Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, III

io mi svuoto davanti a voi una tasca capovolta 

è l'uomo che si ammira nel suo vuoto e riconosce di essere divenuto nel mondo contemporaneo ormai solo oggetto.

l'amore è una etichetta da supermercato, il pianto e le emozioni eccezioni mal tollerate, la giovinezza una stanchezza che non conosce più fioriture e anche la morte, la grande paura della morte, solo un pensiero davanti cui fuggire.

l'uomo vede tutto eppure non riesce più ad agire, neppure a muoversi disperatamente, poiché la complessità del mondo lo stringe, lo serra, gli afferra anche il respiro. quando è successo? quando abbiamo scambiato la vita per un cappotto, un'auto, una camicia, una serata elegante? quando abbiamo barattato il nostro vivere?

mendicando della luce così tutto il mondo mangia per soffrire la fame

e nelle miniere non si vuole neppure pensare che ci sia il giorno e le sirene

sono versi interminabili, poiché il loro suono scaturisce, si rinnova e s'infrange senza fine, generando una nuova ineffabilità. il poeta infatti non può dire e raccontare, ma non perché non abbia parole, tutt'altro: non riesce a cantare TUTTO e la sua complessità. la clausola con cui si interrompe diviene la stessa:

e tanto altro e tanto d’altri

Raffaello Sanzio, Ritratto di Baldassarre Castiglione, Musée Louvre, Paris, 1515

III

che ci lega ai grembi delle nostre madri

a quelli ai quali provvisoriamente doneremo l’amara vita

noi che ci incamminiamo nei dintorni di fascini fioriti

senza poter rompere il nocciolo

*

e mentre il vuoto scampanellio riempe i nostri orizzonti d’allerta

tu lecchi la carne del frutto e all’interno c’é il mistero

tu culli il ritmo dei minuti per far passare il tempo del mistero

passare il tempo e che la morte ti sorprenda senza troppo imbarazzo senza occhi troppo aperti

colmare d’orrore ogni minuto senza interruzione senza fretta

bevo l’acre terrore di ciò che non comprenderò mai

felicita’ in dei chicchi di giglio io ti ho sepolto serenamente

*

io mi svuoto davanti a voi una tasca capovolta

io mi abbandono alla mia tristezza il desiderio di decifrare i misteri

io vivo con loro mi sistemo alla loro serratura

strumento arrugginito melliflua voce dei fenomeni dalla sorpresa costante

allettanti misteri firme di morte la morte tra noi

nei negozi dai sorrisi rosolati col tempo

nelle sale da concerto il cipresso s’accresce osserva

adolescenza affilata ciò che nessuno ha potuto dirti né mostrarti

dove delle genti che nascondono delle preoccupazioni domestiche

camminano dalle dita grasse tra la flora di etichette

attorno a degli amori dalle misere incoerenze che fingono le rivolte

dal parrucchiere lasci il coro la tua testa inerte e la neve

che sbuca dal quotidiano sudario fa attenzione che le mani del cervello

non sfiorino la massa gelatinosa dell’incubo

negli stadi dove da rozze attenzioni conducono il diluvio allo schianto d’apostolo

presso i giardinieri dove tra il letame e le macerie

è plasmato di fiori l’illeggibile sole

sorto dai plessi sepolcrali con le stagioni e le loro ampie audacie

*

tu entri tu guardi tu ti tocchi le tasche

delle tempeste castigate dalle monete scolorite

che i ruscelli auriferi hanno guadagnato in vista della tortura del tempo corrugato

anche tu esci povero barcollando dalle tue ossa negli abiti della loro carne

corrugato fino al fondo dell’anima stanca del via vai del mondo

corrugato fino al fondo dell’anima stanca

ma il giorno ricomincia colore di fertili logaritmi

drizzato nell’eleganza dei tuoi occhi allunghi i marciapiedi delle strade

il tuo orgoglio trova rifugio nell’enfatica indolenza

tu sai che vai a disperderti alla fine della vita ma ti nascondi ed entri

fiore nodo di nastri dalla pelle umana

e se poche cose mi hanno emozionato fratelli miei e mi fanno piangere

nelle stazioni – ma mai potrei parlare a sufficienza delle stazioni

hanno visto il giorno gli spezzettati incanti i saluti troppo brevi

negli alberghi dall’angusto imbarazzo calcolato

dove anche l’amore non é che una necessità dall’etichetta polverosa

ho sfiancato la mia giovinezza che non sa più risvegliarsi

mentre il cammino della vita del di fuori si organizza con degli alberi del sonno dei treni

