dalla cattedra di giovanni calvino

la libertà non è che una possibilità di essere migliori.

per questo la libertà fa paura. 

A. Camus

nella pancia di mia madre - con accompagnamento

la pancia di mia mamma

il ciliegio sotto il quale io ti fissavo d’impaccio

era già autunno e tu piangevi

nella domenica pomeriggio dalle ombre lunghe

il cielo muto e rapido d’agosto

la mia cameretta una pianola nascosta

arancio dietro la porta

docce i sabati nella cinerea cantina sotto gli sguardi

robusti di mio padre

l’odore delle puglie e di ceci che dormiva nei salotti

dieci mesi per quella luce che rifiutai

il terrore di scostare il volto dalle tue gonne, madre

il dolore di essere nato il dolore

inseguivo la luna e tra l’asfalto lei era ancora più in là

quello zio mi chiamò e mi prese in braccio

sulle sue gambe così salde

poi te ne andasti obbedendo alla tua vita

la luce così artificiale dei supermercati

altalene creavano vento per una serata estiva

un prato

mi soffocavano le camicie a quadri

la prima volta che ti guardai ti riconobbi

verde acqua della fiat 127

noci e pini cingevano i miei giorni innocenti

le strade umide riluccicano dei lampioni

ubriachi

fisarmoniche nostalgia di feste anziane

una bibita gassata sulla tovaglia bianca e azzurra

il tavolo nascondeva i segreti che non avevo

ho desiderato una sorella che non ricevetti che fosse me

così sono solo

il dolore di essere nato il dolore

le piastrelle blu di un asilo che illudeva straripante di giochi

i muscoli vigorosi e violenti dell’adulto

io non sarò mai così io resterò me

il rifugio questo frusciare di fumetti e polvere

tutto il mondo è mio nemico tutto il mondo è mio

il mare che mi sommerse

il potere della sfera perfetta

il soffio di drago nelle terse mattine di brina

salve regina mater misericordiae vita dulcedo et

il dolore di essere nato il dolore

Noi non corriamo, verso la morte, fuggiamo la catastrofe della nascita, ci affanniamo, superstiti che cercano di dimenticarla. La paura della morte è solo la proiezione nel futuro di una paura che risale al nostro primo istante. (E. Cioran)

cantù, trentuno marzo. sera

ecco il primo di una serie di video, che usciranno alla spicciolata, dell'incontro "Nemo Poeta in Patria", del 13 marzo 2016 presso il Circolo Arci "Guernica" di Bulgarograsso.

non avrei mai creduto che prima o poi l'avrei davvero letta, questa cronaca poetica di una serata, e non solo l'ho letta, ma è suonata proprio bene!

un grazie a Lorenzo Parenti per la musica ad hoc, un grazie al pubblico per il calore.

ecco, che ve ne pare?

