Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, II

Siamo al secondo capitolo, in cui emerge sempre di più un prisma frammentato in miriadi di immagini, di illuminazioni, di ferite dal quale emerge la figura dell’uomo contemporaneo, fragile e titanico, sognatore e becero furfante, che vive nella notte e splende; un uomo forse senza Io e senza Dio, ma che piange perennemente dentro sé, per questo Io e per questo Dio, un uomo che è "approssimato" e che al contempo si "approssima". 

A. Rodin, Andrieu d'Andres, da "I borghesi di Calais", 1886

II

la terra mi tiene stretto nel suo pugno di burrascosa angoscia

che nessuno si muova! si sente l’ora aprirsi il volo di mosca

e raggiungere la giornata alla ricerca di una fine

stringiamo tra le mascelle i minuti che ci separano

*

in alto le mani! per accogliere l’angelo che sta per precipitare

sfogliarsi in neve di lucciole sulle vostre teste

cielo indebolito dal vento che ha tanto soffiato

pagheremo di sofferenze i nostri debiti senza numero

*

la stazione s’infoltisce di giochi di fischi

così tante libertà nuotano nell’amara densità

che lo scampanellio guida il flusso roditore

assieme alle nere e fetide indignazioni interiora spumose della terra

dalle superfici vellutate verso le quali obiettivi ubriachi di speranze

che si comprano al prezzo di lente sementi

ornati degli attributi delle corporazioni di mestieri

che si bevono agli abbeveratoi con delle sbuffanti narici di cavallo

che si cacciano in cerchi nei maneggi paesani

che si fumano la pipa vecchia d’aquile

che si sorvegliano pastori dei tetti che fumano la sera

intravisti nei ghiacci presagiti dal cuore di pietre

nel fondo di miniere di petrolio su delle brande di pesanti fanghi

nei granai dove la vita si misura con il grano

schiume chiare guanciali delle acque assise al sole

 *

uomo approssimativo come me come te lettore e come tutti gli altri

ammasso di carni chiassose e di eco di coscienza

completo nel solo boccone di volontà il tuo nome

trasportabile e assimilabile cortese per mezzo delle docili inflessioni femminili

diverso incompreso a seconda della voluttà dei correnti investigatori

uomo approssimativo che ti muovi negli all’incirca del destino

con un cuore come valigia e un valzer al posto della testa

foschia sul freddo ghiaccio tu t’impedisci a te stesso di vederti

grande e insignificante fra i gioielli di ghiaccio del paesaggio

tuttavia gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

dal freddo la bocca blu contratta più lontano che il nulla

uomo approssimativo o magnifico o miserabile

nella nebbia delle caste età

abitazione a buon mercato gli occhi ambasciatori di fuoco

che ognuno interroga e accudisce nella pelliccia di carezze delle sue idee

occhi che ringiovaniscono le violenze degli dèi docili

volteggiando verso le esplosioni delle primavere dentarie della risata

uomo approssimativo come me come te lettore

tu tieni tra le tue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

porta chiusa per sempre della notte il frutto dalle belle gambe

lunga croce così solenne sull’alito della rugiada

ai confini della sera spogliata camicia del giorno

mentre la galleria allunga la fisarmonica dei suoi fianchi

scivola sulla corda del binario lungo arco del convoglio di metrò

e dall’altra parte in mancanza di sole c’è forse la morte

che ti aspetta nel rumore di un scintillante vortice dalle mille braccia esplosive

tese verso te uomo fiore che passa dalle mani della commessa a quelle dell’amante e dell’amata

che passa dalla mano di un avvenimento all’altro senza volontà triste pappagallo

le porte sbattono dei denti e tutto è fatto nell’impazienza di farti uscire al più presto

uomo amabile mercanzia dagli occhi aperti ma ermeticamente bendati

tosse di cascata ritmo pianificato in meridiani e monconi

mappamondo imbrattato di fango di lebbra e di sangue

l’inverno salito sul suo piedistallo di notte povera notte fragile sterile

tira il panneggio di nuvola sul freddo serraglio

e tiene tra le sue mani come per gettare una palla

cifra luminosa la tua testa piena di poesia

*

gesto tondo delle mani che offre all’aria l’immagine

vigile usignolo che chiude il circuito del tuo appagamento

dal bagliore appuntito delle piante tu t’inganni te stesso

il più segreto di tutti sei tu il più lontano

tu ti issi fino ai perfetti accordi sui pennoni astronomici

ti ingozzi di portamenti incestuosi sulle vie dei calvari

la tua gelosia zampilla dall’angusto simulacro

che stringe il tempo nella sacca della tua vita

tu non concepisci la vita che in esempi sperimentati

mentre invecchi senza sapere perché s’arrugginiscano le cerniere della tua testa

si allarghino le tue articolazioni si inzuppi come la foglia sotto la pioggia l’orgoglio

