l'universo che si consuma

J.-L. David, La morte di Marat, Bruxelles, 1793 (particolare)

l'universo tronfio e illimitato di galassie la costellazione celata in cui sorge la vita un sole fulgido abbagliante sfolgorante la storia umana in un mondo disteso per terre oceani cieli una landa popolata da metropoli migliaia di miriadi di milioni di strade ognuna col suo romanzo privato una città di vie voci volti stranieri traffico d'asfalto un cortile infiorito di narcisi e noci

un grugno ingarbugliato
con un mozzico di sigaretta
che si consuma

J.-L. David, La morte di Marat, Bruxelles, 1793 (particolare)

era il buio

Giotto di Bondone, Compianto sul Cristo morto, Padova, Cappella degli Scrovegni, 1306 (particolare)

era il buio
a volte aspetto sotto un lampione
e fischietto mentre scordo
di aspettare e allora un riccio
un sorcio mi rotola sulla fronte
come una carezza che non conosce la mia clandestinità
"la lotta ha perso ogni sudore 
le parole hanno smarrito la loro lacrima e il dolore
il caro dolore finisce
quando scordiamo
la ferita"
io, dico, non sono mai morto
sino in fondo ad ora ed allora
ho ripreso a sterrare
decifro e definisco:
A. il vino ormai esausto in attesa sulla mensa E' grazia
B. lo scorcio avulso di un offeso NON E' grazia
IGITUR grazia è un'anima ferita di vento
una ferita che sfavilla di vino, sangue e vento
l'ho scoperto nascosto in un museo di storia naturale
che i mammiferi sono animali della notte
e nella notte l'uomo
ha almeno sette scelte che nella notte
s'oscurano
nella danza

Giotto di Bondone, Compianto sul Cristo morto, Padova, Cappella degli Scrovegni, 1306 (particolare)

ho portato un ombrello

ho portato l'ombrello

"non piove" mi dici

ma avevo paura

potesse piovere

poi

e ho portato l'ombrello

è scomodo pesante

ma sono stato dal parrucchiere

(vedi quel bel ciuffo barocco?)

non potevo

svincolarmi dal pensiero

della pioggia del parrucchiere

non posso essere libero

dalla paura

mi porto l'ombrello

pesante ingombrante

del poi (tu ridi)

e poi invece si spensero

le luci i fari i fanali

non pioveva mica

non pioverà neppure

e imparerò ad ammirare

le stelle (m'ami?)

la femme, citazione da A. Breton

la femme s'était levée comme se lève le sable fin sur les plages désertes
une femme qui sort d'un bain d'étoiles

la donna s'era alzata come si alza la sabbia fine sulle spiagge deserte

una donna che esce da un bagno di stelle

(A. Breton, Le poisson soluble)

"non mi lamento" P. Sotirios

non mi lamento.

mi è andata bene

nella vita: sono riuscito

ad acquistare un attico.

finalmente posso piangere

con vista sul Partenone

Pastakas Sotirios

E. Hopper, Nottambuli, 1942 

un foglio

mi avete chiesto che ho visto in questi giorni a Bruxelles. confesso che non vi ho mai detto la verità.

sì, palazzi regali, vie festose, capolavori di Rubens o David da pelle d’oca, i sapori unici di Matonge, certo, veramente bello. poi sono passato anche a Tervuren, dove è allestito il più grande museo al mondo dedicato all’Africa Centrale, corridoi e corridoi di vetrine colme di maschere. qui sono conservate statue nkisi, feticci kongo che racchiudono poteri spirituali, e copricapi dei bwami, autorità sacre degli hutu, ho visto antichi katatora dei baluba, oggetti raffinati con funzione di oracolo, e l’elegante arte decorativa bwiin dei kuba;  ci sono anche manufatti di mukanda, una ricca iniziazione pedagogica che partiva dalla rappresentazione teatrale: insomma, tutte straordinarie pratiche sociali, culturali, religiose ormai abbandonate e lontane, perse.  

ecco però che poi ho visto questo foglio: è un contratto stipulato nel 1885, dove Kassabala dichiara di sottomettersi al capo della stazione di Mpala, gli offre un tributo e terreni in cambio della protezione di questo. è solo uno dei tanti trattati che fu fatto firmare a più di quattrocento capi villaggio nonostante non solo non sapessero scrivere ma non conoscessero nemmeno il concetto di alcuni termini usati come “sovranità” o “esclusività”. con quella semplice crocetta magari era stato promesso loro che avrebbero consolidato rapporti di amicizia con il re Leopoldo II, mentre in realtà rinunciavano alle loro terre, a tutte le loro terre e a ogni diritto su queste, consegnandoli a questi stranieri che venivano con il winchester in mano e che uccidevano colla forza del tuono. quel giorno sono iniziati a scomparire i mukanda, l’arte bwiin, i katatora dei baluba, le statue nkisi e anche le danze lugbara.

a Bruxelles ho visto questo foglio e non riesco a scordarlo poiché, vi confesso, istintivamente ho provato imbarazzo per la mia pelle, bianca e pallida. quelle centinaia di culture annientate per una civiltà che forse tanto più “civile” non era, mani moncate per i lavoratori di caucciù, milioni di morti. 

mi scuserete,  lo dice uno che danza canti lugbara e intanto fischietta Beethoven, che mangia chikwangue con pondu mentre con l’altra mano studia Dante, ma questa è la verità intima che non sono mai riuscito confessarvi: provo vergogna. 

non è neppure la prima volta. qualcuno giustamente penserà che il peso del passato non può schiacciare i figli, ma poi penso a Ovuko, a Odrele, a quei bambini cui davo la mano cantando e che non ci sono più, penso al viavai ininterrotto dei tir stracarichi dalle miniere, alle mamme distrutte al mercato per 10 centesimi. penso al Congo in cui è stata staccata ogni connessione da ormai una settimana perché il regime non accetta i risultati di queste maledette elezioni, ai molti amici là che ho perso in questo silenzio e penso a tante altre realtà che conoscete bene anche voi, realtà che non sono oltre al Mare Nostrum del Mediterraneo. penso a questi volti e provo vergogna. 

