Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, VI

Il canto del BIANCO: la forza, l'impetuosità della natura, l'autenticità, la libertà, il vuoto, la violenza.

fuori è bianco. come i denti che sbattono, come la biancheria lavata al fiume. 

fuori è bianco.

l'uomo ride davanti e dietro piange.

E poi il buio finale, che sembra spegnere tutto, tranne il ricordo.

Poiché in mezzo al buio noi non potevamo che sognare altro buio.

chi ci indicherà l'ora acre dove il timo sta morendo d'inganno

e fa fondere il suo colore nell'acqua tenere dei baci beffardi?

perso all'interno di se stesso qui dove nessuno si avventura salvo l'oblio.

Lisippo, Pugile a riposo

VI

anche sotto la scorza delle betulle la vita si perde in ipotesi sanguinanti

dove i picchi beccano degli astri e le volpi starnutiscono delle eco insulari

ma da quali profondità sorgono questi fiocchi d’anime dannate

che ubriacano gli stagni della loro calda pigrizia

forse che il cigno che gargarizza il suo bianco d’acqua

bianco è il riflesso di cui il vapore si prende gioco sul brivido dell’otaria

fuori è bianco

una spaccatura che canta di ali assorbe il mistral nella sua corolla di pavone

che l’arcobaleno schioda dalla croce del ricordo

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

turbinano i mulini bianchi

tra i fiocchi d’anima che gli oppiomani fumano all’ombra degli sparvieri

*

la bocca chiusa tra due notizie opposte si ghermisce

come il mondo imprevisto tra le sue mascelle

e il suono secco s’infrange contro il vetro

perché mai parola ha varcato la soglia dei corpi

morto è lo slancio che faceva bollire il maltempo

nei recipienti delle povere orribili teste nostre vicine

e nonostante il fango cittadino dei nostri sentimenti

fuori è bianco

che importa del disgusto poiché la nostra forza è più ininfiammabile che la morte

e il suo ardore non distruggerà né i nostri colori né i nostri amori

conchiglie e cocci stratificati in piani di proverbi

il senso è il solo fuoco invisibile che ci consuma

dall’origine della prima cifra

gli avicoltori parlano un linguaggio semplice

formato da un alfabeto di uccelli dal bianco di fuori

bianco è il dito che i pensatori hanno tanto sfregato contro le loro tempie

noi non siamo affatto dei pensatori

noi siamo fatti di specchi e di aria

e comunque insoddisfatti oscuri desolati impermeabili

i denti di sega che adornano la nostra fronte s’avvicinano alla morte

e balzano agli occhi da una cosa all’altra per tutta la lunghezza del dizionario

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

vomito dalle bianche creste la nebbia si coaugula tra noi

e forse che saremo presto imprigionati nella materia densa e melmosa?

forse che saremo presto assorbiti dallo spugnoso letargo del ferro

che supera della lunghezza di una dolorosa litania la birra e la menzogna

sorta da quale ghiacciaio pungente di cui il bianco di fuori gargarismo di nuvola

succhia dalle radici delle nostre iridi il miele dei secoli a venire?

*

appassita della sintesi l’indomita tonica

e fiorita nei ricci libera dalla pelle

alta in una corporatura di muro

frequenta la morte quotidiana la mia giornata è una fragile insonnia

ride davanti e dietro piange

*

le conchiglie e i cocci stratificati in piani di proverbi

si leggono dall’alto al basso attenzione fragile vetri

le risa rampicanti inseminano di tempesta le costellazioni di api

e le lumache annusano la maledetta zuffa degli acquazzoni

ride davanti e dietro piange

perché fuori è sempre bianco

e come la trota che si affanna contro la corrente che salta gli argini nel senso opposto delle cascate

tu risali la tua brizzolata giovinezza fin dove il sole ha deposto le sue uova

e se da ogni bagliore placido emerge un’agitata aureola di salvezze

non si sa quale alta marea di magie si lanci alla conquista di nuovi punti di ritorno

dunque forse che raccogli nelle reti d’ombra i rudi desideri che passano la loro vita a morire nel mezzo

e le morti permanenti che non arrivano a morire?