dei giardini delle donne dalle belle scapole che riposano nelle loro nostalgie di ninfe

mendicando della luce così tutto il mondo mangia per soffrire la fame

e nelle miniere non si vuole neppure pensare che ci sia il giorno e le sirene

la sola parola é sufficiente per vedere

negli ospedali ci sono dei numeri che bastano

a stendere su un letto la bianca speranza di una morte imminente

nella chiesa di sant’eustachio ho visto due puttane fare la ronda

mentre delle vecchie donne alle sette del mattino

con dei cestini sotto il braccio e dei bambini nelle loro teste

inzuppavano la loro esperienza e la loro fede ingenua nel vino della legge divina

*

nonostante le offese che il tempo sdegnoso ci porge

il cattivo tempo vomitato in abbondanza per il deserto dall’alto delle sue alture notturne

nonostante il grido fitto della bestia condannata a morte

la breccia aperta al cuore dell’esercito dei nostri nemici le parole

la glaciale pigrizia del fato che ci lascia correre alla nostra maniera

i nostri cani noi stessi che corriamo dietro noi stessi

soli nell’eco dei nostri limpidi latrati di onde mentali

nonostante l’inesprimibile pienezza che ci accerchia d’impossibile

io mi svuoto davanti a voi una tasca capovolta

*

tu sei di fronte a degli altri un altro da te stesso

sulla scalinata delle onde confidando di ogni sguardo la trama

spaiate allucinazioni senza voce che ti rassomigliano

i negozi di cianfrusaglie che ti rassomigliano

che cristallizzi intorno alla tua piovosa vocazione – dove scopri frammenti di te stesso

a ogni curva della via ti cambi in un altro te stesso

nelle case – mascelle serrate – dove tetre le imposte del cuore sono chiuse

la luce si asciuga su lenzuoli anemici

nelle pampas un virile odore d’eroismo

una straziante melodia ti precede nei rifugi dei forsennati

e l’usura dei nostri peccati avanza senza satelliti in un universo angusto

uomo dalle vertiginose capriole nello spazio

ho visto gli animali i sentimenti umani annodarsi grossolanamente fra loro

i loti vestiti a festa nelle sale di teatro ci tappezzano

nei conventi si automatizza il gioco delle impulsi ronzanti

presso i contadini le trascurate sensualità all’ombra anziana di azioni sprezzanti

negli uffici postali dove apparenze e paesi si toccano

presso i gioiellieri collaudiamo in tutto piccoli paesaggi

e nei porti la terra sfinisce le braccia slanciate

nell’alcool ho trovato il mio solo oblio la libertà

nelle sale da musica dagli striduli esempi

di slanci e di giri pazienti di rischi tesi e di eccessi

nelle sale d’attesa cicale mie sorelle

nelle osterie dalle vite impenetrabili le belle gabbie nei boschetti

ma andiamocene da strade e da moli sugli intonachi cutanee delle cartoline

tante sanguignee attrazioni ci hanno imparentato alle carnali murature

che i mazzi di mani affumicate hanno innalzato nelle prigioni

le teste sballottate da una mano all’altra dal giorno alla notte

incalcolabile fioritura di odio sui vascelli avvizziti

presso i solitari disincantati grave frumento

incrociano le braccia le liane e gli edifici

al di sopra della pace notturna odore forte pace notturna

e tanto altro e tanto d’altri

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, II

Siamo al secondo capitolo, in cui emerge sempre di più un prisma frammentato in miriadi di immagini, di illuminazioni, di ferite dal quale emerge la figura dell’uomo contemporaneo, fragile e titanico, sognatore e becero furfante, che vive nella notte e splende; un uomo forse senza Io e senza Dio, ma che piange perennemente dentro sé, per questo Io e per questo Dio, un uomo che è "approssimato" e che al contempo si "approssima". 

