Nella Pancia di Dio @Librando 2015

sono ENTUSIASTA di invitarvi

sabato 28 novembre 2015 h 17:00

presso la cooperativa "Di Mano in Mano"

in via Espinasse 99, Milano

VERSI SURREALISTI E POLIFONICI

per parole di fuoco e gelo, di vuoto e caos.

l'inverno nove mesi resiste all'orizzonte antartico

resta sempre sera sul mio sofà senza pianto

dove l'acciaio s'incricca freme in una torre di tempo

(s'affabulano) creature di zenzero e azoto senza pianto

ma i presupposti s'appoggiano a puttane zoppe

ma respirare respirare senza pianto

è verosimile poter respirare all'interno dell'atmosfera terrestre

una tangente immemore la sostiene senza pianto

quando ossessione s'impossessa di cielo

sfiorandolo in un solo miraggio senza pianto

l'io disperso tra i pensieri una tangente

ho fame di pelle e profumi senza pianto

la perfezione fisica della forma femminile

s'affollano foglie senza polvere e senza pianto

i bagagli della tradizione appesantiscono le nostre spalle

leviga la pelle di peonie blu senza pianto

di betulle di papiri. è la vita la prima causa di morte

ipotesi io sovrappensiero senza pianto

la violenza è la più elementare forma di difesa

ma prima dell'uomo è nato il suo canto

Mimmo Rotella, Décollage, 1955

tant de temps (p. soupault)

TANTO TEMPO, TANTI TEMPI (traduzione E. Pini)

il tempo che passa

il tempo che non passa

il tempo che si uccide

il tempo di contare sino a dieci

il tempo che non si ha

il tempo che fa

il tempo di annoiarsi

il tempo di sognare

il tempo dell’agonia

il tempo che si perde

il tempo di amare

il tempo delle ciliegie

il brutto tempo

e quello buono, il bel tempo e il freddo e il tempo caldo

il tempo di rigirarsi

il tempo degli addii

il tempo che è il buon tempo

il tempo che non c’è neppure

il tempo di strizzare l’occhio

il tempo relativo

il tempo di bere un sorso

il tempo di aspettare

il tempo del lieto fine

il tempo di morire

il tempo che non si misura

il tempo di gridare attenzione

il tempo morto

e poi l’eternità

E. Munch, Due persone (solitudine), xilografia, 1899, collezione privata

non vi è parola che non abbia una risposta

il vento trascina i capelli del crepuscolo

una mamma sfiora il grembo

e un soffio di carezze

scivola anche sino a qui

io che neanche ti conosco

e mi ritrovo a pensarti io

ai miseri dettagli conosciuti

a concepirmi il resto; così

è un mio mondo che mi ammanta

poi mi ammazza e tu

oltre una piccola porta arrugginita

non posso aprire

eppure so che sei.

l'aroma di nebbia mattutina che è panna

un cuscino dietro la mia nuca

quando m'accorgo che l'arena è mille

 è uno e anch'io sono un granello

di questo tempio anch'io

io che non ti conosco.

mi sei toccata in sorte, perciò non puoi

non esserci: sei tu la prova che io

ci sono e tutto si conforma

a questa vita acerba

che mi son costruito per accertarmi

di te. "lé,

a che pensi?"

"a niente".

niente

le parole più importanti (e belle, aggiungerei) della mia vita

lo so, non sono mai una buona presentazione, ma questo è quel che è.

avevo sui vent'anni e, bazzicando il libraccio tra il duomo e la statale, avevo comprato un libretto di poeti francesi del novecento. sfogliandolo distrattamente sul treno, trovai questo breve componimento di un poetastro di origini rumene che avevo già sentito lontanamente menzionare al liceo. era a pagina 16, ricordo, e fu un terremoto, come lo è anche oggi, a ogni lettura. sento.

ogni qualvolta, a chi, tra amici, appassionati o alunni, mi chiede quale sia la mia poesia preferita, recito frettolosamente questi versi, mi piace gustare lentamente, interiormente, i loro sorrisi e tentare di chiarire (spesso senza successo, lo ammetto) come tutte le immagini iperboliche inanellate senza le catene della logica, questo pissoir santamente ripugnante e laidamente sublime, questo ottovolante nel quale ci trascinano i versi, questo sentire sia poesia. 

da qui ho conosciuto cosa sia dada e poi il surrealismo, da qui mi sono avvicinato a Tzara, Breton, Artaud e tanti altri, che ormai non sono solo maestri, non sono solo compagni di viaggio; è per questo che ne scrivo, ne parlo, ne vivo: affinché altri ne leggano, ne sentano parlare e scoprano quanto bello sia sentire queste parole.

falso, questo deserto. le ombre che scavo lasciano filtrare i colori come inutili segreti.

i viaggi mi hanno sempre portato troppo lontano.

DADA 5 - Tristan Tzara

Je suis toujours gai comme un pissoir au soleil Tu t’approchais comme un navire malheureux J’ai égorgé la hollandaise Je suis fatigué comme une chevauchée L’idéal est l’âme de l’avorton que j’ai lié à ses Intestins et que j’ai pendu et que les moelles percent Mon dieu o mon cher mr antipyrine o mon cher Mr antipyrine o mon cher m antipyrine o mon dieu Il y a autant de sages femmes à Genève que des Allumettes en norvège Et tous les petits qui font caca Dans les cerveaux là où chez nous autres logent l’amour et l’honneur

Io son sempre contento come un pisciatoio al sole Tu t’avvicinavi come una nave infelice Ho sgozzato l’olandese Sono stanco come una cavalcata L’ideale è l’anima dell’aborto che io ho legato alle sue Intestina e che ho impiccato e che le midolla squarciano Mio dio o mio caro signor antipirina o mio caro Signor antipirina o mio caro sig antipirina o mio dio Ci sono tante brave donne a Ginevra quanti Fiammiferi in norvegia E tutti i piccoli che fanno cacca Nei cervelli là dove da noi altri alloggiano l’amore e l’onore