dossologia eretica

Gloria alle ginestre selvatiche

Gloria alla pioggia che non diluvia

Gloria al diluvio che travolge

Gloria ai palloni cubici

Gloria ai fratelli lupi

Gloria a questo inchiostro simpatico

Gloria alle voci dimenticate

Gloria ai silenzi indelebili

Gloria al collo della giraffa

Gloria alle proboscidi dei raffreddati

Gloria alla fame dei deserti freddi

Gloria a loro

Gloria alle gocce dell’oceano

Gloria all'erba bruciata

Gloria ai bulloni non stretti

Gloria agli angeli apocatasticizzati

Gloria al qual è apostrofato

Gloria all'alto dei cieli

Gloria alla sovrappopolazione mondiale

Gloria ai morfemi grammaticali

Gloria a chi si crede triste

Gloria ai girasoli spenti

Gloria al libro perso e bruciato

Gloria ai tavoli senza gambe

Gloria alla tavole rotonde

Gloria alla tavolata calda

Gloria all'intavolatore di utopie

Gloria all'allungamento per compenso

Gloria alle strade interrotte per lavori in corso

Gloria agli elfi innamorati

Gloria ai tappeti non puliti

Gloria ai venti Alisei

Gloria alla Cooperativa Nuova Umanità

Gloria allo spam nel cestino

Gloria alle madri dormienti sul divano

Gloria ai cornuti inconsapevoli

Gloria agli aoristi mediopassivi in eterno

Gloria ai frigoriferi sgelati

Gloria ai piccoli alimentari a conduzione familiare

Gloria alla linea immaginaria dell’Equatore

Gloria alle sirene sommerse

Gloria alle mezze mele

Gloria ai calciatori infortunati

Gloria alle radici semitiche irregolari

Gloria alle bottiglie messaggere nei mari infiniti

Gloria a d-o nei cieli più lontani e nascosti

e pace pace                        P A C E

all’uomo che sa volere bene il bene, volere bene al bene.

Glorie furono,

Glorie fummo noi.

NEMO POETA IN PATRIA, bulgarograsso 13 marzo

4 versi, 2 birre e 1 chitarra

senza paronomasie

senza ossimori

senza sineddochi:

come una chiacchierata tra amici, come a casa, 

e tante sorprese, fidatevi!

vi aspetto

casa è ciò di cui si ha nostalgia - ad André Breton

in occasione dell'anniversario della nascita di André Breton (1896) 
una poesia surrealista

s'allumano le lenzuola di lucciole

stese su quella spiaggia senza sole

una tisana s'intiepidisce nel sonno madre

davanti a cui ho il volto coperto

il velo della vergogna davanti al sudore al fuoco

agli stenti per aggraziare quest'uomo

che felice non è non sono mi velo

davanti a te mi portasti al circo una sera

era tanto triste che piansi nel mio buio

per i due biglietti strappati

il tuo volto affaticato di rughe e sforzi

incidente non è stato un incidente

è imminente come la quiete

che è un costrutto strettamente artificiale

la formazione in ambito

industriale il bolo alimentare la lipotimia

sincopale finché

un uomo per la spiaggia ravennate mi ferma

sulla sessantina "che ci fai qui? non sei

ancora partito?" lui occhi di cenere

non abbia io non abbia altra bara

che questa carne padre

io sono di cielo così chi non muore

in guerra si spegne di nostalgie qualcosa

manca

sempre ed emigra

questo mio volo profondo fandango

con i fiati del fato imperfetto

imperfetto un pupazzo si sposa di neve

e ride e salta e impazza

e l'inverno diviene ostello di pellegrini

viandanti allucinati e illusi

all'orizzonte l'abbaglio

le spiagge felici della pace

il barbaglio di un'onda assetata

M. Chagall, Les amants bleu, 1914

100 anni fa è nato il DADA

il 5 febbraio 2016, presso il Cabaret Voltaire di Zurigo, in via Spiegelgasse, Tristan Tzara, circondato da Hans Arp, Hugo Ball, Marcel Janko e tanti altri, coniò il termine DADA.

sono passati solo 100 anni, sono passati già 100 anni: quello che è certo è che, se DADA è morto, come disse lo stesso Tzara nel 1924, DADA è risorto e più vivo che mai.

DADA non vuol dire nulla, ma DADA è tutto.

DADA è distruzione, DADA è antiarte, DADA è la nostra intensità, DADA è contro la logica, la morale e la dialettica. 

DADA è l'uomo davanti a se stesso, alla sua nudità.

vorrei qui ricordare la sua essenza, con prose di autori che parteciparono a questa "rinascenza artistica" per poi confluire nel Surrealismo.

tutti quelli che guardano e capiscono, che si sistemano per benino tra la poesia e l'amore, tra la bistecca e la pittura, saranno tutti digeriti. saranno digeriti.

DADA EST TATOU, TOUT EST DADA! (T.T.)