l’uomo munge l’eterna sottrazione di ogni pezzo in lui stesso

che gli resta a maturare del suo debito nero verso i duri soli

ride davanti e dietro piange

*

cavalcatrice di spasmi profondi è il cassetto d’antichità

che la pesca crepuscolare e la glaciale offerta hanno sorvegliato fino al riposo delle parole laggiù

edificio impasto urbano

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

un poco di latte un poco di zucchero un poco di

all’ombra dei fumanti spini sotto le arcate del tuo cuore

canta in vedetta un rosario d’occhi incerati

e senza gioia s’accende lo scarico libero nell’occhio del vulcano

dell’aereo l’annuvolata depressione d’aria libera

cavalcatrice di spasmi vento è il tuo pensiero fulmine la corsa

tempesta l’ossessione botanica il tuo letto

il mazzo di sentieri si alza e cammina in testa

e i lunghi pendii scivolano facili le processioni laggiù

è l’esodo delle foglie verso delle altre presso delle albe più grasse

così sfondo alla candela il tuo ricordo spaesato

la pioggia ha roso la malattia delle pietre gazze

cibo dei sorci le serpi si contendono la preda dei ripari

e la cenere dei cadaveri porta agli scricchiolii degli abissi incastrati l’uno nell’altro

all’ombra dei fumanti spini in vedetta la sua perfida inutilità

*

chi ci indicherà l’ora acre in cui il timo sta morendo di inganno

e fa fondere il suo colore nell’acqua tenera dei baci beffardi?

sull’albero i frutti terrazzano il loro balbettio visuale

fuori è bianco

bianco è anche il tuo sorriso insegna del tuo corpo più bianco che ogni esperienza

sbattendo i denti del cielo battendo il bucato al fiume

se mi fortifico alle sorgenti indicatrici delle libellule di ferro c’è che

e se mi smarrisco c’è che io

cavalcatrice di cascate il tempo ha corso i suoi rischi e i premi

fui più forte e il “c’era-una-volta” fu il mio compagno di marmo

i pugni degli alberi morti si alzano ancora

e contro l’autunno del firmamento s’abbandonano

è la mia speranza

*

ora immergo i tuoi occhi nel nero fitto della canzone di paglia

il vino sarà più vivo filtrato dai vespri delle tue pupille farfalla

ora sciolgo alla candela un ricordo spaesato

vagabondo con dei labirinti attaccati all’ombra dei miei passi

con dei pesanti pacchetti di labirinti sul dorso

perso all’interno di me stesso perso

qui dove nessuno s’avventura portato sulla lettiga delle ali d’oblio

e a dispetto dei razzi partiti all’interno del globo

gli armadi geologici sonnecchiano nelle fauci della montagna

di cui i corvi tormentano il silenzio indecifrabile

stringendo le loro larghe e dure spirali d’acciaio attorno al volo unico

perso all’interno di se stesso qui dove nessuno s’avventura salvo l’oblio

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, V

cosa è più bello di due occhi fissi e attenti nell'immagine di due altri occhi? uno specchio di identità, tanto differenti e tanto simili. noi alla scoperta dell'altro e un finale emozionato, "di pagina in pagina", perché conoscere gli occhi dell'altro, scoprirne la sua storia è sfogliare un libro che trova termine, né leggi. 
perché in fondo l'uomo è una realtà in perpetua approssimazione.

