a matita ben appuntita

le piastrelle procedono pedisseque

parallele su un pavimento pulito

piatto

sembra sconfinato in cui non appare

casa dove sei tu papà dove finisti

mamma? le redini il fianco la

diserzione

coatta e la paura del buio ho calli di lacrime

all'imbocco della tangenziale nord strati

d'asfalto su asfalto
infranto si avvisa la gentile clientela che

la mia carne è sapida e delicata in sangue

di fragole l'umanità è stata strategicamente

concepita senza senza progenitori senza eredi senza

il nostro concetto di cosa denominabile implica la considerazione delle intenzioni della persona che ha prodotto

la cosa stessa, dolce mercenario,
verranno cieli nuovi

vaneggio

genesi del possesso compulsivo i parchi le biblioteche
che si manifesta processo conscio e autoappagante di un surrogato

di creazione sub-ispirata (a questo

padre nacqui?) le fogne ferali il costume
mondano del battezzato che mai s'immerge poiché
quando la fine s'approssima
la tendenza trasgressiva dell'eccesso

dilaga
ti ho perso padre io ti

ammazzai madre

le folate il vento schiarivano

l'oscurità della notte le gocce

il sangue stese perle pupille

è crollato il cielo dico io

io dico solo che il volo

di un seme spiega la betulla

piegata nel turbine

e bianca è crollato

insopportabile il nostro cielo di pelcro

nozioni di vicinanza e lontananza

relative nell'accartocciarsi di un ridente tramonto d'occidente

dentro fioriscono i diluvi fuori
la notte testimonia quanto il giorno non sia

sufficiente userò vecchi sandali una cara
camicia mal rassettata patria
sì bella e perduta

andrò dove mi aspettano

vaneggio

Aldo  Galli, Senza titolo, 1970

ma questa dannata cantata sognata età dell'oro è esistita o no alla fine?

tu commença ta vie tout au bord d'un ruisseau tu vécus de ces bruits qui courent dans les roseaux qui montent des chemins que filtrent les taillis les ailes du moulin les cloches de midi soulignant d'un sourire la chanson d'un oiseau tu prenais des plaisirs à faire des ronds dans l'eau aujourd'hui tu ballottes dans des eaux moins tranquilles tu t'acharnes et tu flottes mais l'amour, où est-il ? l'ambition a des lois l'ambition est un culte tu voudrais que ta voix domine le tumulte tu voudrais que l'on t'aime un peu comme un héros mais qui saurait quand même faire des ronds dans l'eau s'il y a tous ces témoins que tu veux dans ton dos dis-toi qu'ils pourraient bien devant tes ronds dans l'eau te prendre pour l'idiot l'idiot de ton village qui lui est resté là pour faire des ronds dans l'eau pour faire des ronds dans l'eau inizi la tua vita dal bordo di un ruscello hai sentito quei rumori che corrono tra i roseti che salgono dai sentieri che trapelano dai boschi le pale del mulino le campane di mezzogiorno sottolineando con un sorriso la canzone di un uccellino ti piaceva fare cerchi nell’acqua oggi ti sballottano acque meno tranquille ti accanisci e fluttui ma l’amore dov’è? l’ambizione ha le sue leggi l’ambizione è un culto vuoi che la tua voce domini il tumulto vorresti che ti amassero un po’ come un eroe ma chi saprebbe  fare cerchi nell’acqua come te? con tutti quei testimoni che vuoi portarti dietro potrebbero benissimo, davanti ai tuoi cerchi nell’acqua, prenderti per l’idiota l’idiota del paese che è restato là a far cerchi nell’acqua a far cerchi nell’acqua credo che se non credessi nell'età dell'oro, nell'età della mia lontana innocenza, nel tempo di una mia arcana felicità, non avrei forze e non avrei speranza per poter credere che nella vita è ancora possibile la felicità.  non si può volare se non si è conosciuto il cielo. l'idea di progresso è opprimente, fallace e angusta. ex nihilo nihil: non può esistere ciò che non è mai esistito. all'interno di un sistema chiuso tutto si trasforma, ma nulla si crea e nulla si distrugge, neppure un sorriso. l'idea che si è stati felici e si può tornare a esserlo abbracciando in modo autentico la propria fiamma più nascosta e remota è tanto bella che non può non essere vera, anche solo per una necessità estetica dell'essere.