A. Rodin, Andrieu d'Andres, da "I borghesi di Calais", 1886

II

la terra mi tiene stretto nel suo pugno di burrascosa angoscia

che nessuno si muova! si sente l’ora aprirsi il volo di mosca

e raggiungere la giornata alla ricerca di una fine

stringiamo tra le mascelle i minuti che ci separano

*

in alto le mani! per accogliere l’angelo che sta per precipitare

sfogliarsi in neve di lucciole sulle vostre teste

cielo indebolito dal vento che ha tanto soffiato

pagheremo di sofferenze i nostri debiti senza numero

*

la stazione s’infoltisce di giochi di fischi

così tante libertà nuotano nell’amara densità

che lo scampanellio guida il flusso roditore

assieme alle nere e fetide indignazioni interiora spumose della terra

dalle superfici vellutate verso le quali obiettivi ubriachi di speranze

che si comprano al prezzo di lente sementi

ornati degli attributi delle corporazioni di mestieri

che si bevono agli abbeveratoi con delle sbuffanti narici di cavallo

che si cacciano in cerchi nei maneggi paesani

che si fumano la pipa vecchia d’aquile

che si sorvegliano pastori dei tetti che fumano la sera

intravisti nei ghiacci presagiti dal cuore di pietre

nel fondo di miniere di petrolio su delle brande di pesanti fanghi

nei granai dove la vita si misura con il grano

schiume chiare guanciali delle acque assise al sole

 *

uomo approssimativo come me come te lettore e come tutti gli altri

ammasso di carni chiassose e di eco di coscienza

completo nel solo boccone di volontà il tuo nome

trasportabile e assimilabile cortese per mezzo delle docili inflessioni femminili

diverso incompreso a seconda della voluttà dei correnti investigatori

uomo approssimativo che ti muovi negli all’incirca del destino

con un cuore come valigia e un valzer al posto della testa

foschia sul freddo ghiaccio tu t’impedisci a te stesso di vederti

grande e insignificante fra i gioielli di ghiaccio del paesaggio

tuttavia gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

dal freddo la bocca blu contratta più lontano che il nulla

uomo approssimativo o magnifico o miserabile

nella nebbia delle caste età

abitazione a buon mercato gli occhi ambasciatori di fuoco

che ognuno interroga e accudisce nella pelliccia di carezze delle sue idee

occhi che ringiovaniscono le violenze degli dèi docili

volteggiando verso le esplosioni delle primavere dentarie della risata

uomo approssimativo come me come te lettore

tu tieni tra le tue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

porta chiusa per sempre della notte il frutto dalle belle gambe

lunga croce così solenne sull’alito della rugiada

ai confini della sera spogliata camicia del giorno

mentre la galleria allunga la fisarmonica dei suoi fianchi

scivola sulla corda del binario lungo arco del convoglio di metrò

e dall’altra parte in mancanza di sole c’è forse la morte

che ti aspetta nel rumore di un scintillante vortice dalle mille braccia esplosive

tese verso te uomo fiore che passa dalle mani della commessa a quelle dell’amante e dell’amata

che passa dalla mano di un avvenimento all’altro senza volontà triste pappagallo

le porte sbattono dei denti e tutto è fatto nell’impazienza di farti uscire al più presto

uomo amabile mercanzia dagli occhi aperti ma ermeticamente bendati

tosse di cascata ritmo pianificato in meridiani e monconi

mappamondo imbrattato di fango di lebbra e di sangue

l’inverno salito sul suo piedistallo di notte povera notte fragile sterile

tira il panneggio di nuvola sul freddo serraglio

e tiene tra le sue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

gesto tondo delle mani che offre all’aria l’immagine

vigile usignolo che chiude il circuito del tuo appagamento

dal bagliore appuntito delle piante tu t’inganni te stesso

il più segreto di tutti sei tu il più lontano

tu ti issi fino ai perfetti accordi sui pennoni astronomici

ti ingozzi di portamenti incestuosi sulle vie dei calvari

la tua gelosia zampilla dall’angusto simulacro

che stringe il tempo nella sacca della tua vita

tu non concepisci la vita che in esempi sperimentati

mentre invecchi senza sapere perché s’arrugginiscano le cerniere della tua testa

si allarghino le tue articolazioni si inzuppi come la foglia sotto la pioggia l’orgoglio

avaro tu serri così forte la porta che le tue unghie entrano nella carne

la tetra gola dove si impilano le nuvole

dove l’orgoglio inappagato non sa più rinfrescarsi

tende già verso i prati della morte in olocausto il suo delirio a perdita di vista