V

dai tuoi occhi ai miei il sole si sfoglia

sulla soglia del sogno sotto ogni foglia c’è un impiccato

dai tuoi sogni ai miei la parola è breve

lungo le tue primavere piegate l’albero piange la sua resina

e nel palmo della foglia leggo le linee della tua vita

*

l’etichetta della pianta che è una bottiglia di cielo

e anche sul tuo cuore le etichette sorvegliano i loro segreti

con l’annunzio silenzioso resto appiattito e appiccicato alla farmacia

della terra appiattito la trionfale malattia delle nuvole

sfonda l’orizzonte e crolla il castello di carte meteorologiche

ma per quale vantaggio tromba delle stagioni

giornale sventolato alla terrazza del firmamento

per dove lo si filtra con disprezzo l’equivoco spezza delle versioni astrali

*

sonno grasso d’alberi spossati

sorde torture gli sbattere di carni nella loro scorza ammaccata

dai crepuscoli furtivi le valanghe d’angeliche nudità

martellano i giorni dal passo pesante dei tuoi amori

lasci nel nido di sogno il chicco alato il tuo gigante uccello

sonno grasso d’alberi spossati

ordite corone di vette intrecciate con i nudi

lago mozzato di netto sull’umida fronte della terra

lontano lontano inseparabile dalla morte ed inesauribile

nel grembo del sonno che chiude su di te le dita di dimessi assilli

si scavano sul foglio del passato i torrenti della vita geografica

sonno grasso d’alberi spossati

con un occhio uno solo rivolto all’interiore

valvola delle danaidi non riempirà mai la sacca il barlume

e sul tuo smalto lunare dio di sogno io raschierò il cammino delle carovane

di cui i lunghi fischi assicurano la partenza di bruma

una fontana nel petto e l’inesauribile sapore nell’interiore

verso le magiche insolenze delle parole che non nascondono alcun senso

cavalcando le torture prese nel loro corsetto di vallate da salti e singhiozzi

quando apro il cassetto della tua voce fresca senza nome

nastri merletti delle età braccialetto dei denti

lo metto attorno al mio polso quando sfondo la porta del sogno

per uscire alla soglia del giorno lacerato da battiti di cuore e di tamburo

*

a malapena svegliate le mie membra sincere sulla lapide piantate

fioriscono il sepolcro aperto di pasque e di drappi solari

nel cielo ho raccolto tutto il cielo superfluo

per gli ingressi del villaggio radunato con le bestie

cielo bollito dove fluttuano le pergamene e gli scheletri

e che porta a ritrovo i tronchi d'alberi alla segheria

ho abbandonato la vera vita traboccante dell’aspetto di gentiluomo in sogno travestito

i pesci delle nuvole che risalgono la corrente delle vene stipate

di liquori strappati alle fiamme che delle mani di ferro hanno ritorto

nelle acciaierie dei vulcani dove ci si prepara dei satelliti per i cannoni

impalpabili panni che accarezzano la pelle del paese insicuro

*

attraverso la finestra aperta le case entrano nella mia camera

con delle camere in disordine dei risvegli e delle finestre aperte

le caraffe dei campanili si sgolano al fresco delle gengive

sotto la lente d’ingrandimento del cuore l’erba intreccia la sua vetrata

l’erba offre dei tessuti il sistema e il dettaglio

ma andatevene freschi ricordi e previsioni di primavere passate e d’altre a venire