“è così che va il mondo”? no, così l’abbiamo fatto noi, questo mondo, e chissà se fra qualche secolo anche noi saremo giudicati come questo foglio, crudele e vigliacco. 

tristan tzara, un pas en avant

un passo avanti
le labbra di pioggia
un passo avanti questa è una ninnananna per bambini in pelle ermeticamente otturati
una via in meno

un passo indietro
il dolore del prossimo
un passo indietro
dire quel che passa per la testa a patto che non lo sia invano

dire non importa cosa
senza disserrare le labbra
ci sono già state le labbra di pioggia
e siamo restati qui
non sarà per sempre così lo vedrà bene chi vedrà la fine
a patto che nessuno senta

il vento li asciuga
prima dopo
non importa come 

un pas en avant

les lèvres de pluie

un pas en avant ceci est une berceuse pour les enfants de cuir hermétiquement bouchés

une rue de moins

un pas en arrière

la douleur du prochain

un pas- en arrière

dire ce qui se passe par la tête pourvu que ce ne soit en vain

dire n’importe quoi

sans desserrer les lèvres

il y a déjà eu les lèvres de pluie

et nous en sommes restés là

ce ne sera pas pour toujours le verra bien qui verra la fin

pourvu que personne n’entende

le vent les essuie

avant après

n’importe comment

Tristan Tzara, Un pas en avant, "Grains et issues", 1935

la filastrocca di Marise

ieri la mia amica Suza della pediatria mi ha inviato questi auguri dalla sua piccola Marise, semplici e spontanei. la filastrocca recita più o meno così:

La Pace

Perché non c'è pace in Congo?

Sempre la guerra, sempre la guerra:

Autorità congolesi, perché questi disordini in Congo?

Noi vogliamo la pace, noi odiamo la guerra.

Per favore, noi siamo stanchi di vivere nella disperazione!

Noi dobbiamo costruire il Congo di domani:

Noi nasciamo nella guerra, noi cresciamo nella guerra,

Per favore noi non vogliamo morire nella guerra!

Vi ringraziamo.

perché, dove non si riesce più a credere, bisogna continuare a sperare. grazie, piccola Marise, e sì, un Natale di festa e pace a tutti!

MBOTAMA NA YEZU MALAMU NA BINO BANSO, BANDEKO!

J. Malrieu, La dernière lettre

loyembo lokakatani - la mia filastrocca stropicciata

LOYEMBO LOKAKATANI

mbala moko azalaki mokonzi moko

molakisi alobaki na ye

“yema ndaku na yo”

lisapo ebandaki…

ndaku na ngai epesi besi mabele matane

likolo monene epesi mayi na ye

likolo bule ndaku na ngai eza moanza botaka

mpe litapi petepete basali motondo na ye

efelo na ye baza na potopoto mpe tufi

bayibi bakoti awa awa bayibi babimi

babimi na maboko na mpamba

moyi mpe nzembo basali ndaku

ngai nalia libanda

awa nalia elongo na banso

zambi awa eza eyenga awa

eza ndaku na ngai

eza na kuku te eza na ngbende te

se yango elalelo ebele na bosoto te

nafandi awa elongo na batu nkama elongo

na mindoto misato nkama

mopepe enyomi elongi na biso

lokola nkoto fololo

boye na ntongo nalamuki mabeneme

botali na moyi nsima na butu

o tango natikalaki na minzoto minso

“ndaku na yo eza trop na bosawa”

molakisi aseki kasi ngai

naza mokonzi na ndoto oyo

bongo soki  bokasi te

zambi boania na biso aleki mokolo moko te

alekaki mokolo moko te boania  na liboma na biso

batu zelo esalaki oyo

zelo mitane oyo emonani makila

esalaki oyo besi moko esalaki

oyo besi na motema mobeli oyo.

LA MIA FILASTROCCA STROPICCIATA

c’era una volta un re

gli disse la maestra

“disegna la tua casa”

la storia incominciò…

la mia casa bacia la terra rossa

bagnata da un cielo senza confini

blu la mia casa è nuda capanna

e un tetto formato da gracili frasche

le sue mura sono di fango e sterco

i ladri ci entrano ed escono

con un ghigno con mani aride

la casa è fatta di sole e di canti

io mangio fuori sul piazzale

qui mangio con tutti

all’aria aperta perché

qui è la festa la mia casa

non ha cucina neanche un suo divano

e neppure tante stanze da nettare e io

io ci vivo con cento persone trecentoventi sogni

il vento che accarezza i nostri volti

come mille fili d’erba

così mi alzo la mattina benedetto

dallo sguardo del giorno dopo il buio

in cui ogni stella mi ha cullato

la tua casa è così semplice

sorride la maestra ma io

sono il re di questo sogno

anche senza la corona

poiché la nostra saggezza non è

non fu mai saggia quanto la nostra follia

umana fatta di sabbia

rossa che sporca e sangue

e di un solo bacio           

di questo cuore ammalato.