e l’acqua è sempre fresca al crocevia dei tuoi amori

*

le linee delle tue mani callose che alla tua nascita un angelo tracciò

sul suo sentiero il tuo sentiero dotato di tutti i successi terrestri

la foschia della tua falsa vita li cancellò e tu insudici ciò che tocchi

ti sprofondi nell’affanno e nell’oro delle menzogne incandescenti

della vita non resta che la pena d’una evasione mancata

e tuttavia la notte disfa nel suo grembo i nodi delle campanelle le stelle

l’ossatura cadenzata delle musicali cataste gettate alla rinfusa

eppure gli uomini si stringono in cerchio sotto i ponti

e negli album di fotografie sfogliano le sere di calore mediocre

tra tanti amari germogli che il ricordo fece albeggiare tutto attorno alla tovaglia pesante

difendi a morsi il tuo appezzamento di mondo per addormentarti da un sabato all’altro

anonimo e beffato nella secolare alimentazione della tua genia

eppure gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

e strappano il nido delle meningi lo raschiano

per scoprire nascosta nel fondo la fresca arancia del loro cervello

*

dai furori di neve che l’ora faccia la sua eruzione di rimorso e di tortura

che il sangue zampilli in te dalla bocca più nuova l’astronomia

e si sparga in ogni cellula di prigioni anatomiche

che i minuti formicolando nel sacco dei polmoni li inseminino vicino

ai rifugi di vegliardi le terrazze a più file da biliardo

che il crimine infine fiorisca giovane e fresco in pesanti ghirlande lungo le case

ingrassi di sangue le avventure novelle le messi delle future generazioni

le aquile che si dissolvono come lo zucchero nella bocca degli anni

che dissolvono lo zucchero delle giornate passate nella coppa dell’oceano

che volano da un fiore all’altro con dei petali di pelle sulle ali

insetti o microbi che caricano di sofferenza i letti le stagioni

gli acidi sonni che trascinano come delle bestie di pena le nostre carcasse

e noi che spariamo verso quelli impiccati nel sogno che spariamo alla gru del porto celeste

lei dolce di sole putrefazione senza corvi né larve nel biancore invincibile immacolato

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, I

e che cos'è un uomo? in cosa è approssimativamente "uomo" e che qualità possiede? cosa è l'essere umano, più o meno?

è un sogno che tenta di sognarsi, un pensiero che prova a trovare una ragione, una strada che si perde per cercare la propria destinazione.

così avrebbe risposto Tristan Tzara, chiacchierando in un bistrot di L'Uomo Approssimativo, il libro che ho maltrattato più spesso, sottolineato, lanciato, accarezzato, piegato, colorato, ma soprattutto letto: semplicemente il libro che amo.

una foto elegante dell'autore sulla copertina di questo volumetto snello conosciuto per caso anni fa in una piccola libreria di Nizza, delle pagine dalle quali non mi sono mai separato, nelle quali da anni mi ancoro. è stato l'unico libro che in Congo mi sussurrava di letterature lontane.

un testo di una leggerezza euforica, di una profondità viscerale: tanto onirico da sembrare astratto eppure tanto tangibile da sembrare profetico.

è stato, nel 1931, il capolavoro surrealista di Tristan Tzara, eppure non è ancora disponibile in commercio una traduzione italiana, ma la voglio proporre, capitolo per capitolo, per 19 volte, con la mia limitatezza ma con altrettanta commozione, per chi avrà voglia, curiosità o semplicemente voglia di emozionarsi.

iniziamo allora col primo capitoletto, in cui affiora  il filo rosso di tutta quest'opera: l'indagine riguardo al volto autentico dell'uomo, una ricerca che non può passare attraverso la logica, la ragione o la tradizione, ma che scava nelle profondità della vita, dell'amore, del dolore. una ricerca che non raggiunge tronfie risposte, ma solo un canto fragile e dorato.

per l'opera completa:

Tristan Tzara, L'uomo approssimativo

suonate campane senza ragione, e anche noi!

io parlo di chi parla chi parla sono io solo

io non sono che un piccolo rumore e ho numerosi rumori in me

io penso al calore che tesse la parola
attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

I

domenica pesante coperchio sul ribollire del sangue

peso settimanale accoccolato sui suoi muscoli

sprofondato dentro se stesso ritrovato

le campane suonano senza ragione, e anche noi!

suonate campane senza ragione, e anche noi!