lasciatemi il mio inverno di cuoio al mio sotterraneo lavoro

nervi nutriti di una pigra costanza l’umidità degli astri viventi

dalla radice alla pietra vede il male

il vento falcia la chioma delle nostre speranze

*

risveglio al limite delle fini di frase sospette

risveglio limite entro nel giorno il sonno al rovescio

al nuoto che sfocia nella spaziosa festa dell’aria carica di sinonimi

ho camminato sul cielo a testa bassa

tra gli arbusti di fumo d’alghe i sentieri lattei

i banchi marini di termometri e di pianeti

dove germogliano i berretti i fari e delle orecchie di grammofono

la catena delle montagne dorate sul ventre

il sole un orologio e la vetrina del mondo

le forbici delle lancette tagliano l’ombra sino alla notte

l’uomo s’accorcia con l’anno infinitamente

*

i torrenti srotolano la loro pellicola attraverso il paesaggio

il cowboy guarnisce il suo podere di alberi di lacci

l’orizzonte testa nuda gli serve da ombrello e il suo cuore

il suo amore zampilla del calore del geyser criniera al vento

e la vita si rannicchia quando lui vende la sua pelle al diavolo

ho camminato sul cielo con l’anno infinitamente

si seguono le foreste anatomiche dove lo si pianta di annotazioni

l’uomo s’accorcia con l’ombra sino alla notte

e la pioggia cade dal basso in alto schizza la tribù degli dèi nomadi

ho camminato sul cielo alla vetrina del mondo

dove le stelle volano da un fiore all’altro e succhiano il miele della loro primavera di piuma

*

In fondo proprio in fondo chi dissimula vede

vede un altro occhio nascosto all’interno

all’intersezione delle correnti di carnali inclinazioni

si scorda il nocciolo nelle sue palpebre e petali

mentre i cartelli strappano il rivestimento del muro

ma ecco gli annunci che dicono che tutto non è di fuori

e raccoglie le foglie che il suo autunno posò per terra

e la neve già cade e le chiese si stendono per le strade accuratamente

e i gatti in braccio divengono delle piccole locomotive

circondati come noi lo siamo di uccelli e di fortificazioni

silenzio boreale silenzio dall’occhio aperto come una bocca

e dai denti di neve al posto delle ciglia

pacco di case immobile legato pronto a sprofondare

nel baratro luminoso del mare splendida cataratta e crisi

sebbene i rami abbiano insinuato la loro cristallina nudità un po’ ghiacciata dappertutto

quanti strani matematici giocano nel tuo sorriso accanto al fuoco compiaciuto

e quante navi solcano il ricordo delle tue arterie

le latitudini del tuo corpo morse alle carni incantate

sotto il disgelo delle tue fini parole che cadono dal bordo dei tuoi occhi navigabili

*

ma che la porta si apra infine come la prima pagina di un libro

la tua camera piena d’indomabili d’amorose coincidenze tristi o felici

taglierò a fette il lungo filo dello sguardo fisso

e ogni parola sarà un incantesimo per l’occhio e di pagina in pagina

le mie dita conosceranno il fiore del tuo corpo e di pagina in pagina

dalla tua notte l’arcana ricerca si schiarirà e di pagina in pagina 

le ali della tua parola mi saranno ventagli e di pagina in pagina

dei ventagli per scacciare la notte dalla tua figura e di pagina in pagina

il tuo carico di parole al largo sarà la mia guarigione e di pagina in pagina

gli anni diminuiranno verso l’impalpabile soffio che la tomba già brama

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, IV

"che senso ha parlare di poesia, quando fuori accade quello che accade: la propaganda, i censimenti, la violenza?" sta pensando qualcuno.

ma quante volte Babele è crollata, Roma è bruciata e il il "crociato" è stato sconfitto? e il "barbaro" non è nemmeno mai esistito.

io parlo di poesia perché come è possibile comprendere la complessità della realtà senza comprendere la complessità dell'interiorità umana?

io parlo di poesia perché un uomo che amerà una sola poesia, un solo verso non potrà non dico odiare, ma semplicemente essere indifferente di fronte agli occhi di un altro essere umano, un essere umano diverso, un essere umano come lui. la battaglia con l'odio si può combattere solo con l'amore, l'impegno e la conoscenza.

io parlo di poesia poiché, dentro, ci siamo tutti noi e pure questa giornata di sole del 24 giugno 2018, "e tanto d'altro, e tanto d'altri". 

scommettiamo?