avaro tu serri così forte la porta che le tue unghie entrano nella carne

la tetra gola dove si impilano le nuvole

dove l’orgoglio inappagato non sa più rinfrescarsi

tende già verso i prati della morte in olocausto il suo delirio a perdita di vista

e l’acqua è sempre fresca al crocevia dei tuoi amori

*

le linee delle tue mani callose che alla tua nascita un angelo tracciò

sul suo sentiero il tuo sentiero dotato di tutti i successi terrestri

la foschia della tua falsa vita li cancellò e tu insudici ciò che tocchi

ti sprofondi nell’affanno e nell’oro delle menzogne incandescenti

della vita non resta che la pena d’una evasione mancata

e tuttavia la notte disfa nel suo grembo i nodi delle campanelle le stelle

l’ossatura cadenzata delle musicali cataste gettate alla rinfusa

eppure gli uomini si stringono in cerchio sotto i ponti

e negli album di fotografie sfogliano le sere di calore mediocre

tra tanti amari germogli che il ricordo fece albeggiare tutto attorno alla tovaglia pesante

difendi a morsi il tuo appezzamento di mondo per addormentarti da un sabato all’altro

anonimo e beffato nella secolare alimentazione della tua genia

eppure gli uomini cantano in cerchio sotto i ponti

e strappano il nido delle meningi lo raschiano

per scoprire nascosta nel fondo la fresca arancia del loro cervello

*

dai furori di neve che l’ora faccia la sua eruzione di rimorso e di tortura

che il sangue zampilli in te dalla bocca più nuova l’astronomia

e si sparga in ogni cellula di prigioni anatomiche

che i minuti formicolando nel sacco dei polmoni li inseminino vicino

ai rifugi di vegliardi le terrazze a più file da biliardo

che il crimine infine fiorisca giovane e fresco in pesanti ghirlande lungo le case

ingrassi di sangue le avventure novelle le messi delle future generazioni

le aquile che si dissolvono come lo zucchero nella bocca degli anni

che dissolvono lo zucchero delle giornate passate nella coppa dell’oceano

che volano da un fiore all’altro con dei petali di pelle sulle ali

insetti o microbi che caricano di sofferenza i letti le stagioni

gli acidi sonni che trascinano come delle bestie di pena le nostre carcasse

e noi che spariamo verso quelli impiccati nel sogno che spariamo alla gru del porto celeste

lei dolce di sole putrefazione senza corvi né larve nel biancore invincibile immacolato

Tristan Tzara, L'Uomo Approssimativo, I

e che cos'è un uomo? in cosa è approssimativamente "uomo" e che qualità possiede? cosa è l'essere umano, più o meno?

è un sogno che tenta di sognarsi, un pensiero che prova a trovare una ragione, una strada che si perde per cercare la propria destinazione.

così avrebbe risposto Tristan Tzara, chiacchierando in un bistrot di L'Uomo Approssimativo, il libro che ho maltrattato più spesso, sottolineato, lanciato, accarezzato, piegato, colorato, ma soprattutto letto: semplicemente il libro che amo.

una foto elegante dell'autore sulla copertina di questo volumetto snello conosciuto per caso anni fa in una piccola libreria di Nizza, delle pagine dalle quali non mi sono mai separato, nelle quali da anni mi ancoro. è stato l'unico libro che in Congo mi sussurrava di letterature lontane.

un testo di una leggerezza euforica, di una profondità viscerale: tanto onirico da sembrare astratto eppure tanto tangibile da sembrare profetico.

è stato, nel 1931, il capolavoro surrealista di Tristan Tzara, eppure non è ancora disponibile in commercio una traduzione italiana, ma la voglio proporre, capitolo per capitolo, per 19 volte, con la mia limitatezza ma con altrettanta commozione, per chi avrà voglia, curiosità o semplicemente voglia di emozionarsi.

iniziamo allora col primo capitoletto, in cui affiora  il filo rosso di tutta quest'opera: l'indagine riguardo al volto autentico dell'uomo, una ricerca che non può passare attraverso la logica, la ragione o la tradizione, ma che scava nelle profondità della vita, dell'amore, del dolore. una ricerca che non raggiunge tronfie risposte, ma solo un canto fragile e dorato.

per l'opera completa:

