terse mattine di brina

salve regina mater misericordiae vita dulcedo et

il dolore di essere nato il dolore

Noi non corriamo, verso la morte, fuggiamo la catastrofe della nascita, ci affanniamo, superstiti che cercano di dimenticarla. La paura della morte è solo la proiezione nel futuro di una paura che risale al nostro primo istante. (E. Cioran)