"io mi svuoto davanti a voi come una tasca capovolta" 

T. Tzara, appunto.

Gustav Klimt, Ritratto di Johanna Staude, 1917, Museo del Belvedere, Vienna

IV

filtra il fiore setaccio di radura

la fragola ruota il suo occhio grasso all’interno imbottito di labbra

e l’indice del pistillo tocca l’incredula piaga del cielo

saccheggiato dagli attacchi notturni delle lontre

disteso accanto a noi dove gli incerti equilibristi si lasciano cascare nella rete

al salice sono appese le bardature della tristezza

che le lunghe giornate d’autunno hanno unto con carezze di amaca

*

il bucato dalle bianche fiamme ride nella sua lingua d’alcool

e l’insetto carrozzina piega bagagli e competenze

se ne va sulla strada imberbe dove la parola ricama il sughero

e l’albero succhia la resina dalle ciotole dei cuori torridi

*

un colpo di cannone raggrinzisce i globuli rossi sotto la tenda

dove gli assonnati missili vivono in colonie d’elettricità

e raccoglie nel suo grembiule di raggi le bucce dell’orizzonte nella sera

l’informe demiurgo vede in ogni albero un vivo benvenuto

sulla strada imberbe dove la parola ricama l’altezza

la foresta affannata è salita sino alla cima della concezione matematica

e senza nuvole il suo petto volteggia attorno a dei cuculi trasformati in minuti

ma la freschezza crepuscolare dello spirito placherà presto la nostra fame di mondi

e appannerà i brandelli di vita che deponiamo di scalino in scalino

nella vuota vertigine che la morte lascia sfuggire dalla sua orbita

dalla bisaccia così miserabilmente carica delle scorie sonanti d’ineffabili castighi

di scontri e di fatiche incalcolabili per non arrivare a nulla

tormentati come lo siamo noi dalle microbiche previsioni dei pensieri

poveri esseri che non possono distogliere lo sguardo dal calcagno della morte

quando l’informe demiurgo vede in ogni albero un alibi vivente

l’autunno trascina su delle stampelle il vento balbettante

e le pinne dei cespugli non piangono più sotto il mantello

dormi dormi

l’alfa si chiude sulla tua palpebra

il chicco delle montagne

l’acqua ti osserva

carovana d’acqua

chicco di sguardo

aggrotta le foglie sopraccigli delle montagne

sotto le dita dell’acqua cullate le campane si chinano

il ventaglio della galleria si apre sul seno della sera

i sogni hanno suonato tutte le vacanze

*

moncherino barbuto d’albero il pugno alzato al combattimento delle secchezze

tuono valvola delle valli dolenti

che canta monotonia dai chioschi schierati come tazzine di caffé

e fili soprannaturali che legano le strade sanitarie

appese ai bastioni dai colli robusti

cerchi volteggianti attorno alla morte di fosforo

l’erpice delle smorfie marce ha aggirato l’irreale dai denti belligeranti

ma tu incurante di ciò che non ha né peso né presagio

bagliore sostanziale

che a mala pena sorride a caso dei muscoli gli occhi e il vento

così le lingue di neve leccando i sali profondi dei precipizi che brulicano di sfere

dormi dormi

il pioppo sta volandosene via

il biancospino sta cavalcando il relitto di nuvola

morso è il fianco della bilancia

dove il paesaggio pesa sul suo dorso d’asino il dolore da distribuire ai montanari

dei fiori più piccoli che dei chicchi di polvere

ti porteranno su un alfabeto di armoniche

e sui tetti che arrotolano delle farfalle

schiena trasparenza fissata di brina

per l’abbondanza di notte

e chiaro canestro del lago

sono i nuovi violini che germogliano sui violinisti

sono i nuovi bambini che escono dai violini volanti

dormi dormi

la pioggia é fuggita canoista di bianco

*

sparsi sui mazzi di chiavi delle fonti sotto i tappeti calcarei

le nere bende di proverbi predatori vegetano sempre nei dintorni del sonno

e le lische di cristallo cantano sull’organo l’impalcatura dorsale del carico che rimugina le sue forze

alla frontiera dell’odore di asfalto si muovono le pesanti tribù di mobili carnosi

ma quando l’orgoglio del petalo fiorisce ritornano foreste di caprioli per morire

e  i geyser del flauto e della coscienza arruffati sul fronte dei mucchi

ammuffiscono sotto gli ombrelli di paglia dovunque l’equatore riponga i suoi nidi

davanti al focolare dove il silenzio si mescola all’henné stellare

e la scorza colori ingannevoli si stacca

i frutti abbronzati si spogliano delle boscaglie addolorate di anziane ragazze

che i racconti alisei hanno battuto sul parapetto dei ponti

nella grotta la musica di gesso s’illumina

l’abete veglierà sui montoni d’ombra che s’infrangono delle lampade di acetilene

la fiera dalle conchiglie in sordina

tinta nel corno di mica

è il corteo dei viaggi che si scuote

il colchico delle mani giunte s’inabissa

crisalide di rondine

dorso della biancore proibito ai lupi

*

e la mitologia diffusa dei nostri selvaggi fuscelli di sapere

ruota la mola increstata del pianeta

una lunga dipartita di canto d’usignolo senza lacuna

e l’ambra senza lacuna del tuo tormento maestoso

così si uniscono alle metalliche verità i giorni di festa che siamo

che vogliamo essere

radunati nella stessa treccia di fluide colline

sgranano i cuori lungo dei nodi quando il palombaro scende nel fondo dei pianti

sempre accanto a noi l’odore di catastrofe che sparge la luna

dormi sotto l’ascella dell’acqua

vaga sola

stringe forte il fiore attardato

al petto dove si accampa la solitudine dei marinai

la notte ha messo le ginestre in prigione

l’uomo si disfa dei suoi arnesi

i succhiacapre addomesticano il chiasso angusto

e le corone di ferraglie imbianchite fino alle ossa

sono sospese in alto dalla collera che viene dai fiordi

pronte a cadere nel bollente eccesso le loro mammelle dentellate d’ardesia

s’ingranano con delle cure di neonati nella catena del sole che sorge

la minaccia dei rapimenti crudeli spezza i contatti dei nervi

sbarra la strada dello spavento dalle manne soporifere che colmano tutte le brecce del sentimento

e il chiassoso niente incrocia le sue braccia sopra il baratro stregato dove la pace fuma il suo dolore

nei giacimenti nel cuore delle vegetazioni che si dimenano

le palpebre si ubriacano nell’allegoria dei drappi

io getto l’ancora del sonno disordinato nell’ansa chr così familiarmente vagisce d’incanti

e i lamenti di notte spaccature nell’alambicco delle menzogne

mendicano all’equipaggio folle la tregua del rimpianto errante

*

schiava è la ragione di una favola di discordia

così il coleottero che porta in sé il suo sconvolgimento fuggitivo

rintanata nell’elogio del suo rimedio occulto

sottomessa ai riti colossali delle vane passioni

e l’antro dove l’ingiuria sgozza il daino dell’alto giuramento

dove alloggiano i crateri degli inferni dove passeggiano i pettegolezzi dei pipistrelli

i piloti della disputa scartano l’incantevole espressione della regola del giusto

crolla sotto il peso dei ceppi in fiamme e dei malinconici schiavi delle furie

e attraverso la delirante distanza dell’acquavite e dei rottami d’orgoglio

L’esempio di vendetta misura il riscatto astuto

*

custode delle immateriali baracche del riposo

bottiglia sull’onda incinta di mostruose immortalità

tu porti rinchiusa nel segreto delle tue viscere la chiave delle immense coincidenze

tu non lasci penetrare alcuna bramosia dalle scrostature irrequiete della tribù dei frutti

ma l’eterna agitazione ci è luce comune

e di generazione in generazione ci incatena ai suoi sogni costellati di spighe

pace sul di fuori di questo mondo capovolto nella mola delle unanimi approssimazioni

e su tanto altro e su tanto d’altri