Tristan Tzara, L'uomo approssimativo

suonate campane senza ragione, e anche noi!

io parlo di chi parla chi parla sono io solo

io non sono che un piccolo rumore e ho numerosi rumori in me

io penso al calore che tesse la parola
attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

I

domenica pesante coperchio sul ribollire del sangue

peso settimanale accoccolato sui suoi muscoli

sprofondato dentro se stesso ritrovato

le campane suonano senza ragione, e anche noi!

suonate campane senza ragione, e anche noi!

noi ci rallegreremo al rumore delle catene

che faremo suonare dentro noi con le campane

*

qual è questo linguaggio che ci frusta sussultiamo nella luce

i nostri nervi sono delle fruste tra le mani del tempo

e il dubbio arriva con una sola ala incolore

avvinghiandosi comprimendosi frantumandosi in noi

come la carta stropicciata dell’imballaggio sfatto

regalo di un’altra età allo scorrere dei pesci d’amarezza

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

gli occhi dei frutti ci fissano attentamente

e tutte le nostre azioni sono controllate: non c’è nulla di nascosto

l’acqua del ruscello ha tanto lavato il suo letto

ha trasportato i dolci figli degli sguardi che hanno trascinato

ai piedi dei muri nei bistrò leccato dalle vie

allettato i deboli allacciato dalle tentazioni prosciugato dalle estasi

affossato al fondo delle vecchie varianti

e allentato le fonti delle lacrime prigioniere

le fonti asservite ai soffocamenti quotidiani

gli sguardi che prendono con delle mani disseccate

il chiaro prodotto del giorno o l’ombrosa apparizione

che danno l’affannata ricchezza del sorriso

avvinghiata come un fiore all’occhiello del mattino

coloro che domandano il riposo o la voluttà

i tocchi di elettriche vibrazioni i sussulti 

le avventure il fuoco la certezza o la schiavitù

gli sguardi che hanno strisciato lungo dei discreti tormenti

usato i pavimenti delle città ed espiato numerose bassezze con le elemosine

si seguono serrati attorno a dei nastri d’acqua

e scorrono verso i mari trasportando al loro passaggio

le macerie umane e i loro miraggi

*

l’acqua del ruscello ha tanto lavato il suo letto

che anche la luce scivola sull’onda liscia

e cade a fondo con il pesante scintillio delle pietre

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

i pensieri che ci portiamo con noi

che sono i nostri vestiti interiori

che ci mettiamo tutte le mattine

che la notte disfa con mani di sogno

ornati d’inutili rebus metallici

purificati nel bagno dei paesaggi circolari

nelle città preparate alla carneficina al sacrificio

nelle vicinanze dei mari dalle spazzate di prospettive

sulle montagne dalle inquiete severità

nei villaggi dalle dolorose indifferenze

la mano pesante sulla testa

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

noi partiamo con le partenze arriviamo con gli arrivi

partiamo con gli arrivi arriviamo quando gli altri partono

senza alcuna ragione un po’ secchi un po’ duri severi

pane nutrimento più del pane che accompagna

la canzone gustosa sulla gamma della lingua

i colori posano il loro peso e pensano

e pensano o gridano e restano e si nutrono

di frutti leggeri come il fumo si librano

che pensa al calore che tesse la parola

attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

*

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

noi camminiamo per sfuggire al formicolio delle strade

con un fiasco di paesaggio una malattia una sola

una sola malattia che coltiviamo la morte

io so che ne porto in me la melodia e non ne ho paura

io porto la morte e se muoio è la morte

che mi porterà tra le sue braccia impercettibili

minute e leggere come l’odore dell’erba sottile

minute e leggere come una partenza senza motivo

senza amarezza senza debiti senza rimpianto senza

le campane suonano senza alcuna ragione, e anche noi!

perché cercare l’estremo della catena che ci lega alla catena?

suonate campane senza ragione, e anche noi!

faremo risuonare in noi i vetri infranti

le monete d’argento mischiate alle monete false

le macerie delle feste esplose in risa e in tempesta

alle porte delle quali potrebbero aprirsi i baratri

i sepolcri d’aria i mulini che macinano le ossa artiche

queste feste che ci levano le teste al cielo

e sputano sui nostri muscoli la notte di piombo fuso

*

io parlo di chi parla chi parla sono io solo

io non sono che un piccolo rumore e ho numerosi rumori in me

un rumore ghiacciato sgualcito al crocicchio gettato sul marciapiede bagnato

ai piedi di uomini affrettati mentre corrono con le loro morti

attorno alla morte che stende le sue braccia

sul quadrante di quell’ora sola che vive al sole

*

il soffio oscuro della notte s’infoltisce

e lungo le vene cantano flauti marini

trasposte sulle ottave dei molteplici strati di esistenze

le vite si ripetono all’infinito fino alla magrezza atomica

e in alto tanto in alto che non possiamo nemmeno vedere

e con queste vite  a fianco che non vediamo

l’ultravioletto di così tante vie parallele

quelle che noi avremmo potuto prendere

quelle per le quali noi avremmo potuto non venire al mondo

o esserne già partiti da tempo da così tanto tempo

che ci si sarebbe dimenticati sia l’epoca sia la terra che ci avrebbe succhiato la carne