CHI E' IL DADAISTA?, Johannes Baader

il dadaista è un uomo, che ama la vita in tutte le sue forme incalcolabili, e che sa e dice: "non solo qua, ma anche là, là, là è la vita!". quindi il vero dadaista domina anche l'intero registro delle manifestazioni della vita umana, a cominciare dalla più grottesca autoironia fino alla più sacra parola del culto sul globo terrestre maturato, appartenente a tutti gli uomini. e farò sì che su questa terra vivano uomini in avvenire. uomini che siano padroni del loro spirito e che con questo spirito creino a nuovo l'umanità.

PASTICCERIA DADA, Paul Eluard

la tavola è rotonda, il cielo è forte, il ragno è minuto, il vetro è trasparente, gli occhi hanno dieci colori diversi, Louis Aragon ha la croce di guerra, Tzara non ha la sifilide, gli elefanti sono silenziosi, la pioggia cade, un'automobile si sposta più facilmente di una stella, ho sete, le correnti d'aria sono inutili, i poeti sono puntaspilli o maiali, la carta da lettere è comoda, la stufa tira bene, il pugnale uccide bene, il revolver uccide meglio, l'aria è sempre troppo profonda.

tutto questo noi lo inghiottiamo e, se lo digeriamo, ce ne fottiamo assolutamente.

IO, Louis Aragon

tutto quello che non è io è incomprensibile.

sia che la vada a cercare sulle rive del Pacifico sia che la raccolga nelle contrade della mia esistenza, la conchiglia che applicherò al mio orecchio risuonerà della stessa voce che prenderò per quella del mare e che non sarà se non il rumore di me stesso.

tutte queste parole, se a un tratto non mi accontento più di tenerle in mano come graziosi oggetti di madreperla, tutte le parole mi permetteranno d'ascoltare l'oceano, e nel loro specchio uditivo non ritroverò se non la mia immagine.

il linguaggio qualsiasi cosa sembri si riduce al solo Io e se ripeto una parola qualsiasi, essa si spoglia di tutto quel che non è io fino a diventare un rumore organico attraverso cui la mia vita si manifesta.

ci sono solo io al mondo e se ho ogni tanto la debolezza di credere all'esistenza di una donna, mi basta chinarmi sul suo seno per udire il rumore del mio cuore e riconoscermi.

i sentimenti non sono che linguaggi per facilitare l'esercizio di alcune funzioni.

porto nel taschino sinistro il mio ritratto molto somigliante: è un orologio di acciaio brunito. parla, segna il tempo e non ci capisce nulla.

tutto quello che è io è incomprensibile.

L'INFINITO DISPARI

chi sarebbe disposto a non ammettere che l'infinito è sempre qualcosa di incompiuto, che l'imperfetto ha una sua dimensione sconfinata?

poesia musica immagine: un infinito dispari.

la salvezza sarà suono di sassi in un ruscello

sono tanto nera da non vedere le mie gambe
ma l'impiegato postale mi ha detto una parola da far mancar
di fiato                                                               che v'ha detto?
voi, ha detto, siete come un fiore
u n   f i o r e
m'ha detto. il fine esclusivo è far fiorire
primavera
la salvezza sarà suono di sassi in un ruscello, renzo

0 1 0 1 1 0 1 1 uno
se si sceglie

un testo che mi è molto caro, in cui l'inconscio del vissuto, echi manzoniani e codici binari si intersecano in un canto ingenuo.

poiché in fondo la scelta a cui siamo di fronte, nonostante tutti i nostri estrosi e intricati tormenti, è solo una: tra il non- essere e l'essere, tra l'arrendersi e il resistere, e diviene quindi una scelta così semplice e spontanea, a volte.

il mondo non è che un immenso carcere di innamorati

il mondo non è che un immenso 
carcere di innamorati, 

in quanto la realtà non risulta che sforzo 

di un perpetuo amore disperso, 

e perciò così bello, così divino.