noi ci rallegreremo al rumore delle catene

che faremo suonare dentro noi con le campane

*

qual è questo linguaggio che ci frusta sussultiamo nella luce

i nostri nervi sono delle fruste tra le mani del tempo

e il dubbio arriva con una sola ala incolore

avvinghiandosi comprimendosi frantumandosi in noi

come la carta stropicciata dell’imballaggio sfatto

regalo di un’altra età allo scorrere dei pesci d’amarezza

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

gli occhi dei frutti ci fissano attentamente

e tutte le nostre azioni sono controllate: non c’è nulla di nascosto

l’acqua del ruscello ha tanto lavato il suo letto

ha trasportato i dolci figli degli sguardi che hanno trascinato

ai piedi dei muri nei bistrò leccato dalle vie

allettato i deboli allacciato dalle tentazioni prosciugato dalle estasi

affossato al fondo delle vecchie varianti

e allentato le fonti delle lacrime prigioniere

le fonti asservite ai soffocamenti quotidiani

gli sguardi che prendono con delle mani disseccate

il chiaro prodotto del giorno o l’ombrosa apparizione

che danno l’affannata ricchezza del sorriso

avvinghiata come un fiore all’occhiello del mattino

coloro che domandano il riposo o la voluttà

i tocchi di elettriche vibrazioni i sussulti 

le avventure il fuoco la certezza o la schiavitù

gli sguardi che hanno strisciato lungo dei discreti tormenti

usato i pavimenti delle città ed espiato numerose bassezze con le elemosine

si seguono serrati attorno a dei nastri d’acqua

e scorrono verso i mari trasportando al loro passaggio

le macerie umane e i loro miraggi

*

l’acqua del ruscello ha tanto lavato il suo letto

che anche la luce scivola sull’onda liscia

e cade a fondo con il pesante scintillio delle pietre

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

i pensieri che ci portiamo con noi

che sono i nostri vestiti interiori

che ci mettiamo tutte le mattine

che la notte disfa con mani di sogno

ornati d’inutili rebus metallici

purificati nel bagno dei paesaggi circolari

nelle città preparate alla carneficina al sacrificio

nelle vicinanze dei mari dalle spazzate di prospettive

sulle montagne dalle inquiete severità

nei villaggi dalle dolorose indifferenze

la mano pesante sulla testa

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

noi partiamo con le partenze arriviamo con gli arrivi

partiamo con gli arrivi arriviamo quando gli altri partono

senza alcuna ragione un po’ secchi un po’ duri severi

pane nutrimento più del pane che accompagna

la canzone gustosa sulla gamma della lingua

i colori posano il loro peso e pensano

e pensano o gridano e restano e si nutrono

di frutti leggeri come il fumo si librano

che pensa al calore che tesse la parola

attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

noi camminiamo per sfuggire al formicolio delle strade

con un fiasco di paesaggio una malattia una sola

una sola malattia che coltiviamo la morte

io so che ne porto in me la melodia e non ne ho paura

io porto la morte e se muoio è la morte

che mi porterà tra le sue braccia impercettibili

minute e leggere come l’odore dell’erba sottile

minute e leggere come una partenza senza motivo

senza amarezza senza debiti senza rimpianto senza

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

perché cercare l’estremo della catena che ci lega alla catena?

suonate campane senza ragione, e anche noi!

faremo risuonare in noi i vetri infranti

le monete d’argento mischiate alle monete false

le macerie delle feste esplose in risa e in tempesta

alle porte delle quali potrebbero aprirsi i baratri

i sepolcri d’aria i mulini che macinano le ossa artiche

queste feste che ci levano le teste al cielo

e sputano sui nostri muscoli la notte di piombo fuso

*

io parlo di chi parla chi parla sono io solo

io non sono che un piccolo rumore e ho numerosi rumori in me

un rumore ghiacciato sgualcito al crocicchio gettato sul marciapiede bagnato

ai piedi di uomini affrettati mentre corrono con le loro morti

attorno alla morte che stende le sue braccia

sul quadrante di quell’ora sola che vive al sole

*

il soffio oscuro della notte s’infoltisce

e lungo le vene cantano flauti marini

trasposte sulle ottave dei molteplici strati di esistenze

le vite si ripetono all’infinito fino alla magrezza atomica

e in alto tanto in alto che non possiamo nemmeno vedere

e con queste vite  a fianco che non vediamo

l’ultravioletto di così tante vie parallele

quelle che noi avremmo potuto prendere

quelle per le quali noi avremmo potuto non venire al mondo

o esserne già partiti da tempo da così tanto tempo

che ci si sarebbe dimenticati sia l’epoca sia la terra che ci avrebbe succhiato la carne

sali e metalli liquidi limpidi nel fondo di pozzi

*

io penso al calore che tesse la parola

attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi