Pasqua 2017

non voglio raccontare visioni fantastiche come se fossero reali: 

io racconto la realtà come una visione.

sulla strada petrosa per Kamakà con tre coriste

“Pasika malamu” incontrate sulla strada

petrosa per Kamakà mentre un bimbo

lacrimava la mamma camminava

spedita avanti e al dorso il figlio che strillava

avanti occhi duri

fissi avanti il figlio urlava una disperazione

che nell’uomo non sa finire

il peso grava. “motengoli ozolumba

masuba” commentano di Gillien lo storpio:

“puzza di piscio”, ridendo di quella disperazione.

ciascuno si trascina la sua ombra, finché annuncia

un angelo dalla tenerezza di donna:

niente. niente è incurabile

nemmeno quanto è inguaribile

niente è incurabile. niente.

e restava la casa delle scimmie

e restava anche il bosco dei manghi

che chiamano incantato e io per una volta

ci credo continua la strada sette miglia

petrosa di Kamakà poiché alla fine

ci saremmo arrivati, alle danze, sette miglia,

alla gente (arriva anche Gillien

e ceste di manghi maturi) alla musica
chiassosa alla festa: è Pasqua.