innere sicherheit / misure di sicurezza interna (h.m. enzensberger)

tento di sollevare il coperchio,
logicamente, il coperchio
che chiude la mia cassa.
non che sia una bara, questo no,
è solo un involucro, una cabina,
insomma una cassa.

sapete esattamente cosa intendo

dicendo cassa, 

non fate finta di non capire,

non intendo nient'altro

che una normalissima cassa, 

e nemmeno più buia della vostra.

io vorrei dunque uscire, e busso,
picchio contro il coperchio,
grido fatemi luce! lotto
per il fiato, logicamente,
e tuono contro lo sportello. bene.

ma per motivi di sicurezza interna è chiusa 

questa mia cassa, e non si apre,

la mia scatola ha un coperchio,

ma il coperchio è assai pesante,

per motivi di sicurezza interna,

poiché si tratta insomma

di un contenitore, di un'arca santa, 

di una cassaforte. non ce la faccio.

la liberazione non può logicamente

aver luogo se non con l'unione delle forze.
ma per motivi di sicurezza interna io sono,
nella mia cassa, solo con me stesso,
nella mia propria cassa.

a ciascuno il suo! per potere, con l'unione delle forze,

sfuggire dalla mia propria cassa

dovrei, logicamente, essere già

dalla cassa medesima

sfuggito, e ciò vale,

logicamente, per tutti gli altri.

mi puntello quindi contro il coperchio
con la mia propria nuca. ecco!
lo spazio d'una fessura! ah! fuori,
stupendo, l'ampio paesaggio, 
cosparso di barattoli, di bidoni,
insomma di scatole, e sullo sfondo
il moto fremente dei verdi flutti,
punteggiato di valige naviganti,
sovrastato da altissime nubi,
e ovunque, ovunque l'aria!

fatemi uscire! grido allora

venendo meno, contro ogni buon senso,

con la lingua impastata, coperto di sudore.

fare il segno della croce è impossibile.

fare un cenno senza una mano libera non si può.

stringere il pugno è escluso.

perciò mi preme grido
esprimere il mio rammarico, ahimè!,
il mio proprio rammarico
mentre con un sordo pflupp
ancora una volta il coperchio,
per motivi di sicurezza interna, 
si richiude su di me.

(Hans Magnus Enzensberger, da La fine del Titanic)

C. D. Friederich, L'abbazia nel querceto, 1809-1810

novilunio

la maniglia                                                                            

d'argento satinato                                                                 

dondolando                                                                           

senza battacchio                                                                   

ogni novilunio dondolando                                                    

ridesta i sentieri e le edere di porpora stemperata

che spezzano impacciate le schiere solenni allora noi

siamo fuggiti dai festeggiamenti poiché non avevamo sete

mi disse strattonandomi un mendico cieco

il rumore infastidiva i nostri sciocchi pensieri

io e il mio sogno e i nostri teneri crudeli

incubi il mendicante bartolomeo

compagni ci sono notti in cui ritrarsi nelle foreste petrose

ci siamo intrecciati alla riva del fiume scorreva

scorreva nessuno si tuffava i davanzali gremiti

scorreva i tesori lucenti i tesori intatti

beviamo dell'acqua del fiume e scendemmo

scorreva e bevemmo e ci ubriacammo

non è qui la tua casa ma noi

non ne abbiamo non è qui e non conosciamo anima

gli alberi il tonfo e la nudità irreale

immortale senza pantaloni senza camice senza bottoni

il tonfo degli alberi svegliò le divinità delle acque

baciami cielo prima dell'aurora

ma le spade rosse di cento cavalieri su cento cavalli

piombarono alati che chiesero conto di me

che io non so calcolare e sottrarre la foglia d'acero

volteggia come la benedizione di un angelo timido

dondola la maniglia d'argento e non si apre

non tagliate le gole della terra non nutritevi

di sangue spade io le presi come una maniglia

d'argento che non puoi aprire

le mani le dita le vene tra trinciato di granturco

addio tempo di aratri e mietiture

cavalieri corazze senza volto spolverate le armature

ecco il vostro argento e i tesori interrati

non c'è più posto neppure per i morti

l'apocalisse ci assedia a passi brevi

e sfuggenti come un amore tardivo un divorzio

così uno a uno così

il tempo di balie e il tempo di badanti

apro a voi il petto squarciato

annegato sette secoli cieco

calpestato e sbranato si apre

porta arrugginita e non c'è nessuna luce lascio

a voi la giustizia e a me

solo una pace di polvere buia.

baciami cielo prima dell'ultima                                               

aurora della prima                                                                 

nell'eco lontano di quelle edere d'argento                             

senza luna                                                                            

V. Van Gogh, Campi di grano in un paesaggio collinare, 1889

la pancia di mia madre

la pancia di mia mamma il ciliegio sotto il quale io ti fissavo d’impaccio era già autunno e tu piangevi nella domenica pomeriggio dalle ombre lunghe il cielo muto e rapido d’agosto la mia cameretta una pianola nascosta arancio dietro la porta docce i sabati nella cinerea cantina sotto gli sguardi robusti di mio padre l’odore delle puglie e di ceci che dormiva nei salotti dieci mesi per quella luce che rifiutai il terrore di scostare il volto dalle tue gonne, madre il dolore di essere nato il dolore inseguivo la luna e tra l’asfalto lei era ancora più in là quello zio mi chiamò e mi prese in braccio sulle sue gambe così salde poi te ne andasti obbedendo alla tua vita la luce così artificiale dei supermercati altalene creavano vento per una serata estiva un prato mi soffocavano le camicie a quadri la prima volta che ti guardai ti riconobbi verde acqua della fiat 127 noci e pini cingevano i miei giorni innocenti le strade umide riluccicano dei lampioni ubriachi fisarmoniche nostalgia di feste anziane una bibita gassata sulla tovaglia bianca e azzurra il tavolo nascondeva i segreti che non avevo ho desiderato una sorella che non ricevetti che fosse me così sono solo il dolore di essere nato il dolore le piastrelle blu di un asilo che illudeva straripante di giochi i muscoli vigorosi e violenti dell’adulto io non sarò mai così io resterò me il rifugio questo frusciare di fumetti e polvere tutto il mondo è mio nemico tutto il mondo è mio il mare che mi sommerse il potere della sfera perfetta il soffio di drago nelle terse mattine di brina salve regina mater misericordiae vita dulcedo et il dolore di essere nato il dolore

la pancia di mia mamma la pancia di mia madre era già autunno e tu piangevi tu piangevi sotto un cielo muto e rapido arancio dietro la porta la pancia di mia madre la pancia il ventre le gambe il sangue e il mio ombelico per quella luce che è il dolore di essere nato il dolore                       dolore il dolore mentre la luna era esule tra l’asfalto poi te ne andasti anche tu il vento cullava le nostre altalene era chiara estate davanti a quadri di prato poi la scomodità della mia prima camicia a quadri gialli e verdi di mia madre la pancia di mia mamma tanti auguri di buon compleanno quattro candeline mamma il ventre in cui fui creato dall’oblio così sono solo il dolore il dolore il sogno di altri sogni dispersi se io non fossi stato me stesso se non lo fossi chiuso in cantina la pancia di mia mamma di mia madre il ventre da cui mistero fu creato il paradosso il ventre verbum caro factum est

poiché la nascita è già tragedia: la violenza di essere strappati da un eden di cui non abbiamo più ricordo, se non quella pace totale senza alcun bisogno o preoccupazione, nella pancia della madre.