sali e metalli liquidi limpidi nel fondo di pozzi

*

io penso al calore che tesse la parola

attorno al suo nocciolo: il sogno che si chiama noi

il corpo spoglio

così il pruno si ricopre di fiori

l'ardesia del cielo è tempestata di gioie

in cui il cosmo è un mastodontico spreco

una microscopica luce di ciclopi

qui ci si abitua a ogni inezia a ogni disgrazia

e poi a dimenticare

fino a non bussare più

così conobbi papa Obhiti

era Jean Marie, anziano infermiere

una mattina lo ritrovarono, senza ragioni, appeso

e una corda dondola

là il cielo non perde i suoi colori

lungo cui la polvere passa

appassendo goccia a goccia

E=hv (la furia della cascata in tuffo

ininterrotta) l'essenziale, penso, è il vento che avvampa

poiché siamo uno sperpero di fuoco che infiamma

sentivano il pianto come di un bambino

mentre moriva come un vagito non più soppresso

tra le strutture tortuose dei nostri palazzi

raffreddati alluce valgo pelle arrossata retina

irritata: non abbiamo bisogno più di nulla neanche

che pellicole e soffitti di supermercati

e pellicole di pellicole ci contorcano

serrati nell'asfissia delle sofisticazioni

ma il pesco si riveste di luci

dolci: di quante primavere rifiorì il ciclo dei tempi?

come foglie secche quando l'aurora

ci invita a una danza

nudi nascemmo il primo giorno

mentre le costellazioni ci cullavano

la nudità dondola senza ombre

ci chiama a una danza

uno sperpero di fuoco che avvampa

ti accompagno per mano, papa Obhiti

e ad occhi chiusi

avevo rintracciato un rifugio

tra le torture delle nostri notti

la serenata del loto

spoglio si innamora

P. Gauguin, Un angolo del muro, 1881

love winter when the plant says nothing

o silenzio, zero dorato,

sole intramontabile

ama l'inverno quando la pianta tace

love winter when the plant says nothing

T. Merton

pietre e viscere

quanto è più granitico, quanto è più inscalfibile in ognuno di noi, questo è ciò che respira dentro noi, che viscerale resiste alla burrasca e alle tempeste. resiste impulsivamente, così come istintivamente mostra la rotta tra le stelle della notte. queste pietre senza nome, che spesso ci paiono tanto pesanti, moleste e ingombranti, sono quanto più prezioso si agita in noi, più di quei diamanti, di quei gioielli dall'apparenza tanto graziosa e dalla forma tanto logicamente simmetrica: queste pietre scomode siamo noi. di questo parlo:

sento il mare la burrasca

non chiedermi

non chiedermi più nulla

che senso abbiano le eterne

viscere petrose

così mi avvicinerò senza parola

come cucciolo chinato

rachitico sono riversato sulla spiaggia

senza nome la ragazza

lei era stanca

e si addormentò

pensavo potesse sorridere

che potessimo sorridere, pensavo

e si addormentò

a ogni azione occorre

l'oblio suggerì f. w. nietzsche

poiché c'è un dio all'inizio

un dio alla fine di ogni gioia.

quanti tra noi sono disposti

a sabotare l'ordine

delle cose l'ordine perfetto dei propri 

soprammobili come pietre 

viscerali? tra noi 

nessuno. tuttavia

il fiore del deserto quanto

è più incantevole di un giardino

e tu che senso riterresti di offrire?

io voglio tornare a essere vento

e pattinare pattinare sul ghiaccio

un'ultima volta e senza fiato pattinare

poiché l'uomo che non riesce a scordare

colei per cui ha perso la testa,

bene, questo è uomo morto:

le nostre case dureranno meno di noi

tra queste pietre le viscere del cosmo

dove non esistono amori semplici

il ragazzo aveva un gatto

e questo gatto suonava una chitarra gitana

alla sera

G. De Chirico, Ettore e Andromaca, 1931