ma questa dannata cantata sognata età dell'oro è esistita o no alla fine?

tu commença ta vie tout au bord d'un ruisseau tu vécus de ces bruits qui courent dans les roseaux qui montent des chemins que filtrent les taillis les ailes du moulin les cloches de midi soulignant d'un sourire la chanson d'un oiseau tu prenais des plaisirs à faire des ronds dans l'eau aujourd'hui tu ballottes dans des eaux moins tranquilles tu t'acharnes et tu flottes mais l'amour, où est-il ? l'ambition a des lois l'ambition est un culte tu voudrais que ta voix domine le tumulte tu voudrais que l'on t'aime un peu comme un héros mais qui saurait quand même faire des ronds dans l'eau s'il y a tous ces témoins que tu veux dans ton dos dis-toi qu'ils pourraient bien devant tes ronds dans l'eau te prendre pour l'idiot l'idiot de ton village qui lui est resté là pour faire des ronds dans l'eau pour faire des ronds dans l'eau inizi la tua vita dal bordo di un ruscello hai sentito quei rumori che corrono tra i roseti che salgono dai sentieri che trapelano dai boschi le pale del mulino le campane di mezzogiorno sottolineando con un sorriso la canzone di un uccellino ti piaceva fare cerchi nell’acqua oggi ti sballottano acque meno tranquille ti accanisci e fluttui ma l’amore dov’è? l’ambizione ha le sue leggi l’ambizione è un culto vuoi che la tua voce domini il tumulto vorresti che ti amassero un po’ come un eroe ma chi saprebbe  fare cerchi nell’acqua come te? con tutti quei testimoni che vuoi portarti dietro potrebbero benissimo, davanti ai tuoi cerchi nell’acqua, prenderti per l’idiota l’idiota del paese che è restato là a far cerchi nell’acqua a far cerchi nell’acqua credo che se non credessi nell'età dell'oro, nell'età della mia lontana innocenza, nel tempo di una mia arcana felicità, non avrei forze e non avrei speranza per poter credere che nella vita è ancora possibile la felicità.  non si può volare se non si è conosciuto il cielo. l'idea di progresso è opprimente, fallace e angusta. ex nihilo nihil: non può esistere ciò che non è mai esistito. all'interno di un sistema chiuso tutto si trasforma, ma nulla si crea e nulla si distrugge, neppure un sorriso. l'idea che si è stati felici e si può tornare a esserlo abbracciando in modo autentico la propria fiamma più nascosta e remota è tanto bella che non può non essere vera, anche solo per una necessità estetica dell'essere.

innere sicherheit / misure di sicurezza interna (h.m. enzensberger)

tento di sollevare il coperchio,
logicamente, il coperchio
che chiude la mia cassa.
non che sia una bara, questo no,
è solo un involucro, una cabina,
insomma una cassa.

sapete esattamente cosa intendo

dicendo cassa, 

non fate finta di non capire,

non intendo nient'altro

che una normalissima cassa, 

e nemmeno più buia della vostra.

io vorrei dunque uscire, e busso,
picchio contro il coperchio,
grido fatemi luce! lotto
per il fiato, logicamente,
e tuono contro lo sportello. bene.

ma per motivi di sicurezza interna è chiusa 

questa mia cassa, e non si apre,

la mia scatola ha un coperchio,

ma il coperchio è assai pesante,

per motivi di sicurezza interna,

poiché si tratta insomma

di un contenitore, di un'arca santa, 

di una cassaforte. non ce la faccio.

la liberazione non può logicamente

aver luogo se non con l'unione delle forze.
ma per motivi di sicurezza interna io sono,
nella mia cassa, solo con me stesso,
nella mia propria cassa.

a ciascuno il suo! per potere, con l'unione delle forze,

sfuggire dalla mia propria cassa

dovrei, logicamente, essere già

dalla cassa medesima

sfuggito, e ciò vale,

logicamente, per tutti gli altri.

mi puntello quindi contro il coperchio
con la mia propria nuca. ecco!
lo spazio d'una fessura! ah! fuori,
stupendo, l'ampio paesaggio, 
cosparso di barattoli, di bidoni,
insomma di scatole, e sullo sfondo
il moto fremente dei verdi flutti,
punteggiato di valige naviganti,
sovrastato da altissime nubi,
e ovunque, ovunque l'aria!

fatemi uscire! grido allora

venendo meno, contro ogni buon senso,

con la lingua impastata, coperto di sudore.

fare il segno della croce è impossibile.

fare un cenno senza una mano libera non si può.

stringere il pugno è escluso.

perciò mi preme grido
esprimere il mio rammarico, ahimè!,
il mio proprio rammarico
mentre con un sordo pflupp
ancora una volta il coperchio,
per motivi di sicurezza interna, 
si richiude su di me.

(Hans Magnus Enzensberger, da La fine del Titanic)

C. D. Friederich, L'abbazia nel querceto, 1809-1810

novilunio

la maniglia                                                                            

d'argento satinato                                                                 

dondolando                                                                           

senza battacchio                                                                   

ogni novilunio dondolando                                                    

ridesta i sentieri e le edere di porpora stemperata

che spezzano impacciate le schiere solenni allora noi

siamo fuggiti dai festeggiamenti poiché non avevamo sete

mi disse strattonandomi un mendico cieco

il rumore infastidiva i nostri sciocchi pensieri

io e il mio sogno e i nostri teneri crudeli

incubi il mendicante bartolomeo

compagni ci sono notti in cui ritrarsi nelle foreste petrose

ci siamo intrecciati alla riva del fiume scorreva

scorreva nessuno si tuffava i davanzali gremiti

scorreva i tesori lucenti i tesori intatti

beviamo dell'acqua del fiume e scendemmo

scorreva e bevemmo e ci ubriacammo

non è qui la tua casa ma noi

non ne abbiamo non è qui e non conosciamo anima

gli alberi il tonfo e la nudità irreale

immortale senza pantaloni senza camice senza bottoni

il tonfo degli alberi svegliò le divinità delle acque

baciami cielo prima dell'aurora

ma le spade rosse di cento cavalieri su cento cavalli

piombarono alati che chiesero conto di me

che io non so calcolare e sottrarre la foglia d'acero

volteggia come la benedizione di un angelo timido

dondola la maniglia d'argento e non si apre

non tagliate le gole della terra non nutritevi

di sangue spade io le presi come una maniglia

d'argento che non puoi aprire

le mani le dita le vene tra trinciato di granturco

addio tempo di aratri e mietiture

cavalieri corazze senza volto spolverate le armature

ecco il vostro argento e i tesori interrati

non c'è più posto neppure per i morti

l'apocalisse ci assedia a passi brevi

e sfuggenti come un amore tardivo un divorzio

così uno a uno così

il tempo di balie e il tempo di badanti

apro a voi il petto squarciato

annegato sette secoli cieco

calpestato e sbranato si apre

porta arrugginita e non c'è nessuna luce lascio

a voi la giustizia e a me

solo una pace di polvere buia.

baciami cielo prima dell'ultima                                               

aurora della prima                                                                 

nell'eco lontano di quelle edere d'argento                             

senza luna                                                                            

V. Van Gogh, Campi di grano in un paesaggio collinare, 1889

la pancia di mia madre

la pancia di mia mamma il ciliegio sotto il quale io ti fissavo d’impaccio era già autunno e tu piangevi nella domenica pomeriggio dalle ombre lunghe il cielo muto e rapido d’agosto la mia cameretta una pianola nascosta arancio dietro la porta docce i sabati nella cinerea cantina sotto gli sguardi robusti di mio padre l’odore delle puglie e di ceci che dormiva nei salotti dieci mesi per quella luce che rifiutai il terrore di scostare il volto dalle tue gonne, madre il dolore di essere nato il dolore inseguivo la luna e tra l’asfalto lei era ancora più in là quello zio mi chiamò e mi prese in braccio sulle sue gambe così salde poi te ne andasti obbedendo alla tua vita la luce così artificiale dei supermercati altalene creavano vento per una serata estiva un prato mi soffocavano le camicie a quadri la prima volta che ti guardai ti riconobbi verde acqua della fiat 127 noci e pini cingevano i miei giorni innocenti le strade umide riluccicano dei lampioni ubriachi fisarmoniche nostalgia di feste anziane una bibita gassata sulla tovaglia bianca e azzurra il tavolo nascondeva i segreti che non avevo ho desiderato una sorella che non ricevetti che fosse me così sono solo il dolore di essere nato il dolore le piastrelle blu di un asilo che illudeva straripante di giochi i muscoli vigorosi e violenti dell’adulto io non sarò mai così io resterò me il rifugio questo frusciare di fumetti e polvere tutto il mondo è mio nemico tutto il mondo è mio il mare che mi sommerse il potere della sfera perfetta il soffio di drago nelle terse mattine di brina salve regina mater misericordiae vita dulcedo et il dolore di essere nato il dolore

la pancia di mia mamma la pancia di mia madre era già autunno e tu piangevi tu piangevi sotto un cielo muto e rapido arancio dietro la porta la pancia di mia madre la pancia il ventre le gambe il sangue e il mio ombelico per quella luce che è il dolore di essere nato il dolore                       dolore il dolore mentre la luna era esule tra l’asfalto poi te ne andasti anche tu il vento cullava le nostre altalene era chiara estate davanti a quadri di prato poi la scomodità della mia prima camicia a quadri gialli e verdi di mia madre la pancia di mia mamma tanti auguri di buon compleanno quattro candeline mamma il ventre in cui fui creato dall’oblio così sono solo il dolore il dolore il sogno di altri sogni dispersi se io non fossi stato me stesso se non lo fossi chiuso in cantina la pancia di mia mamma di mia madre il ventre da cui mistero fu creato il paradosso il ventre verbum caro factum est

poiché la nascita è già tragedia: la violenza di essere strappati da un eden di cui non abbiamo più ricordo, se non quella pace totale senza alcun bisogno o preoccupazione, nella pancia della madre.

note ad Eurydice

cerco di rispondere a quanti hanno chiesto, domandato, investigato tra i versi recitati. VARIE NOTE, non per essere didascalico, quanto per ribadire a viva forza che 

tutto ciò che è assurdo è incomprensibile, ma non tutto ciò che è incomprensibile è assurdo.

INNANZITUTTO, come dichiarato sin dal principio, la poesia non richiede la comprensione, non pretende di essere capita in ogni aspetto; dunque ogni volontà di chiarire tutto mi pare fragilmente puerile, anche perché in sua vece si sacrificano le emozioni, i brividi, quella poesia che non si può spiegare razionalmente. così io non spiego, giustifico, per una volta soltanto.

SULLA POESIA POLIFONICA: leggere contemporaneamente a più voci non deve essere vista come limitazione, perché appunto non bisogna stringere ogni parola, ma distinguere in un chaos la propria luce. è come passare a una tridimensionalità poetica. a quanti, ahimè superficialmente, dicono che non è possibile distinguere le voci faccio presente che nell'orchestra suonano insieme decine di strumenti e il buon ascoltatore ne riesce a distinguere le parti. non limitarsi all'ascolto del singolo ma porre orecchio all'armonia.

struttura: e se, dopo l'introduzione artistica, la voce femminile racconta liricamente la storia d'orfeo ed euridice, le altre due la rivisitano surrealisticamente, con immagini, atmosfere e sensazioni tanto nuove quanto spontanee; in sei scene, ognuna delle quali divisa in una parte narrativa e un canto.

3 intermezzi che spezzino il trasporto emotivo per lasciare spazio allo spettatore/attore di non cadere in un'indigestione di parole. spazio per pensare e ascoltare il proprio pensiero.

nel I intermezzo i bambini concretizzano la necessaria spontaneità poetica, prefigurando inoltre l'età felice e spensierata dell'amore tra i protagonisti della scena seguente, risultando di fatto una sorta di cerniera.

nel II intermezzo uno spettatore sul palco mangia, distratto e indifferente, cosce di pollo bevendo chianti. lo spettatore degli spettatori. "sappiate, voi che guardate con apatia, che anch'io vi scruto con gli stessi sentimenti". in sottofondo uno stralcio appassionato della IV sinfonia di Brahms.

nel III intermezzo entra in scena euridice che passeggia leggera nell'aldilà, persa nelle tenebre. rumori di elicotteri nel quartetto di stockhausen. è lei il demone prefigurato nel canto di prometeo, è lei che sfugge al pensiero dell'uomo condannato e appare salvezza.

la sintesi vocale delimita ogni scena, addirittura all'inizio racconta l'intera trama. perché la sintesi vocale? perché l'emozione non sta nel cosa si dirà, ma nel come. la logica informatica analizza la storia, ma l'uomo la vive.

il fagiano: tanto la poesia potrebbe essere scambiata per semplice parola, quanto il fagiano per gallinaceo qualunque, eppure rimanda a un eden perso, che è dentro noi. il fagiano è la storia stessa, e noi non siamo coloro che tramandano la storia, poiché questa parla di noi. noi siamo solo gli specchi di questi significati eterni e immutabili.

pesci solubili: che non resistono senz'acqua, che si sciolgono nell'acqua; come l'uomo, che deve necessariamente essere immerso nella vita senza che impari mai a starci, qui. di sottofondo la creazione di Genesi 1 ("fiat...fiat...fiat lux et facta est") e il prologo di Giovanni ("et verbum caro factum est...et habitavit in nobis"), che torneranno nel finale. l'incarnazione di Eurydice, fino alla morte e al dolore del canto di Orfeo ("quaggù nei cieli dei cieli / tutti in ginocchio... l'universo è immerso nel nostro sangue"), alla ricerca di un senso, noi come Orfeo.

l'aldilà e il coro dei morti: che in realtà è l'aldiqua, con le sue abitudini scheletriche, l'agonia della coscienza perbenista, la mancanza di vita e di ricerca, il suo fasto vuoto di senso nel tintinnare calice e festeggiare, tra mille sisifo e cento furie. e i morti siamo noi? poiché il mondo è utopia, non è realizzato, non qui; poiché vivere è altrove. ma siamo nella pancia di d-o.

il silenzio davanti alle potenze della morte, del male, del destino, ma anche del bene, silenzio che lascia senza risposte,come giobbe ("dominus de turbine dixit"), come edipo ("un segno strabico al trivio per tebe"), e in risposta al quale Prometeo intona un inno di rabbia e violenza, di titanico sdegno e ribellione. finché passa la bellezza di Eurydice, la silenziosa, che quasi si sacrifica nell'ade: non torna alla luce.

e a terra lasciai la bicicletta: non c'è bambino che non provi e riprovi a salire su una bicicletta, cadesse pure mille volte, ma con l'età qualcosa cambia e si abbandonano biciclette mai inforcate, aumentano rimpianti e a volte, quando ci sentiamo diversi da quell'io che fummo, sembrano crollare anche i sogni. la perse? la violenza dei barbari vinse sui greci, ma i greci rimasero immortali per il coraggio e l'arte. la perse? la ritrovò eterna nel canto e nell'amore che rende perpetuo il sogno. non è più l'era dei cavalieri erranti, nostalgici e maledetti, poiché abbiamo scoperto di poter ambire a piramidi, di poter credere al nostro sogno d'infanzia.

"spero di poter perdere ogni paura / del paradiso / completamente - quaggiù nei cieli dei cieli - nella pancia di d-o".

e nel grembo divino tornarono tutte le carni verbo: invertendo il prologo giovanneo, nell'epilogo sono i balconi a sostenere le fondamenta, sono le idee e i sogni ad avere creato il mondo, è la bellezza di eurydice ad avere creato il canto di orfeo, che rimarrà eterno.

nella pancia di d-o, quaggiù nei cieli dei cieli: nella cosmologia ebraica d-o divise le acque del mare (maim) dalle acque di sopra, i cieli (shamaim), e al centro aveva posto l'uomo, come se fosse nella pancia di una madre, d-o stesso (cfr. salmo 130: "io sono tranquillo e sereno come un bimbo svezzato nelle braccia di sua madre, come un bimbo svezzato è l'anima mia") , mentre i cieli stellati si specchiassero continuamente nel mare. noi nel grembo di un d-o, e in questo bisogna credere: che una felicità di pace sia possibile, senza paure, qui e ora con un sorriso. l'uomo è la sua armonia.